Poemas a um Poeta Olavo Bilac

⁠Antigamente serei assim

Sou um poeta
destes antigões
que bebem muito
e escrevem pouco
destes que, sem querer,
romantizam tudo
e fazem do amor um sufoco.

⁠⁠Ser poeta dói do lado
avesso

quando não está
apaixonado
fazer um poema sobre
paixão
o faz cambalear em uma
fina
corda bamba do
impossível
e chegar ao outro lado
da corda
com feridas da alma
curadas
com sujeiras da mente
lavadas
ser poeta dói do lado
avesso
mas quando faz um
poema

dá até vontade de se
apaixonar.

⁠Sim, sou poeta.
Sou poeta porque toda vez que lhe vejo, um arrepio me cobre o corpo.
Sou poeta, por isso sinto uma melodia tocante de palavras na minha mente, que desejam sair de minha boca, tão suavemente.
Sou poeta, e me apaixono por corações bonitos e brilhantes, que deixam minha alma tocante.
Eu sou poeta, e eu amo com facilidade, com desespero, com intensidade. Amo tudo rapidamente, o que me faz contente, ou não, amo tudo para ser em vão. E perco minha alma, meu coração.
Tudo floresce e renasce, assim como minha alma de poeta sofrido, que vagueia por aí, sem sentido.
O poeta é assustado, intenso e desajeitado.

Ele ama por amar, ama demais.. mas é uma alma sofrida, triste e ferida.

⁠Quando um poeta diz que te ama, é porque ama, mas não julgue ser paixão.
O coração de quem vive o amor como um sonho é um coração que carrega uma tristeza imensa,
transformando cada dia em uma eternidade de dor.
Acolhe para si sentimentos tão profundos e devastadores, que nenhum outro,
com tão pouca experiência no amor, jamais poderia expressar em palavras.

Pode me chamar de estranho,
que eu não vou
me incomodar.
Apenas um poeta sou,
com uns versos de fogo
E calor, bravura no corpo
e sangue no olhar...
Poeta estranho eu sou.
pelas ruínas do tempoestou
versos dolentes
a declamar.
⁠

⁠Sonhando sigo o meu destino.
Sou um poeta
tão sonhador.
Sonho um dia ter
a alegria
de encontrar um grande amor
que me ame de verdade,
e me aqueça
com seu calor.

⁠Nas sombras da alma do poeta, a depressão dança,
Um fardo pesado, uma dor que avança.
Em versos sombrios, ele expressa sua tristeza,
Em cada palavra, a angústia e a incerteza.

⁠O Poeta
Dono da poesia
Passageiro da Noite
Artesão do Pensamento
Arquiteto da imaginação
Um Poeta
Que potencializa a Saudade
Que minimiza a maldade
Que ordena palavras de acordo com o tamanho do coração
E que faz caminho com caquinhos de emoção

⁠Na madrugada escura, um poeta inquieto,
Toma seu café, com a mente em seu devaneio,
Envolto em paranoias, em um mundo secreto,
Fuma seu cigarro, num vício sem receio.
As sombras dançam, conspirações no ar,
No fulgor da fumaça, surgem temores,
A mente do poeta, em seu solitário lar,
Vagueia por estradas de loucuras e horrores.
Os versos fluem, mas as dúvidas persistem,
No eco das palavras, o medo se instala,
Será a genialidade um dom que o assiste?
Ou apenas ilusão, que à mente se iguala?
A fumaça se desfaz, em volutas no ar,
Enquanto o café esfria em sua xícara,
O poeta se perde, em teias a conspirar,
Entre o genial e o insano, numa linha tão rara.
As palavras são suas armas, suas aliadas,
Mas também suas inimigas, suas prisões,
Na mente do poeta, as paranoias elevadas,
Desvendam mistérios ou criam ilusões?
Em meio à névoa densa, surgem figuras sombrias,
Personagens dos versos, em sua insanidade,
O poeta observa, confuso em suas ideias,
Entre a realidade e a ilusão, sem clareza ou verdade.
No silêncio da madrugada, sua mente vagueia,
Emaranhada em teias de pensamentos inquietos,
O poeta, entre o café e o cigarro, ideias freia,
Nesse eterno conflito, entre sanidade e seus dilemas secretos.
Assim, ele escreve, nas linhas tortas do papel,
Suas paranoias, suas angústias, seus anseios,
Um poeta em busca de um significado cruel,
Na madrugada escura, onde se perde em devaneios.
Que o café e o cigarro o acompanhem nessa jornada,
Que suas paranoias sejam apenas tintas na tela,
E que a poesia o acalme, traga luz à sua estrada,
Enquanto a madrugada testemunha sua mente tão bela

