Literatura epigrafes

Olhar poeta

Vejo cheiro de terra
Molhada.
Neste estado apaixonado,
Sinto-me presa
Dos seus braços
Suados, quentes…
Miro tudo de formas
Diferentes; vezo botões
Se transformarem
Em flores.
Veto seus beijos
Em outro
…
Beijo vagabundo.
Olhar poeta.

A Filosofia deve dizer tudo.

Toda a obra literária leva uma pessoa dentro, que é o autor. O autor é um pequeno mundo entre outros pequenos mundos

A ficção popular escapista encanta os leitores adultos sem desafiá-los a se educarem para uma consciência crítica.

Uma história infantil que só pode ser apreciada por crianças não é uma boa história infantil.

Isso é parte do que eu gosto no livro, em alguns aspectos. Ele retrata a morte com sinceridade. Você morre no meio de sua vida, no meio de uma frase.

"O desejo de amar você sobrepõe a todas as outras vidas, tua pele está na minha desde a última vez que nos encontramos naquela praia".

A vida é tão bela que a mesma ideia da morte precisa de vir primeiro a ela, antes de se ver cumprida.

O deboche é a virtude do asno que se imagina um puro-sangue.

O falatório continua. E a vida também.

"⁠Ame-me ou odei-me,ambas estão ao meu favor: Se você me ama,eu vou estar sempre no seu coração,se você me odeia,eu vou estar sempre na sua mente".

Quem tem motivos demais
para se ausentar
Tem motivos de menos
para se fazer presente.

Um dia, arriscou ir à biblioteca do palácio e ficou satisfeita ao descobrir como os livros podem ser boa companhia.

⁠ A emoção mortal
“-A maior dor do ser humano
É perceber que não é valorizado pelas pessoas que ele mais ama..
-Sim, só perceber ..”..

Freud entrou na psicanálise aplicada ao tratar o savoir-faire do artista como equivalente ao que ele próprio chamou de trabalho do inconsciente, colocando as obras artísticas e literárias no mesmo nível dos sonhos, dos lapsos, dos atos falhos e dos sintomas.

I could easily forgive his pride, if he had not mortified mine.

Um escritor é um país desconhecido.

Azul e vermelho

Não sei se escrevo céus;
Não sei se escrevo fogos;
Não sei se sinto mares;
Não sei se escuto chamas!
Tudo é um azul e vermelho
Que no fim
Será difícil distinguir.

Jovem

Luz tênue sobre as ramagens
Do luar, um beijo
Delicado, hálito divino…
São dois seres em despedida
A contemplar o luar,
Em um escombro
Isolado…

Baleado
Dois tiros no abdômen
Um de cada lado,
Maca puxada às pressas, entre a vida e a morte,
Uma mãe tenta ser forte.