Pensamentos de Fernando Pessoa

Prouvera aos deuses, meu coração triste, que o Destino tivesse um sentido! Prouvera antes ao Destino que os deuses o tivessem!

Desde o momento em que nos sentimos consciência-criadora-do-universo, sentimo-nos Deus.

A arte é a expressão de si mesmo lutando por ser absoluto.

A arte pela arte é, na realidade, apenas a arte em proveito do artista.

Não há pior que a arte dos que morrem, a não ser o pensamento dos que não existem.

Sou, bem sei, uma voz que clama no deserto. Não se esqueça porém V. Ex.ª que a voz que clamou no deserto foi a que anunciou o Salvador.

O homem perfeito do pagão era a perfeição do homem que há; o homem perfeito do cristão a perfeição do homem que não há; o homem perfeito do budista a perfeição de não haver o homem. (Bernardo Soares)

A fome só se satisfaz com a comida e a fome de imortalidade da alma com a própria imortalidade. Ambas são verdadeiros instintos.

Um artista forte mata em si próprio não só o amor e a piedade, mas as próprias sementes do amor e da piedade. Torna-se desumano devido ao seu grande amor pela humanidade — esse amor que o impele a criar a arte para o homem.

O gênio é a maior maldição com que Deus pode abençoar um homem. Deve ser sofrido com o mínimo possível de gemidos e queixumes, com uma consciência tão grande quanto possível da sua divina tristeza.

A memória, afinal, é a sensação do passado... E toda a sensação é uma ilusão.

Dizem?

Dizem?
Esquecem.
Não dizem?
Disseram.

Fazem?
Fatal.
Não fazem?
Igual.

Porquê
Esperar?
— Tudo é
Sonhar.

Passa uma nuvem pelo sol.
Passa uma pena por quem vê.
A alma é como um girassol:
Vira-se ao que não está ao pé.

Passou a nuvem; o sol volta.
A alegria girassolou.
Pendão latente de revolta,
Que hora maligna te enrolou?

⁠Pouco somos, pouco nos basta. O mundo tira o que nos dá. Que nos contente o pouco que há.

Pensar incomoda como andar à chuva.

O inexplicável horror
De saber que esta vida é verdadeira.

⁠Exisem cometas e estrelas, os cometas passam... E as estrelas: Ficam.

Mas para que me comparo com uma flor, se eu sou eu
E a flor é a flor?

⁠A morte é a curva da estrada,
Morrer é só não ser visto.
Se escuto, eu te ouço a passada
Existir como eu existo.

A terra é feita de céu.
A mentira não tem ninho.
Nunca ninguém se perdeu.
Tudo é verdade e caminho.

“⁠Não importa se a estação do ano muda. Conserva a vontade de viver, não se vai a parte alguma sem ela. “