Carta de Filho que Morreu de Cancer

⁠Um calvinista consistente ensina que aqueles por quem Cristo morreu certamente serão salvos.

Se assim é eu pergunto: “Como explicar 2º Pedro 2.1, onde diz que Cristo comprou ou resgatou (agorazo- ἀγοράζωno Grego cf. Ap 5.9) falsos profetas e falsos doutores?” Se todos aqueles por quem Cristo morreu serão salvos, como explicar o fato de Cristo ter comprado ou resgatado (agorazo- ἀγοράζω no Grego cf. Ap 5.9) os falsos profetas e falsos doutores em 2º Pedro 2.1?
Aguardando as cambalhotas e malabarismos.

⁠Despedida de um Romântico

Sou um antigo romântico...
Mas o romantismo, esse, morreu em mim.

Deixar as emoções tomarem conta já não faz bem.
O romantismo é uma linguagem que poucos ainda entendem
e demonstrar demais, hoje, só afasta.

Por isso, guardo esse lado em gavetas trancadas.
Seja como o gelo: frio, distante.
Ou, às vezes, como o fogo:
acende por instantes, aquece por minutos... e depois se apaga.

O antigo romântico se retira de cena.
O romantismo se foi.
Talvez quem sabe, um dia volte.

Gabriel da Silva Salvador
Pensamentos da Madrugada

⁠O Amor Morreu

Pensaram ser um simples mal estar
Diariamente era a tristeza a chamar
Ilusão de quem roubou seu coração
Tocando angústia como bela canção
A mentira cruel chegou para ficar
Na troca de corpos pegou seu lugar
O choro desprezado ganhou solidão
A vida de sonho virou traição
Seu bom coração não pode aguentar
Triste fim não se pode voltar
Nas mágoas da vida ele se perdeu
Infelizmente o amor morreu

⁠O homem morreu de fome. E quando já era tarde demais, serviram comida no velório. Não é metáfora. É o retrato do quanto as pessoas se importam... só quando já não dá mais tempo.

Todo mundo diz que vai ajudar, todo mundo jura que se preocupa, mas a verdade é que quase ninguém está disposto a fazer algo enquanto você ainda está respirando.

Preferem te aplaudir no caixão do que estender a mão quando você ainda podia ser salvo.
Gostam de parecer bons — não de fazer o bem.

Então entenda: se você espera ser alimentado pela compaixão dos outros, vai morrer com fome. E ainda vão dizer que você partiu em paz.

"Estou ali..."

Estou ali, quem sabe eu seja apenas
a foto de um garoto que morreu.
No espaço entre o sorriso e o sapato
há um corpo que bem pode ser o meu.

Ou talvez seja eu o seu espelho,
e olhar reflete em mim algum passado:
o cheiro das goiabas na fruteira,
o barulho das águas no telhado.

No retrato outra imagem se condensa:
percebo que apesar de quase gêmeos
nós dois somos somente a chama inútil

contra o escuro da noite que nos trai.
Das mãos dele eu recolho o que me resta.
Chamo-lhe de menino. E é meu pai.

UM GRANDE AMOR NÃO MORRE
Profª Lourdes Duarte

Meu amor por ti não morreu se fez cinza ou,
Densas nuvens na imensidão do meu eu
Um grande amor não se esquece, ele apenas adormece,
No vazio das noites escuras estremece o meu ser.

Reviver o passado será uma aventura
Mais perigosa que arriscar meu futuro
O amor me faz viver, reviver, inventar e reinventar;
Perder, ganhar, aprender, compreender e sonhar.


Manterei assim, lembranças e saudade,
De tudo que restou daquele amor que o medo guardou,
Na certeza de que não existe mais tempo para nós
Mas, nesse amor encontro mil e uma maneira de viver!

Adoraria retornar no tempo
Não tanto para reviver momentos felizes,
Mas para que meus sonhos se tornassem realidade
E os muitos desacertos em plena felicidade.

Lembrar do nosso amor,
É reviver um pouco aquilo que ficou
Se é bom não sei, pois essa minha insegurança,
Nada mais é... Meu grande amor acordou!

