O Poeta e a poesia

PROCURO POR UM POETA

Fui, sou, ainda irei
Ser um bom poema
Uma rima atravessada no seu verso.

Eu fui
Eu sou
Eu serei.

Um bloco de notas cheio
Cheio de rascunhos esperando um leitor
Disposto a me aceitar em seu leito.

Leia-me
Sinta-me
Reescreva-me.

Seja a mão correta
Me transcreva com outras palavras
Seja meu poeta.

soneto da frase sobrando: O poeta esta morto

O poeta calou-se depois do meio dia
Inúmeras informações sem afeto
Datas, nomes, números(informação fria)

Senta-se na calçada, taciturno
Nada falava, nada sentia
Miríade de comentários floresciam

Foi a mão desumana e hipócrita
Ordinária mão do meio dia
Razão pela qual o poeta calou-se
Amar já não era a política que via

Temer a ambição da matilha sedenta
Emergente ação pacífica
Melhor calar-se e observar a volta
Enquanto a ternura retorna vívida
Ruas gritam pela volta da poesia

O poeta fala e a alma escuta
Teus versos de palavra bruta
Facetados numa rima absoluta
Que a quimera na poesia tributa
Em alaridos e silêncio em disputa...
Pois, o poeta cala e a alma executa

Luciano Spagnol
Cerrado goiano

ao querido amigo POETA
Cristiano Melo

Horizonte púrpura

Trago-te o perfume de orquídeas noturnas...
E toco-te a alma com meus versos...

Imagino-te sentado nas pedras do mar
Olhando embevecido o horizonte púrpura
Sonhando com esplêndidos dias balanceados pelo mar...
As horas escorregam ligeiramente
Qual te cruzassem a pele
E o vento sorrateiro de memórias
Trazem aromas que foram por ti
Saboreados no ar...

E tuas mãos defendem o pensamento
De teus segredos (amores antigos) tão bem guardados
E tocas no reverso da alma... e gracejas do tempo... e desafias poderoso
Qual esta brisa translucida que te cobre
de leve e te rege num voejar de asas febris

No dia em que sozinho, sinto solidão
o meu poetar só, poeta solitário
um novo poema saído do porão
da alma, num ermo cenário
da imaginação em evazão.
Então, debruçado no vazio temerária
da concepção,
a retraída inspiração, versa unitário...

Luciano Spagnol
Cerrado goiano

Quando se poeta
O poeta eterniza
De forma indireta
Que não se divisa
Amor da dor numa meta...

E assim, profetisa
Na paixão seleta
Um coração de brisa
Uma rima sem seta
Na inspiração sacerdotisa...

Luciano Spagnol
Agosto de 2016
Cerrado goiano
Poeta mineiro do cerrado

"Obrigado poeta"

— Caro poeta, tenho uma
Profunda infelicidade,
Então venho lhe pedir
Um conselho de verdade;
Neste mundo ainda não
Encontrei aquele amor
Que sempre sonhei e
Eu não entendo o porquê,
Mas acho que nasci para sofrer.
— Meu amigo, não procuras
Seu amor neste mundo,
Pois aqui o amor já foi abolido.
Pra ser sincero: tu és
Como um poeta que peneja
Palavras tão belas.
Meu amigo, eu lhe aconselho;
Ame a poesia e
Viverás com alegria.
— Como estava tão cego
E não pude enxergar,
Mas agora a poesia vou amar.
Vivia como um tolo,
E com semblante de pateta,
Te agradeço pelo conselho;
Muito obrigado caro poeta.

A revelia


Sou o poeta que escreve seus versos nos muros
artista dos becos e das vilas que declama suas dores e amarguras
sou o filho do meio, de outros tantos, criados a revelia e sem recursos por uma dona Ana ou uma dona Maria...
Na rua sou ligeiro, nem bala perdida me acha
sou rima faceira que combina em seu corpo tempo e espaço, ódio e amor, paz e guerra
sou a linha de frente da guerra, a lâmina da faca, o cano do fuzil
sou o verbo inteiro, vez ou outra partido ao meio, transformado em refrão
sou o mundo inteiro e o meu bairro
e o desespero da mãe quando falta o pão
sou a minha esperança
a ponta aguda da lança - nunca se esqueçam!
Sou o pai de família que acorda todos os dias bem cedo
e segue firme sem pedir arrego, sem desejar vida fácil.
Sou o pretinho longe do tráfico, salvo pelo passinho e pelo futebol
sou a segunda parte do hino nacional que ninguém canta:
a liberdade
os campos verdes
o lábaro que ostentas estrelado.
Sou apenas mais um filho da pátria Brasil com nome de santo
feito outros tantos Silvas nos becos, nos morros, nas periferias
apenas mais um brancopretovermelhoamarelhoíndio e favelado
renegado pelo sistema, vestindo preto por fora e por dentro.

O poeta definiu a morte;
Dormiu e sonhou
E descobriu o que é morrer
Nada revelou
Há tempos ainda dorme
Do sonho jamais acordou

"Não sou poeta. / Não quero ser poeta. / Se ainda tivesse meus vinte anos, / Escolheria o pugilismo."

[E se todos fôssemos Muhammad Ali?]

O palhaço poeta
Pobre palhaço cheio de graça
Anunciando o espetáculo no meio da praça
Faz palhaçada
Leva o povo ao riso
Jogando palavras
Por puro improviso
É metáfora, metonímia e ironia
Seu pequeno espetáculo composto de eufemismo
Mas o palhaço se entristece por ver tanta alegria
Por lembrar que no fim da noite escreverá mais uma poesia
Rasgará sua alma e colocará no papel
Toda dor que esconde atrás dum sorriso.

