Poemas a um Poeta Olavo Bilac

⁠A mercê dele, feito uma página em branco;
Sendo tocada com a destreza de um poeta que sabe muito bem o que faz.
As suas mãos vão tecendo versos sobre o meu corpo, um livro aberto sendo preenchido.
Em cada letra, em cada curva que desenha em minha pele... Teus lábios repousam nos meus devagar e deixam ali todo o pesar, todas as dores do mundo. Olhar nos teus olhos é como viver a vida em toda sua plenitude em apenas alguns segundos. Na volúpia dos traçados da caneta, no silêncio que ecoa no ambiente.
Enquanto a minha alma sussurra, meu eu lírico estremece, deitada aqui te imagino de mil maneiras diferentes. No meu pensamento... Ele nem pensa duas vezes, mergulha entre os epílogos das minhas páginas abertas, mas logo o transformo em poesia pra te ler e reler. Tenho todos os teus detalhes em mim, gravados na minha pele, na minha alma. Eu amo o universo que tu és, infinito como o que há aqui dentro de mim. Estás sobre o meu corpo como tatuagem marcado, em cada pedacinho tem tuas digitais gravadas... Quero deitar-me por alguns instantes nos teus braços e respirar o ar puro do seu hálito. Embrenhar-me em teus contornos e sucumbir nos teus lábios doces e felinos.
Eu sou só uma alma perdida perambulando
em teus labirintos, quando quiseres entrar...
Esteja atento ao absurdo dos meus olhos a luz que o fogo de ti rouba. Esteja certo dos meus exageros, irei te consumir em pequenos tragos pra dentro de mim.

⁠⁠⁠A dor de um poeta

Talvez eu precisasse escrever sobre coisas que estão entaladas na minha garganta e talvez seja esse o motivo de tais dores, pois assim como para toda a complexidade do mundo há a religião, toda loucura tem sua razão, talvez eu seja só mais um amante de poemas, mas minha admiração mesmo é pelos poetas, que no meio de tanta dor e angústia, conseguem extrair algo tão belo de um sofrimento tão profundo, pois sem dor não há poesia e sem sofrimento não existe poeta.

O poeta é um faminto de poesia
um apaixonado sem intenção
que transforma noite em dia
usando apenas imaginação


⁠

⁠Setup de Poeta

🎼🎼🎼🎼🎼🎼🎼🎼🎼🎼🎼🎼🎼🎼
Com conceitos habituais.
Dou um clique na realidade.
Assim,
Reconfiguro diversas partes do meu lado humano e poético.

Aos poucos vou Instalando alguns sistemas que estavam inoperantes.
Reinstalo todos com instinto de violeiro com sucesso.

Em busca de melhorias,
Algumas atualizações na vida nunca fazem mal a ninguém.
Aos poucos vou me reprogramando.

Com diversas opções,
De acordo com o necessario
Faço alguns acordos com os meus pensamentos.
Sempre utilizando a ilusão,
Navego no delirante acorde do violão.

Algumas vezes acordo em modo seguro,
Outras em estado normal.
Com respeito ao meu coração,
Informatizo o meu olhar fitando novos horizontes com estratégias infinitas.

Vagarosamente em alguma copa, pousarei durante o dia.
De preferência que seja a mais alta entre as outras.

Acho que sonhei com isso!
Senão,
Sonharei essa noite.
Vou me banhar, jantar, orar e adormecer.
E na próxima madrugada que se aproxima,

Nela, quero eu estar aconchegado debaixo dos cobertores.
Em sono pesado vou me contorcer de frio ou de calor.

Sem ansiedade o sol nascerá.
Será um novo amanhecer,
Até outra noite chegar....
Cobiçarei palavras de paz e
Mergulharei nas fantasias do amor.

Com ou sem apetite irei me alimentar.
Darei prazer ao prazer de estar respirando e
vivendo.
Sorrirei sem saber os motivos.
Pois no Setup que iniciei.
Formatei e reinstalei tudo para não ter da vida,
Nada que reclamar.....




Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa

⁠Não sou um grande poeta
E minha escrita é modesta
Mas tu me inspira as mais belas poesias
De sentimento e fala honesta.

No vasto universo
Nem um astro já se viu
Que tenha tamanha beleza
Como quando você sorriu.