⁠O poeta morreu

No entanto sobreviveu, a um cruel tirano,
que lhe fez encomenda, de narrativa heroica,
o poeta criou parábola, como homenagem
Aos tiranos sem coragem.
Este enfurecido ordenou a decapitação,
O poeta não tinha cabeça, tinha uma luz no coração
Brilhando...
Arrancaram-lhe o coração e deram aos cães,
Estranhamente a luz mais brilhava, iluminando a multidão
Que delirante sorria e dançava, festejando.
O tirano se retirando.
Largas passadas, seguido de sua guarda, que entoava a toada
Declamada do poeta.
O poeta viveu muitos anos, sem cabeça e sem corpo,
apenas com a luz brilhando, escrevendo poemas e rimando,
invisível, era visto em bares, iluminados pela luz.
Contam que um dia uma outra luz, surgiu,
e em harmonia, levou-o para ninguém sabe.
Sabe-se que até hoje,
a toada simples e ritmada,
é cantada.

⁠ – Shtriga –

- Ela conseguiu? fala logo!
- Não, ela morreu
- Por que ela morreu, ela comandava todas as possibilidades, ela sentiria tudo verdadeiramente, eu não entendo, ela era pura, apesar de adulta!
- É à Shtriga jovem Rey, quando aparecem, não há vida, ela suga toda energia vital.
- Não, não pode! Por que ela aceitou ir!... Por quê... (choro, soluços e grito)
- Às Shtriga desfarçam-se jovem, ela nunca imaginaria, ela estava ao lado de quem amava, guardava boas lembranças, à Shtriga não perdoaria.
- Eu não entendo Jêdie, não consigo entender.
- Às Shtriga são seres amigáveis, tomam formas dos outros, sugam energia que elas desejam, jovem Rey, ela lutou, ela foi forte

⁠O homem que não sabia amar
Me disseram que ele morreu sozinho
Mas semana apertei a sua mão quando voltava para casa
Ele acreditava nas pessoas ...
Ninguém acreditava nele
Mandavam ele embora
Diziam que tudo ia passar porém o fizeram acreditar que ele não era bom

Ele gostava de abraços e se cercava de amor
Ficava sem palavras em gratidão
Ninguém se importava ...

O homem que não sabia amar
Morreu sozinho
Ontem vi ele sentado escutando música e vendo o pôr do sol

Também acho que ele estava errado

⁠Mágoa

Os sonhos perderam-se com frigidez do tempo
O que era para ser apenas um começo
Morreu antes de nascer

Na calmaria veio forte vento
Emoções agitaram-se numa bandeira de trégua
Mas já era tarde
Sobrevive somente um último suspiro

O desgosto ressurge iminente face a face
Os olhos vermelhos não demonstram sentimentos
O passado por instantes dominou o presente
Todas as chances sepultaram-se em um silêncio vazio

Soluços controlados prevalecem à clareza das palavras
Pensamentos propagam-se em vãs formas fúteis
E em uma troca de olhares inúteis decidem
É hora de partir
Não há mais motivos para esperar o que se tornou fatal
O enfraquecido tudo que existia não tem mais valor
Seguem-se caminhos distintos com destino sem volta
Onde como bagagem restou somente a mágoa

Autor: Jorge Jacinto da Silva Junior

⁠O nosso amor, ainda não morreu...

⁠Eu não mando em você,
Nem nos meus sentimentos.
Até hoje choro e comento
Quando de você eu me lembro.
Sei que já se passaram anos,
Mas não esqueço dos nossos planos:
Da nossa casa alugada ou própria
E que a nossa filha poderia
Se chamar, Maísa ou Vitória.
Que ela iria se parecer comigo
Ter meus olhos, minha boca
E seus cabelos lisos.
Não posso negar às vezes
Me pego olhando nossas fotos
No meu celular, que eu apaguei
E o google drive fez questão
De ocultar .
Que só depois de um tempo fuçando o meu e-mail
Eu achei todas elas lá
E Que ainda não tive coragem
De apagar.
Não é mentira nem caô,
Me escute por favor e
Dê só mais uma chance
Para o nosso amor.
Sei que você ainda não me esqueceu,
Toda vez que te vejo
Seus olhos te entregam
E eu sinto que o nosso amor
Ainda não morreu!
Edvan Pereira "O Poeta"

CHORAR BAIXINHO...

