Contar Histórias

As nuvens dos meus sonhos sempre são iguais
Sempre contam as mesmas histórias.
Os mares são calmos e quentes.
A terra e fofa é fria.
As árvores não verdes, todas verdes.
No sonho eu falo todas as línguas.
No meu sonho eu canto alto sem abri a boca.
No meu sonho você nunca esta presente.
No meu sonho cansei de procura você.
Cansei de viver.

A vida é ligeiramente assim, uma história, ou estória, como queira, um sonho, um conto, com um ponto, sem reticências, sem vírgulas, somente um ponto final.

Então no caderninho da vida tenho muitas historia pra conta mesmo não podendo! Eu soube, e vou vive tudo que tenho que viver com sabedoria e destreza e só assim poderei um dia disser-eu sim vivi realmente o que eu queria viver levo comigo sempre nas lembranças saudade de você.

Leia, conte histórias para seus filhos e ouça oque eles têm a dizer.

Um novo dia, um novo ar, uma nova história a ser contada...
Um sentimento, vários olhares...
Uma dúvida, várias respostas...
Uma solução, vários problemas...
Um brilho, um contraste...
Um céu sem nuvens, mas cinzento...
Que dia é esse? Cinzento, sem chuvas...
Quente como uma fornalha, enfurece minha calma...
Visão opaca, turva, desfocada...
Sorriso breve, olhar sem prece, como de um menino sem destino buscando um caminho, onde possa descansar...
Oh céus... Cinzentos... O sol pede licença, pois com sua presença ele não me faz brilhar...
Minha sombra me segue, me protege, pedindo luz para me iluminar...
Oh céus... Cinzentos... Nem mesmo tua sombra, me impede de brilhar...
As questões fazem girar...
O dia faz aprender...
A noite te enlouquecer...
E ao amanhecer, te faz saber, que a tua história amanhã poderás dizer.

Há aquela velha e boa fábula que conta a história do menino que sempre alarmava um falso ataque do lobo às brancas indefesas ovelhas. O Pastor, prestativo e atento, sempre acreditava nos falsos avisos do garoto. Quase sempre, um dia o Pastor se cansou. Justamente no dia em que o ataque era verdadeiro. O menino desesperado gritava pela ajuda do Pastor enquanto as ovelhas eram mortas.
Outra versão da fábula, mas com o mesmo efeito moralizante, é a do beija-flor que sempre dava enganosos alertas de incêndio na floresta. A inconsequente ave divertia-se ao ver toda a fauna mobilizar-se a fim apagar o que nunca existiu. Até que um certo dia... todos sabemos o que aconteceu.


Transpondo a fábula à realidade, apesar de não ser o garoto ou o beija-flor, por muito tempo emiti falsos sinais. Distribuí indícios e promessas de algo grandioso. Expressei, amiúde, (com uma dissimulação de fazer inveja a Capitu) sentimentos de bem-querer. Manifestei e fiz transparecer um amor sem começo nem fim.

Tal como o beija-flor ou o garoto, talvez tenha agido com o intuito de suprimir a pungente pequenez a que estava fadado. Fomos, eu e meus personagens, por muito tempo o centro das atenções. Nos divertíamos às custas da credulidade alheia. Crédulos que, por inocência ou ignorância, sempre guardavam na memória lembranças daquilo que, de fato, nunca existiu. Exceto em sonhos.


Hoje, por ironia do destino, minha história vai terminando como a de meus caros companheiros, o garoto e o beija-flor. Somos iguais em descrédito e desgraça. Hodiernamente, por mais sinceras e eloquentes sejam nossas palavras, ninguém mais dá ouvidos a elas. Eu não matei nenhuma ovelha. Quero, assim como o Pastor, cuidar do meu rebanho de um só exemplar. O que, no entanto e infelizmente, é impossível. Transformei-me no Lobo da história.

