Histórias

Poema:
Sábados
Saudades dos dias claros e das histórias contadas pelos amigos que hoje não vejo mais,finais de semana como o sábado parece não ter sentido mais.
O sábado intenso rotina que se acaba mas quando chega o domingo vem com ele o afago,o afago de apego ao descanso que com o tempo termina e a rotina mais uma vez começa como a neblina.
Cada momento inspirar ou expirar jogando ou atraindo o ar do momento,viver cada momento é dádiva que muitos não aprendem mas os que com o tempo entende se torna mais sábios com o vento.
Autor: Jefferson Allmeida​

⁠Sempre vi nos livros uma oportunidade única de conhecer novos povos, histórias, métodos, técnicas e culturas que me faz viajar pelo mundo inteiro sem sair do lugar!

⁠Estas histórias e estórias de superação da miséria em ascensão a riqueza, com narrativas congêneres a “Jornada do Herói”, só servem para romantizar a pobreza, justificando a iniquidade social.

São histórias de ontem, de dez anos, de hoje, não importa, são todas iguais.
Fingindo acreditar naquele papo de aproveite o momento, o que importa é o momento.
Tudo bem, a gente aproveitava o tal momento e algumas vezes no dia seguinte acordava feliz, mas, em outras com a um vazio tão grande que nem parecia que estávamos em nós mesmas.

A verdade é que eu poderia começar e recomeçar mil histórias.
É verdade que muitas poderiam dar certo.
O problema é que eu nunca iria querer nenhuma delas de verdade.
Por que para mim de verdade só há uma história: A nossa.

Tem histórias que o tempo não leva.
Tem coisas que não podem ser melhores.
Tem pessoas que mudam nossa vida de um jeito que não há espaço para recomeços.
Pode demorar, mas uma hora a gente entende que quanto mais caminharmos, mais teremos que voltar.
Que a dificuldade não vai diminuir, que querendo ou não teremos que enfrenta lá.
Por que sabemos onde está nossa felicidade, e não há outra a procurar, já encontramos a benção que carrega nosso nome.
Então pode levar, mais, menos, mas independente do tempo que tentarmos lutar contra, uma hora precisaremos voltar para casa, para o nosso coração, para onde ele está.

E quando você fez parte de muitas histórias, mas não ficou em nenhuma.
Já doeu muito lembrar de minha passagem nessas histórias.
Mesmo depois de tanto tempo, continuo não entendendo por que não permaneci.
Mas, o que consigo ver e entender é que meus pares protagonistas nunca foram o que pensei.
E que as pessoas que me substituíram são todas um pouco de mim.
Eles nunca me esqueceram, só nunca teriam conseguido me transformar em uma sombra como fizeram com elas.

Nos livros de minha cabeceira existem histórias dais quais eu mergulhei profundo, nas quais chorei, sorri, sonhei. Venho sempre tentando tirar deles alguma lição e nas inúmeras palavras que ali encontro, tenho a mais convicta certeza de que a literatura é algo a ser admirado!

E como é difícil lidar com esta situação incorporada na vida, na qual você escreve histórias e na hora "h", te fazem de mero-personagem, e o autor passa a ser outro.

"Verdades e mentiras formam a trama de histórias sem roteiros definidos ou finais previsíveis. Tudo resulta de uma mente inquieta, a impelir um agir incessante, visando unicamente a satisfação pessoal" (O Mentor Virtual)

A vida é feita de historias, e em uma dessas historias, no caminho a escolher, eis de encontrar a felicidade que vai habitar o seu coração, que vai esquentar a tua alma, fazendo com que sua esperança seja renovada a cada amanhã.

Cerveja pode ate não da futuro Mas
Proporciona um passado cheio de historias

Marcas


Que pés são esses
Que deixam marcas tão profundas,
De escolhas e histórias.
Que olhos são esses
Que penetram na alma,
Mesmo quando estão fechados.
Que mão são essas
Que calejadas insistem em acariciar,
O rosto do teu amor, do teu inimigo, do teu intimo.
Que voz é essa
Que penetra e ecoa,
No vazio da alma, na mente perturbada.
Porque insistes em lutar?
Porque insistes em viver?
Porque insistes em chorar?
Não basta que teu corpo seja a prova do tempo?
Tão pouco as cicatrizes de teus erros e de teus acertos.
Que sobras desejam ter
Se somente o pó vai sobrar,
O silencio ensurdecedor
Ira dilacerar os desejos mais íntimos,
Mesmo o de vida e o que tiver em morte.

