Ha mil Razoes para Nao Amar uma Pessoa

Tomara
que os que fingem alegria o tempo todo, jamais desistam de encontrá-la.


Porque há um cansaço muito silencioso e doloroso em sustentar sorrisos que não nascem de dentro.


Há um peso invisível em transformar a própria existência num palco onde a leveza é quase sempre encenada, mas raramente sentida.


Fingir alegria, muitas vezes, não é sobre se enganar ou enganar os outros — talvez seja uma tentativa desesperada de convencer a si mesmo de que ela ainda é possível.


E talvez seja…


Talvez, por trás de cada riso ensaiado, exista uma memória teimosa de como é, de fato, ser feliz.


Ninguém experimenta e padece de tanta tristeza quanto aqueles que precisam encenar alegria.


Talvez essa encenação constante não seja apenas fuga, mas também resistência — uma recusa em se entregar completamente ao vazio, uma insistência quase inocente de que, em algum lugar, a alegria ainda mora.


O problema não está em desejar parecer bem o tempo todo.


Está em esquecer que a alegria verdadeira não se sustenta na aparência.


Ela não exige perfeição, constância ou espetáculo.


É falha, intermitente, e às vezes até tímida — mas, quando é real, não precisa ser forçada.


Por isso, torço para não desistirem…


Mas que também consigam se libertar e parar de fingir.


Que se permitam sentir o que vier, sem roteiro, sem obrigação de parecer leve o tempo todo.


Porque talvez o caminho até a alegria não esteja em representá-la com excelência, mas em admitir, com honestidade, quando ela ainda não chegou.


E é justamente nesse espaço — entre o que se finge e o que se sente — que ela, finalmente, pode começar a nascer.


Ter que se esforçar para sorrir deve ser tão doloroso quanto ter que se esforçar para não chorar.
⁠

⁠Há várias maneiras de alugar as cabeças dos asseclas, mas nenhuma é tão fácil, perversa e sutil quanto usar o nome de Deus.


Os mais apaixonados engolem até o cálice do discurso de ódio laureado com o Santo nome d'Ele.


Porque a fé, quando sequestrada pela conveniência, deixa de ser ponte e vira trincheira.


O versículo arrancado do contexto passa a servir como munição; não ilumina consciências, apenas reforça ressentimentos já cultivados.


E assim se constrói uma devoção estranha: menos interessada no divino do que na validação das próprias crueldades.


Há quem use a religião como espelho moral, mas há também quem a transforme em escudo para não encarar a própria hipocrisia.


Em nome de Deus, perdoa-se a ganância dos aliados, relativiza-se a mentira conveniente e santifica-se a violência quando ela atende ao lado “certo”.


O pecado, então, deixa de ser aquilo que corrompe o caráter e passa a ser apenas aquilo que contraria a tribo.


Os mais perigosos já não são os que fraquejaram na fé, mas os que descobriram como explorá-la.


Sabem exatamente quais palavras despertam culpa, medo, orgulho e pertencimento.


Entendem que um povo emocionalmente dependente de certezas prefere um líder que grite versículos a alguém que proponha reflexão.


Pensar exige coragem; repetir slogans travestidos de mandamento exige apenas obediência cega.


E enquanto uns transformam púlpitos em palanques e escrituras em instrumentos de domesticação, muitos seguem acreditando que defendem Deus, quando na verdade apenas defendem os interesses de seus próprios ídolos: poder, vaidade, vingança e superioridade moral.


Talvez a blasfêmia mais silenciosa já não seja só duvidar da existência divina, mas usar o nome de Deus para justificar aquilo que há de menos divino no ser humano.

⁠Para as nossas
velas machucadas, quase todos os ventos são
tempestades.


Há momentos em que não é o mundo que se torna mais cruel; somos nós que, marcados pelas perdas, pelas decepções e pelas diversas agruras, passamos a sentir-nos ameaçados a cada rajada de vento.


Uma vela rasgada não distingue a brisa do vendaval.


Ela apenas se lembra da última vez em que quase se partiu.


As feridas têm essa capacidade de alterar nossa percepção.


O que antes seria apenas um desafio passa a parecer um desastre.


Uma palavra soa como rejeição.


O silêncio parece abandono.


Uma mudança se transforma em medo.


Não porque a realidade tenha mudado, mas porque a dor nos ensinou a esperar o pior.


No entanto, viver não é encontrar um mar sem ventos.


É aprender, aos poucos, a costurar as próprias velas.