Morreu. Vestiu-se de negro o sentimento
entre as lembranças as muitas, as penosas
dando um aperto do que foi um dia alento
hoje só tristuras nas recordações dolorosas

Má sorte! Como dói o afeto que foi ao vento
ao relento, o olhar afligi agonias silenciosas
ó ilusão, então, me tira deste tal sofrimento
balsama minh’alma com perfumes de rosas

Aliviando, assim, essa fúnebre infelicidade
pense na sensação de ferir-se com espinho
desolado pelos pensamentos de saudade...

Se este amor está morto, sem um carinho
um abraço, o laço, e não mais restou nada
então, deixe meu coração chorar baixinho! ...

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
15/03/2021, 14’07” – Araguari, MG

⁠Natal
O Natal (ainda) vai mal...o Cristo nasceu nesta data... ou será que morreu?
...tanta confusão das tradições, que ao nos lembrarmos das comemorações natalinas, o que nos vem à mente é um velho gordo vestido de vermelho, um pão com frutinhas, sorrisos ameaçados pelo dia seguinte que tende a apagar tudo isso, um peru que esteve apavorado às vésperas e finalmente descansará em paz na panela de alguém. Ah, tem os familiares e os amigos... brincam de "amigo secreto"...deve ser por isso que muitos nem vão mais à casa um do outro durante longa data, senão perde-se o sentido da brincadeira no natal... fogos iluminam o céu... tão lindos, mas se dissolvem tão rapidamente, assim como aqueles sorrisos (ainda bem que temos smartphones).
Festa da alegria, de fartura e comunhão, não podemos negar. Muitos dizem que nesta data as pessoas ficam melhores...
Presentes e mais presentes... estão presentes, todos...
E o Cristo?
Eii...será que o convidaram??

⁠Tu sorriu
Meu mal sumiu
Me respondeu
Tristeza morreu
Chamou atenção
Enxerguei constelação
Seu infinito
De longe
O mais bonito
Teus olhos escuros
Me mostrou
Outros mundos
Tua boca
Fez a minha
Salivar
Tua linda face
Entrou na mente
Pra ficar
As vezes
Não faz Sentido
Mas se
Encaixa
Como engrenagens
Ou algo parecido
Grito com toda
Minha força
Para o universo
Me traga ela aqui
Ou me leve até ela
É só o que te peço.

⁠Páscoa

Será que pode nascer de novo quem morreu por falta de amor, por ausência de empatia?
Será que é pedir excessivamente um milagre de ressurreição, que devolva vida para toda essa gente?
Será que a dor vai passar e o será que o corte vai se fechar?
Será pedir demais, querer um tempo de trégua, ou mil anos de paz?
Nildinha Freitas

⁠Pois então, somos seres pensantes.
Já ouvi muito a frase:
"Pensando morreu um burro."
Mas sou da seguinte opinião;
"Quem não pensa muito erra!"

Eu admiro pessoas que interagem ideias, opiniões, dando sugestões quando tem vez, após ter sido concluído a ata não adianta dar palpites de como deveria ser, gosto de quem pensa pra frente com os pés no chão, tem um senso crítico aguçado de pontos positivos e negativos, não estou dizendo de mimimis, mas sim de características ao todo, que discutem pontos de vistas.

Ia lhes dizer por hoje chega, mas já virou o dia, então boa noite, ou melhor...
Bom dia!

