Bolero de Ravel Carlos Dummond de Andrade

“O ser humano tem direito de duvidar, duvidar de suas decisões, duvidar de suas escolhas, mesmo que essas decisões ou dúvidas sejam referentes ao sentimento que chamamos de Amor.”

“O amor é longânime e benigno, suporta condições desfavoráveis, e ações erradas de outros, não há nenhuma lei que possa limitar o amor verdadeiro.”

“Penitência é um sacrifício, uma punição voluntária, para mostrar remorso por um pecado.”

A minha grande questão era (e ainda é, camarada): a gente está nascendo ou morrendo? Isto é, já viu foto do seu parto? Tudo bem: voce nasceu da sua mãe, ou de um tubinho de vidro, saiu, ficou de pé e pensou: eu estou vivendo. Tudo bem: começa a descida, adeus, amor, vou partir, tumba. É isso. Quando voce esta na subida, você esta nascendo. A descida só começa quando voce esta morrendo? Quando começa a descida? Eis a questão. Ser ou não ser? Não adianta se enganar, fazer plastica, encolher a barriga pra sempre. Eu acho íncrivel quando eu vejo alguém que está sempre na subida. Eu penso: esse ainda está nascendo. Ainda não viu tudo. Aí eu posso ser amigo, faço qualquer coisa para essa pessoa. Não fica questionando se vai ou não chover. É claro que a gente está morrendo. Mas também está nascendo. Você pergunta: o que isso muda? Eu digo: Olha, foi um prazer. Eu suporto as coisas impossíveis, que vem o cara de bom senso e explica: “Olha, gente, não vai dar pra fazer isso”. Ter coisa impossível, tem, mas e daí? Ninguém sabe nada, é tudo improviso, entendeu? É uma grande impostura essa certeza toda. Acriação - é, Deus, mesmo - não terminou, não está completa - tudo está sempre por se fazer, a coisa só termina por cansaço. O escultor parou, mas o vento, a chuva e os pombos estão por aí.

Cuidado com os homens de gravata, cada palavra é uma tapa e um sorriso, faça de conta que tudo se conta e no final faça de graça que sai mais barato que qualquer trocado mal pago.

Todo dia, passo pelo mesmo pensamento e sinto o cheiro do passado, paro, penso e sinto saudades do que estar por vim, pensando que pode não acontecer da forma como pensei ser um dia como foi no começo do passado.

Quando passo pelo mesmo pensamento mais de cinqüenta vezes no dia, vejo, que tudo poderia ser diferente do que foi pensado na primeira vez que pensei, volto a pensar mais uma vez e quando percebo já se foram cem pensamentos, isso por que não pensei com a cabeça e sim com a emoção do pensamento que me motivou a pensar.

Pare. Pense... Fique Pensando... Pensando... Pensando o que poderia fazer se... e se... caso... pelo... Pense... Pense... quando acabar de pensar, pense mais uma vez em tudo que pensou mas de trás para frente, caso não se engane sua mente irá dizer por que você parou e pensou tão intensamente como deveria pensar.

não há nada mais Destruidor e Usurpador da alegria de viver do que alguém por em dúvida aquilo que dizemos. a nossa Verdade torna-se Insuportável para nós mesmos, deixando Desolado o nosso mais íntimo ser, não pela dúvida, mas pela Autoridade que perdemos em não sermos dignos de crença.

"Mais fácil compreender os símplices do que entender ignorantes que detém a cultura."

⁠Cantar é elevar seu sentimento a Deus.

⁠Em qualquer circunstância pense, e pense bastante, com cuidado, e perceba que depois de ter pensado deveras, quase nada
ocorrerá com se foi pensado.

⁠Do tupi-guarani Tauá é barro/
É um tipo de argila aluvional amarela/

Amarelo como o Sol que dorme/
E sonha, atrás do Quinamuiú, a Serra!

⁠EXTENSÕES DE TAUÁ (CEARÁ)

Tauá é palavra indígena
É município do Ceará,
É localidade de Buíque, Pernambuco
É tinta extraída da argila, vosso Tauá...

Tauá é extenso, intenso, poético,
É localidade de João Pinheiro, Minas Gerais,
Se pensa que acabou,
Tauá não se finda, tem mais...

Tauá é localidade de Pilões, Paraíba,
É ilha do rio Uaiupés, Amazonas,
É córrego de um município de Tocantins,
Tauá é antigo, viajante dos indígenas...