Cada remendo representa uma experiência transformada em sabedoria, uma lágrima convertida em coragem, uma queda que nos ensinou a navegar com mais consciência.


Talvez o maior sinal de cura seja justamente este: quando voltamos a reconhecer que nem todo vento veio para destruir.


Alguns chegam para mudar a direção, outros para acelerar a travessia, e há aqueles que apenas lembram que o barco ainda está vivo, ainda flutua e ainda pode alcançar novos horizontes.


Que tenhamos paciência com as nossas velas machucadas, mas que não nos esqueçamos de repará-las.


Porque, quando a alma se fortalece, até as tempestades deixam de ser apenas ameaças e passam a revelar a força que nunca imaginamos possuir.

⁠Pior que
Alugar
a própria cabeça,
só fingir recusar o Aluguel.


Há quem diga que não se importa com as opiniões dos outros.


Que vive conforme a própria consciência, sem depender de aplausos ou críticas.


Mas basta um olhar atravessado, um comentário mal colocado ou a ausência de reconhecimento para que o humor mude, e as certezas vacilem.


Talvez o problema não seja só alugar a própria cabeça.


O pior é acreditar que ela nunca esteve ocupada.


Vivemos cercados por expectativas.


Da família, dos amigos, do trabalho, da sociedade…


Algumas são inevitáveis e até necessárias.


O perigo começa quando deixamos que essas vozes decidam quem somos, o que sentimos e até o valor que damos à nossa existência.


Fingir independência emocional é uma armadura muito bonita por fora, mas demasiadamente pesada por dentro.


Quem nega toda influência externa corre o risco de nunca perceber as correntes invisíveis que o prendem.


Somos — inevitavelmente — um pouquinho de tudo que consumimos.


A verdadeira liberdade não nasce da ilusão de que ninguém nos afeta, mas da consciência de escolher quais vozes merecem espaço em nós.


Alugar a própria cabeça é entregar as chaves dos próprios pensamentos.


Fingir que nunca as entregou é perder a chance de recuperá-las.


No fim, maturidade talvez seja isso: reconhecer que todos somos influenciados, mas que nem toda influência precisa se tornar inquilina.


Algumas opiniões podem até bater à porta, entrar para um café e ir embora.


Outras jamais deveriam receber uma cópia da chave.


Porque a paz não está em convencer o mundo de que somos inabaláveis.


Está em aprender, dia após dia, a morar novamente em nós mesmos.

⁠Em meio a
tantas Feridas Abertas no mundo, até os Carinhos nos cobram mais Cuidado.


Há tempos em que um Abraço já não pode ser apenas abraço.


Precisa ser Abrigo.


Uma Palavra já não pode ser apenas palavra.


Precisa carregar Delicadeza.


E um gesto de afeto, por menor que seja ou pareça, pode significar muito para quem atravessa batalhas que não consegue contar a ninguém.


Vivemos cercados de dores visíveis e invisíveis.


Há quem sorria enquanto tenta juntar os próprios pedaços; quem diga “está tudo bem” apenas porque não encontrou palavras para explicar o que sente.


Por isso, talvez estejamos sendo chamados a reaprender a maneira de tocar a vida dos outros.


Cuidar também é saber quando falar e quando silenciar.


É não transformar a fragilidade alheia em julgamento.


É oferecer presença sem exigir explicações, escuta sem pressa e carinho sem cobranças.


Porque nem todo mundo precisa de conselhos.


Às vezes, precisa apenas de alguém que permaneça.


E talvez essa seja uma das formas mais bonitas de resistência em tempos tão espinhosos: continuar sendo gentil sem ser ingênuo, continuar oferecendo afeto sem ignorar as feridas, continuar acreditando que um pouco de ternura pode fazer a diferença.


No fim, todos — ou quase todos — carregamos alguma cicatriz.


Algumas estão à mostra; outras aprendemos a esconder tão bem que às vezes até nós esquecemos que elas existem.


Por isso, que nossos afetos tenham mãos cuidadosas.


Que nossas palavras saibam acolher.


Que nossa presença não pese sobre quem já carrega tanto.


Há um mundo ferido pedindo menos pressa, menos julgamento e mais humanidade.


E, talvez, cuidar do outro comece justamente quando entendemos que toda alma merece, no mínimo, ser tocada com delicadeza.

⁠Não há como ser hesitoso na Arena Hospitalar, dando satisfação para os que fingem preocupação nas arquibancadas.


Há momentos em que a vida nos coloca diante de uma arena em que não existe espaço para aplausos, discursos ou espectadores.


