Escrever

⁠Não é atoa



Não é a toa,
Não escrevo por escrever
Escrevo sem me sentir
Escrevo quando choro, e quando termino acabo sorrindo
Escrevendo, sinto como se estivesse me esvaziando
Nesse vazio, busco algo que me alimenta.
Quando estou cheio, escrevo novamente para me esvaziar...
É como se eu fizesse uma liquidação de estoque..
Precisando recompor as prateleiras para inovar minha imaginação.
Curam minhas dores, tumores, abrem meus sorrisos...
Conforta até a minha arcada dentária, mastigo como um leão faminto...
Sinto abraçado por alguém que não estou vendo.
Machuca o meu intestino,
Tomo água, e deito em um ombro amigo.
Estremece minhas mãos, como febre em ambiente aquecido....
Arrepia dos cabelos até o meu tornozelo.
Um encanto sufocante, que me sinto lembrado e esquecido.
Previne minhas dores, e a cabeça para de martelar...
Libera proteínas,
E vai criando novos substantivos...
E vem de mão beijada,
muitos, muitos adjetivos...



Autor : Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠Expressa composição



Escrever uma cantiga bem cantarolada, como uma moda de viola, não se expressa tão facil com as cordas de algum instrumento e nem com o giro de um disco de vinil....

Esse sentido tem nome e jamais terá sobre nome.
Música!
Me peçam uma composição na área baseada com as badaladas do tinído do meu violão....

Peçam-me!
Peçam-me o que quiser que dou minha obra de arte já com atoada que centila o verso do refrão....

Melodias, melodias que tomam horas dos meus dias.
Modilho engarrafado, tangido no tango e com um aguardente bem preparado...

Não sou tão musical, acho que a música é que me é!
Não sei dizer como vai ser a interpretação.
Solfejado, sou torturado no som da acordeon....

Uma variação, com retângulo, no ângulo fora do triângulo, com um tic-tac improvisado e harpado com as cordas do coração....

Medidas variáveis, frequência máxima na modulação.
E por favor,
Sem nem uma acentuação....

É isso aí, meu adoidado violão!
Como podes fazer isso?
Esse teu poeta chora tanto que vai voando nos malabarismos mudando as notas musicais.
Ele escreve o que nem sabe,
Só voa nos embalos da sua imaginação....



Autor : Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠***
Os melhores
calmantes
para o coração 💓
leitura diária
da BÍBLIA,
oração,
escrever
e ler
POESIA.✍️
***

⁠O dia está frio. É só mais um dia de clima gelado. Quero escrever, mas não me vem inspiração alguma. Parece que tudo aqui dentro está sem vida.
O dia está morto, assim como meu interior. Eu permaneço em um espaço paralelo aonde não preciso atuar. Não sou ninguém, não existo, não faço parte de nada.
É difícil ser mãe, esposa, avó, irmã, amiga... são muitas pessoas vivendo em uma só. Seria tão mais fácil e agradável não ter nenhuma destas responsabilidades.
Eu sei que isto é impossível...
É a vida. Ah, a vida, ela é um assassino mordaz. Algumas vezes mata lentamente, outras com uma agilidade sobrenatural, e outras ainda, sufoca

⁠⁠Não sou de escrever versos
Mas quando se trata do amor sou versátil
Falo a verdade de muitas maneiras

Escrever é criar idéias que são portais para outras dimensões que muita das vezes são desconhecidas até mesmo pelo próprio autor.

⁠Está tudo tão globalizado que só consigo escrever Brazil com Z.

⁠RASCUNHOS

As vezes sento
Para escrever rascunhos
Guardados no
Coração!

⁠Lendo poesia, aprendemos a escrever.
Lendo crônica, temos companhia para sentir.
Lendo ficção, aprendemos a pensar.

⁠O poeta tem o privilégio de escrever o que não sente, e sentir o que não escreve. E o leitor escolhe em que acreditar.

Sendo eu poeta, preciso ler as pessoas para compor, pois escrever sobre mim mesma, às vezes, é um saco.
Nildinha Freitas

⁠Estou relendo a minha história, e vou escrever um novo final, com a aprovação do maior escritor do mundo!

