Carne

Há beleza na carne que cicatriza, florescer sangrento, obra-prima talhada por dor e tempo.

Cada cicatriz é escritura da guerra, marcas talhadas na carne, poemas de sangue e vitória. Superar é escrever com lágrimas ardentes, um livro em que a dor e o riso se fundem, tinta eterna da vida.

A gratidão não é um suspiro leve, mas a memória em carne viva do coração que se recusa a esquecer o dom, ela transmuta o fardo brutal da obrigação na epifania silenciosa de uma bênção.

O mundo lhe oferece mapas falsos e destinos impostos, mas a bússola de carne reside no peito, ignore a cartografia externa e siga o ímã silencioso do seu centro, o único ponto onde a paz tem endereço.

A dor é um veredicto com data de expiração gravada na carne, mas o sofrimento é a assinatura mental que você renova à meia-noite, um
tormento autoimposto.

A alma é a verdade nua que não conhece o ardil nem a mentira, o corpo é o mensageiro de carne que, através da dor e do prazer, é forçado a traduzir sua fala. É preciso aprender a escutar o corpo para compreender a linguagem da sua essência mais profunda.

O Teatro do Inseto

Lágrimas são apenas o óleo que lubrifica esta engrenagem de carne.
O coração não bate;
ele se estilhaça como porcelana barata sob o pé de um gigante.

Hoje é o baile de máscaras.
Costuro um sorriso no rosto com linha de náilon, uma cirurgia amadora de alegria plastificada.
Sou o figurante de mim mesmo, um palhaço de gesso num palco que range.
À noite,
o teto baixa três centímetros.

As correntes não são de ferro, são de arame farpado invisível, enrolando-se nas vértebras, transformando o lençol em chumbo.
Levantar-se não é um movimento; é uma revolta.
É a metamorfose reversa: acordar homem e sentir-se bicho, esmagado pela bota de um Deus burocrata.

Quem habita este invólucro no centro do turbilhão?
Sou o estalo da mania ou o silêncio do abismo?
A moeda gira, mas o rosto é o mesmo:
Um lado é o chicote, o outro é a ferida.
A vida é um processo lento, um tribunal sem juiz.
E a morte... a morte é apenas a porta que não exige convite,
o único documento que não precisa de carimbo.

Resistir ao impulso dói porque consome glicose, mas cada 'não' dito à carne é uma nova estrada neural pavimentada por Cristo.

Minha vida não é guiada pelos olhos da carne, mas pelos olhos da fé. O que vejo pode me abalar, mas o que creio me sustenta ; porque o justo não anda por vista, mas por confiança no Deus que não falha."

O exterior engana: o brilho da carne apaga,
mas o coração cheio de Deus continua aceso, mesmo ferido.
Quem julga pela aparência revela a própria cegueira,
mas quem tem o Espírito, enxerga o invisível,
e reconhece o perfume de Cristo, mesmo em vasos quebrados.

Quem usa o amor de Deus como desculpa para viver na carne nunca conheceu o amor que salva.

Se a sua fé não assombra a carne, ela não assusta o inferno. 2 Coríntios 5:17.

O sistema mata quem luta na carne,
mas não consegue tocar quem vive na vontade de Deus.
“Maior é o que está em vós do que o que está no mundo.” (1 João 4:4)

Não bata contra o sistema na carne.
Ele foi feito para triturar impulsivos.

Não é força humana, nem esforço da carne.
É a presença do Espírito que remove pesos invisíveis,
quebra cadeias antigas e desfaz opressões silenciosas.
miriamleal

A carne perece, mas tu viverás eternamente porque fostes inteira amor! E eu nunca deixarei de te amar! Nunca esquecerei tudo o que me ensinastes, como se eu fosse parte de ti!

Pareço de carne e rosto
Porém, meu desgosto maquia meu tanto
Do pranto sei desaguar pouco a pouco
No louco tento me desatar de tempos em tempos
Enquanto minha marcha tropeça nos fardos
Os poemas me vestem de um trapo denso
Pinto-me de vento, distraio-me de branco
Alento, solto traço, ao ponto de morar no beco
Rego o tempo, como quem distrai a biografia do prazo
Pesco teatro, indico fábulas, enquanto vou morrendo...

Lasciva, bem mais que carne viva
Olho da vontade descabida
Rasgo do vestido vai até o canto da boca
Louca assumida, arrasa quando passa, cheiro de atrevida
Na pele registros, marcas, roxos, casca polida exibida
insegura se assegura dominante do vento levante
Amarga e formosa menina.

A carne não é fraca. Fraca é a sua desculpa.

Talvez o desejo fosse maior à exposição da carne humana. Pessoas tão certas de suas “santidades”, DEVORADAS pelos seus próprios impulsos. A língua é mais bem sentida que falada, fazendo parte integrante a própria língua. Em desespero você grita: Suas vontades e seus desejos. E só me resta sucumbir a TANTOS segredos....