Existe apenas a urgência de decidir, agir e sustentar as consequências.


E, nessa hora, é irrelevante o que dizem aqueles que assistem de longe, protegidos pela confortável distância de quem não sente a dor, não enfrenta o risco e não carrega o peso da decisão.


Na Arena Hospitalar, como em tantas outras arenas da existência, aprende-se que nem toda opinião nasce da experiência e que nem toda preocupação é cuidado.


Há quem pergunte apenas para ter o que comentar depois.


Há quem se aproxime da nossa fragilidade não para amparar, mas para satisfazer a própria curiosidade.


E há aqueles que, das arquibancadas, confundem o direito de assistir com o direito de palpitar na nossa luta.


Mas quem está no campo sabe que existem batalhas que não podem ser terceirizadas.


É preciso reconhecer o momento em que a hesitação deixa de ser prudência e passa a ser medo.


É preciso compreender que algumas decisões precisam ser tomadas mesmo quando não temos todas as respostas, porque a vida raramente nos oferece o luxo da certeza absoluta.


Quem enfrenta uma enfermidade, uma perda, uma mudança ou qualquer outra prova profunda, descobre que coragem não é ausência de medo.


Coragem é continuar caminhando apesar dele.


Por isso, nem sempre será possível explicar cada escolha.


Nem sempre será necessário responder a cada pergunta.


Nem sempre aqueles que dizem estar preocupados precisam conhecer todos os detalhes da nossa jornada.


Há batalhas que pedem silêncio, presença e firmeza.


Enquanto alguns permanecem nas arquibancadas avaliando cada movimento, quem está na arena precisa respirar fundo, confiar no que sabe, ouvir quem realmente pode ajudar e seguir adiante.


Porque, no fim, a vida não é um espetáculo para satisfazer espectadores.


É uma experiência para ser vivida por quem está dentro dela.


E talvez uma das formas mais maduras de coragem seja justamente esta: parar de tentar convencer a arquibancada e concentrar todas as forças naquilo que realmente importa — atravessar a arena.

⁠Só há um jeito de escapar do abraço apertado da Solidão: aprendendo a abraçar a Solitude bem apertado.


Há uma diferença muito silenciosa entre estar só e sentir-se sozinho.


A Solidão pesa porque parece abandono; a Solitude, ao contrário, pode ser escolha, refúgio e encontro.


Uma nos faz procurar desesperadamente alguém para preencher o vazio; a outra nos ensina que nem todo vazio precisa ser preenchido — alguns precisam apenas ser compreendidos.


A Solidão costuma nos convencer de que precisamos de presença para nos sentirmos inteiros.


Faz barulho dentro da cabeça, cria ausências onde talvez existam apenas distâncias e transforma o silêncio em prova de que fomos esquecidos.


A Solitude, porém, nos convida a permanecer.


A sentar conosco mesmos, sem a obrigação de fugir, distrair ou procurar imediatamente outra voz para calar a nossa.


Aprender a estar só é descobrir que a própria companhia também pode ser um abrigo.


É tomar um café sem precisar fotografá-lo para alguém.


É caminhar sem destino e perceber os próprios pensamentos.


É assistir ao pôr do sol sem sentir a urgência de compartilhá-lo.


É ouvir o silêncio e, pouco a pouco, perceber que ele não está vazio: está cheio de nós.


Talvez amadurecer seja justamente isso: deixar de exigir que o mundo esteja sempre cheio de pessoas para que a nossa vida faça sentido.


Porque há momentos em que precisamos de abraços, conversas, encontros e afetos — e não há nada de errado nisso.


Somos seres de vínculo.


Mas também precisamos aprender que ninguém consegue nos acompanhar em todos os lugares, em todas as horas e, principalmente, em todos os nossos silêncios.


Quem aprende a abraçar a Solitude deixa de aceitar qualquer companhia apenas para não ficar sozinho.


E essa talvez seja uma das maiores liberdades: descobrir que estar só não significa estar abandonado.


Às vezes, significa finalmente estar presente para si mesmo.


No fim, a Solitude não é a ausência do outro, mas a presença inteira de quem somos quando não precisamos representar nada para ninguém.


E, quando aprendemos a fazer dessa presença um lar, a solidão perde parte do seu poder.


Porque já não estamos esperando alguém chegar para nos salvar do silêncio.


Estamos aprendendo a morar nele.

⁠Para as nossas
Velas Machucadas, quase
todos os Ventos são Tempestades.


Há momentos em que não é o mundo que se tornou mais cruel; somos nós que chegamos diante dele carregando feridas que ainda doem.


