Juras de Amor

Sonhos não são promessas. Planos não são garantias. O tempo não é uma cura. A felicidade não é uma sina. E o amor, é ainda mais incerto.

⁠"São cartas.
Promessas vazias, conto de fadas.
São cartas.
Na noite fria, sem sua companhia, com suas falácias.
São cartas.
Palavras escritas, vida mal resolvida, no fim, só palavras.
São cartas.
Cartas escritas, tudo as escondidas, no seu jogo de cartas.
São cartas.
Loucuras vividas, os olhos transpiram, enquanto lhe escrevo, minha amada.
São cartas.
Cartas cartográficas, enquanto eu velejo, pelo turbilhão de suas águas.
São cartas.
Quando lancei-lhe minhas fantasias, eu as aprisionei, como cartas em garrafas.
São cartas.
No seu jogo, tens toda a minha alma, porquê pra você, as emoções, no fim das contas.
São cartas..."

Pense bem, a quem vai entregar seu coração. No começo são risos, flores, promessas. No final são lágrimas, tristeza e solidão.

Cristo mudou o mundo sem grandes promessas, fazia apenas o que tinha que ser feito, levar sua palavra de amor.

Você pode até demorar para fazer uma promessa, mas deve ser rápido para cumpri-la.

⁠A cruz ✝️ não é ponto final, é reticência cheia de promessas. É o começo da esperança para quem escolhe acreditar no amor que venceu o impossível.

⁠Triste é sonhar na solidão, na doce falsa promessa de uma ilusão. Que devora nosso peito nu, de fraco coração. Como se o amor, não tivesse fim, mesmo na incompreensível imensidão.

⁠Politica, falsas promessas e demagogias são para os políticos o ser comum luta pela vida diariamente, com o trabalho, esperança na justiça, amor e fé.

⁠Livro:
NÃO HÁ ARCO-IRIS NO MEU PORÃO.
Capítulo X
RÉQUIEM AO SOL, PROMESSA À NOITE.

Vultos dançam nas bordas das sombras, evocando os espectros de reminiscências sepultadas sob o lodo da ausência.
São murmúrios de passos nunca dados —
rastros de uma presença que, mesmo morta, ainda transborda ruína no porão da consciência.

Eis que o sol, alquebrado em seu estertor, entoa um réquiem à lua —
Não com voz, mas com luz exangue,
como se os próprios astros sepultassem o dia em silêncio.
Talvez seja nos delírios oníricos que a existência se insinua,
ou, quem sabe, nos pesadelos que anunciam dilúvios e ruínas.

O vazio que habita estas paredes não é silêncio,
é gestação de mundos que jamais nascerão.
E mesmo assim, o oco permanece grávido.
As sementes são escassas,
mas algumas ainda dormitam sob o limo do esquecimento.

Foi então que a aparição retornou —
Camille Monfort.

Não atravessou o espaço como os vivos o fazem.
Não caminhava.
Movia-se com a gravidade de uma lembrança que nunca soube morrer.
Deslizava como as brumas que sangram das frestas de um túmulo mal selado.
A atmosfera, diante dela, contraía-se em silêncio espectral.
Era presença e lamento.
Era epitáfio em forma de mulher.

Ela se postou diante do espelho esquecido — aquele onde os reflexos recusam habitar.
Ali, não havia imagem, apenas a insinuação de uma ausência.
O espelho a temia.
E a noite, também.

— Chamaste-me do subterrâneo da memória?
A interrogação ecoou como um sussurro no interior de uma cripta.
Não foi voz — foi sintoma.

Tentou-se responder, mas as palavras, apodrecidas no palato, desmancharam-se antes de nascer.
Falar diante dela era transgredir o sagrado do silêncio.

Camille aproximou-se da madeira corrompida que geme sob os pés dos esquecidos.

— O receio ainda te habita?, murmurou ela,
como quem não pergunta, mas sentencia.

Negar foi instintivo.
Mas naquele instante, não se sabia o que era instinto ou delírio.

— Talvez a noite seja apenas o útero de realidades não encarnadas, continuou.
— E o pranto, uma liturgia mal compreendida pelos vivos.
Mas há aqueles que compreendem… os que redigem livros com a pena embebida em saudade e treva.

