Literatura de Cordel

Uma noite. Uma única noite. Será que foi só isso? Talvez para você tenha sido, mas para mim não. Ah... pra mim significou muito mais. Aquela taça de vinho, aquela lua cheia (de vida), aquele olhar que sorria, as palavras que voavam... detalhes assim não saem da minha retina. Ficam cravados.
Eu ainda posso sentir o cheiro, a mão na nuca, sua boca na minha, o gosto de álcool e de desejo. Ainda posso sentir o coração pulsando acelerado, os pelos arrepiados e a cabeça perdida em pensamentos. Eu ainda posso sentir você aqui porque a intensidade de uma noite dura muito mais que doze horas. Foram toques que dançaram ao som de sussurros, beijos que gritaram em liberdade, sorrisos genuínos. Ainda que breve, foi real. E não posso acreditar que tenha sido unilateral. Seus olhos me contaram, seu corpo comprovou, as palavras não mentiram e um sorriso se abriu. Confessa, vai, você também sentiu.
Foi um espetáculo. Não, talvez só um ensaio, mas no palco da sorte. Não gosto de falar em sorte, mas não sou capaz de dizer o que aconteceu ali. Sorte, azar, acaso, destino, loucura... É foi uma loucura, mas não foi só uma noite. E ainda que não se repita, não foi só uma noite. Não foi.

O que de fato difere as pessoas, ser ou não humildes, são seus atos e atitudes e não palavras.

É preciso ter forças para seguir em frente
quando o chão desaparece debaixo dos pés.
É preciso ter coragem para encarar o sol da manhã
quando a noite ainda mantém seu peito no breu.
É preciso ter coração para lutar pelos seus sonhos
quando todos dizem que você nunca vai conseguir.
É preciso ter fibra para reconhecer os erros e desvios de rota
quando todos te apontam o dedo julgador.
É preciso ter pulso para se perdoar e
assumir que nem todas as escolhas foram acertadas.

É preciso
mesmo que não baste.

A liberdade é ... o direito de escrever as palavras erradas.

Minha arte é como um jardim, onde qualquer pessoa pode passar e pegar uma flor, pode dar para alguém, pode receber de alguém. Por enquanto é assim que tem sido, o jardim está crescendo, e ficando cada vez mais perfumado.

Somos apenas uma raiz da cultura

O verdadeiro caráter é revelado nas escolhas que um ser humano faz sob pressão - quanto maior a pressão, mais profunda a revelação, mais verdadeira é a escolha da natureza essencial do personagem.

Um diário com páginas em branco pode trazer muitas coisas escritas nele – no futuro do passado. Mas não são legíveis por todos os leitores. Alguns leitores leem livros que ainda não foram escritos. O branco das páginas e o silêncio de muitos discursos simplesmente é um testemunho documental de parte significativa de nossa existência. "A ausência de evidências", já o dissera Carl Sagan (em "O Mundo Assombrado Pelos Demônios: A Ciência Vista Como Uma Vela No Escuro"), a aparente falta de documentação escrita, de um discurso verbal, não implica, "não significa a evidência de ausência."

Escrever é fácil. Difícil é vender um livro.

Seria interessante que todo escritor conhecesse o conceito de 'Aura', conforme Walter Benjamin. Ele é profícuo, sob os pontos de vista da crítica da arte e da Teoria da Literatura. Compreendê-lo pode auxiliar muito na criação de enredos de romances, por exemplo.

"⁠Nós"

O sorriso dela encanta
Como as luzes do sol

Cada conversa é um livro
Nós dois não temos temas
Somos livres versos de poemas

Nosso romance é poesia
Sinceros demais com a vida

Relógio? Não somos mais escravos
O tempo tornou-se domesticado

Morremos a todos os momentos
Mas nunca deixamos de viver
O grão de areia da ampulheta corre

Nós dois juntos envelhecemos
Não deixamos de ser belos

Deixamos de viver escondidos
Sem máscaras, somente essências

Nós amadurecemos e florescemos
Abandonando as nossas casas
Sendo até o fim
Nós.

⁠Um livro é como uma semente que a gente planta dentro do coração daquela pessoa que está lendo.

⁠Ame teu caos
da mesma forma
que amas tua luz.
Afinal, são você.

— Lothian Andrade

"⁠Para onde vais humanidade?

Que caminhos escolheste?

Terás perdido a validade?

Ou simplesmente desvaneceste?"

⁠"Vamos mudar o mundo através das palavras!!"

Você é a pura expressão de arte. E como arte, a sua subjetividade confunde os pensamentos que não se aprofundam para além além da superfície.

Seu abstrato traz contornos só seus. Multifaces de um “quebra cabeças”, que alguns teimam buscar a conexão das partes, quando apenas deveriam olhar para sentir o significado além do que se vê.

Como arte, você possui significados que contrariam a razão e beiram a analogia ao divino. Detalhes que são mais do que são. Traços e cores que formam um híbrido de luz e sombras.

Você, como arte, constrasta com o espaço, conturba pensamentos, inquieta-os; seu colorido trazem seu gosto e cheiro, que é de um doce poético.

Você é a arte que não existia. É o impulso do artista de ser quem é. É a pintura da coragem mais bela. É todos os significados à vista, com faces não descobertas.

Jamais é a mesma sob o segundo olhar, sem deixar de ser imutável.

⁠Tênue
“O excesso gera falta
O equilíbrio gera reconhecimento
O medo afasta
A felicidade atrai
O amor expande
O ódio contrai ..”.

⁠Um escritor é alguém que escreveu algo hoje.

⁠O Livro do Mundo é a natureza física ou a natureza universal, corpo de símbolos, sistema de significantes naturais, fonte de conhecimento sobre o homem, Deus e a vida.

⁠Bibliotecas são reservatórios de força, graça e inteligência, lembretes de ordem, calma e continuidade, lagos de energia mental.