Então, qualquer palavra parece agressiva, qualquer silêncio parece abandono, qualquer mudança parece ameaça.


O vento, que para outros poderia ser apenas brisa, em nossas velas rasgadas transforma-se em tempestade.


Talvez por isso devêssemos ter mais cuidado ao interpretar aquilo que nos acontece.


Nem todo vento veio para nos derrubar.


Alguns chegam justamente para nos tirar do lugar onde permanecemos tempo demais.


O problema é que, quando estamos machucados, confundimos movimento com perigo e liberdade com perda de controle.


Há feridas que não aparecem no corpo, mas alteram a maneira como navegamos.


Após certas decepções, passamos a desconfiar até da esperança.


Após algumas perdas, começamos a chamar de prudência aquilo que, muitas vezes, é apenas medo.


E, para não sofrer novamente, construímos uma espécie de abrigo dentro de nós — seguro, silencioso e, às vezes, solitário demais.


Mas nenhuma embarcação foi feita para permanecer eternamente ancorada.


É preciso reconhecer as próprias feridas sem permitir que elas se tornem bússolas.


Curar-se não significa esperar que o mundo deixe de soprar; significa fortalecer as velas para que nem todo vento pareça uma ameaça.


Talvez a Maturidade Emocional esteja justamente nisso: aprender a distinguir tempestades de ventos necessários.


Entender que algumas mudanças assustam, mas não destroem.


Que algumas partidas doem, mas abrem caminhos.


E que nem tudo aquilo que nos tira do lugar está nos tirando de nós mesmos.


Porque, no fim, a vida continuará soprando.


E talvez a nossa tarefa não seja pedir ao vento que seja mais brando, mas cuidar das nossas velas para que elas voltem a suportar a viagem.

⁠É tanto Conservadorismo Fabricado e Espremido que sai por entre os dedos.


Há momentos em que uma ideia deixa de ser convicção e passa a ser embalagem.


Ganha rótulo, slogan, pose e até uniforme.


Fala-se tanto em defender valores que, às vezes, pouco resta dos próprios valores por trás de tanta necessidade de demonstrá-los.


O conservadorismo, quando nasce de uma reflexão sincera sobre aquilo que se deseja preservar, pode significar prudência, respeito às tradições, responsabilidade diante das mudanças e apreço por princípios que atravessaram gerações.


Mas, quando é fabricada — sobretudo — às pressas para atender a conveniências políticas, transforma-se em outra coisa: uma identidade pronta, apertada à força sobre pessoas que talvez nem tenham tido tempo de perguntar o que realmente estão defendendo.


E quanto mais se espreme uma ideia para caber em discursos inflamados, mais ela perde substância.


Sai por entre os dedos aquilo que deveria permanecer: o diálogo, a coerência, o respeito ao contraditório e, sobretudo, a liberdade de pensar.


Talvez o problema não esteja em ser conservador, progressista ou qualquer outro espectro.


O problema começa quando o rótulo passa a pensar pelo indivíduo.


Quando a pessoa deixa de examinar uma ideia porque ela veio do seu lado e passa a rejeitar outra apenas porque veio do lado oposto.


Uma sociedade madura não precisa de cidadãos apaixonados por etiquetas.


Precisa de pessoas capazes de conservar o que merece ser conservado, mudar o que precisa ser mudado e, principalmente, reconhecer que nenhuma corrente política possui o monopólio da verdade.


Porque, no fim, quando o conservadorismo é apenas fabricado, espremido e exibido como identidade, talvez seja justamente aquilo que deveria ser preservado — a capacidade de pensar por conta própria — que acaba escorrendo por entre os dedos.

⁠A
Idolatria Funcional
a serviço da Instrumentalização Religiosa.


Há formas de idolatria que não exigem estátuas, imagens, altares ou templos.


Algumas são muito mais sofisticadas: vestem-se de Discurso Religioso, apropriam-se de símbolos sagrados e, silenciosamente, ocupam o lugar que deveria pertencer somente a Deus.


A Idolatria Funcional acontece quando algo criado — uma pessoa, um líder, uma ideologia, uma instituição, uma causa ou mesmo uma visão de mundo — passa a receber uma confiança, uma lealdade e uma devoção que ultrapassam os limites daquilo que é legítimo.


Não precisa ser chamado de deus para funcionar como um.


É nesse terreno medonho que a Instrumentalização Religiosa encontra sua maior oportunidade.


Quando a fé deixa de formar consciências e passa a fabricar lealdade, algo essencial se perdeu.


