Contar Histórias

⁠O Quindim até parece
contigo e a História
dele eu conheço,
Você é tão doce
que posso também
de meu dengo,
Quanto mais te vejo
mais te desejo.

Deste continente que
andam prometendo
ofertar a noite escura
mais longa da História
para os nossos povos:
anuncio a minha Wiphala
símbolo da paz universal
que está hasteada
a luz da querida Lua.

O amor aqui na Terra
precisa virar notícia,
é por isso que escrevo
como quem canta
e ao povo humilde
se entrega total
num acorde sideral.

Buscando o triunfo
em nome da vida
para reunir todos
que têm boa vontade
em nome da liberdade,
como o vento que
espalha a verdade,
as sete cores
e as sementes:
nas minhas veias
tenho a herança tribal,
trago você no meu
sonho de mil luares,
e de dia tens o meu peito
porque és amor perfeito.

⁠Há muita história
para contar além
de cada poema,
No ar respiro
o aroma da cattleya,
e sigo contando
a história de honra,
luta e a glória
que hão de ser
recuperadas por
toda Venezuela.

Canto porque sinto
que vitória está
a caminho porque
há quem se encontra
buscando e não
desiste de seguir
na vida sonhando.
Os sete bravos
viraram estrelas
do crepúsculo
sem fronteiras,
e assim eles
escreveram
pémones as
suas bravuras
no livro da vida.

Canto porque sinto
com a reverência
do General
na despedida,
ele se encontra
preso por causa
de uma absurda
e grave mentira,
e é de justiça
que a inocência
que o pertence
seja por todos
reconhecida.

⁠Cada um conta
a História que quer,
e em nome do poder
acha que pode fazer
tudo o quê quer.
Quase não se
aceita a História,
porque não se
aceita a vida
como ela é,
e se negocia a fé.

Longe de ser
arremedo para
espalhar tal vazio,
quero é varrer
todo o receio.

Quase não se
respeita o arbítrio,
e o tempo de cada
um de aprender,
com partido ou
sem nenhum,
esse é o tal perigo.
Porque Escola
com opinião é
risco de Governo
com bom senso,
e isso mete medo.

⁠Versos latino-americanos
ao general e à uma tropa
que contam as histórias
destes e de outros presos
de consciência subjugados
a tragédia do autoritarismo
sob o Hemisfério Celestial Sul.

Vivendo o Natal nesta região
onde ninguém descansa
e nada se sabe sobre a liberdade
do General e da tropa,
apenas ontem ouvi a prece
do pastor pedindo a liberdade
de todos no seu clamor.

Ainda recordo do Chile
e seus presos da revolta,
vivemos numa região
que ninguém descansa,
e ainda tenho a esperança
de diálogo, reconciliação
e a reaproximação com
o sentido de viver com pacificação.

⁠Cerro Negro

Entre os montes gêmeos
a sombra é o teu nome,
É o que a História conta;
Nas araucárias do destino
que tu abrigas o poema
pediu abrigo porque te honra.

Nas tuas águas milagrosas
e abençoadas pelo Profeta,
Encontro a ligação profunda
com esta divina terra
E no sorriso da tua gente
o tesouro mais bonito
que pode ser visto na face da Terra.

Meu Cerro Negro, nem mesmo
o tempo me separa de ti
e isso não é nenhum segredo,
Meu Cerro Negro, não há outro
além de ti meu rincão amado,
Meu Cerro Negro, todo o dia
o meu amor só cresce e fazes
este coração entregue e apaixonado.

⁠Frei Rogério

As araucárias do meu
destino ainda estão por aí,
A História da Guerra do Contestado
ainda vive no teu nome
escolhido em homenagem
ao religioso que fez
o povo ficar acalmado.

As cerejeiras imigrantes
do mares e ares te enfeitam
como joias da coroa
etua gente europeia,
brasileira e japonesa
ergueram uma cidade
que repleta de beleza
que cativa com toda a gentileza.