Encanta com seu brilho intenso
Ofusca a Lua que anela
E te observa lá do alto
Desejando que a beleza fosse dela.

És tão bela, quão astro neste sistema
Sua forma os planetas desalinha
Cada qual que a deseja intensamente
Pensando: Ah! Quem dera fosse minha!

Tens uns jeito que encanta
Seus olhos brilham na imensidão
Arde com fogo e brasas vivas
E abala com qualquer desavisado coração.

⁠Sou Cadáver -

Sou cadáver de um Poeta
a quem parou o coração,
sem ter nada, sem ter meta,
a caminho da solidão.

Sou cadáver de mim mesmo
sem vontade nem opção
e as palavras que escrevemos
nunca hão-de ter razão.

Porque os mortos já não dormem
os mortos já não sonham
aos cadáveres já não doem
aqueles que os não amam.

E aqui estou sem querer estar
só já vivo p'ro que der
e a quem me quer consolar
digo sempre, sou cadáver.

⁠A casa velha, não se habitou mais
o que um dia, habitou-se a alma enferma
Fui o poeta que tentou por ignorância, descrever sobre dignidade
em meio as máquinas, a revolta consumia-me, equivocadamente sucumbi o mal do homem, que interpretou o genitor no meu coração
Somente depois de três décadas ao meu desencarne, o perdão libertou-me, não sou mais aquele que amou as pessoas com objeção, na qual um dia exercitei como arma em autodefesa
Só agora compreendo na vaga lembranças da mocidade, a minha solidão vivenciada nos meus versos, onde imprimia meus sentimentos solitários, sem verdade alguma.

⁠Não vou cantar. Não sou cantor.
Sou um poeta, ex sonhador...
Eu sonhei demais e me machuquei.
Amando alguém distante ,eu só vacilei.
Não vou cantar. Não sou cantor,mas,um triste poema, eu irei compor.
Poema de amor e desilusão.
Poema é remédio
para o coração.

⁠O Todo-Poeta e nós...

Nossos olhares se jogam um no olho do outro e... se
diluem em ondas quânticas e semânticas...
são chamas e labaredas...
em paredes e redes de fios de sonhos risonhos...

Somos feito “bobos alegres” em tibungo
no fundo dos olhos um do outro...
As palavras são sorrisos e risos
em encontro trocado...
trocadilho sintonizado e sincronizado...

nado alado... cílios embaraçados e abraçados...
somos braçadas de promessas...
remessas de carinhos
em trocas simétricas e miméticas...
Só Deus o Todo-Poeta desfia o nosso enredo
sob as suas mãos e bençãos
onipresentes e oniscientes...

Somos personagens nas suas margens
benditas e benfazejas..
Lateja amor em nós...
somos criaturas na santa escritura...
nossa literatura nas alturas...

⁠As armas de um poeta:
são uma caneta e um papel
E com elas conquistamos
o nosso próprio céu

O poeta é aquele
que escreve a voz da alma
Como se fosse um dom...
Aquele dom que acalma

Ele fala da vida
de sonhos e de alegrias
Pois se não falar dos mesmos
dele o que seria?

Ele tem o seu mundo
repleto de fantasias
Mas é lindo, é belo...
E você entrando nele
Sair jamais deveria

Nesse mundo ele toca
Sua alma e coração
Sua vida interior
É tudo luz, é canção

Como também ele grita
chora como criança
Mas depois é tão incrível...
renasce sua esperança



(MARQUES, Iraci. Mundo-poeta. In: GONDIM, Kélisson (Org.). Vozes Perdidas no tempo. Brodowski: Palavra é Arte, 2020. p. 56).

a poesia é o jeito do poeta dizer “eu não aguento mais”
enquanto diz “é só mais um erro”
e não, toda a sua história.

⁠Um verso nunca é o mesmo

Nem para o poeta
Nem para quem tá lendo
Para um é o remédio
Para outro a doença

Um esvazia a alma
Outro a preenche
Um enfeita as profundezas
Outro enfrenta as incertezas

Um vive como louco
Outro louco para viver
Dois elos em versos
Fazem tudo para florescer

Não sei se é destino
Sina ou poesia, vai saber
Só sei que na mesma estrofe
Deus uniu eu e você
Poema autoria #Andrea_Domingues ©️

Todos os direitos autorais reservados 30/03/2021 às 15:00 hrs

Manter créditos de autoria original _Andrea Domingues

(A crença do poeta)

O poeta acredita tanto no amor,
Que chega a transformar
Palavras em um cobertor,
Somente para poder agasalhar
Um coração desamparado!...