Quando a Religião deixa de confrontar o poder e passa a ser utilizada para legitimá-lo, o sagrado corre o risco de transformar-se em ferramenta de interesses humanos.


E quando pessoas são ensinadas a enxergar determinado líder, grupo ou projeto como expressão quase irrefutável da vontade divina, a crítica passa a ser tratada como blasfêmia, e a discordância, como infidelidade.


Talvez uma das formas mais perigosas de idolatria seja aquela que consegue convencer o idólatra de que sua devoção não é idolatria, mas fidelidade.


A Escritura é particularmente incisiva ao denunciar essa inversão.


O problema dos ídolos nunca foi apenas o material de que eram feitos, mas o poder que lhes era atribuído.


Um ídolo é uma criatura que recebe aquilo que pertence ao Criador.


É a criatura ocupando o lugar do Criador; o meio tornando-se fim; o instrumento transformando-se em objeto de devoção.


Por isso, a pergunta teológica não deveria ser apenas: “Quem você adora?”


Talvez precisemos perguntar também: “Em quem você deposita uma confiança que somente Deus deveria receber?”


É possível louvar a Deus e, simultaneamente, construir ídolos funcionais.


É possível frequentar templos, citar versículos e defender valores religiosos enquanto, no porão da consciência, outra coisa ocupa o centro das atenções.


Porque a idolatria não se revela apenas no que os lábios professam, mas naquilo que determina nossas paixões, nossos medos, nossas lealdades e nossas escolhas.


E é justamente aí que a Instrumentalização Religiosa se torna tão eficiente.


Ela não precisa destruir a fé.


Basta cooptá-la.


Não precisa afastar as pessoas da religião.


Basta ensinar-lhes a enxergar Deus a partir de interesses previamente definidos.


Não precisa eliminar o discurso cristão.


Basta colocá-lo a serviço de uma agenda oculta que passa a ser considerada sagrada.


Quando isso acontece, a religião deixa de ser profética e torna-se legitimadora.


Em vez de perguntar ao poder se ele é justo, passa a perguntar quem deve ser obedecido.


Em vez de denunciar a corrupção da alma humana, começa a eleger seus próprios intocáveis.


Em vez de conduzir o indivíduo à conversão, conduz à identificação com um grupo.


O resultado é uma fé que já não consegue ouvir a voz de Deus quando ela contradiz seus próprios afetos.


Talvez essa seja uma das grandes tragédias espirituais do nosso tempo: pessoas tão apaixonadas por aquilo que defendem que já não conseguem discernir aquilo que estão adorando.


Jesus, porém, nunca ensinou seus discípulos a transformar o Reino de Deus em propriedade de um grupo.


Seu caminho foi outro.


Ele recusou ser instrumentalizado pelo poder, recusou transformar sua missão em projeto de dominação e recusou reduzir o Reino a uma plataforma de interesses humanos.


O Cristo dos Evangelhos não precisava de um poder político para provar ser o Messias.


Ao contrário, diante da tentação do poder, mostrou que existem vitórias que, quando conquistadas pelos métodos do mundo, já nascem derrotadas.


Por isso, uma Religião que precisa de ídolos humanos para sustentar sua fé talvez já tenha esquecido quem é o seu verdadeiro Senhor.


A verdadeira espiritualidade não produz súditos nos homens; produz pessoas livres diante de Deus.


Não exige unanimidade em torno de personalidades; exige fidelidade à verdade.


Não transforma líderes em objetos de veneração; lembra-lhes, inclusive, que também são criaturas sujeitas ao juízo divino.


Talvez seja necessário recuperar uma antiga e desconfortável pergunta: se retirarmos o líder, o partido, a ideologia, a instituição e a causa, ainda permanecerá a nossa fé?


Se a resposta for não, talvez não estejamos diante de uma fé suficientemente centrada em Deus.


Porque o Evangelho não foi dado para sacralizar nossos ídolos, mas para derrubá-los.


E, às vezes, o ídolo mais difícil de destruir não é aquele que está diante dos nossos olhos, mas aquele que construímos em nós — justamente porque aprendemos a chamá-lo de “fé”.

⁠Há Textos nos quais a gente Brinca com as Palavras; noutros, são elas que se juntam para Brincar com a gente.


E talvez seja justamente aí que a literatura deixe de ser apenas um exercício de linguagem para se tornar uma espécie de espelho da existência.


Porque há Palavras que obedecem à nossa vontade, mas há outras que, uma vez reunidas, escapam ao nosso controle, revelam o que escondíamos de nós mesmos e nos colocam diante de perguntas que não sabíamos nem formulá-las.


