Poema que Fala do poema

⁠Ninguém se converte. O que acontece, e que a gente passa a viver seguindo o que Deus o SENHOR fala, a gente não se converte, porquê, igreja Deus fala que somos nós.
Então sendo assim, é cada indivíduo. Não é templo, e nem religião.
Igreja somos nós como indivíduo.
E o templo? O templo é o nosso corpo. O que fizermos com nosso corpo, estaremos fazendo com o templo de Deus. Devemos pedir perdão, pelos nossos atos, atitides e pensamentos. E voltar nossa mente para Deus. As construções feitas pelo homem, não importa qual seja, se você falar de Deus, neste exato momento ele irá fazer morada. Felizes às pessoas que amam a Deus e desfrutam do seu infinito amor.

Pouco a Dizer.

⁠Quem muito fala,pouco realmente tem a dizer.

The Vincit (Klaus).

⁠atitude

ela fala
não mente
propõe o olhar
nem sempre se vê
quer mas não pode
feita que é
irreversível
só se nova for
mas se última
herda a história d'outra
pede anistia
revelação sem relevação
pária de um querer ser
confia nela
ou aprende com ela

⁠Eu vejo muita gente falando
Que depressão é frescura
Nessa fala há uma maldade pura
Ninguém quer viver assim
Queremos nela dá um fim
Pois a depressão te tira
o sentido da vida
Você só enxerga ferida
Da vontade de chorar
E às vezes até de querer parar
Vida de quem tem depressão é tão triste
Mas eu te digo, persiste
E você que fala sem saber
Procure pelo menos empatia ter
Ela chega sem você perceber
E te afeta profundamente
Pra superar, precisamos de gente apoiando incansávelmente
Pois a luta é diária
Não nos permite ter falhas
Talvez tudo isso melhorasse
Se as pessoas realmente ajudassem
Com carinho, com atenção
Até com um aperto de mão
Dizendo, olha você não está sozinho
Vamos continuar o caminho
A sua dor pra mim importa
E será que isso te conforta?
Depressão não é frescura
E sim, tem cura
Você consegue se libertar
E nessa vida com alegria continuar
Tudo terá mais sentido
O choro será substituído por sorriso

⁠Deê palavras ao coração
Deixe o que os sentimentos emita o som
E que a tristeza não perca a fala
Para que a coragem não permaneça em uma caixa;

⁠Sobre as cordas do meu violão;
Compus uma bela canção;
Aquela que ardentemente;
Fala com as nossa almas;
Um sentimento,um lágrima;
Um sorriso que nos acalma...

Fala e fala, mais só pensa em mim,
Reclama, e reclama, e só pensa em mim,

Chora e chora e só pensa em mim,
Já não sou mais o seu refém,
Pode me liberar do seu além,

E a viver sua vida,
Com seu alguém.

Pois já não sou parte da sua história.
Telefone toca já pensa em mim,
Mensagem chega já pensa em mim,
Fala e fala, mais só pensa em mim,

Reclama, e reclama, e só pensa em mim,
Chora e chora e só pensa em mim,
Já não sou mais o seu refém,
Pode me liberar do seu além,

E vai viver sua vida,
Com seu alguém.

Já não sou parte da sua história.
Cabe você ser próprio autor ,
E rescrever a sua própria história .

Deus fala com a gente por meio da Sua palavra, em Oração nos fala com resposta almejada, através de louvores e da adoração, por meio de um ombro amigo, de abraço aperto de alguém tão querido, através de um gesto de carinho ou de um sorriso lindo recebido!



15/04/2021

⁠Com o tempo encontrei,
meu verdadeiro lugar.
Descobri na poesia,
Uma maneira de me expressar.
Falar o que sinto;
sentir o que falo;
viajo nos meus versos.
Um florescer de pensamentos;
o surgir de uma poesia;
após de um dia de euforia.
Talvez não seja conhecido,
pela maioria das pessoas.
As poucas que me conhecem,
são tocadas, reconhecem;
essa alegria que compartilho.
Aos poucos, vou conhecendo,
trocando ideias, difundido, aprendendo...
melhorando a cada dia,
este ser que escreve poesia
Leitores, escritores, poetas;

⁠⁠⁠Respeito o artista que professa ideologia,
que luta por igualdade de gênero e de raça,
que fala e causa polêmica,
ativistas de toda sorte,
que defendem a vida,que condenam à morte....
Respeito ainda mais o artista que faz tudo isso
sem arrogância de verbo,
que consegue chegar ao coração
do homem simples, que sabe que
a dignidade humana compreende uma língua só,
a língua universal,do amor..

⁠A bíblia fala de Jonas...fugiu do propósito, falou não ao Senhor, não quis, escolheu a morte. Porque morrer, fugir, abandonar, virar as costas, dizer que não aceita isso ou aquilo, é muito mais fácil do que lutar.
Algumas pessoas despertam no ventre de grandes peixes, prisões fétidas, tudo em decomposição...fundos de poços, fossos, covas.
Algumas pessoas despertam... E lutam pela vida, brigam com suas doenças, brigam por seus amores, brigam por vidas...
Algumas pessoas convertem de seus maus caminhos....
Algumas pessoas brilham, escapam de seus cativeiros, e reencontram a vida.
G.M.

