Deus Escreve Certo por Linhas Certas

Cada governo escreve a
sua própria história, no
contexto de sua ideologia.⁠

⁠Sou um poeta e não um lutador, eu luto com minhas palavras e com louvor, minha caneta escreve o que os punhos destroem que é o amor.

⁠O problema do poeta é que muitas vezes ele cria a dor,
E ele escreve de uma forma como se realmente estivesse sofrendo e ele começa a vivenciar está dor.

⁠Um poeta está,
Para um poeta,
Um mundo é,
A mente compõe,
A mão escreve,
Diapasão desafinado,

⁠O Poeta escreve.
Mas nem todos entendem.


Equivocadas leituras,
Olhos que lêem e não sentem,
Incapazes de decifrar a ligação do Poeta com suas ilusões,
Não podemos subjulgar o verbo leitor e nem o apreciador,
Nem acusar os curiosos e invejosos,
Busco saber para entender,
Porém não cito os olhos vazios que se enchem ao apreciar uma poesia,
Entre uma leitura e outra contém palavras e corações frágeis,
Abro as cortinas para estabilizar o campo magnético que insiste em me deixar calado,
Ah! Poemas que retorcem até as vísceras do leitor,
Ah! outros que causam fúrias,
O Poeta escreve o que sente,
O Poeta escreve como um louco qualquer,
O Poeta é assim,
Ele escreve uma verdade e dizem que é mentira,
Ele inventa uma mentira e a maioria jura ser verdade,
O cérebro do Poeta flui,
O cérebro do Poeta é como uma cachoeira,
Jorram milhões de litros d'água de uma só vez,
Ele fala do amor enquanto na verdade é puro ódio,
Ele fala do ódio enquanto é puro amor,
Sua brisa que bate em sua face,
Nela própria ele mata sua sede,
Na alma do Poeta há fantasmas,
Na alma do Poeta há uma fonte de águas cristalinas,
E tem momentos que essas águas se tornam tão sujas que fazem ele perder o equilíbrio dentro da sua própria inspiração,
O Poeta inspira,
O Poeta que é Poeta faz arte onde não tem sequer uma letra,
Ele as cata,
Entre as lutas das dores e dos versos chorados,
Ele limpa as lágrimas onde não há sequer uma gota derramada,
E muitas vezes em suas ilusões é um oceano transbordando dentro de si afogando o seu coração.....


Autor: Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Escreve o pensamento
Escrevo, quando a minha vontade,
é a de falar.
Te ter por perto, te sentir minha,
não no sentido de posse,
mas no sentido de estar junto,
em um convívio constante.
Escutar tua voz, sentir os teus beijos,
o calor de tuas mãos,
a pele suave e doce do teu corpo.
Escrevo e te vejo à minha frente.
Para o meu pensamento, és palpável.
E assim segue a tarde.
Ao seu final, inicio de noite, e eu te vejo
da mesma maneira .
Penso , no nosso querer, na ânsia desse
amor.
Roldão Aires
Membro Honorário da Academia Cabista
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
acadêmico acilbras - roldão aires
Cadeira 681 -
Patrono- Armando Caaraüra- Presidente

⁠Quem escreve poemas de amor carrega sua letra com um teor profundamente amargurado.

⁠Que importa se não és lido na atualidade?
Às vezes o poeta escreve para posteridade.

⁠Existem duas pessoas que sempre me incentivaram na escrita, mas eu nunca tive coragem estou escrevendo anonimamente e um me descobriu e o outro, bom o outro eu amo e não posso permitir que ele leia... Mas enfim é incrível...
Não escrevo para um livro ou para reconhecimento, escrevo porque é terapia porque alivia, porque é alma...
E agradeço a você amiga...
Anonimamente...
Para vocês...
SL

⁠o real não é romântico.

por isso
o poeta
escreve poesia.

como
expressão
de amor.

⁠O Poeta escreve os delírios da alma!

Santo Antônio do Salto da Onça RN

⁠Escreve entre pedras,
Desliza nas montanhas sua história.
Fartos são seus apelos,
deságua,
Ah, espelho que reflete toda existência!
Benze minha esperança!
Seus braços temperamentais,
força que brada nos mananciais.
Banhando a solidão,
limpando a alma,
acalma...
Sangue da Terra,
no pulsar dos seus leitos,
enche o peito,
suspira...
Um silêncio,
nenhum defeito.
A força da correnteza,
dá a certeza,
que deixar a razão,
é válido,
quando o assunto é coração.
Águas calmas, revoltas,
não olham para trás.
Quando a maré sobe,
continua a seguir,
sem medo, sem engano,
no entrelaçar de mãos,
chegar em ti,
Em fim
Oceano.

⁠O amor não é o que você fala, escreve ou promete, muito menos o que posta ou comenta. É apenas o que você faz.

Uma carta de amor não se escreve com frases ou versos, pois as frases e versos podem ser apagados facilmente, uma carta escrita com as mãos pode ser deixada de lado, rasgada ou até mesmo queimada para que aquelas palavras nunca mais sejam lidas por ninguém.
A verdadeira carta de amor é escrita com o coração, com as atitudes, com os momentos juntos, com o respeito, carinho e amor dedicado a quem se ama. Uma carta de amor é escrita com as pequenas coisas que se tornam as mais importantes. Essa e a minha carta de amor para você. Espero que possa lembrar dela todos os dias da sua vida. Pois foi escrita com todo amor e carinho que eu tenho por você.
Tudo que fiz por você.

⁠Tudo gira ao redor da vida, conspirando ao teu favor
Se hoje quem escreve é teu amigo, amanhã será o seu grande amor
Nunca perca as esperanças para a vitória alcançar
Busque ser mais paciente que a vida irá melhorar;

⁠Escreve um bilhetinho todos os dias pra ti, MENTALMENTE.
"Você é tudo aquilo o qual imagina que é!"
E cuida, mentaliza o bom e o bem!
Exclui o ORGULHO tá, pois é ele que infla o eGo.
... e sigamos em frente!
Você e eu juntos faremos o nós, porque temos algo a construir.

Silêncio come quieto: sai na mão 😛✋
Na Reflexão,
Na escrita,
Coisa de poeta,
Não fala mas escreve pra caramba
✍️
***⁠

Porque Homens são generalizados como malfeitores?
Nem tudo que se ver escreve.
Não posso comparar uma mulher que me partiu o coração com outras que traio o marido ou assassinou o próprio bb!!!
Porque devo-lhe igualar?
O que os olhos não ver o coração não sente.
Se todo ser Humano soubessem o valor de cada um, amaria a todos como Deus nos amou.
A referência entre poder nos divide corações ao ódio e desprezo!
Se todos conseguissem ler os olhos e entender que amor é uma soma e não divisão tudo daria certo em uma vida a dois !!!

⁠Rabiscos .
Escreve, apaga , reescreve , rasga amassa e joga fora.
Pego outra folha escreva de novo , apaga , reescrevo , sujo , rasgo e jogo fora
Cada instante vivido , cada rabisco inserido em folha em branco, mey pranto.
Desespero , mente acelerada , imipramina és a minha mina que passa comigo a madrugada
Tv , jornal , livros aos sons dos ruidos , barulhos.
Sou Vizinho Sozinho
Jogo fora o lixo , vivo em meu nicho, na dura missão de ser meu proprio patrão.
Desperdicio , a vida é mais que isso. Resquicios ,Meu vicio
Aos meus desejos , lampejos sou submisso
A gente cansa
Se esgota , e se prosta.

⁠Um grande poeta não é aquele que escreve vários livros é aquele que consegue transmitir o que está no seu coração.