🤗💓😍

⁠' A SEMENTE DO POETA '

O amor de um Poeta
É de grande, pura emoção
Transmitindo o que sente
Escreve com coração

Com tinta ou com a luz da lua
A caneta desliza no papel
O poeta assim fulgura
O que sente, que seja
Com um pincel

Na madrugada seu ser inflama
A lua por ele chama,
É das estrelas o sonhador
O poeta alinha as rimas
descrevendo o amor

O poeta no peito carrega
Tudo que ele sente
E no papel descarrega
A poesia; sua semente.

Maria Francisca Leite

"⁠Por um beijo que não promete ficar,
por um riso que chega de manhã.
De um poeta que não quer calcular
a pergunta que virou campeã.

Atraído por uma paz pagã,
adversando uma guerra santa.
Minha retina hoje é tão guardiã
dessa presença que tanto encanta".


Trecho de "Hipotenusa", do livro "Ruas & Rosas".

O poeta aprendiz

Ele era um menino
Valente e caprino
Um pequeno infante
Sadio e grimpante.
Anos tinha dez
E asinhas nos pés
Com chumbo e bodoque
Era plic e ploc.
O olhar verde-gaio
Parecia um raio
Para tangerina
Pião ou menina.
Seu corpo moreno
Vivia correndo
Pulava no escuro
Não importa que muro
E caía exato
Como cai um gato.
No diabolô
Que bom jogador
Bilboquê então
Era plim e plão.
Saltava de anjo
Melhor que marmanjo
E dava o mergulho
Sem fazer barulho.
No fundo do mar
Sabia encontrar
Estrelas, ouriços
E até deixa-dissos.
Às vezes nadava
Um mundo de água
E não era menino
Por nada mofino
Sendo que uma vez
Embolou com três.
Sua coleção
De achados do chão
Abundava em conchas
Botões, coisas tronchas
Seixos, caramujos
Marulhantes, cujos
Colocava ao ouvido
Com ar entendido
Rolhas, espoletas
E malacachetas
Cacos coloridos
E bolas de vidro
E dez pelo menos
Camisas-de-vênus.
Em gude de bilha
Era maravilha
E em bola de meia
Jogando de meia –
Direita ou de ponta
Passava da conta
De tanto driblar.
Amava era amar.
Amava sua ama
Nos jogos de cama
Amava as criadas
Varrendo as escadas
Amava as gurias
Da rua, vadias
Amava suas primas
Levadas e opimas
Amava suas tias
De peles macias
Amava as artistas
Das cine-revistas
Amava a mulher
A mais não poder.
Por isso fazia
Seu grão de poesia
E achava bonita
A palavra escrita.
Por isso sofria.
Da melancolia
De sonhar o poeta
Que quem sabe um dia
Poderia ser.


Montevidéu, 02.11.1958
in Para viver um grande amor (crônicas e poemas)
in Poesia completa e prosa: "A lua de Montevidéu"
in Poesia completa e prosa: "Cancioneiro"

Não sou poeta desses adereços
ornados por um fim superficial,
tampouco sou um verso de começos
sem termos no sentido horizontal.

Talvez por ser assim sou como sou,
quiçá por ser assim sou mais directo,
porém, nunca a verdade me deixou
a pé entre este chão e o nosso tecto.

E assim, vou bendizendo os eruditos,
os grandes lavradores da velha arte,
aqueles que nos seus versos bonitos
alastram o seu clamor por toda a parte.

As flores, a ilusão, os rendilhados,
alcançam admiração e todo o resto,
deixando os outros versos confinados
a este meu tributo que lhes presto.

Aqui jaz um poeta
amotinador
neste silêncio caneta
tua poesia maior
mais secreta.

Nenhum som é mais bonito, que ao se pronunciar: - um abraço!

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
cerrado goiano

ego

o poeta, um falsificador
destrincha a escrita
e ele que chora de dor

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado - outubro, 2019 - Cerrado goiano