O Poeta e o Passarinho

Mas os poetas medíocres são encantadores. Quanto piores os versos, tanto mais pitoresco é o poeta. O simplesmente fato de haver publicado um livro de sonetos de segunda ordem torna um homem absolutamente irresistível. Ele vive a poesia que não soube escrever. Os outros escrevem a poesia que não conseguem concretizar.
(O retrato de Dorian Gray)

O poeta
Sem platéia é um oceano sem peixes.
Um cenário sem Deus
Uma vida sem canção num mundo sem sonhos.

Poeta pateta,aquele que se denomina poeta.
Mal sabe lavar a própria cueca,
quando nela defeca.
Escreve algo e corre para soneca,pois acha que merece descanso,sua careca,que criou um poema merreca.

Disse o velho poeta
Que a felicidade
Nos deve ser uma meta.
Conquistada
E não comprada.
Merecida
E não adquirida.
Temos milhões
De motivos e razões
Para ter felicidade.
Mas é sempre
Onde não estamos
Que a procuramos
Essa é a triste verdade...

"As pessoas se enganam! Um poeta não é feito de palavras, ele é feito de amor"

Nunca fui poeta: só amei !
Leonia Teixeira

SONETO EM BRANCO E PRETO

Quisera ter no alforje d'alma um poeta
vibrante e canoro, de algures secretos
do amor, ornados em versos discretos
e parido num singelo berço de asceta

Quisera atar-me em sonhos irrequietos
trazendo quimeras na pena da caneta
num dueto com a fulgor d'um cometa
que versifica a lírica d'outros quartetos

Quisera rimas, na simetria em linha reta
dos caminhos honrosos, versos epítetos
num alarido de fidalguia, terno e violeta

Quisera da poesia a alforria dos ginetos
d'amargura, d'um soneto branco e preto
pros variegados belos e sonoros sonetos

Luciano spagnol
Poeta do cerrado
Cerrado goiano
Dezembro, 2016

querea ser poeta
pero poeta no puedo ser
parce poète ce de l'amour
e yo soy de lo créme de la creme

Poesia é plural. Expressa a diversidade de tantos poemas e revela a singularidade de cada poeta.

As dores de um poeta
Sempre tristonho até nas alegrias
Por ter um grande amor
Correspondido, mas incrivelmente resistente

A paixão um poeta não aceita a paixão
Um poeta aceita o amor verdadeiro
Porque esse amor vive na sua alma
E um amor que transcende a dor

É um amor que livre das coisas do mundo
Porque o poeta escreve o seu mundo
Já acompanhado do verdadeiro amor
Um poeta traz um dom de criar situações

O dia de ontem foi apenas um sonho
O dia de amanhã uma simples visão
Mas o dia de hoje bem vivido
Pelo o poeta faz de cada dia

Um sonho de felicidade
E de cada dia futuro
Uma visão de esperança;
Sejamos, pois cuidadosos
Com o dia presente.

Uma das coisas mais valiosas
Que alguém pode aprender
Na vida é a arte de poder amar
Com sinceridade na alma
O amor que eu sinto é

Tão grande que dispensa
Os conhecimentos
E as grandes experiencias vividas
O que sinto por ti vai alem da rasão

Te tenho aqui comigo e sei
Que jamais vou te perder
Por que o que Deus uniu
O homem não separa
Estarei contigo nas alegrias

E nas tristezas na doença e na dor
E nunca estarei só porque
Tu estais comigo
Te amo meu amor poeta

maria

A arte,
O poeta
Pensador,
Pensa,
Dor.

Talvez pareça um homem rude, mas cuidado não se ilude, sou apenas um poeta a filosofar.

Estou com Drummond e não abro quando o poeta diz que certas amizades comprometem a ideia de amizade. Certas amizades corrompem o caráter e pervertem a personalidade.

De modo similar ao poeta Manoel Bandeira que, da majestade de sua prosa e da realeza de seus versos, afirmava ser uma alma provinciana, e eu, de minha parte, nas limitações de minha simplória pena e parvo tinteiro, me ufano de ser caipira.

"Seu crush até que é legal, mas já experimentou um poeta?"

A imensidão do olhar, trás ao mundo a certeza insana que traduz a alma do poeta e faz chover no árido da solidão

O Verdadeiro poeta vive o romance assim.
Nasce do desejo de viver,de sentir
Ninguém busca a poesia sem ter pelo menos amado
busca a aspiração do desejo que não foi concebido pelo amor abortado.

Fosse eu um poeta genuíno,
Da linhagem nobre dos versos,
Lhe teria escrito um hino,
Com algozes mais perversos.

Na espera dum sono denso,
Mero espectro d’escritor,
É o que sou ao bom senso,
Palavras cunhadas com a dor.

De espreita nesta mente,
É o descaso bem latente,
D'amizade outrora ardente,
Restou o veneno da serpente.

Não se vive um só momento,
Primo o simples e duradouro,
Não o encanto tremendo,
Dos abraços curtos de ouro.

O Poeta é calado, mas na verdade fala muito nas entrelinhas dos seus versos...

Quem é?
Um louco
Sonhador
Poeta
Amante
Insano
Um alguém que transforma
Alegria
Tristeza
Raiva e o nada
em arte

O incansável
Que nunca desiste
Que nunca para
E que escreve

Que cria mundos
Que expõe sua alma
Mas que nunca a vende em
troca de dinheiro
Que ama as pessoas
O mundo
E não as coisas

Que chora
Que perdoa
Que magoa
Mas que como poucos
Ainda prefere sentir
Do que apenas comprar objetos

Seu prazer está
Nos sorrisos dos amigos
Nos abraços dos colegas
Nos beijos da amada
Nas poesias
E não nas roupas compradas
Não nos objetos adquiridos

E ainda que o julguem louco
Ele prefere amar e ser amado
Escrever e partilhar
Todo o seu mundo de
Possibilidades com os outros
Prefere um cachorro amigo
Do que um colega interesseiro
Prefere não ter nada a ter dinheiro
Prefere ser feliz
Do que possuir ouro
Ou rios de dinheiro

Ele...poeta
Ele...amante
Ele...sonhador
Ele...escritor!
(* ...)