Vozes

Quando as vozes suaves morrem

Música, quando vozes suaves morrem,
Vibram na memória,
Odores, quando violetas doces adoecem,
Vivem dentro de um sentido acelerado.

Rosas partem, quando a rosa está morta,
São amontoadas para a amada na cama;
E assim os teus pensamentos, quando fores embora,
O próprio amor dormirá.

A indulgência é proclamada nas vozes dos que mais erram, e fazem-se soar em ecos de veneração; Aqueles que no seu cerne abundam em benevolência, altruísmo, não desejam ouvir-se nem necessitam de “aparecer” a olhares ostensivos.

"Algumas coisas são gritantes, porém suas vozes são mudas."

Toda forma de obtenção que transcende o essencial, tende a sufocar as vozes do caráter!

ouço sua respiração, mesmo quando estou em meio a vozes que não me significam nada.

Procuro seu olhar, quando percebo que já é noite e a solidão vem me assombrar.

Regurgito seu beijo, quando minha boca suplica pela sua.

Clono seu toque, mesmo que seja em pensamentos ,só para aliviar a falta que você me faz.

E você me diz:
louco demais!
entregue demais!
absurdo demais!
ousado demais!

E eu,
sincero demais!
te respondo:
Te amando demais!

⁠Ouça as vozes que confortam
As críticas são uma corda
Nunca escute as vozes que te enforcam

⁠Demônios.

Malditos demônios que me atormenta, me satisfazem.
Maldita vozes e pensamentos que me atormenta, sempre sem fim, pausa ou descanso.
Não suporto mais pensar!
Lidar com meus pensamentos, a voz na minha cabeça.
Voz que não se cala, que grita e me enlouquece.
Me atormenta tanto que as vezes enlouqueço, sinto coisas que sou incapaz de descrever.
Me amedronta, mas ao mesmo tempo é tão agradável.
Isso me assusta, meus próprios demônios e a voz na minha cabeça.

Demônios, o que são? Existem?

Não sei, depende do seu ponto de vista e no que acredita.
Defino como demônio, aquilo que é intocável, mas me amedronta, ou me satisfaz em troca da minha sanidade.

Não!
Não tenho interesse em demônios.

Quero o fim, ou paz, mas a paz não me convém.
Preciso dormir, gosto de dormir, mas faz um bom tempo que deixou de ser agradável.
Tenho pesadelos e sonhos de fantasia, mas não quero ter. Quero dormir, apenas dormir. Deitar na cama e apagar, sem lembrar do que aconteceu, ou como cheguei até ali.

Preciso do fim.

⁠entre os olhos, o teu e entre as vozes a tua..

⁠Cantam as vozes aos poetas!
no ritmo kissange, da volta e da ida,
aos atlétas, às poetisas do dia,
que antes da partida,
dão riso ao riso e alegria à alegria.
Cantam as vozes aos poetas!
no transpirar da poeira,
rito aos deuses africanos!
que gingam na inspiração derradeira,
na voz d'Angola Avante,
que canta às missionárias verdadeiras.
Cantam. Ao amor.
As vozes aos poetas.

⁠“No inferno não existe o silêncio; existe a perturbação das vozes”.

⁠as coisas com que falo
têm a voz dos princípios e desertos,
têm todas as vozes dos perdidos,
e me seguem, ouvindo.
me aquieto no escuro
como quem foge ou se esconde
e, neste esconder, cubro-me
de um ser tão ínfimo para o mundo,
quanto é branda a calmaria das horas
a quem tem a eternidade para si.
quando a ausência de tudo está em mim,
sinto-me, em tudo, mais presente.
durmo, e não sei a tranqüilidade santa
de quem, verdadeiramente, dorme.
cada dia é um oráculo que circunda
e realça o sentimento, e na leveza que me enleva,
vislumbro a sombra que me inunda
e a luz que me sucumbe.

⁠Escuto músicas em máximo volume, pois assim posso bloquear as vozes da minha cabeça.

⁠Vozes silenciosas falam muito comigo.

⁠Mas são as suas vozes que realmente a incomodam: por que os homens falam tão alto? Eles gritam ao invés de falar e riem como se o mundo precisasse saber que eles estão rindo.