O Parque do Sino da Paz
relembra o quê é mais caro,
raro, precioso e necessário;
E diante da Casa Octogonal
reflito toda a rota percorrida:
Só sei que encontrei a minha
cidade aqui em Santa Catarina.

⁠Dentro deste poemário
muitas histórias venho
contando enquanto
o General e a tropa
não forem libertados.

O General segue preso
injustamente acusado
falsamente de instigação
a rebelião desde o dia
treze de março do ano
de dois mil e dezoito,
Ele só pedia entre todos
o encontro, o diálogo,
a paz e a reconciliação.

Dentro deste poemário
ainda me lembro que
o Professor Carlos Lanz
continua desaparecido
e para uns este caso já
está encerrado e esquecido.

Dentro deste poemário
ainda registro o martírio
intermitente em vida
do velho tupamaro
vítima de brutal injustiça
e até agora não recebeu
nenhum direito requerido.

Os poemas da dupla fronteira
venezuelana e brasileira,
somente a mim pertencem,
No Maringma-tepui do Esequibo
Venezuelano os meus
versos latino-americanos
com intimidade ali transitam
e nos outros onze tepuis habitam.

⁠
Não tem ligação com
o autor das Histórias
que serão contadas,

Mas deve ser por
nós sempre lembrada,
Como lição a não
ser nunca mais repetida:

A rádio em Ruanda
foi usada como arma,
e da memória não
deve nunca ser apagada.

Não existe tragédia
maior do que a outra,
Cada uma carrega
o seu veneno particular.

De Grozny na Chechênia
a memória não deixa
da minha mente apagar.

A televisão foi usada
para reputações
mentes e corações
diante dos olhos
e sonhos assassinar.

Não existe tragédia
menor do que a outra,
Cada uma entrega
a natureza da liderança.

De Aleppo na Síria
a História se fez
por ação destrutiva.

A comunicação cortada
ampliou a extensão
do terrorismo brutal,
e corremos o risco
do esquecimento geral.

De Agdam no Azerbaijão
a história da devastação
conheço muito bem
e a extendida agressão.

Não existe tragédia
maior do que a outra,
Cada qual separa um
povo irmão e a fixação
de quem a fez continua.

A tragédia de Mariupol
na Ucrânia é mais uma
que não será esquecida.

Não existe tragédia
maior do que a outra
a de hoje foi na imprensa
e na tecnologia gestada.

Da Criméia por ela
ocupada só confirma
que 1944 ainda vive.

Não existe tragédia
maior do que a outra,
ela pichou a sua marca
na porta de uma casa.

A Rússia sabe muito bem
como é conviver com
a tragédia e dela ser refém.

A livre consciência ninguém
detém e as almas protetoras
das cinquenta montanhas,
Eis a ironia do destino feita
para infernizar tiranos
e derrubar todas muralhas.

⁠Venho contando
em verso e prosa
a história da tropa
que aprisionada
ainda se encontra,
o quê se passa
no nosso hemisfério
e que neste ano
qualquer real valor
está sendo inverso.

Tenho buscado estar
na estação poética
como astronauta,
enquanto o regresso
da reconciliação
não tem sido possível.

O General continua
injustificadamente
(((aprisionado)))
desde o dia treze
de março do ano
de dois mil e dezoito,
o ar anda pesado
na boca o desgosto
e algo me diz que
tão cedo passará
está sensação de sufoco.

⁠De idílio em idílio
vou contando
a história do General
que está preso
injustamente
há dois anos sem
sequer ter tido
audiência preliminar,
Ninguém sabe
quando o pesadelo
dele e da tropa
(em situação
semelhante
de fato
irá terminar),
Do meu profundo
isolamento social
em rebelião
contra o inimigo
invisível que
quer nos devastar,
Estou lutando
com igual altivez
contra o fantasma
visível da fome
que quer o futuro
da minha Pátria
e da América Latina - exterminar;
De idílio em idílio
tenho passado
os dias em busca
de denunciar
o isolamento vertical
que querer forçar
a se espalhar,
Não esmoreço
como a Urbi et Orbi
em noite de Praça
de São Pedro
vazia em busca
de ser espalhada
por todo o lugar.
Não quero, não deixo,
não posso diante
disso tudo,
nada e nem ninguém
neste mundo me calar:
a minha missão é gritar.

