Martelo

Quem se rebela contra os conselhos da palavra de Deus tem o martelo do ouvido sem ligação com a mente, a bigorna da teimosia e o tímpano de pano podre.

Fé


A fé não mora no hino,
mas no martelo que encontra o prego no escuro.
Na mão que aperta a porca enferrujada
enquanto o dia chega atrasado.


É verbo de segunda pessoa:
Faze.
Desfaze.
Refaze.
Não o murmúrio grato pelo pão,
mas os joelhos rachados no canteiro
onde a semente, por fim, se entregou à terra.


Não se fala em milagres.
Fala-se em conserto.
Em pegar o vazamento antes que alague o assoalho.
Em ajustar a antena até a imagem perder o fantasma.
Em amarrar o sapato e caminhar,
mesmo sem destino divino traçado.


Pois o céu não desce em nuvem.
Desce no suor que escorre da testa
e salga o lábio.
No ombro que sustenta a viga.
No silêncio ativo de quem, sem respostas,
ainda assim coloca a panela no fogo
e acende o fogão.


A fé é um músculo.
Atrofia no sofá da repetição.
Cresce no tremor do braço
que insiste em levantar o peso
que hoje parece Deus.

Somos cordas… E a vida, um martelo de piano. A cada golpe, dor, doença, preconceito, vamos desafinando… Minhas forças se esvaem, minhas emoções tremem em dissonâncias. Ainda assim… insisto em vibrar, tentando harmonia
onde só há fúria.

⁠Tenho inclinação para me destruir, sou o martelo e o muro que trinca. Cada falha vira sentença, cada pensamento uma marreta contra mim mesmo. Temo a força das minhas próprias mãos, que insistem em demolir o pouco que ainda permanece de pé.

⁠Muitas vezes aquele que dita as regras e bate o martelo neste plano terreno, está corrompido com as amarelas deste século.

⁠DESCONSTRUÇÃO

Demétrio Sena - Magé

Hoje estou um prego, de tão chato. Bati o martelo e não quero papo com ninguém. Se minha cabeça entrar em parafuso, preciso estar desacompanhado. Chaves de fenda não poderão me ajustar. Tem entrado muita areia em meus planos e, na verdade, quero apenas manter o nível de minha solidão.
Tanta pá de cal sobre os meus projetos vêm doendo além do que suporto. Chega de tapar o sol com a peneira e dizer que a vida é bela! Se me der na telha, nunca mais dou as caras na rua! Tive uma vida inteira de ilusões, quase nada foi concreto, porque de tudo que fiz, quase tudo foi poesia. Poesia triste. Guardo as tintas e o pincel de pintar melhores tempos até nas boas horas. Não quero mais rolo com esperanças falsas. Entregarei de bandeja minhas forças vencidas, entre baldes de lágrimas que acumulo.
Até pouco tempo, as coisas ainda eram meio barro, meio tijolo, mas agora nem isso. Olho para a serra e vejo serra elétrica. Pro céu, e vejo a laje fria de minhas limitações. Tudo requer demolição. Preciso desconstruir as velhas expectativas, do teto ao piso. De cabeça enxada, só sei ver que tudo foice.

⁠Este meu repente é um
Martelo Agalopado
feito para ser diferente,
Cantado para ser
embalado na mente,
Neste mundo onde
só existe gente que mente,
Que gosta de viver
problematicamente;
Prefiro esperar por
alguém que saiba
conversar como gente,
Que não viva por
aquilo que futilmente
o ego preenche
e que saiba amar desinteressadamente.

“O martelo não tem dó do seu dedo.”

⁠"O martelo não tem dó do prego."

É inútil ter um martelo na mão se não sabe o que vai pregar.

Feios

feios sao os diferentes
feios como carvao.
Tal maneira fios
do meu coracao

feios corpos e almas
feios olhos,pes
atee palmas.

Feios como o escuro
De misterios
Que proucuro

feios os sem vida.
Eh que sao feios!
E ninguem duvida.

O prego que se sobressai geralmente é o mais martelado.

Pensamentos...