Escrevemos acreditando que conduzimos o pensamento, até descobrirmos que, às vezes, é ele quem nos conduz.


Escolhemos uma Palavra por sua beleza e, de repente, ela nos devolve uma lembrança.


Construímos uma frase em busca de sentido e terminamos diante de um silêncio que diz muito mais do que havíamos planejado.


Há Textos que nascem da inteligência; outros, das feridas abertas.


Alguns são arquitetados com rigor, enquanto outros parecem brotar de um lugar misterioso onde a razão não alcança e a sensibilidade compreende sem precisar explicar.


E existem aqueles que, sem pedir licença, encontram em nós uma porta entreaberta e entram justamente onde ainda não aprendemos a nos defender.


Talvez porque as Palavras não sejam apenas instrumentos de expressão, mas também de revelação.


Elas tanto podem organizar o caos que carregamos quanto desorganizar as certezas que nos mantêm confortáveis.


Podem nos oferecer respostas, mas também têm o poder de tornar nossas perguntas mais profundas.


E, não raro, uma única frase é suficiente para abalar uma convicção que julgávamos inabalável.


O curioso é que nem sempre compreendemos aquilo que escrevemos no instante em que escrevemos.


Às vezes, a consciência chega depois, como quem encontra, entre as linhas, vestígios de uma verdade que o coração já conhecia, mas que a razão ainda não tinha coragem de admitir.


É por isso que certos Textos não terminam no ponto final.


Continuam reverberando, deslocando ideias, provocando incômodos, revisitando memórias.


A gente fecha o livro, abandona a página, segue a vida — mas alguma coisa permanece aberta dentro de nós.


E talvez a maior virtude de um Texto não seja a de nos convencer de alguma coisa, mas a de nos tornar incapazes de continuar pensando exatamente como antes.


Porque Brincar com as palavras é uma arte; permitir que elas Brinquem com nossas certezas é um risco.


Exige Humildade Intelectual para reconhecer que nem tudo o que pensamos é verdade, coragem para rever o que acreditávamos e sensibilidade para perceber que, por trás de cada Palavra, pode existir uma experiência humana que não conhecemos por inteiro.


No fim, escrever talvez seja isso: tentar dar forma ao que sentimos, mesmo sabendo que nenhuma Palavra consegue conter a totalidade de uma experiência.


E ler, por sua vez, é aceitar a possibilidade de que aquilo que alguém escreveu sobre si possa, inesperadamente, revelar alguma coisa sobre nós.


Há Palavras que passam pelos olhos.


Outras atravessam a consciência.


E há aquelas, raras e inquietantes, que chegam tão fundo que já não sabemos se fomos nós que as interpretamos ou se foram elas que, finalmente, nos traduziram.


Porque, quando as Palavras começam a Brincar com a gente, o Texto deixa de ser apenas aquilo que lemos e passa a ser, também, aquilo que somos obrigados a descobrir em nós mesmos.

⁠Em vão tento me reencontrar antes do grande amor da minha vida;
só tem depois.


Há um homem que fui e que já não sei onde encontrá-lo.


Um sujeito que habitava o mundo sem desconfiar que, um dia, outro ser humano lhe alteraria a geografia da alma, deslocando suas certezas, reinventando seus abismos e dando novos nomes às coisas que, até então, julgava conhecer.


Procuro-o nas fotografias antigas, nos lugares onde meus passos ainda não tinham pressa, nas canções que eu ouvia sem imaginar que, um dia, algumas melodias poderiam me devolver a um tempo em que eu ainda não conhecia a saudade de alguém.


Mas tudo me escapa…


É como procurar o rio antes de ele descobrir o mar, como tentar encontrar a semente depois que a árvore já aprendeu a conversar com os ventos.


O amor, quando é grande, não apenas nos acontece: ele nos modifica.


E talvez seja essa a sua mais profunda crueldade — ou a sua mais extraordinária beleza.


Porque, depois dele, já não somos inteiramente donos daquilo que éramos.


Há em nós uma nova linguagem, uma sensibilidade que desconhecíamos, uma espécie de eternidade que passou a caber nas coisas breves.


Antes, eu julgava conhecer a solidão.


Hoje, sei que existe uma solidão anterior ao encontro e outra, inteiramente distinta, que nasce quando alguém nos ensina a dimensão da presença.


A primeira é um quarto vazio; a segunda é uma casa inteira que ainda guarda o cheiro de quem partiu, ou a memória de quem permanece, mas já não cabe nos mesmos gestos de outrora.


