O Poeta e o Passarinho
Lágrimas do poeta são abençoadas, tal qual estrelas, elas brilham, mas no firmamento de algum coração.
O flautista poeta – Rafael Rocha
29/09/2012
O meu bom dia diz á você
Tudo que digo somente por dizer
Os passáros estão voando
Saindo para um novo dia
Se eu batesse á porta
Toda essa paz fugiria
E trago de minha tarde
Um pouco de diversão
Aquele misto de loucuras
Sabedorias em um livro
Escrito pela paixão
E o veneno daquela árvore
Machuca os seus velhos galhos
A lua vem por cima do sol
Sem hora e sem atrasos
Mas isso ainda é perfeito
E nem por isso é do nosso jeito
Sente-se á frente da lareira
E tente contar as estrelas
Não podemos ver o céu de perto
Se continuarmos sentados no chão
Sabedorias e velhas histórias
Em mais uma alegria sem razão
E quem disse que precisamos sentir para saber
Que tudo nessa história é contraditório e errado
Pois do início não se forma o fim
Assim como aqueles anjos choram
Dos teus atos tão inúteis assim
E ainda hoje pela manhã
Trarei as suas notícias
Ás crianças famintas
Que choram e cantam sozinhas
E tudo nisso está perfeitamente errado
Nunca poderíamos fazer melhor
E o flautista canta a alegria
Estando tão só.
Um poeta católico fala como outro Cristo. Outro Cristo somos todos nós, parte do coração abençoado de Deus.
Vivo na incerteza do amanhã, na ilusão do passado e na indiferença do hoje. Disse o poeta que quem não vive por amor, morre lentamente; é isto o que acontece comigo. Meu coração, depois de tantos compassos e descompassos, fechou-se de vez para os sentimentos.
Francisco Moreira de Freitas é poeta e compositor, escreve sobre todos os assuntos. Veio ainda jovem de Cedro/Ceará, fugindo da seca e procurando uma oportunidade melhor aqui em São Paulo. Através da ajuda de amigos aprendeu a ler e escrever e então pode colocar no papel toda inspiração que surgia dentro da sua cabeça. Hoje com 63 anos diz que sempre procura aprender “Enquanto vida tiver a minha vontade é aprender.” Francisco é um exemplo pra muita gente.
Sou um Poeta analfabeto. Escrevo errado os sentimentos, não as palavras. Sempre confundo frio na barriga com felicidade.
Eu poeta, desatento perco a noção
Se são seus lábios a produzirem tal vento
... Às vezes acho que sopras amor,
Mas ainda sim, brisa é vento.
Um poeta, que não deixa de ser um "palhaço da vida, pois mesmo sua alma estando ferida, alegra quem dos seus versos faz bebida...
Não sou um poeta , Muito menos um filósofo
sou aquele que por ti anda mil milhas e faz
o Milagre existir .
Sou apenas o cantor a cansão é você, sou apenas o poeta a poesia é você, sou apenas o amor a amada é você.
O Poeta
Às vezes paro e penso o que é um poeta?
O que ele compõe entre as linhas que escreve?
Ai me vem a resposta para ser poeta é preciso falar com o coração palavras da alma.
Expor seus sentimentos e com doçura falar do bem e do mal que há em sua alma.
E hoje escrevo sobre o bem e o mal que ha em minha alma.
Quando nos deparamos com sentimentos únicos em nossas vidas, começamos a entender o motivo de muitas coisas!
Eu venho a dias pensando o que posso mudar em minha vida para me sentir completa... O que eu poderia fazer para mudar o destino que certo ou errado muitos caminhos eu opinei percorrer.
Mas me dei conta de um caminho do qual eu nunca pensava percorrer o do amor... Amor que eu nem sei como nem onde começou, mas devastador e ao mesmo tempo suave.
Ai me pergunta a pergunta que não quer calar por que a vida me pregou essa peça?
Ai mais uma vez olho para trás e consigo entender o por quê?
Porque o que existia para mim até um tempo atrás era razão tudo ia bem aplicando a razão.
Até que um dia a razão se foi e me deu a emoção de forma devastadora que eu nem consigo explicar.
E essa emoção me diz que eu não posso deixar de sentir e de querer...
E eu ensaio mil vezes uma despedida, mas quando de fato estou com você esqueço tudo o que pensei e repensei e me volto totalmente para você!
Com um amor um carinho que jamais senti por outra pessoa, isso ao mesmo tempo em que me assusta da paz e com essa paz me vem a grande certeza que estava escrito que tinha de ser assim.
Isso faz de você em minha vida único e incomparável há como é difícil reconhecer que sou fraca quando se trata de você.
Para o poeta sua escrita é sua vida,
teu viver um documento,
teu sofrer aprendizado,
tua alegria experiencia rica.
A musica da vida
e os sentimentos,
ora contraditórios e incertos,
soam como notas
e nestas sinfonia escrevo os meus versos.
Neles encontro o enredo da vida,
teço minha historia,frustrações e alegrias,
e vou seguindo acreditando,
que tudo tem seu destino certo,
sua hora ,seu lugar.
Sempre posso escrever...reinventar versos,
poetizar o meu querer,
ser o que sou ,
nos versos que me inspiram.
SONHO A LUTA
Me vi poeta, de um esquecido ritual
Na pedra rubra na ilusão de haver feito
Uma honraria desmerecida. De sonhar
No momento em que minha vida, estreito.
Incluí um em mim esta verdade, estar
Fazendo a coisa certa... iludi, julguei
Hoje me cobram, os tais ancestrais
Que do tempo não digam, ancorei.
Maltratei as rosas de minha volúpia
Por trazê-las nas mãos, as mãos que te dei
Com tudo arrumado, começo e fim.
Voltar ao sonho,
Já não distraem os poetas.
Tantas vezes dei o lugar foco, da lei
E ao transformar-me no comum, se esvaem
Momentos impossíveis, pedaços que não sei.
O emblema rebrilha, forçado contra-mão
Contra o dia, tempo que resvala o sol
E derrete-se na fornalha, o meu coração.
Se nisto não vejo sentido, os outros nós
Que pela vida pontilhei varandas até no chão
Tentarei se encontro nas rachaduras secas
O sentido que sou, o que recolhe a mão
Sou alguém, e se já me perca.
As vezes penso em ser poeta,
pra encher sua vida de poesia,
Outras quero ser músico,
pra te encantar com minhas melodias,
Ja tentei até ser palhaço,
so pra fazer dos seus dias uma eterna alegria...
Mas não posso ser tudo quero,
nao posso fazer tudo que penso,
então escolho apenas um talento,
Te amar intensamente e te fazer feliz a todo momento...
O poeta empresta de suas paixões a inspiração, estas o devolvem o sofrimento, contribuindo para que sua obra fique ainda mais bela.