Eu tampouco quero apagar essa chama que sempre fantasiei ter, mas que só agora a conheço verdadeiramente. [Almejos sem meios. (Sonhos vãos). Não voltam.] O beija-flor que sempre fui, apesar de ter experimentado tantas rosas, apaixonou-se por uma flor intocável. Delicada demais para um lobo; grande demais para um pequeno e dissimulado beija-flor.


E o final dessa história... eu quero mudá-lo.


Nem todas as flores têm a mesma sorte: umas nascem para enfeitar a vida; outras, a morte.

Ignorar minha infância é deixar de contar minha história, minhas doces e amargas experiências, é deixar no esquecimento a inocência e a fé no impossível, é deixar de vivenciar experiências futuras e não viver a plenitude com Deus, é não amar sem se saber porque e deixar de perdoar, é não buscar abrigo e reconhecer minhas fraquezas, é não chorar com os que choram e me alegrar com os que se alegram, é não correr para os braços do Pai no silencioso e solitário deserto de nossa jornada rumo a Terra Prometida.

Experiência
Estações de mãos dadas
Anos enfileirados
Histórias contadas.

Não faça do mundo uma história de contos, fadas e fantasia porque, na verdade estarias totalmente elusionado, num ambiente em que, a cobiça, a emoção, a curtição, ambição serão principais aspectos que irão definir o incurtamento da sua vida.

Pare de contar histórias para si mesmo. Permita-se.

Retrato é a historia individual que jamais poderá ser contada da mesma forma

Fotógrafo é o maior contador de histórias que existe. Cada registro é uma página no livro da vida.

Contei historias sem sentido algum
Apenas para esquecer o seu nome
E todas as coisas belas que você me disse
Pode ser um choque pra você
Mais por um segundo eu te amei com todas as forças que a no meu ser
E algumas vezes eu queria de novo ter você, ter toda a sua genialidade em minhas mãos...
Mais tudo que ouço é apenas não!

Um homem conta tantas vezes a mesma história que acaba se misturando a elas, assim ele se torna imortal.

um homem conta suas histórias tantas vezes quese converte nelas. Seguem vivas depois dele. E deste modo, ele se torna imortal

Em mim nascem histórias contos e poesias
que surgem em solitárias noites quentes ou frias...
Em mim há reflexos de eternas lembranças
que insistem numa triste aliança...
Em mim permanece uma forte saudade
de tempos movidos por felicidade...
Em mim mora uma risonha criança
que desconhece a temida insegurança...
Em mim habita uma mulher forte e guerreira
que contra o adversário faz trincheira...
Em mim faz sol chuva e tempestades
que se adaptam às minhas necessidades...
Em mim nascem flores árvores e ervas daninhas
que comigo convivem em forma de rinhas...
Em mim brotam lágrimas, sorrisos e prantos
que em doses diárias são meus acalantos...
Em mim existem sonhos quase intransponíveis
que me fazem crer que tudo é possível...
Em mim encontro uma alegria constante
que não deixo escapar por nenhum instante...
Em mim existe um amor que extravasa emoção
que a quem eu amo entrego de coração...

A música é construída por um MOTIVO, através da história e do contexto sociocultural de cada época.

Sorriso infeliz


Vou lhes contar uma historia
Pra mexer com seu sentimento
Minha linda trajetória
Andando a favor do vento.

Faço palhaçadas,
E conto histórias infantis
Escondendo meu sentimento
Atrás de um nariz

Meu cenário è o picadeiro
onde costumo atuar
Sendo mais um atrativo
Para os outros apreciar

Sinto infeliz
Pois algo não me completa
Malho sempre meu sorriso
Como se fosse um atleta.

Respeitável, publico!
Que ai está
Existe alguém nessa platéia
Com vontade de me amar?

Feliz Ano Novo!

Os últimos dias de Janeiro contam Historias de descomunal

Desespero!
...e me recordo de você!
Todo de branco em dezembro brindando o ano que deus ia prover.
Hoje vejo você preste a apodrecer todos esperam o caixão descer na tua lapide apenas o Sarcasmo vai escrever.

Tão boba ela [...] que por gostar de histórias de contos de fadas, achava que aconteceria o mesmo em sua vida.