E o mais intrigante é que não sei se desejo, de fato, reencontrar aquele homem que fui.


Talvez eu sinta falta apenas da sua ignorância.


Da maneira como caminhava, sem saber que certas pessoas chegam para nos transformar em perguntas.


Da inocência com que acreditava que o coração era uma morada estável, quando, na verdade, era apenas uma casa à espera de alguém que lhe mudasse as paredes de lugar.


Quem ama profundamente perde, em alguma medida, a possibilidade de voltar a ser quem era.


Não porque o amor nos roube a identidade, mas porque nos revela dimensões de nós mesmos que, uma vez descobertas, já não podem ser desabitadas.


É como conhecer o oceano e tentar, depois, convencer-se de que uma poça d'água basta para explicar o mundo.


Talvez seja por isso que o passado me pareça cada vez mais distante, embora continue tão perto.


Não porque os anos tenham crescido entre mim e aquele que fui, mas porque a experiência abriu um abismo na memória.


O homem de ontem e o de hoje compartilham o mesmo nome, o mesmo corpo, talvez os mesmos olhos; contudo, entre um e outro, existe um acontecimento que não pode ser desfeito: eu amei.


E amar, quando o amor alcança as alturas, é permitir que a existência nos reescreva por dentro com uma tinta que não aceita borracha.


Às vezes, penso que amadurecer é justamente aprender a conviver com essa impossibilidade de retorno.


É compreender que certas portas não se fecham atrás de nós: elas desaparecem.


E, quando olhamos para trás, já não encontramos a entrada, mas apenas a paisagem transformada pela distância.


O que fazer, então, com essa nostalgia de alguém que ainda somos, mas que já não conseguimos ser?


Talvez seja necessário parar de procurar.


Parar de exigir que a vida nos devolva intactos aquilo que ela própria precisou transformar para nos fazer crescer.


Há uma vaidade escondida no desejo de permanecer o mesmo, como se a nossa versão anterior fosse mais legítima do que aquela que sobreviveu aos encontros, às perdas, às descobertas e às contradições.


Não era melhor, necessariamente, o homem que fui antes daquele amor.


Era apenas um homem que ainda não sabia quase nada da vida.


E há coisas que somente a experiência ensina, embora o preço dessa aprendizagem seja nunca mais podermos olhar para o mundo com os mesmos olhos.


Hoje, compreendo que a vida não é uma estrada que nos permite voltar ao ponto de partida para corrigir o percurso.


É uma travessia em que cada encontro altera a paisagem e cada despedida modifica o significado da chegada.


Por isso, já nem procuro recuperar quem fui.


Procuro compreender quem me tornei.


Talvez o verdadeiro reencontro não consista em regressar ao passado, mas em reconciliar-me com todas as versões de mim que precisaram desaparecer para que eu chegasse até aqui.


O menino que eu era merece ternura, não resgate.


O homem que sou merece compreensão, não condenação.


E aquele que ainda serei merece a liberdade de não precisar justificar-se eternamente pelas marcas que carrega.


Porque o amor não deveria ser medido apenas pelo tempo em que alguém permanece ao nosso lado, mas também pela profundidade com que transforma a nossa maneira de existir.


Há amores que se tornam presença; outros, memória.


Alguns nos oferecem um lar; outros nos ensinam que até aquilo que chamávamos de lar pode mudar de forma.


Mas todos os grandes amores, de alguma maneira, nos obrigam a rever a pessoa que acreditávamos ser.


E talvez a tragédia não esteja em não podermos voltar a ser quem éramos, mas em passarmos tanto tempo tentando regressar que nos esquecemos de viver quem somos agora.


Em vão tento me reencontrar antes do grande amor da minha vida; só tem depois.


E, se só tem depois, que eu aprenda a habitá-lo.


Que eu não transforme a saudade numa prisão, nem a memória num tribunal onde condeno o presente por não se parecer com o passado.


Que eu compreenda, enfim, que não preciso recuperar o homem que fui para honrar a história que vivi.


Porque há um tempo em que a vida nos pertence como possibilidade, e outro em que ela nos pertence como consciência.


Antes, eu tinha a inocência de quem ainda não conhecia a profundidade de certas águas.


Depois, tenho a lucidez de quem já mergulhou e sabe que nunca mais será possível confundir a superfície com o fundo.


E, no silêncio de tudo aquilo que mudou, começo a suspeitar que talvez não tenha perdido a mim mesmo.


