O Poeta e o Passarinho

A alegria do poeta não é
escrever e sim saber que
suas palavras tocam corações

#Em #um #jardim #de #flores #azuis...


Morava um poeta...

Amava o sol...amava a lua...

Sua tristeza era feita de alcasuz...

E na primavera ébria de cor...

Fazia do chão de sua casa...

Miríade de estrelas...

Revelando seu amor...

Tinha na fria madrugada...

Sua voz calada...

Em silêncio...sonhava...

Fazia da saudade a companhia...

Por ruas que caminhava...

Era pouco de falar nessas horas...

Não gostava de conversas de fato...

Sorria pouco...

Não era louco...

Falava o que pensava...

Sua verdade não era tão pura assim...

Mas acreditava que era a melhor forma de se conduzir...

Nos olhos e ternuras da vida...

Assim decorava sua alma...

Seus clamores para a quietude

da noite somente o olhar de Deus via...

Preso entre o espaço e o nada...

Em que cada detalhe fala...

Assim o poeta...

Junto à suas flores azuis...

Vivia...



Sandro Paschoal Nogueira

— em Conservatória Pousada Chic Chic.

"Quando um poeta morre
Sua existência é recitada pela eternidade
E a lembrança repousa nas páginas."

Eu sou poeta de bar
Sou malandro de mesa
Sou do lado de lá
Mas deixa, que eu vou te ligar
Quando tudo girar
E eu não me encontrar
Em mim

A pior parte em ser um poeta é sentir tudo com tamanha intensidade. A melhor parte? Idem.

Poeta não se limita,
e quem tenta limitar o poeta
é um antissemita...

Homem é bicho bobo! Para ganhar o amor de uma mulher,
é romântico, vira poeta, torna o corpo de um atleta,
e depois da conquista, volta a ser o que sempre foi.
Essências não mudam!

Para um poeta ser um poetaço,
tem que fazer um poemaço,
e de qualquer jeito eu traço,
e a rima não desfaço...

UM POEMAÇO
Marcial Salaverry

Sem muito embaraço,
a rima não desfaço,
e com um abraço,
peço aqui um espaço...
Deixo aqui meu traço,
feito sem cansaço...
Como um palhaço,
com o que faço,
com a mais pura cara de aço,
do problema me desembaraço,
e pergunto se estou aprovadaço...
E lá fora, está o mormaço,
que chega sem estardalhaço...
Assim uma rima eu caço,
e este poema eu traço...

O vida de um poeta, cuja sua maior inspiração é o amor,o amor pela arte, a arte do saber isso me leva ao prazer de aprender e viver e cada dia que passa,eu não desejo morrer.

A vida odeia o poeta
Pelo poeta odiar a vida
Por isso a vida castiga o poeta
Com mais anos de vida

As vezes não é poeta,
é só um colecionador
de pensamentos felizes para entregá-los aqueles que não os têm.

Sou poeta
Digo o que penso...
E o que nao penso sai em um suspiro do coração...
Sou poeta e carrego na bagagem
Toda inspiração...

Eu sou um #poeta #vivo...
Escrevo porque preciso...
Porque no céu a lua tece...
O seu vagar...
Sua magia...
Que me faz sonhar...
A Deus agradecer...
O meu viver...

Escrevo juntando pedras...
Construindo poemas...
Recriando a vida...
Sempre, sempre...
Amando o silêncio...
Escutando o vento...
Vendo a flor crescer...
O arrebol despontar...
Madrugada chegar...
Sonhando com você...

Tenho alma para sentir...
Coração a entregar...
Deitar-me ao seu lado...
Pronto para lhe amar...

Ah pudesse eu...
Colher todas as estrelas...
E lhe enfeitar...
Doce são seus olhos...
Em seus lábios puro mel...
Prontos a me embriagar...

Seu cheiro me inebria...
Desperta em mim fantasia...
Fecho os olhos e sinto...
Que por ti, nessa hora...
Me entrego todo....
Alma e espírito...

Mesmo que você fuja de mim...
Sei que não deseja...
Saiba amor meu...
Que os poetas...
Podem ver na escuridão...

Ah...
Tantas coisas lindas que eu gostaria de falar...
Queria lhe mostrar o mundo que tenho dentro de mim.
Descortinar seus sonhos e desejos...
Poder sentir...
Me permita lhe poder amar....
Ser só seu...

Sandro Paschoal Nogueira

Nem todos conseguem alcançar o que o poeta escreve, porque vem de dentro de um amor tão profundo e puro que o profano, de muitos humanos, ignora-o, não o compreende e jamais o sente. Pois o amor é o sagrado em sentimentos que cada um - e poucos - consegue carregar em si. Se eu tivesse o dom de escrever, escreveria em mil letras soltas de emoção, o que de amor por ti pousa em meu coração. Mas não sei escrever, embora sinta o que os poetas descrevem. E é desse amor sagrado que construo o meu relicário de palavras vivas como marcas de um poema inusitado.

Só viramos poeta, porque as coisas que sentimos nunca se concretizam...

Choveeer...lembrei..você era o poeta que perfumava as poesias que fazia pra mim no jardim do amor...
Seus poemas até hoje é meu alimento saudável.
Tu ês o jardim que me nutri.

O poente

O poente estava perfeito.
Nos dizeres de um poeta:
"bonito e trágico como tudo que é verdadeiro".
Tinha ele razão. Era tamanha a boniteza daquele instante,
e tão trágico o entardecer,
que durara muito pouco,
mas se estendeu o bastante para banhar os corpos na areia de algo sagrado
que eu não saberia dizer.
Talvez encontremos algum sentido nas grandes narrativas das religiões,
ou talvez não;
mas naquela tarde, naquele pôr de sol dourado,
naquele ínfimo instante,
nada, absolutamente nada,
necessitasse de um sentido
nem de eternidade,
bastar-me-ia estar na areia úmida,
ébrio da luz plácida e crepuscular que me convidava contemplar a finitude.

Alma de poeta*

Tantos passaram, quantos virão
Estão, observam, sentem
O viver entre céu e chão

Transbordam esse sentir
Em palavras, versos
Alguns entendidos; outros, não

Ah, a alma do poeta
Incansável buscador
Dos mistérios do homem, da vida
Seus olhos? Atentos a dizer
Das desventuras, da dor; das alegrias, do amor

Penetram mundos desconhecidos
Mesmo por quem os detém
E então exploram os sentidos
Faz-lhes ver, sentir, ir além

Ó, alma de poeta
Que vieste fazer por aqui?
Viver, sentir, a vida, tudo, à toda
Espalhar teus versos por aí

* Versos escritos em passagem ao Café Tortoni, em Buenos Aires, em homenagem aos inúmeros poetas e poetisas que frequentaram e frequentam o lugar desde os idos de 1800.

Não há mais de voltar...
Vento frio soprou...
Firmamento abriu...
Sob lágrimas do céu...
O poeta partiu...

Vontade do Supremo se fez...
Infinitamente...
Sempre...
Mais uma vez...

Anjos entoam cânticos alegres...
Uma nova estrela no firmamento a despontar...
Mas, para nós que aqui ficamos...
Sobrou pranto a rolar...

É difícil suportar...
A despedida de quem nunca mais voltará...
No contar das horas em que não mais estará...
Ficam as lembranças de quem muito soube amar...

O tempo passa...
E no vazio do peito...
Quando o silêncio muito diz...
Compreendemos que foi feliz...

Partiu amando...como quiz...



Sandro Paschoal Nogueira

Todo Homem Apaixonado
Ou se torna Poeta ou Romântico.

Uns Escrevem o Sentimento.
Outros agem com Emoção.