Ela então se inclinou sobre a alma que não ousava respirar e, com voz de sopro ancestral, murmurou:

"Os vivos sonham. Mas as sombras se lembram."

Um toque — e a razão sucumbiu.

Desconhece-se o que sucedeu.
Se foi sono ou êxtase.
Morte breve ou vida suspensa.
Apenas silêncio… e a certeza de que algo se foi,
ou veio para ficar.

Sobre o assoalho enegrecido, repousava uma rosa — não vermelha, não branca — mas negra como a ausência de retorno.
Ao lado, uma página molhada pela umidade de um mundo interior que nunca secou.

Em tinta densa, o nome que jamais deveria ser esquecido:

Camille Monfort.

Eu exijo

Eu questiono as promessas feitas;
Não á justiça nas conversas que criaram expectativas falsas;
Desejo que todas as tentativas em vão que os meus olhos puderam ver, se apaguem;
E que eu possa suprir todas as minhas necessidades com a existência de um amor verdadeiro que me complete e envelheça ao meu lado.

⁠Toda promessa é consórcio infindável.

Surgi como o mais

belo juramento,

Sem engano e

sem tormento.

A minha essência

é profética,

Sou a encarnada

amenidade poética.





Para fazer-te companhia

ao invés do sol,

À beira mar, um oceano

de desejos,

Com versos e todos

os beijos;

Para fazê-lo amar,

longe dos medos.



Estou a te esperar,

poeticamente,

Da forma que ninguém

soube ousar,

E tampouco imaginou

experimentar.





Estou a crer,

infinitamente,

Que virás como

uma mansa manhã,

Acariciando-me

amorosamente.

A constelação está condensada nos teus olhos, O teu aroma é inebriante, Faço juras poéticas de ser para sempre mais do que tua amante...

Carrego em mim

o silêncio e a jura,

mesmo sem ter

jamais te ouvido

antes na vida,

e me fixo tua.



Cabe a nós

o recato para

a preservação

daquilo que

nos espera

e faz o coração

permanecer

em sinfonia.



Quando o amor

é inevitável,

os astros dançam

no absoluto

e indomável,

em nós o paraíso

já é impenetrável.



Certa daquilo que

nos une e move

as montanhas,

venho preparando

o quê há de ser

além dos dias

e distâncias;

e assim será.

Seu coração será quebrado pelo menos uma vez na vida, é inevitável. E será por alguém que você ama. Não há como alguém quebrar seu coração se não estiver dentro dele.

Demorou, mas acabei entendendo que amar não é ficar pedindo pra voltar depois que acabou. Ou fazer promessas que não serão cumpridas, tentar se enganar usando outro alguém. Quem realmente ama, faz e continua fazendo de tudo para que nada disso aconteça, sem desculpas e sem lamentações. O tempo passa e as coisas mudam. O que antes estava ali, hoje já não está mais.

Todos cometemos erros. Eu já cometi vários, mas sempre procurei consertá-los, até aqueles quase imperdoáveis. Já magoei pessoas que amo, já fui magoada por aqueles que estimo. Já me decepcionei com falsos, já decepcionei a mim mesma. Jurei que jamais faria tal coisa, pouco tempo depois quebrei meu juramento. Prometi que seria para sempre e nem percebi quando acabou, mas acabou. Já disse 'eu te amo' para pessoas erradas, já me calei perante as verdadeiras. Sei exatamente quem pretendo ser daqui a cinco anos e onde quero estar, contudo, não sei quem serei quando a próxima alvorada começar a surgir. Sinto saudades de épocas longínquas, de coisas e pessoas que nunca conheci. Sei amar discretamente, sem ninguém perceber. Sei sorrir mesmo estando com o coração sufocado de tristeza. Esqueço nomes e sembrantes de pessoas que foram importantes em minha vida, mas jamais esqueço os momentos de felicidade verdadeira que me proporcionaram.

Se você é remédio ou veneno ainda não sei
Só sei que vou beber até a última gota.

Não diga que está machucado, se você não tem cicatrizes. Não me prometa esta noite, sem prometer o amanhã também... Não diga que me ama, a não ser que ame.

Eu não cuidei de você como prometi, e também não dei atenção a você como o prometi, mais pelo menos uma eu soube cumprir. A de jamais deixar de te amar.