O Poeta e a poesia

Não dá mesmo para confiar em nossos superpoderes quando são estimulados pela indústria do entretenimento.

Amadurecimento: entender que existe muitas pessoas envolvidas quando você fala "minha vida".

O que diferenciam os humanos dos outros animais é o fato de que estes possuem razão social para serem selvagens.

Poetas são verdadeiros mestres na arte de escrever. Eu sou apenas uma menina que se apaixonou por poesia. Que adora brincar com as letras, com rimas e palavras soltas, emendar uma na outra, e enfeitá-las com carinho, outras vezes orno com flores, pirilampo e borboleta, os versinhos inocentes que envio pra você.

As sensações possuem algo de sagrado, de fascinante, de fantástico, qualquer tentativa de expressá-las é uma cópia imperfeita, escondida na barreira intransponível que existe entre, o infinito universo interior da sensibilidade, e as limitadas palavras de qualquer idioma. Há algo de belo, de insano, algo de perverso no poeta, ao explicar o inexplicável.

Cuidado com o eu te amo! Amar é algo muito sério e envolve muito mais do que uma simples atração.

Muitos gostam de levar suas almas para a eternidade. Os poetas gostam de deixá-las através de seus poemas.

Deus utilizou da sensibilidade e da pureza daquele que chora, para fazer florescer no meu peito o sentimento daquele que ama.

Arita Damasceno Pettená (28 de junho de 1932) é uma poetisa, professora e política brasileira natural de Florianópolis e radicada na cidade de Campinas (São Paulo).

O bom tem vida curta e deixa um rastro de saudade ao partir, mas o que não presta parece durar indefinidamente.

A cada dia a felicidade reina no nascer do sol, e todo dia é dia de ver ele se pôr, a natureza é tão bela quanto o nosso amor.

A normalidade poda a vida! O verso conversado, o olhar escapado! A loucura nunca será em vão... Pois doente é aquele que morre são de não ter vivido tudo que sempre sonhou.

A alma do boêmio a tudo quer entender, ao vento quer acompanhar, muito fica a observar lenta e atentamente, de tanto observar, o vento acompanhar e querer entender se torna o principal dos vagabundos, bêbado, lendo e lendo e tudo a observar.Assim como qualquer recipiente que enche até não suportar seu conteúdo ele explode causando um caos de rabiscos sem noção até a morte.Aí é quando após a morte os que o acusavam do ossio, apressiam gostosamente o caos dos rabiscos e os chamam de poesia.

Não escrevo mais, talvez porque não faça sentido escrever quando não há ninguém disposto a ler. Eu me fiz poema a vida inteira mas as pessoas preferiam as fotografias.

Vim buscar o riso das flores no horto e deixar as lágrimas no silêncio, poetas morrem meninos ainda que velhos.

Gente falsa tem meu total desprezo... Gente falsa e leviana deveria pagar tributo mais caro pra deixar de ser imbecil e parar de enganar as pessoas...

O maior palhaço é aquele que ri do outro, pois, jamais sabe que a graça da qual ri, pode ser relativa a si e não ao outro.

A sabedoria está implícita e explícita na ótica da criação,visto que a flor e a abelha podem inspirar o poema de um poeta míope.

Pálpebras cansadas de dormir agonizam-se na minha face diante do espelho, lábios se ressecam ao passar das horas e a língua trêmula solta palavras desconexas. Ombros arqueados sem fardo algum para carregar, pés cansados sem trilha para andar, joelhos dobrados - pausa pra respirar. Estou repleto de ausências.

Paranoicamente durmo ouvindo os zumbidos de uma conversa prepotente recaída para um lado qualquer (tanto fez, tanto faz), tudo bem, vem de cá/vem de lá, ai meu Deus, eu vou rimar, perdendo assim todo o sentido.