⁠⁠PAIS DE IMIGRANTES

Lá vem de novo esta mão, esta tinta e esta pena.
Me fazendo escrever poema, que ora anima ora a mim mesmo condena.
Pois as letras que aqui escrevo, são oriundas de dores reais.
O assunto que aqui incejo, conseguiu me tirar a paz.
Pessoas reais são mesmo assim, ora racionais ora emocionais.
São sempre revestido de dons especiais, mas sempre voltados aos pais.
Eles que deram a força e seguravam firme a nossa mão.
E depois que nós crescemos e pegamos o avião.
Descobrimos outro povo, outra cultura, outra nação.
E os mesmos que um dia disseram: não tenha medo do trovão.
Tem medo de vir aqui, na casa do filho que foi campeão.
Com a desculpa de dizer, que já é velho, é um ancião.
A pergunta que se faz, quando se está em terra estranha.
Vale a pena deixar tudo e viver essa façanha ?
Fui a caça, conquistei, estruturei e fiz estudos.
Mas o convite que enviei, foi ignorado e ficou mudo.
Minha intenção era mostrar a minha casa e a vossa netinha.
Dizer que embora eu tenha vencido, essa honra não é só minha.
Continuo aqui no labor e minha memória de elefante.
Não encontro outra referência, não que eu seja ignorante.
Eles sempre serão meu porto seguro, ainda que estejam distantes.
Preciso aprender a curar a saudade, pois sou um filho imigrante.

⁠Nas linhas do amor, posso escrever tudo que sou, um pesquisador do amor.

⁠Nunca tive a intenção de escrever para as pessoas, sempre tive a primordial intenção de conversar mais comigo mesmo;
Quando alguém diz que se achou em minhas palavras, isso não me surpreende; Pode ser doloroso ouvir isso, mas ela ainda não se achou;

Amigos, eu ia escrever um poema hoje, mas não consegui encontrar as palavras certas para descrever algo tão lindo como o amor.
Então melhor fazer uma declaração.
Uma declaração de amor, Vou simplesmente me limitar a escrever pequenas palavras que tocarão o coração de uma pessoa muito especial.EU TE AMO GRAÇA SILVA. Você me completa e sem você nada seria tão lindo e verdadeiro quanto o amor que sinto por você

⁠Não tem muito sentido eu escrever sobre você,
principalmente agora...
mas mesmo assim meu coração insiste em me auto sabotar.

prometo a você que essa será a última vez que escrevo sobre ti, eu acho...

me encontro vendo um celular em minhas mãos, onde uma vez escrevi uma música pra você,
"Teu sorriso é tão resplandecente, e faz do mundo um lugar melhor!"
esse era um dos trechos...

lembro de cada detalhe de quando escrevi isso,
onde, naquele momento, apenas o coração falava por mim
era como se todo o meu amor estivesse naquele momento, naquele lugar, no qual eu sempre escrevia sobre você.

e sempre foi tão fácil escrever sobre e para você,
poemas, textos, músicas, enfim...
porque com toda certeza eu digo que você é e foi umas das minhas maiores inspirações, e também a mais linda que já vi!
"Tão fácil escrever sobre a gente, é que minha boca e meu coração demonstra tudo o que sinto!"

e o seu sorriso então,
sempre foi a minha maior inspiração pra continuar em frente.
ele sempre contagiava não só o meu mundo, mas sim o mundo de todos!

eu via luz,
paz,
alegria,
eu via você <3

me lembro de ficar horas admirando uma foto sua sorrindo,
era tão espontânea, doce, um sorriso verdadeiro e era ali que me sentia seguro,
tão leve,
é como se você anulasse e fizesse desaparecer todos os meus medos!
tô me acostumando a viver sem ele
viver sem você...
alguém que admirava tanto
se foi com o vento.
e hoje infelizmente não te tenho mais em meus braços...

incrível como hoje me peguei viajando nessas lembranças, naqueles momentos,
e percebi que tinha que segui em frente,
e esquecer tudo isso...

na verdade, esquecer é uma palavra muito forte, prefiro o termo "aprender a viver sem."

"O outono sempre vem pra me lembrar,
as flores voam longe, e eu já não vou implorar pro vento te soprar de volta ou pro tempo te trazer de volta mim, de novo!

e por mais que arda meu coração, aqui eu digo que esse ciclo se encerra,
e se inicia um novo.
eu amei amar você!
e escrever cada sensação que seu amor me causava, é algo majestoso!

adeus :)



~hs

⁠Escrever foi a forma que a minha alma achou de conseguir colocar para fora do peito seus vazios.

⁠Nessa brincadeira de escrever,
acabei me empolgando
e gostando dessa forma
de lidar com a explosão
de pensamentos
em minha mente!

⁠Aos doze anos comecei escrever, pensei que não sabia nada sobre mim, mas, conhecia cada qualidade e defeito. A forma como observava e observo o mundo era diferente das pessoas comuns, presenciava cores, sensações, e encanto por tudo que eu era capaz de enxergar.
Aquela menina se tornou essa mulher, apaixonada por escrita e leitura, escrevi meu primeiro livro aos doze anos, tive um milhão de visualizações pelo o whattpad e retirei por insegurança, nada estava perfeito. Pobre de mim, perfeição só nos contos de fadas.
Hoje me vejo cheia de sonhos, porém, sem muita estabilidade emocional.
A depressão me pegou forte,no entanto, estou sobrevivendo mais uma vez.