Do tupi-guarani Tauá é barro,
É um tipo de argila aluvional amarela,
Amarelo como o Sol que dorme
E sonha, atrás do Quinamuiú, a Serra!

⁠PRELÚDIO E FINALIDADE.

Por falar em saudade
Lembro-me de muitas coisas,
Escola, primeiras paixões…

Quando criança, tal liberdade,
Rir-se de qualquer coisa boba,
Nas boas lembranças faço visitações…

Crescemos em prol da felicidade,
Felicidade é aonde corpo e alma repousa,
Independentemente do Sol dos verões…

Em tudo há prelúdio e finalidade,
Tempo longínquo, vida que é curta, lave sua louça,
Pois, a vida em si tem suas razões.
03/08/2020.

"Cada verso que eu rabisco é a minha vida em risco, por isso que eu não desperdiço uma só linha."

:...O romantismo só conquista quem tem a capacidade de amar...:

Se na caminhada você se cansar, pare apenas pra tomar água,lembrando sempre que alguns te seguem,mas chegará um momento que tens que continuar sozinho,haja vista que a caminhada é apenas sua,muitos dos que pra trás ficaram,estavam querendo te ver tropeçar, outros te incentivar,no fim do percurso aguardam ansioso teu triunfo,assim sendo:segue..."

Fogo-fáuto

Como eu queria ser o desumano vagabundo a sobrevoar sem norte, sem medo, o mundo.
À sorte o meu lugar de não saber se atravesso o ser da pedra que sou e desmereço,
Barão fino puro o traço da goela ao laço, dádivas, duro dizeres trovas e apanhares sovas.
Do desgosto que foi do outro morte só por selo, trovador e fogo posto, finado em fim de Agosto,
Que do meu jazido brotem noites de fogo-fáuto que eu o verei de azul do alto,
Desde que sobrevoe o mundo desumano e vagabundo, deixem-me pérfido morar no fundo.
Pela minha cadaverina fecundo o solo onde amarei de novo, serei broto, povo e Papaverina
E ao meu lugar vou ousar ser bela sem que ninguém me atropele... ali irei ser flor a brotar.
Hei-de ser pelas mãos de quem amar deslumbrando de mim e do o meu encanto.
Nada posso contra o querer, sou de novo vagabundo, sobrevoo sem medo nem norte o mundo
Não vejo mar nem o azul do fundo, vejo purpura, cor de encanto e de novo morro pro mais belo acordar.

AGULHA, PONTA E LINHA

Entre agulha, ponta e linha
Vive o romance esquisito
De um triângulo sem visco
Que sempre finda aflito.
A ponta é da agulha. E a linha?
A linha, sempre sempre sozinha,
Vive à procura do amor
Que no outro amor se encontrou.

A agulha, bem de metal,
Segue os passos da sua ponta,
A que lhe abre o caminho
E vai tecendo suas estampas;
A que lhe chega de mansinho
E, com jeito, devagarzinho,
Passa aqui e passa ali
Sem lhe fechar o caminho.
A agulha, "enrijizada",
Sem precisar pensar em nada,
Segue o caminho certinho
Da ponta que lhe mostra a estrada.

A linha, essa sorrateira,
Vive atrás da agulha faceira
Que segue seu lindo curso
Sem se lhe envergar nem um pouco.
A linha, sem se dar conta,
Vai deixando de perceber
Que o caminho em que ela se encontra
A ponta já esteve a fazer.
E ela, a linha malvada,
Sem se sentir resignada,
Segue tonta, feito cega,
Seguindo o caminho somente
Que a ponta da agulha carrega.

Assim são as relações
Que se estendem a três corações:
A ponta conduz o caminho,
Traçando sozinha o destino.
A agulha segue a vida
Despreocupada e destemida.
A linha, que vem perdida,
Só serve pra fechar saídas.

Aceite ser uma agulha
E não se curve facilmente.
Aceite ser uma ponta
Que da agulha está à frente,
Mas não aceite ser linha
Que, sempre sempre sozinha,
Percorre, sem nem um adeus,
Um caminho que não é seu,
Porque a ponta e a agulha
No mesmo caminho seguem
E deixam sempre para trás
A linha que, na roupa que faz,
Sozinha em si se perdeu.

Nara Minervino.