Confesso que Vivi

Mas confesso que este amor que me consome por inteiro, fica sem o nexo de amar.

Confesso que prefiro poesia à prosa. Gosto mais de azul do que de rosa. Prefiro o inusitado. Antes do doce, o amargo. (...) Sou muitas como tantas outras.
Escrevo o que sinto e indiscutivelmente escrevo para viver. Vivo pelas letras, mesmo que meu teatro padeça de público e que o tempo ande contra o meu vento.

Confesso que cheguei a pensar na possibilidade de desistir, mas vi muitas pessoas insistindo então recomecei tudo mais uma vez.

Ai, essa tal lucidez, essa que nunca vi e nem sei que cor tem. E confesso: nem quero vê-la.

ALMA DE MENINA


Não me nego a envelhecer. Mas confesso, tenho uma alma menina.
Menina que por vezes chora de cansaço e de tristeza sem saber o porquê. Menina que também precisa de colo. Menina que suspira e ri de si própria. Essa menina erra, acerta, se joga em furadas, se machuca, se dá bem, tem dúvidas, tem certezas, tem expectativas, fica surpresa, fica com cara de boba, fica feliz. Ela tem sempre novos planos, novas metas, novos começos e se diverte muito com qualquer bobagem. Nem de longe questiona a preguiça e o desligamento de outras meninas e meninos. Ela compreende perfeitamente a indolência, o som alto nos ouvidos, a bagunça do quarto, os tênis no meio da sala de estar, o amo e odeio no mesmo patamar, e aquele susto de “a prova é hoje?”. Não nego de que essa menina é uma privilegiada. Ela mora dentro de uma mulher vivida e é, cuidadosamente, vigiada dia e noite. Uma mulher que lhe diz menoooossss, maiiisssss, devagar, depressa, pé no chão, coragem, em frente, vale a pena, hora de parar. Essa mulher de ouvidos atentos para ouvir também outros corações, tem olhos para captar o brilho de outros olhos, lágrimas sufocadas, medos escondidos de outras meninas e meninos ainda meninos. Não lhe falta colo, palavras, carinho, respeito e até puxão de orelhas. E por isso, ganha abraços, beijos, risos, afeto grátis que, sem cerimônia, acordam a sua menina. Aquela que sonha como as meninas e os meninos de verdade.

Eu não quero forçar ele a gostar de mim, mas eu confesso que eu queria que ele me amasse do jeito que eu amo ele.

Confesso

A foto, o som, uma particular luminosidade, me desviam em suas qualidades. Assim eu sou bobo. E creio em Deus e no sol.

O pensamento me fala de outro tempo, outro espaço. Por vezes não entendo e se pertencer a mim, também às vezes parece não pertencer; como se em buscas próprias trouxesse coisas de fora, alheias a minhas ordens, de maneiras invisíveis.
Nele guardo o passo dado e a esperança. Guardo a mim e me encontro lá sozinho quando me chamo.

Enquanto vou, minha busca chega e correndo logo à frente estão minhas intenções.
A minha cautela tem freqüência errática, igual vôo de borboleta; anda trêmula de braços dados com a dúvida que balança meu equilíbrio.
Minha maldade sem forças pra resistir, vive de persistência.
Meu desejo de às vezes não estar aqui pode ser o meu mais profundo, mas sempre que olho pra ele, sinto meus pés pisando no raso.

Escrevo e gosto de palavras, saber dizê-las, entendê-las mesmo que dentro de minha própria sanidade. Falam sempre de perto como se tivessem do lado. Me sinto acompanhado.

Assim nascem meus fracassos: acredito poder mudar o mundo. Me vejo destacado e essencial. Eu, o primeiro convencido. E único. Assim falo por minhas ideias. Precisam sair e só saem se ditas. É inquietação.
De compreensão ao alcance; polidas e prontas para serem absorvidas; me contam que em minhas medidas tem algo que pode caber no mundo.
Me defendo achando graça e coleciono mais um fracasso até que eu veja em alguém qualquer delas e já sou muito mais feliz que triste.

Minha cara não muda se perco. Eu disfarço.
Minha cara muda quando saio do pensamento e esqueço do brilho, da cor e das palavras.
Se não me encontro, poderia ser qualquer coisa. Até ser triste.
E tristeza é ruim como preguiça de levantar, indisposição de explicar. Uma doença que deixa de cama, mas que em poucos dias vai passar. Como impaciência.

Sou bobo; outro dia inútil; outro dia, inofensivo e feio; outros sou falso, ou chato. Sou vários. Todos os dias sou eu. Mesmo os que sou menos eu. Nestes, com um “mas” e algo mais, me ressuscito e volto pra perto de mim, culpando meu coração por desmentir quem sou justo quando me pensava sabendo.

E eis que vos confesso um grande mistério, A poesia é a arte de possibilitar aos corações uma segunda chance!!!