⁠GEMIDOS DA UMA DE UM POETA



Eu como Poeta...
De longe ouço canções...
Vozes se rasgam...
Criando em mim...
Gemidos vorazes...
Admito...
Não são gemidos comuns...
Busco então...
Ir além das minhas limitações...
Confesso...
Ultrapasso os timpanos da minha existência...
Ela própria ouve...
Os ouvidos se dilatam...
Agora....
O ser humano que sou...
Não sei se vivo com um pássaro...
Ou é ele que vive em mim...
Ou apenas sou um nobre sonhador....
Rejeitado por muitos...
Admirado por poucos...
E amado por alguns...
Desejei um dia...
Buscar ir além do horizonte....
E Não me condeno por eu ser assim...
Admito também...
Boa parte disso tudo...
Minhas asas...
São elas as culpadas...
Elas abrem...
E quando abro meus olhos..
No ar já estou...
Entrei nesse mundo da literatura...
Sem nenhuma piedade...
E sem nem uma vontade...
Ou será...?
Se foi com toda responsabilidade sem vaidade alguma..?
Invadi os segredos da minha alma....
E sem querer por mim ela foi dominada...
Sou eu...
O poeta quê é empurrado por um sentimento forte...
Que se transformou em uma máquina...
Os rugidos e minhas inspirações são muitos...
Porém....
Me sinto bem pot ter invadido meu instinto de Poeta...
Quando vejo as gotas de orvalho lá fora cairem...
É o meu pranto que mistura com a transpiração da minha alma desejando escrever...
O meu jeito de trazer poesias..
Aos poucos se afoga...
Ouço até minha alma gritar....
O desejo meu...
E a Poesia é ela...
E aceito também qualquer comentário oposto...
Coloquei sem querer minha alma nesse jogo....
E o tempo marcou minha história...
O meteoro que caí...
Invade o meu espaço....
E em partículas invisiveis se desfaz...
E é nesse momento....
Que Sinto o verso tatuado em minha imaginação...
Se ela me julga culpado ou não...
Sou somente um ser humano que descreve agora....
E ele...
Comete erros também....
E se ela me condena até a morte....
Morrerei entao feliz por tudo isso...
Incapaz eu seria....
Se nada disso tivesse efeito.....
Pois....
Nesse sistema solar...
Única coisa que sei...
É fazer a arte acontecer na poesia...
Apenas quero sacia-la...
Escreve-la e encanta-la...
Tomada por mim ela já está...
Rendida e cedida ao ponto que o poeta quer...
Coitadinho de mim....
Se um dia eu for....
Condenado pela poesia...
Por causar na poesia...
Algo mais forte que ser um mero poeta...
Nesse Jogo...
Sou eu que tramo tudo...
Eu sou....
Eu faço...
Eu me inspiro...
Porém...
Me Declaro mais que inocente....
Ou sou....
Um Poeta totalmente doente...
E se for isso mesmo....
Sou Doente sim....
Um doente de Amor...
Para trazer a arte...
Na própria poesia...



Autor : Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠“Tantas, tantas são as vozes de desânimo, mas a fé possui um vigor necessário.”
Giovane Silva Santos

⁠Vozes, Vozes, Vozes, quem diria que elas estão com a razão.

Considero o sono importante, porque sempre que passo desperto, só e ouvindo apenas as vozes da minha própria cabeça me pego pensando nas minhas fraquezas e o quanto me falta persistência e que não sou ninguém, vivo em constante busca que anceio em resposta e descoberta mas n tem como achar algo que vc n sabe o que é, vivo em inércia, se eu fosse algo seria uma esteira, sempre ligada mas ao mesmo tempo tão morta e funcionando em algo tão vicioso e repetitivo, algo infinito e ao mesmo tempo finito demais, é limitado a aquilo girando, esperando alguém ou algo pra ser util, mas a esteira nem sabe quem é ou oq é, ela só existe, as vezes a velocidade aumenta alguém a faz ser mto util mas ela ainda e sempre vai ser uma esteira
Talvez meu nome deveria ser esteira
Nessas confuaoes de palavras e erros busco melhorarcomo uma tosca esteira

⁠Covid-19: um coral de vozes, um lamento. Não me rendo ao teu apelo... Eu preciso do teu tempo.

⁠Coronavírus: fique em casa! Virei as costas para o lamento de mil vozes. Agora, com o corpo em chamas, me afogo no ar seco.