Todo poeta é um Vagabundo
Todo Vagabundo é um Poeta
Poetas e vagabundos inventam o inútil
O poeta come o ócio e cria
O Vagabundo cria o ócio e come
um inventa a poesia
o outro, a vagabundia
e vice e versa.

O bom poeta não é o que faz rimas
Mas o que sabe rimar
Do que vale ir às vindimas
Se não se sabe podar

O bom poeta não é o que pensa
Mas o que tem as ideias
Do que vale uma dispensa
Sem as gavetas cheias

O bom poeta existe
Ou ainda está para aparecer
Só a dúvida persiste
Só a resposta nos fará saber.

Para um poeta,
debruçar-se sobre sua obra
é tão ou mais importante
que contemplar a sua inspiração.
Os mais apaixonados,
no entanto,
vão ao seu amor
e lhes dão
as mais simples, carinhosas
e sinceras palavras:

Eu te amo!

FELICIDADE

Quando “eu era feliz e não sabia”,
– como diz o poeta, na canção –
aos meus desejos, sempre, com ironia,
o meu destino respondia: não.

E tudo o que eu sonhava, a cada dia,
sempre ficava além da minha mão.
Se era feliz quem tinha o que queria
eu nunca pude ser feliz, então.

Hoje, afogado na realidade,
relembro a minha infância, com saudade,
não por ter sido um tempo em que eu sonhei,

mas porque, ainda envolto em fantasia,
eu não era feliz e não sabia,
como hoje não sou…mas hoje eu sei.

SOU UM POETA

Sou um poeta que ri;
Sou um poeta que chora.
Sou um poeta que cala;
Sou um poeta que ora.

Sou um poeta silente;
Sou um poeta que clama.
Sou um poeta que odeia;
Sou um poeta que ama.

Sou um poeta que sofre;
Sou um poeta que alegra.
Sou um poeta que guarda;
Sou um poeta que entrega.

Sou um poeta que escreve;
Sou um poeta que lê.
Sou um poeta que oculta;
Sou um poeta que vê.

Sou um poeta perdido;
Sou um poeta encontrado.
Sou um poeta esquecido;
Sou um poeta amado.

Sou um poeta das flores;
Sou um poeta do espinho.
Sou um poeta do ar;
Sou um poeta do ninho.

Sou um poeta do beijo;
Sou um poeta do abraço.
Sou um poeta que fala;
Sou um poeta que faço.

Sou um poeta que quer;
Sou um poeta que nega.
Sou um poeta que doa;
Sou um poeta que pega.

Sou um poeta de carne;
Sou um poeta de alma.
Sou um poeta com ira;
Sou um poeta com calma.

Sou um poeta de versos;
Sou um poeta de frases.
Sou um poeta de livros;
Sou um poeta de fases.

Poética transmoderna

Por onde o poeta pisa,
abre-se
um verso em agonia,
e, aberto, avisa
que num caminho
amor
só dura um dia.

Expurgar

O poeta tem que expurgar de si tudo o que lhe atrapalha...
Como tocar fogo na palha, do que resta do capim,
Explodir a sua ultima granada, se for preciso assim.
Se assim não for ou se for algo mais,
Não mais será o poeta e o escritor tão voraz!

O meu único problema é expurgar o que me atrapalha
Já que é você, minha amada, que não me deixar escrever!
Para ser poeta eu teria que também ser um pouco triste,
Mas a infelicidade não existe já que eu tenho você!

E sendo assim abro mão das minhas palavras,
Guardo-as em bolsas fechadas para ninguém mais ler...
Se um dia eu as abrir será para escrever a minha ultima sentença,
Pois descerei lá na arena, para com a morte lutar!

E se não for por isso, um dia abro e te digo,
Não mais amo quem tanto eu vivi a amar!
Tudo o que eu escrevo pode não acontecer,
Pois, meu amor, eu sou poeta e eu nasci para escrever!

IGOR IMPROTTA FIGUEREDO

Havia um poeta chato e careca no meio do caminho
No meio do caminho havia um poeta careca e chato
Então um dia um anjo torto que jogava RPG comigo falou:
- Ti (É assim que meus amigos me chamam)
- Ti, eu me decepcionei com aquele girino mineiro
E não ganhei meu par de assa 2.000 Ultra plus
Então salva o meu nome Ti
E vai ser gauche na vida...
Bem, e aqui estou eu.
Tentando essa budega!!!

Calar o poeta...
(Nilo Ribeiro)

Para calar o poeta,
não precisa proibi-lo de escrever,
basta dizer que ele não tem ética,
basta em sua arte não crer

tudo está em sua entranha,
ele precisa expor,
para ele é uma façanha,
expressar seu profundo amor

só assim que ele manifesta,
quando se dedica a alguém,
mas se a pessoa o contesta,
sua inspiração vai pro além

pro além do nada,
pro além do inexpressivo,
não tem palavra,
não encontra motivo

se o poeta calar,
nenhuma falta vai fazer,
mas ele não vai suportar,
de paixão ele vai morrer

ele exalta a sua diva,
seu amor ele personaliza,
por ela ele dá vida,
por ela nunca mais ele poetiza

o poeta calado,
é como tesouro escondido,
se para sempre ficar guardado,
seu valor nunca terá servido...