⁠rimar amor
com dor, é clichê,
prefiro rimar flores
com amores e assim
viver como um
poeta aprendiz do
Tempo, que nos mata
aos poucos, sendo
o maior assassino
de todos.

⁠Espelho quebrado

Sou um poeta
perdido, partido
em pedaços diversos,
disperso em mil
sentimentos e tintas
que a caneta pinta
indistinta, a molhar
febril o pensamento!

Sento, a olhar
para todos os cacos
que aqui acomodo
e que me compõem,
que mal se dispõem
tais, fracos e opacos,
com espanto e desencanto
tal, os seus tantos reflexos
espectrais e complexos!

E quanto mais
me descobrir tento,
me perguntando:
Alguém sou, quem?
Que sem tormento
no momento pensei,
a sentir se pondo,
mais me respondo
me expondo, supondo
e suspirando: ― Não sei…

⁠Em noites de luar, ele vagueia,
Um poeta lunático, mente que passeia.
Nas sombras da noite, sua voz ressoa,
Versos de amor, que a lua entoa.
Caminha sozinho, alma perdida,
Em cada palavra, encontra a vida.
Rimas soltas, como folhas ao vento,
Poeta lunático, em eterno tormento.
Olhos que brilham com a luz das estrelas,
Versos de sonhos, tentam revelá-las.
Na loucura do amor, sua alma flutua,
Um poeta lunático, sob a luz da lua

⁠A alma de um poeta

Poetas, um nome um tanto quanto estranho para quem vê mundos diferentes.

Diz-se poeta aquele que escreve coisas assaz românticas. Mas, a alma do poeta vai além.
Ela é incansável, pois ultrapassar as barreiras postas é um trabalho árduo.

Ela é vigilante, pois até no fechar dos olhos ela está atenta.

Ela também tem seus encantos e mistérios.
Realmente é um mundo à parte, onde são gestadas suas fantasias internas e externas, trazendo à lume, em papéis e tintas, letras escritas com o palpitar de um coração sonhador.

Também é um peso escrever…
Mas, usa-se o peso para esmagar e extrair o melhor de tudo que se vê, tanto com olhos, quanto coração.

A alma também é muito leve. Semelhante a isso, poderei usar como exemplo a flor dente de leão, que voa lépido e fagueiro ao sabor do vento, tendo apenas um local de partida, mas, muitos destinos.

Mesmo usando
todos os adjetivos
apreciativos de todos
os dicionários do mundo
nem um poeta seria capaz
de expressar a beleza
e a grandeza de uma mulher...

Mulher!
Você é a expressão
de um paraíso.
A loucura que emerge
a alma de um poeta.
O prazer e
o êxtase de
uma noite
enluarada de amor...

⁠Eu sou um poeta, coração
Você é minha inspiração
Ver sua beleza é admiração
Como uma obra de arte, fascinação
Nem Da Vinci faria algo de uma simulação
Essa moldura que você é uma perfeição.

A POESIA & O POETA


O poeta é um aprendiz da Poesia.
É aquele que aprende
que poetas não escrevem poesias;
é a Poesia que se escreve através da gente

⁠Um poeta nunca se esquece de sua infância, dos seus brinquedos e dos seus pais
Um poeta nunca se esquece do que é
do que ainda pode ser e do que nunca será capaz

Nem filósofo, nem poeta.
Um pensador, talvez.
Mas, com certeza, apenas um cara no caminho.⁠

Não me defino como poeta,
pois não me vejo como tal.
A meu ver, poeta é um pessoa
que tem pleno domínio,
sobre um vasto vocabulário.
Eu, no entanto,
sou apenas um sujeito
que se deixa dominar
por um determinado número de palavras.