Como a Vida Imita o Xadrez de Gary Kasparov

O bombom neste mundo é comido. O mau total se faz com fingidores piegas, usando a religião como seus esconderijo para mascarar e segurar o que a índole e caracteres não NOBRES possuem.

⁠Tudo passa por aqui, tudo tem um fim
Nada é infinito aqui
Porque vocês agem assim
Como se não tivesse fim
Isso é falta de consciência
Veja bem o que diz a ciência tudo é passageiro irmão

⁠Quando se conhece cada centímetro da dor se permanecer presa a ela é como se fosse um ímã que nos conectar ao mas profundo dos nossos sentimentos nos causando o caos.

⁠Quem valoriza_ paga o preço, quem não valoriza, tanto faz... como tanto fez !!!

⁠Na sombra da dúvida, a mente vagueia,
Crise existencial, como brisa que semeia.
Questões dançam, como sombras no crepúsculo,
A alma perdida, num labirinto de tumulto.

Quem sou eu, na vastidão do universo?
Um eco perdido, em busca do seu verso.
Entre estrelas distantes, a razão se desfaz,
Crise existencial, um nó que se desfaz.

No espelho da alma, reflexo turbulento,
O eu se desmancha, como o vento lento.
Questões sem respostas, como notas dispersas,
Crise existencial, mestre de incertezas.

Mas na crise, o germe da reinvenção,
Um renascer, na escuridão da confusão.
A busca de sentido, como raízes na terra,
Crise existencial, a jornada que se encerra.

No turbilhão do ser, há a luz da compreensão,
Crise existencial, portal para a evolução.
Na incerteza, a promessa de um novo amanhecer,
O eu renasce, no poema que é viver.

Um Bom dia que ressoa, como um clarim viril,
Memória viva do grito de Abril.
Para que a liberdade seja eterna e presente,
Exercido o dever e o direito, cívicamente.⁠

⁠Boaa noitee linda❤Que sua noite seja linda e maravilhosa assim como minha miguinha é como sempre foi tambémʕっ•ᴥ•ʔっ. E perfeita assim como a senhorita🤓🌹

⁠Batateira da Praia

Poesia e inspiração
espalhada tais como
a Batateira da Praia
florescida pela duna
Faça Sol ou faça chuva
você também na vida
há de se permitir sem
se preocupar se
falarem que é loucura.

⁠A realidade é que José Lins do Rego, o eterno menino de engenho, como foi aclamado, soube, com grande desenvoltura, buscar na linguagem figurativa os usos de metáforas, comparações, aliterações e outras
figuras de linguagem para criar uma narrativa que é ao mesmo tempo poética e acessível, transformando a linguagem cotidiana em algo extraordinário e belo.
Através desses recursos, Zé Lins procurou estimular a imaginação e a reflexão do leitor, permitindo que ele visualizasse e experimentasse o texto de maneira mais profunda, fomentando a capacidade de criar imagens vívidas em sua mente, tornando assim a leitura de sua obra uma experiência muito mais rica, envolvente e prazerosa.

⁠Em José Lins do Rego a poesia faz-se
presente como em poucos escritores nacionais, permeando grande parte de sua obra, de maneira surpreendente como as cheias do rio Paraíba, que ninguém mais do que ele soube narrar em nossa literatura, descrevendo sua força recriadora de cenários, modificando a paisagem seca do Nordeste brasileiro em mata ciliar florida, verdejantes pastos, e
um mar de lavoura de cana de açúcar, que se estendia viçosamente, dançando ao vento, embandeirado pela umidade das várzeas. Mas a poesia na obra do autor de Usina não é apenas um mero recurso estético, utilizado para o embelezamento do texto literário, mas uma ferramenta indispensável para ênfase de seu realismo lírico, destacando-lhe, não apenas como um proeminente escritor regionalista da geração de 30, mas como um dos maiores prosadores da literatura em língua portuguesa.

Debate

Mas para que é discutir ou debater o que não é debatível. Eu como ser finito, jamais posso entender, pela minha mente o eterno criador.

Eu sou nada diante de Deus. Ainda nem mesmo racionalmente entendo Deus. Será que por raciocínios lógico e matemáticos eu vou explicar Deus? Claro que Não.

Deixem -se de debates e tenham mas é fé no eterno! Eterno! Do que está além do mundo físico. Amém !

⁠muitos agem como abelha e borboletas, só procuram a flor pela essência e o que ela tem a oferecer..

⁠Na existência, os padrões comportamentais atuam como grilhões invisíveis, moldando e muitas vezes limitando a experiência humana. Essas repetições automáticas, frequentemente adotadas inconscientemente, tornam-se as grades que aprisionam a autenticidade e o potencial de cada indivíduo.

Esses padrões, muitas vezes enraizados na cultura, na educação e nas experiências passadas, agem como espinhos que ferem a expansão da consciência. Ao condicionar respostas automáticas, impedem a exploração de novos horizontes emocionais e limitam a percepção de possibilidades.

Essa repetição de comportamentos limitantes cria um ciclo vicioso, alimentando sentimentos de baixa frequência. A autoestima é corroída, enquanto a sensação de inadequação e insatisfação se torna constante. Esses padrões, como sombras persistentes, obscurecem a luz interior, impedindo a expressão plena do ser.

No entanto, ao lançar luz sobre esses padrões comportamentais, abre-se uma janela de oportunidade para a transformação. Reconhecer as amarras que envolvem é o primeiro passo para quebrar os grilhões. A conscientização se tornam aliada poderosa na quebra desses padrões, permitindo a liberação de sentimentos de baixa frequência.