⁠o devorador.
Assim construiu se o Brasil.
Fala se do índio.
Do negro.
Da mulher massacrada.
Sim, é verdade.
Um teor.
Nas embarcações, das grandes civilizações.
Jesuítas, uma ideia de amor.
A troca começou.
A morte, a cana pelo homem.
O negro, trato bicho, animal.
Uau, escambo do mau.
Descobriu Brasil, uma linda árvore.
O tronco frondoso, o pau.
Pau Brasil.
O olhar dos gafanhotos, arregalou, abriu.
As flechas dos quatro cantos, começou, feriu.
O migrador, cortador, enganador, devorador.
Tentou, ainda tenta.
É que ainda de pé aguenta.
Brasil, por Deus suplantado o amor.
Gafanhotos cortando galhos e folhas, o tronco e frutos, ainda que resiste, a pureza ceifou.
Sabe, também sinto parte dessa árvore.
Brasil, que infelizmente atraiu o ódio.
Sim, a inveja, o orgulho, o preconceito, o homem má e seu trejeito.
Parece que desde o nascituro.
O anseio nada vale.
Recai se todos males.
Uma gama se fazendo.
Os gafanhotos tecendo.
A orquestra da destruição.
Dos meus 43 anos.
Cansado pelos danos.
Percebe se e continua sonhando.
Confrontando.
Essa é boa, essa evolução.
Os gafanhotos controlando a nação.
Sinceramente.
Não se trata nem tanto do material.
Ceifa o intento do pensamento.
O campo religioso.
Sabedoria ou enganoso.
Políticos, inteligência.
Poder oculto, a força oculta.
O homem praticador.
Da justiça carnal.
O tribunal do laboratório.
Que acham da trilogia?
Bem ou mal.
Quem está sendo julgado.
Os gafanhotos ou o pau Brasil.
Tá claro ou não.
Bem e mal.
Inocente e culpado.
Porque o pecado goza.
O perdão é julgado e condenado.
Giovane Silva Santos

⁠Camões as avessas

O silêncio que mais fala
A ardência que gela
A dor que adormece
O grito que se cala
A perda de algo que ainda tem
A saudade do que ainda não se foi
A sensação de ter o coração partido mas ainda estar inteiro

⁠Sinto raiva daquilo que fala
Sinto raiva daquilo que faz
Sinto raiva do que você me faz
Mas sinto ainda mais raiva de não conseguir te odiar, de não conseguir sentir raiva durante tanto tempo por você

A minha fala contém todas as chances do mundo, o problema real é quando eu calo.
Quando não tenho argumentos ou palavras, significa que o meu peito secou e todas as chances se foram
⁠

⁠O TOLO É PEGAJOSO, E ATOLICE É CONTAGIOSA ("O sábio fala porque tem alguma coisa a dizer; o tolo porque tem que dizer alguma coisa". (Platão)
Hoje, mais uma vez, fiquei irritado contra Deus a ponto de Lhe dizer: "Senhor, por que sou tão atrativo aos tolos?" Se aproximam de mim aos montes: avarentos, fanáticos e partidários. Acusam-me de tudo como fizeram os amigos de Jó. Mas, formulei-lhes questões difíceis e os embaracei, mesmo assim permanecem ao derredor. Na tentativa de esconder suas tolices, dizem mais tolices. Assim, fui descobrindo que não vale a pena qualquer esforço para ensiná-los, é perder tempo — jogar pérolas aos porcos. Todavia, depois que saem do meu campo de visão, fico me culpando e sofro com o peso da consciência. Eu estou sendo castigado por causa do que eu disse ou escutei? O tolo não só nos ensina tolices bem como reparte as consequências.
O objetivo desse autoexame é para analisar o quanto tempo é empregado naquelas conversas inúteis. Talvez, eu descubra alguma forma para finalmente descobrir que haviam lições de Deus contida nelas. Tomara que seja realmente um ato de Deus, o necessário e suficiente, que possa me levar a submeter-me humildemente e me regozijar nessas possíveis razões. Mas, como? Se minha conclusão última, é a certeza de que Deus não precisa de tolo algum para disseminar tolices. Os alunos tolos devem ser envergonhados, eles não sabem ouvir, querem falar, imitando os Octo-processadores sem ter um banco de dados sortido à disposição. CiFA.

Dizem que há dois tipos de idiotas
O que fala pelas costas e o que se olha no espelho
E eu pergunto aos céus se um dia algum deles se atreverá
Se tem tanto medo de mim, agora me temam de verdade

⁠A nossa língua viaja a outra língua
Num cumprimento de um beijo sem língua
A língua que fala outra língua
Chupa o caldo rico do país.

Faça-me sorrir, fala-me de amor

Há raras coisas imutáveis e poucas verdades absolutas, o resto são apenas crenças espalhada ao vento, como se fossem aquelas.

Há outras verdades que a desilusão pode extirpar, como se nunca tivessem existido e quando pronunciadas, nos soa aos ouvidos como poesia, como a beleza das flores que murchamda noite pro dia, entre elas está o amor que por, às vezes, não ser correspondido como um simples sorriso, nos faz pensar que não existe.

Talvez não exista, tão real quanto o ar, o sol ou a luamas, mais sutil, como asflores que precisam ser regadas, quase todos os dias.

Há tantas outras coisas que não existem e seguimos repetindo, falando, curtindo, como um intervalo entre um ano e outro e tantas datas que, se não fosse pelo calendário do comércio, já teriam sido ceifadas pelo esquecimento.

Na letra da música "Joana Francesa", de Chico Buarque diz "Mata-me de rir, fala-me de amor", como um desabafo de alguém que perdeu a fé ao fazer tantos votos ou promessas e não alcançar o seu pedido.

O amor é tão inexistente quanto todas as formas de fé e ainda existe, embora seja mais falado do que vivido.

O amor é tão real quanto a vida que flui como um rio, independente dos nossos desejos.

O amor existe e brota onde quer, o que o faz perecer é o gênero humano, ao permitir que a descrença e o egoísmo transforme o solo fértil num lugar árido, onde não germina coisa alguma.

⁠⁠Parece um sonho , aqueles tão real
Que quando tu acorda tu fala , nossa mas parecia tão real este sonho
12/21