Chega de se complicar. Chega de se cobrar. Chega de recordar histórias do passado. Chega de cultivar antigos sentimentos. Não se deixe,não se permita.
Chega de lembrar de quem não lembrará de você. Chega de por os outros acima de suas vontades. Se ponha em primeiro lugar várias vezes seguida, e sem conta.
Chega de guardar sentimentos na prateleira. Use-os. Jogue-os ao vento sem medo. Ponha na mão de quem irá cuidar. Chega de guardar expectativas, de fazer planos solitários a dois.De construir sonhos por cima de alguém.
Chega de adiar aquela chamada especial pra “aquela” pessoa.
Chega de não enxergar o potencial que você tem.
Descomplique tudo, deixe as coisas mais facéis de lidar, mas leves de suportar.
Escute, entenda, admita a saudade, peça pra voltar, peça pra que fique.
Diga sim quando for sim, diga não quando for não.
Não calcule demais uma ação, não pense demais no “depois”, porque se te faz feliz, de alguma forma bem também te fará.
A vida é apenas uma, e ela não permite repetições, e nem voltas.
Chega de não viver a vida intensamente.

A sabedoria é conquistada não pelos anos de vida, mas pelas histórias ouvidas.

Certas histórias precisam é de um ponto final, e não de mais parágrafos e virgulas.

Enquanto os velhos livros estiverem na prateleira, novas histórias não aparecem!

Duas histórias

Quando duas histórias.
Que seguiam caminhos distantes.
Histórias que pareciam sem sentido.
Caminhos opostos que acabam se cruzando
e formando um só.

Essas histórias sem sentido se juntam
e resolvem juntas procurar um sentido,
e começam a falar de amor.
Essa nova história que surgiu
será uma linda história de amor.

"O começo de uma história de amor acontece quando duas histórias que pareciam sem sentido se juntam para falar de amor."

A alma é feita de” partes”, mas deve estar inteira, cantos dela guardam histórias, pensamentos da aurora onde alguns “escalam” a madrugada.

A alma tem suas necessidades, uma delas é a liberdade, e essa tem asas que nos ligam ao “coração” de Deus.

Nenhum fracasso é capaz de ditar o tamanho de uma alma, ela é eterna, se encanta e se renova a cada amanhecer.

A formosura da alma reflete ao nosso redor.

As palavras são os suspiros da alma. (Pitagoras)

Nada se assemelha à alma como a abelha. Esta voa de flor para flor, aquela de estrela para estrela. A abelha traz o mel, como a alma traz a luz. (Victor Hugo)

Os anos enrugam a pele, mas renunciar ao entusiasmo faz enrugar a alma. (Albert Schweitzer)

Ah! Dentro de toda a alma existe a prova de que a dor como um dardo se renova quando o prazer barbaramente a ataca.(Augusto dos Anjos)

A alma é a causa eficiente e o princípio organizador do corpo vivente. (Aristóteles)

A alma é um olho sem pálpebra. (Victor Hugo)

Escolhemos então o que guardar nas partes de nós, quais os altares que erguermos, quais as batalhas que lutaremos, quais os ideais que valem a pena?.

A alma pode ser “moldada”, o alimento dos pensamentos é dado por nós e sua mais extrema dimensão é o desejo.

O espírito tem sua beleza, desde que do belo venhamos dar a ele.

A alma é uma “conjectura” que se definirá do “altares” que levantarmos para ela…

Desenganos, ideais de amor, verdades.

As “oferendas” da alma podem livrá-la ou torturá-la.

Meus altares, as partes da minha alma devem saber o que desejam…

Minha alma hoje quer amor e Deus, na mais profunda dimensão e absoluto de tudo!!!

A alma é feita de” partes”, mas deve estar inteira, cantos dela guardam histórias, pensamentos da aurora onde alguns “escalam” a madrugada.