Desafiar os padrões comportamentais limitadores exige coragem e auto-reflexão. A busca por novas respostas, a exploração de territórios desconhecidos emocionais e a adoção de práticas que nutrem a positividade são fundamentais para romper com as correntes que aprisionam o potencial humano.

Em um mundo vasto de possibilidades, é imperativo transcender os padrões comportamentais condicionados, liberando-se para experiências mais ricas e elevadas. A transformação interior, guiada pela consciência, desenha um novo horizonte onde sentimentos de baixa frequência cedem lugar à ressonância de uma existência mais plena e gratificante.

"Errar é humano, persistir no erro é burrice", diz o ditado popular, então como descrever aquele que sabe o certo, se esforça pelo certo e insiste em seguir homens que fazem o errado?

⁠As folhas caem dançantes, e nós, como síntese do raciocínio, temos a capacidade de alimentarmo-nos da folha, tal qual uma lagarta metamorfa.

⁠Inteligência vem de como você acumula informações para ter sabedoria, e quando pondo em prática usufruir do que aprendeu ou assimilou. Ninguém é um robô ou autômato, para ser controlado via rádio ou wi-fi. Vá estudar, absorva o conhecimento que precisar e achar melhor e necessário.
O cérebro é como um computador, só precisa ser alimentado com dados ou informações para adquirir e obter conhecimentos.

Significado de Arte Emanuel Andrade
⁠Como para Tales de Mitelo a água é o arche para mim a arte é o arche sinto que na origem a tudo se consumou pela concepção mais ínfima que sua existência, antes de ser já era e transladou para a sua existência numa materialização do espírito sopro de vida força ativa, energias que canalizam o poder da força ao vencer a energia e o atrito, num cosmos onde o finito é o limite de cada um. A minha percepção no meu todo concebe um vasto universo, cada ser um universo, a arte está contida em todos os pontos e interliga o nosso ser com o supremo o divino, o que é o divino é um é um estado celestial em que passamos a nutrir mais o espírito do que alma. Ambos complementam-se nesta vida terrena, nos nosso estados de glória vemos estados da alma e do espírito e patamares de espiritualidade e de conhecimento que pelas vivências nos permitem adquirir sabedoria.
Antes ser já era.
Éramos espírito e tornamos-nos carne, nesta jornada somos espírito e somos carne, aquele que nutrirmos e a história que deixamos é o que prevalece, a arte na sua forma de apresentar o mundo é a forma mais importante, relevante deste o tempo do paleolítico a arte rupestre passando pela arte antiga,arte media, renascimento,barroco, Rococo, neoclássico, arte contemporânea, arte moderna entre outras arte vaguarda.

⁠“E lá vem ela bambeando, como quem está receosa; mas ela está decidida, porque ela é o ser mulher.”

Pessoas precisam mais de histórias do que de pão, pois elas nos contam como viver e para que viver⁠

⁠É como sonhar acordado... Se eu escrevesse sobre o nascer e o pôr do sol, sobre o amor e a morte, sobre toda a imensidão da dor e da alegria, isso faria de mim um poeta?

Não, não quero suas flores, não desejo seus aplausos, nem seu reconhecimento. Tudo me parece tão desconexo e tenro nesta manhã. Mas ainda assim não desejo suas flores, e não tente cruzar esta linha, pois você já a cruzou antes, já cruzou várias vezes.

Não, não me faça chorar, não nesta manhã tão solitária, é como se eu houvesse perdido minha juventude e, não, você não entenderia. E por favor, também não me faça sorrir, deixe-me apenas em total apatia.

Não me veras mergulhar nesta manhã nem em euforia, nem em agonia. Apenas leve-as daqui, suas flores, elas me lembram de como perdi parte de minha juventude. São memórias, são flashs inconsistentes, lembranças de um tempo melancólico.

Isto pode ser uma revelação à luz da manhã, bem como isto pode ser uma maldição de um longo período noturno. São muitos invernos, são sementes que nunca desabrocharam, são anos que se perderam em meio a imensidão de noites muito longas e dias muito curtos.

Às vezes vejo que ainda estou preso, nesses dias tão vazios, nessas melancólicas manhãs que trazem todo um vazio que gostaria de apagar, ou não sei ao certo, se gostaria de apagar ou ressignificar, enquanto isso sigo escrevendo...

Talvez algum dia aceite suas flores, mas este dia não será hoje. Se esse dia chegar, será um dia como hoje, uma manhã, onde tudo estará igual, mas tudo estará tão diferente, será um novo nascer do sol, que dissipa e ressignifica todo o vazio de tudo aquilo que não posso alterar, trazendo um sabor completamente novo, ao mesmo tempo antigo, com o velho gosto de minha doce infância, e um frescor gostoso de uma nova juventude.

Pode ser que nesse dia seja tarde demais, tarde para agradecer os aplausos, tarde para sentir todo seu reconhecimento e mais tarde ainda para aceitar suas flores, é o preço que terei que pagar, por ter me mantido durante tanto tempo preso a esses tempos mortos, é o preço que tenho pagado...

São as flores que trazem tristezas, os anos de dor e os dias de glória, são as lágrimas e os sorrisos daquele que escreve, sobre um tempo que se foi, sobre um tempo que ficou aqui e agora. Apenas não me peça para prometer nada, apenas não me peça qualquer coisa que exija sacrificar mais do que já sacrifiquei, apenas deixe-me aqui a sonhar acordado nesta manhã.