A vida e feita de uma infinidade de paredes, Sempre teremos uma a nossa frente...
Chamo esta parede de o não! E digo não temos escolhas, precisamos ultrapassa-la! Seja pela superação ou própria vontade, ou limitação de escolhas , através dela, esta o único caminho....
Como fazemos isso? Quebrando todas as paredes que estão a nossa frente! Mas isso não é tão fácil!
Alias a vida nunca é! No inicio temos apenas um pequeno martelo, mal temos força para segura-lo, e pouco sabemos usa-lo... Ele caleja nossas mãos, faz bolhas, mais ainda sim precisamos usa-lo!
É só o que temos... Achamos que com aquilo nunca derrubaremos tal parede! Mas é o único caminho, então você continua batendo...
Até você ver a luz do outro lado, está vai aumentando a medida que você aumenta o buraco da parede, você vai se animando, quando você se da conta, já se pode ir para o outro lado, eu chamo isso de...
Sim!!!
A cada parede ultrapassada, você fica mais forte, os calos ja não doem, as bolhas já não aparecem mais... Então você consegue usar uma marreta, e por que não uma britadeira?!
Você é o cara! Até aquela parede de puro concreto! Mas você lembra de sua primeira parede? É o único caminho!
Desistir e se condenar! Descobrimos então que não temos direito de desistir, apenas de um pouco de descanso, recuperar um pouco de folego, para continuar batendo naquela parede!
Entre a vida e a morte, precisamos superar, ultrapassar, se superar! Ou você descobrirá que ficara onde está, seja num quarto escuro, num comodo mudo, numa sala vazia, ou numa cozinha sem geladeira, ou se quebra a parede ou você sera esquecido pela própria vida!
Quando então num ultimo folego, e você quase diz, chega! E ultima batida! Você vê outro lado....
O que vem a sua frente? O que vem agora? O que posso dizer?
Apenas você decide como sera a tua vida..
Apenas você....

Quero ver num espelho cristalino
o cordel virtual de Alceu Valença;
Elomar dedilhar sua incelença
pr’um amor que buscou novo destino;
Trupizupe ir ao céu compor um hino,
enjoado que estava deste plano,
com feições de poeta soberano
que cantou um baião no Paraíso.
Deus, que gosta demais de um improviso,
Pede um outro martelo alagoano.

Do comunismo tenho medo
Porque me tira a liberdade
Extirpa meus direitos
Sufoca minhas motivações
Ceifa meus sonhos
Com sua foice e seu martelo
Símbolos da opressão.

A única maneira de um prego não ser martelado é quando ele está dentro da caixa.

Rugas

Depois que chego
alguem me fala:
-Amargo! Nao namoras!
A expressao revela
misteriosamente meu
comportamento.
Furioso nao respondo.
Para que palavrar?
Sensato nao precisa de Rugas!
A caneta tem tinta e
papel existe no meu coracao.
Vai bem dizer ao
"doce que namora": A
melancolia que criou em mim
ja criou em mim
Daii eh so passa
A caneta.

Sou menino criado na cidade
nunca tive uma infância na fazenda
o sertão para mim foi uma lenda
que pairou sobre a minha mocidade.
Conheci o sertão, isto é verdade,
assistindo o cinema brasileiro;
Glauber Rocha me deu esse roteiro
e eu que sou bom aluno fui atrás...
Os chocalhos são sinos matinais
nas dolentes canções do bom vaqueiro.

Nunca permitas que teus filhos se apossem do martelão,pois para eles,todos se tornarão preguinhos!

Meu ANJO.
Sei que nada é capaz de destruir o que sinto por ti.
Minha cabeça só martela sobre no que você sente por mim, no seu amor por mim.
Você me diz o quanto me ama, mas minha insegurança é maior.
Sei o que quero, sei quem eu quero.
Minha mente tem a certeza de mim, somente de mim.

Por mais amor que você tenha, meu coração sempre estará inseguro, mas seguro.
Não quero que me esqueça, nem quero que me deixe. Pois apesar dessa minha insegurança, minha segurança é você.

Te amo e não quero te perder.
Te prendo e não te deixo sair.
Só quero que nunca nessa vida, que nunca em outras vidas, você se desprenda de mim.