O Poeta e a poesia
“Já tenho algumas décadas e sei, tenho muito a caminhar. Desejo ainda ser lido mesmo depois quando enfim for encontrar minhas origens. Espero até lá parecer mais sábio aos olhos dos que me descobrirem. Não sou propriedade da minha propriedade. Tudo que tenho e fiz só faz sentido se puder ser, de alguma forma apropriado por outros. Sou poeta e a poesia não tem dono cada um que a ressignifica se torna co-autor. Essa é a a forma que encontrei de me tornar eterno a cada vez em que eu for recontado.”
"Chuva vem lava tudo, só não lava minha alma despedaçada ! A dor parece maior , na escuridão de um quarto onde só se encontra tristeza e solidão "
Não existe nada mais forte que um folha de papel. Ninguém suportaria os sentimentos que são escritos em uma folha de papel pelas mãos de um poeta.
O silencio é um dos melhores amigos dos poetas, pois nele conseguimos ler o que as palavras não dizem.
Saudade é canção enclausurada no peito, sufocando e ao mesmo tempoquerendo gritar, procurandooxigênio para que algo que tenha sido bom possa voltar.
O Catilina contemporâneo continua vislumbrando o domínio da nação. Asseclas desesperados ‒ depois de enganados! ‒ agora imploram uma réstia de luz para a escuridão governamental.
Tudo aquilo que regarmos com fé no canteiro de nosso coração é o que germinará e nos deixará mais fortes.
Quero me casar com você. Ter filhos e constituir uma família. Não pretendo e nem quero que seja perfeito. Apenas quero que seja do nosso jeito.
Ela é uma figura! Coube bem certinho em meu álbum de figurinhas. Tá, vai... Ela coube bem certinho no meu coração!
E todo aquele lance virou romance. E todo aquele disque me disque virou se liga, me liga, vem cá, quero te amar.
Quero te fazer eterna, jantar contigo a luz de velas. Quero te fazer razão, sentido e o significado de cada batimento do meu coração.
Ouço rock, sertanejo e suas cantigas desafinadas debaixo do chuveiro. Ouço sua voz sussurrando o "eu te amo" todas as noites em meu travesseiro.
Deus utilizou da sensibilidade e da pureza daquele que chora, para fazer florescer no meu peito o sentimento daquele que ama.
O que diferenciam os humanos dos outros animais é o fato de que estes possuem razão social para serem selvagens.
Muitos gostam de levar suas almas para a eternidade. Os poetas gostam de deixá-las através de seus poemas.
Poetas são verdadeiros mestres na arte de escrever. Eu sou apenas uma menina que se apaixonou por poesia. Que adora brincar com as letras, com rimas e palavras soltas, emendar uma na outra, e enfeitá-las com carinho, outras vezes orno com flores, pirilampo e borboleta, os versinhos inocentes que envio pra você.
As sensações possuem algo de sagrado, de fascinante, de fantástico, qualquer tentativa de expressá-las é uma cópia imperfeita, escondida na barreira intransponível que existe entre, o infinito universo interior da sensibilidade, e as limitadas palavras de qualquer idioma. Há algo de belo, de insano, algo de perverso no poeta, ao explicar o inexplicável.
A alma do boêmio a tudo quer entender, ao vento quer acompanhar, muito fica a observar lenta e atentamente, de tanto observar, o vento acompanhar e querer entender se torna o principal dos vagabundos, bêbado, lendo e lendo e tudo a observar.Assim como qualquer recipiente que enche até não suportar seu conteúdo ele explode causando um caos de rabiscos sem noção até a morte.Aí é quando após a morte os que o acusavam do ossio, apressiam gostosamente o caos dos rabiscos e os chamam de poesia.
