Morre Passaro
Importa de onde você veio.
Importa para onde você vai.
Importa quem anda contigo.
Importa quem são seus pais.
Pelo passado serás julgado.
Pelo futuro serás temido.
Pelo caminho será taxado.
Pela família protegido.
Importa como tu nasce.
Importa como tu vive.
Importa como tu morre.
Importa como és filho.
"E se eu morrer hoje? A pergunta é sobre o que eu deixei, o que eu fiz, o que eu vivenciei, amigos que deixei, família e conhecidos, fiz o que queria? Impossível, mas fiz o que Deus me permitiu, conquistei tudo que eu queria? Não, mas conquistei o que Deus me permitiu. E isso é o bastante!"
Amor...
Agoniza, mas, não morre...
Já vi amor levantar da sepultura de um coração morto...
Já vi o amor brilhar de olhos serrados pela dor da ausência...
Já vi amor atravessar o tempo e recuperar o tempo perdido, como se nada tivesse acontecido...
Já vi o amor tirar sorrisos e devolver alegria de um rosto triste...
Já vi o amor, fazer milagres...
Já vi o amor caminhar de mãos dadas com a antiga tristeza com muita alegria...
Já vi o doente, se curar quando de longe avistou a volta do seu amor...
Já vi de tudo...
Agora quero ver o seu amor me fazer sorrir de novo...
Dois de novembro
No silêncio íntimo que invade o Dia de Finados, a saudade se debruça. Ela não tem pressa, é senhora do seu próprio compasso. É o dia em que a ausência brinca de ser presença, quando os que partiram voltam, não em carne, mas em sopro, como se sempre estivessem apenas a um afago de distância.
Os túmulos não mentem. São declarações sem palavras de que o que foi vivido realmente existiu, confessando com a solidez do mármore que a vida é frágil e que o tempo é um rascunho rabiscado à pressa. Cada nome entalhado ascende, não como uma mera inscrição, mas como um feitiço sussurrado entre as frestas do esquecimento.
Nem toda ausência é tratada pelo tempo. O tempo não se compromete com permanências. Passa por nós sem desculpas, sem aviso, sem oferecer alívio. Quando alguém que amamos morre, morre também uma versão nossa. Deixamos de existir daquele jeito. É como ter sua casa assaltada por uma ausência. Por isso, não se deve apressar a dor de ninguém. No luto, não se questiona o amor por quem partiu. No luto, deixamos de nos amar, e voltar ao amor próprio demora. Deixe a pessoa doer.
O luto não passa; somos nós que passamos por ele. É um caminho de fragilidades. Não há como sair de uma dor caminhando. Precisamos engatinhar até voltar a firmar os pés novamente. E demora até que essa dor vire saudade. Demora até que essa saudade vire gratidão. A dor é solitária, e você tem todo o direito ao seu luto, mesmo depois da licença do outro acabar. Cada um tem seu tempo de digestão.
No murmúrio de uma prece, na chama vacilante de uma vela, reside a certeza de que, do outro lado do mistério, alguém sorri — os eternos hóspedes da eternidade. Hoje, flores são depositadas por mãos trêmulas de emoção. Mas não é o frescor das pétalas que importa, e sim o gesto. É flor de ir embora. É uma homenagem ao laço que nem a morte é capaz de desfazer.
Às vezes precisamos ser fortes. Fortes como uma rocha. Não porque precisamos provar para alguém, mas para não cair e se ferir. A alma precisa estar bem alimentada e embalada. O corpo não, ele morre com o tempo. A alma transcende.
Enquanto falas em preconceito, em lutas e tantas outras coisas, esqueces que o mundo está girando. Esqueces que um coração bate, uma vida nasce e outra morre. Esqueces que o amor pulsa em algum lugar de uma forma que não conseguirias controlar e nem entender.
Todos falam quer o amor não existe.todos falam q o amor morreu. Mas eles não entende quer meu amor e seu.
Para a gaia, somos apenas mais um ser vivo que nasce, cresce e morre, completando um ciclo natural. O homem é que construiu a arrogância de denominar-se superior.
