O Poeta e o Passarinho
Acabou,perdeu a graça,não vejo se quer um feixe de luz ao fim do túnel,acabou!Ó vida ingrata,ó poeta triste,ó amargura.Por onde anda a alegria?Vem me consolar ó felicidade,porque tudo é trevas,não encontro o caminho,me simpatizei com a solidão,não tenho amor e nem carinho,sou pobre e sozinho.Precisei perder para ganhar,voltar para prosseguir.Tudo foi tempestade,más me acalmei quando contemplei o Arco-Íris!
A noite e o poeta
Nada além do simples acalentar da noite
Entoando canções que atravessam o anoitecer
Inclinado à um romance temporal
Com seu violão e versos soltos
Música jogada no universo em ternura
Palavras acarinham a lua
A voz do poeta se lança no ar
Tudo a volta se volta em harmonia
A paz emana em poros sombrios
O amor exala em lugares inóspitos
A noite clareia
Ao som, sentado ao lado da fogueira
Centelhas de sentimentos sobem
Soprando inspiração
Ao coração alheio é nutrido
Cânticos e poemas elevam a magia
Prosa, poético amor ao luar
Instigado a plantar flores nos desertos
Estimulado a quebrar algemas de afetos
A noite voa, soa, canta, dança, abraça...
E o poeta dá aquilo que mais te dá prazer
Vida as letras
E calor ao coração frio.
ORAÇÃO DE POETA
Demétrio Sena, Magé – RJ.
Que não falte poesia no meu pão
e meu corpo se cubra de poesia;
jorrem versos, despejem no vazio
a magia do verbo inquietante...
Nunca falte manteiga na minh´alma
nem estampa nos panos do meu sonho,
minha mente não perca suas ondas
onde ponho verdades pra dançar...
Nunca esvaia o tempero da palavra
ou a lavra de aromas auditivos
que a poesia oferece ao pensamento...
E não falte um olhar sempre apurado
para ver o que os olhos não veriam
no passado, no agora e no futuro...
Posso até não ser poeta nem muito menos encantado mais sou inspirado pelo o SENHOR aquele que nos formou.
pingo
de
amor
poeta, músico por excelência
ao vibrato vocal de sua poesia
na ondulação expressiva mental
de sua paixão ideal. a sua poesia
completa sua real fantasia dia a dia.
Como o pintor ao tocar com seu pincel
à arte formidável de antanho menestrel.
paz, fé, dignidade, amor o povo diz em coro
à Midas, ao vê-lo transformar estanho em ouro.
ao tocar à flor, o poeta exala o perfume do amor,
fala, vibra, dando vida reta à natureza morta do pintor.
Seu pincel tange na plangência sonora e cromática da dor
pungente a qual toca o coração de toda a gente, porém, vem
consequentemente a alegria triunfar e sobrepujar ao tomar lugar
da dor, sempre ao se ouvir a voz do poeta trovador benemerente
neste sínodo, bruxo como a pancada do cinzel do escultor presente,
amaciante como amorável juiz ao padecer do paciente inocente.
neste
badalo
você está
presente,
badalando
sino aqui
vigente.
poeta você está presente em toda a gente
a rodopiar neste pião ao perder a rima
constantemente.
na etérea simetria matemática, maestro, maestrina, santa mão
de quem segura o cinzel. Com maestria e performance de mestre,
semelhante à batuta do cientista da palavra de quem lavra com a fala
no justo tribunal, empunhando sua espada sem ignorar a tertúlia
do exímio ou do rábula em sua fábula, ou ao punhal do irmão
o qual tornou-se irracional. apenas um imortal em ação
com seu bisturi à mão a livrar o contraventor
da tão velha contravenção, avençando
sempre à memória de referência
sem igual em deferência
à obra imortal
do amor
maior
D
e
u
s
.
só
para
perder
a rima
em sua
cisma.
poeta,
pingo
de mel
jbcampos
POETA
Demétrio Sena, Magé - RJ.
O poeta bem sabe
que o corpo da alma
do poeta, em si,
não é o mesmo corpo
do qual a alma
é a alma daqui...
Somos doutro planeta,
temos outro prazer
e outra meta...
O poeta não come;
não tem sede nem fome
nem toca poeta.
Para alguns o amor dão até certo.
Para outros só traz tristeza.
Ou sofrimento.
E para o poeta será que sabe definir essa palavra tão boa que ouvimos que é o AMOR!
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