Carne
Com o passar do tempo, percebemos que a carne é fraca, os ossos vão ficando frágeis e a vida tornando-se mais dura.
rasgo minha pele gravo teu nome na minha pele...
rasgo minha carne pelo amor que sinto,
pela dor que sinto rasgo pedaço por pedaço,
a carne não é real nada real,
tua voz na minha mente é uma tortura
sem fim que consome esse corpo,
não sentido ou carma que diga a sombra
do sangue derramado pelo desejo de amar,
apenas desejos nessa carne.
“O ser humano é tão prepotente
a tal ponto de esquecerem, que são feitos de carne.
Carne essa:
que apodrecerá a prepotência de seu ego”
Existe um plano de salvação para aquele que tenha em sua carne a imagem e em sua alma a semelhança de deus. todos que tem a imagem são chamados mas apenas os semelhantes serão escolhidos.
Quanto à perseguição da carne, o inimigo só se aproxima da alma, quando a mente declina-se para a falência do espírito.
Pessoas movidas pela vontade da carne, sem conhecimento, vão ocupar sempre os espaços vazios do mundo e andar nos passos perdidos dos ignorantes.
As pessoas deixam de ser feliz para sempre para sorrirem de vez em quando. Eu prefiro poupar carne pra viver a alma do que perder os dois.
Deve-se existir dentro cada um,
uma faca que seja tão afiada,
que separe a suculenta carne nobre,
do duro osso do bezerro.
Lembre-se que "as obras da carne" procedem da "carne", ou seja, de nós!
Já "O Fruto do Espírito" procede do "Espírito", ou seja, de DEUS!
Sendo assim não se vanglorie, porque tanto "O Fruto" quanto os "Dons Ministeriais e Espirituais" são dEle! Nós somos miseráveis pecadores, somos vasos de barros que receberam a graça de carregar o tesouro do Espírito Santo!
Somente a Deus seja dada a glória!
Autor: Eliseu Fernandes Laurindo
Data: 22/10/2016
Quero que a lua brilhe em teu caminho, ilumine a viela escura de tua mente. Assim me verá sem carne e sem pele. Somente a minha alma.
Poetas bons são os infiéis, feitos de carne, osso e papel.
Poetas da realidade, que não medem portas e não sonham em construir janelas.
Poetas que não se prendem a assuntos vãos, não falam de amor ou sentimento. São reféns de suas ideologias e desejos.
Poetas feitos de luxúria e sentimento, memórias recheadas de esquecimento e pessoas sem face.
Poetas não se lembram de nomes e não se preocupam com palavras, com a ordem delas ou com suas incoerências.
Poetas não se preocupam e não pensam, deixam fluir seu sentimento inerte.
Poetas não existem, estão mortos, são pó. Apenas pó e cinzas, sem razão lógica ou sentimentos.
Poetas são mistériosos, são mais que homens, são seres fantasiosos.
Eu não sou poeta, penso, rezo, creio, amo, sofro, choro, me desprezo e sonho em te ter comigo.
Sou homem, fiel, feito de carne, osso e véu. Véu que cobre todas as minhas construções, mesmo que não sejam nada além de papel.
Poetas bons são os infiéis.
dê valor ao prazer visto nos olhos não aqueles sentidos na carne, os dos olhos ficam por toda a eternidade.
TABUA DE CARNE
Tabua de carne...
Abre alas para o tempero da morte
A qual, todavia se oferece
para fazer dos seus adversários
seres tenebrosos e fortes.
Ali se debruçam em peças para serem
talhadas por golpes de pulsos firmes,
suados e sedentos de sangue...
Ali seres simples são cutilados pelo
poder da ganancia; insaciável dimensão
todavia despencando pelos mesmos poderes
Poderes que com suas laminas frias e afiadas...
semeiam suas mensagens terminais.
Tabuas de carne afago de, o penúltimo partir
ceifadeira de singelas vidas,
é uma peste seu empestear por aqui.
No ultimo tremor do momento final do existir
sobre aqueles mórbidos segundos,
o erro se enche de duvidas
dividindo a sepulcral partida
com os erros errados da vida.
Antonio Montes
Boas emoções espirituais precisam ser contadas diante dos que vivem na carne com maus sentimentos para que seus corações sejam fortalecidos pela renovação da mente.
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