⁠Toda a pena
tem um início,
e um dia acaba,
conte-me
essa história
dos Guevara?

Dr. Mayora
retornou
a missão,
conte-me
da falta de
compreensão?

Ramo Verde
com visitas
suspensas,
como estão
os Comissários?

Em azul e branco
o quê se passa
na Nicarágua?

Depois do Exército
a GNB é a força
que tem mais
militares
prisioneiros,
conte-me...

Rondônia
em chamas,
não se sabe
o destino
da Amazônia,
Viver nesta
América Latina
é morrer
de medo
e de insônia.

Não aprovo
o uso do nome
do General
como escudo
dos receios
e caprichos
pessoais,
Ele está
injustamente
preso;
Se eu tivesse
autoridade
para tal
só autorizaria
mesmo é
o uso poético,
e ponto final.

Eu só sei de uma coisa:
enquanto continuarem
com essa história boba
de intransigência tola,
jamais descansarei.

Não haverá trégua
de clamar a misericórdia
em nome do irrenunciável
e justo apego à terra.

Essa criancice de quem
começou me esgota,
e entendo que todos
começaram porque não
estou vendo ninguém
com iniciativa corajosa
de renunciar ao ódio como
propôs o procurador.

Não vou arredar mesmo
que no momento mal
consiga andar e ao pódio
não posso tão cedo pelas
minhas pernas chegar.

Da minha janela eu fiquei

Em busca daquelas histórias

Que só eu sei contar,

Fui em busca do luar...

Eu fiquei assim a te esperar,

De olho na janela para te ver,

Do jeitinho que irás pousar;

No soneto madrigal irei festejar

De bruços irei escrever:

Para o poeta se deleitar.



No céu flutuando eu subi

Em busca da luz da lua

Que provoca o delirar,

Fui em busca de você,

Eu estou a premeditar,

De olho na tua despreocupação,

Do teu trigueiro versejar,

No meu abraço a te abraçar,

De boa e sensual coreografia

Estou aqui para te provocar...



Do céu avistado o luar

Em busca do teu beijo,

Que chegou para excitar,

Fui em busca do segredo,

Do teu lindo versejar

Que bem parece (rede)

De pescador lançada no mar;

Aqui estou subindo pelas paredes,

Pronta para a gente namorar.

⁠Contaram que há
muitos anos perderam
o Birico de vista,
Ele narrava histórias
do Bumba-Meu-Boi,
Não tem problema,
quem encontrou
o desaparecido foi o poema.

⁠Vem cá, senta do meu lado,
que vou te contar uma
História dos tupis e guaranis,
que tu vai ficar boquiaberto,
Porque tem gente que nunca
soube nem mesmo o certo
que Aré e Tamandaré
são a mesma pessoa,
E tu pode botar fé
que para eles é o Noé.

(Meu poema busca a Arca).

⁠Você se hipnotiza todos os dias com as histórias que conta pra si mesmo. Talvez esteja na hora de mudar o roteiro.

⁠Uma palavra fora de um contexto, gera todo um pretexto que pode destruir toda uma história, pela falta de sabedoria e entendimento.

"Lembre-se de que o medo é uma história que nos contam ou que nós mesmos inventamos - em cima de nossas crenças limitantes - e tomamos como verdade. Mas que quando metemos o pé na porta do medo 😱, do outro lado tem uma vida memorável à nossa espera!" (CH²)

Aqui está um pouco da minha história, contada em verso e prosa, moro aqui na cidade maravilhosa. Esta cidade eu amo de coração, mas não me sai da memória os meus tempos de sertão: namorando ao luar com minha amada amante, tocando a boiada, tocando o meu berrante, cavalgando a aboiar nos verdes campos do lugar.