Talvez eu apenas tenha deixado de caber na definição que, um dia, fiz de quem era.


Afinal, existem amores que não nos afastam de nós mesmos; afastam-nos apenas da ilusão de que já nos conhecíamos por inteiro.


E, se antes de você eu era uma história ainda por acontecer, depois de você me tornei também a consciência de tudo aquilo que uma história pode fazer com um homem.


Não posso voltar...


Não porque o passado esteja longe demais, mas porque já não sou aquele que poderia habitá-lo.


Resta-me seguir, levando comigo o que fui, acolhendo o que sou e aceitando que o futuro não me deve a devolução de nenhuma versão já esquecida.


Porque a vida, em sua sabedoria silenciosa, não nos concede o privilégio de sermos os mesmos depois de conhecermos o extraordinário.


Concede-nos algo talvez mais difícil: a oportunidade de continuar existindo depois de termos sido profundamente transformados.


E talvez seja esse o verdadeiro sentido de amar: descobrir que não há retorno à pessoa anterior, mas ainda há um mundo inteiro a ser vivido pela pessoa que nasceu depois.

⁠Aqueles que nunca escreveram com batom no espelho, que atirem a primeira pedra!


Porque há sentimentos que não cabem nas páginas de um diário, palavras que não encontram coragem na ponta da língua e verdades que, por algum motivo, precisam ser desenhadas no reflexo de quem somos.


Quem nunca escreveu um nome e depois apagou, como se apagar as letras fosse suficiente para desfazer a lembrança?


Quem nunca deixou uma frase no espelho, na esperança secreta de que alguém a lesse, mesmo sabendo que talvez o único destinatário fosse o próprio coração?


O batom, às vezes, não é maquiagem: é tinta de uma alma inquieta.


O espelho, por sua vez, não é apenas superfície refletora; é testemunha silenciosa das nossas contradições, dos nossos desejos, das nossas saudades e das versões de nós mesmos que tentamos esconder do mundo.


Há quem escreva com batom, há quem escreva com lágrimas, há quem prefira o silêncio.


Mas todos, de alguma maneira, já tentaram deixar registrado aquilo que a vida insistia em não compreender.


E talvez a grande ironia seja esta: o espelho devolve nossa imagem, mas muito raramente nos revela por inteiro.


Ele mostra o rosto, enquanto as palavras denunciam a alma.


Por isso, antes de atirar pedras, convém lembrar que todos temos alguma frase escrita em algum lugar da memória, alguma loucura que o tempo não apagou e alguma história que, se fosse exposta ao sol, faria até os mais ajuizados corarem.


Afinal, viver também é isso: borrar certezas, escrever sentimentos fora das linhas e descobrir que nem toda marca precisa ser permanente para ter sido verdadeira.


E que atire a primeira pedra quem nunca precisou de um espelho para conversar consigo mesmo!

Primeiro mude o que está dentro, o coração há de mudar o que está fora. Se fora continuar da mesma maneira, significa que dentro nunca mudou.

POESIA DE ANANINDEUA


HÁ LUGARES ONDE DÃO O NOME
DE MEXERICA PARA A TANGERINA.
HÁ LUGARES ONDE DÃO LUGAR
PARA POESIA.

HÁ TEMPOS PESSOAS BUSCAM ABRIGO E PROTEÇÃO ATRAVÉS DO NADA E DEPOIS SE CONFORMAM COM NADA QUE MERECEM!

Almany Sol - 28/09/1012

Dizer que a verdade é a sinceridade é simplesmente a lógica, porque só com os verdadeiros melhor há e melhor verás.

Há algumas decepções que você leva pra vida toda, são aquelas que um dia te ensinou.

A Partida

Na rodoviária, lugar de fins e começos
Onde há lagrimas de tristeza e alegria
Talvez a ultima chance de trocar abraços
Com quem você nunca pensou que perderia.

No aeroporto, as dores e sonhos viajam no mesmo avião
E as dúvidas nos enchem a mente
E lembra como o colo dos seus pais é quente
E confortável, e você diz tchau, acenando com a mão.

Peço que tome cuidado,
Haverá momentos de solidão,
Se não houver alegria no presente, busque no passado
E se isso te deixa alegre, lembre-se do seu irmão.

O desconhecido é assustador
Então não tome um grande susto
É verdade, na vida o crescimento tem um custo,
Mas não se esqueça do meu amor.

Alguns pensam que o seu silencio é a derrota dos outros. já ha pessoas que levam o silencio como forma de não discutir por coisas fúteis e insignificantes.