Confesso que várias vezes fui dormir com o seu olhar em minha cabeça e tem dias que odeio andar pela casa ou me deparar com situações que na época me fazia te contar. Há dias que me lembro de cada canto que sentei, aflita, esperando que você aparecesse.

Réu confesso: Amo mergulhar o pão com manteiga no café com leite.
Minha vovó fazia, eu achava nojento... Mas é uma delícia.

Confesso que me sinto um pouquinho triste quando entro em um bar ou compro uma bebida e não me pedem a identidade para conferir minha maioridade. Será que já aparento ser o que sempre fui? Será que falta aparentar o que serei?

Já não tenho mais o que dizer. Confesso que estou enrolando há dias para escrever e descrever o que eu tô sentindo. Porém estou mais enrolada que minha enrolação.
Meu coração pulsa de um jeito que ele nunca se atreveu a pulsar antes, e fica me repetindo coisas que eu nem imaginava que ele ainda se lembrasse de como dizer.
Não é falta de felicidade, pois tenho no presente e a frente, grandes realizações. É excesso dela.
Não há ninguém que consiga descrever o que é, ninguém, nem eu. Uma inquietação constante que mesmo nos mais repetidos movimentos, ainda esta lá.
Enrolando, enrolando, enrolando, enrolando.
Não tem ninguém que goste mais de sentir isso tanto quanto eu.
Expectativa.
Coração pulsando.
Me manterei assim, pois como dizia a grande Clarice, "liberdade é pouco, o que eu desejo ainda não tem nome."

Não me pergunte por onde vou, nem tampouco os caminhos que trilho. Confesso que nem mesmo eu sei... por onde sigo. Mas se um dia quiser me encontrar, basta simplesmente seguir pelos teus céus. Estou além de todos os teus sóis, além de todas as tuas estrelas.

Sou uma ótima conselheira para os outros, mas confesso que não acredito nas minhas próprias palavras, não sempre.

Hoje reencontrei uma pessoa que jamais pensei ver de novo confesso que meu coração bateu mais fortes mas fiquei surpreso com a reação dela eu estava de um lado da rua e ela do outro eu já tinha a avistado mas ela ainda não tinha me visto quando ela olhou o para um lado e para outro para atravessar rua e quando meu viu ficou nervosa parou no meu da rua e ficou parada numa fração de uns 20 segundos olhou dentro dos meus olhos e eu nos dela e depois abaixou a cabeça e seguiu seu caminho sem sequer dizer uma palavra ou gesto percebi somente uma coisa um sorriso em seu rosto e eu fiquei ali esperando para atravessar rua não disse nada a respeitei pois agora tem uma filha muito linda fiquei feliz em te ver de novo nao senti mágoa alguma me senti normal como se fosse duas pessoas normais passando pela rua mas tenho certeza que pra ela não foi só isso foi muito mais pois olhou pra mim dos pés a cabeça tenho que contar isso pra grazi ainda hoje.

Não costumo me arrepender do que faço, mas confesso que gostaria de só uma vez voltar no tempo e mudar o que fiz ou o que deixei de fazer... Apenas pra saber e viver, com grande alegria e intensidade as conseqüências de minhas novas escolhas. Afinal de contas o desconhecido é emocionante.

Até o meu mal
É um bem especial
Minha imaginação voa
E em muitas vezes...
...Confesso, magoa
As vezes, a toa
Porém, mesmo tão alta
A verdade nunca mata
E se tentar me entender
Verá que o meu mal
Faz um grande bem pra você.

Com voce consigo, aconchego conciso, confesso convicto, sinto seu coração...
Evito o evidente, mas estar na sua frente sou teu sim, ou teu não...
Estranha sinergia, que me faz marujo sem cais, seu poeta sabujo, nada mais...
Se ainda vives de lembranças, acá vê esperança, em meio aos meus devaneios será sempre poesia e não poeira, seras dona e não rosa na redoma...
Embarque em minha nau para navegar nessas linhas infinitas, entender meus sentimentos, e ser minha inspiração...

Embarque...

Renato Broz

Tudo bem, eu confesso!
Quando se trata daquela pessoa. Especialmente “daquela” pessoa, eu não poupo esforços para deixar uma lembrança, uma marca, algo impregnado nela. Desculpa, mas eu gosto do exclusivo.. do único.. do meu..
Que seja o gosto do meu Trident preferido naquela “certa” boca; Ou o cheiro do meu perfume naquele “certo” lençol; Ou a minha música preferida sendo notada por uma “certa” mente assim que começa a tocar no rádio. Não importa como! Mas saber ou desconfiar que estou indiretamente indo e vindo e voltando e perturbando aquele “certo” pensamento me excita, me instiga, me deixa ofegante.. Me faz me sentir mais bonito, mais poderoso, mais interessante, mais interessado..

Confesso Ter Medo de Algumas Pessoas, Pois Elas Tem o Dom de Contar Uma Mentira Com Tanta Segurança Quanto Uma Verdade.