⁠PARA RESSUSCITAR PRECISA ESTÁ MORTO ("Lázaro morreu e ressuscitou. Jesus morreu e ressuscitou. A diferença entre ambos? Lázaro morreu de novo!" — Reinaldo CantalÍcio)
Páscoa: ressurreição de Cristo, será? Ou roubaram o corpo do Mestre! Disseram que Ele disse: Não me toques porque não subi ao pai. Logo em seguida o Tomé já podia tocá-Lo. Então, comeram juntos depois de atravessar a porta sem abrir. E na estrada de Emaús ainda não tinha subido ao pai? Mas, lá comeu de novo! Já fazia 40 dias, comendo e bebendo, e ainda não subira ao pai. Eu e o pai somos um. Então o pai tinha descido ao invés do filho subir. Nesse caso, fica melhor acreditar que roubaram o corpo e explicar dizendo que a conspiração romana escondeu o corpo para mostrar que a guarnição era fraca e falha, mas se quisesse acreditar que foram os judeus, também se cumpria o intento da milícia rebelde. "Eu que simbolicamente morro várias vezes só para experimentar a ressurreição…" (Clarice Lispector). Assim morre-se e se ressuscita na literatura, metaforicamente. Não sei como alguém realmente pode ressuscitar literalmente depois de cremado e ser às cinzas espalhadas no mar. Ou o espírito tem cérebro para pensar e aparelho fonador para falar!? Há o fanático que acredita em tudo, e o outro tipo de fanático não acredita em nada. De qual desses o céu precisa? Eu me estabeleço como coerente, pois entendo que SÓ A VIDA GERA VIDA, E MORTE GERA MORTE. "Quem morre ressuscita toda vez que é lembrado." (Abraatiko). Quero ser lembrado ainda vivo, não importa se é ressurreição ou renascimento, o ideal são os benefícios do céu circunstancial. CiFA

O HERÓI QUE CAIU DA TARDE
.
.
Morreu o herói,
Como morria a tarde.
Para ele, o silêncio estendeu seu manto
Sem o feroz fulgor das festas; sem fazer alarde
.
Ah, tu,
Que tantas lutas vingaste
Contra as tiranias que derrubaste.
Agora já não há glória; já não queimam fogos.
Somente o último calor suave: apenas o calar dos pássaros
.
Como é possível, a um herói,
Morrer sem fogos, sem a luz que arde?
Como é possível este pôr dos olhos, como um cair da tarde?
.
Os pássaros, à sombra, não respondem,
O riacho murmura e cala:
Morreu o Herói
Ao cair
da
Tarde

⁠

⁠DESENCONTRO
Pintei um céu
Para nós dois
Um quadro azul
Em tom pastel.
Morreu meu sonho
quando amanheceu
Você, indiferente,
Não me reconheceu
E no vale ficou
Sem olhar para o céu.
Eu te acenei amor
Amorosa te beijei,
E o dia era instante
Sereno, constante,
Gravura em papel
Mas um beijo de amor
Não foi o bastante.
Despedaçada,
Abandonei os teus olhos
Perdidos no vale
Sondando ilusões
Sem olhar para o céu.
Enveredei nas alturas
Carregando teu nome
Um punhado de estrelas
E um doce pincel.
Estava certa que vinhas
Porque tinha que ser
Mas olhei para baixo
E chorei a verdade:
Você tão cruel
No vale voejava
Junto às borboletas
Sem olhar para o céu.

⁠A guerra perdida.
Do que você morreu, perguntou um soldado ao outro.
Morri alvejado pelo inimigo.
Mas quem era seu inimigo?
Não faço ideia. Nem ao menos sei que guerra eu combatia?
Mas como você poderia estar em uma guerra e não saber qual era ela, ou quem era seu inimigo?
Foi assim: Eu não a comecei e nem ao menos percebi ela chegando, também não concordei com ela ou entendi as razões, eu não sabia porque aqueles que antes eu chamava de vizinhos se tornaram inimigos e tão pouco estava preparado para me virar contra eles.
Então, porque morreu nela?
Porque do mundo de onde venho, os fortes ainda decidem quem vive e quem morre ao invés de ampara-los.
Os poderosos ainda brigam pela razão e os líderes ainda agem como ditadores. Desse mundo de onde venho eu simplesmente não tinha nenhuma escolha.
Mas e quanto a você, morreu de que afinal?
Morri da mesma guerra que você, porém, eu padeci da falta de empatia, da falta de amor, da falta de respeito e da falta de carinho que um dia deram início a ela. Padeci dos frutos resultantes justamente das escolhas que fizeram por você.
Lamento muito ouvir isso. E a propósito, eu me chamo Inocência e você?
Eu me chamo Esperança.
Odilon dos Reis