Voltei a Escrever

E dessa vida... Eu quero apenas um emprego, um carro que me leve onde eu precise ir, uma casa que eu possa chamar de melhor lugar do mundo, amigos pra papear, honrar meu pai e poder ser quem eu realmente eu sou, sem máscaras, sem photoshop.

Deixe o passado no lugar que cabe a ele. Quem olha pra trás, vive uma paralisia desnecessária. ;)

Escrevo para pessoas, de pessoas, de mim, histórias que já ouvi, que já vivi.
Escrevo para mim, para cicatrizar, para curar, para alegrar.
Escrevo o que minha alma não aguenta mais guardar.
Escrevo dramas, ficção, realidade e às vezes tudo isso se mistura com dose de humor.
Eu escrevo aquilo que não consigo mais falar. Escrevo aquilo que gostaria de viver, escrevo sonhos.
Eu também sonho.
Mas escrevo. Transcrevo.
E ainda assim, não parece ser o suficiente.
Mas escrevo sem cansar. Escrevo para eternizar.

SILÊNCIO

A vida esta cada vez mais barulhenta,
quero ouvir o galo me acordar,
mas ao invés disso escuto
carros buzinando, obras começando, pessoas tagarelando,
e aos poucos vou pirando.

O despertador toca,
continuo a dormir,
nem ouvi,
me acostumei com o barulho.

Vou ao restaurante almoçar,
o garçom não ouviu o meu pedido,
mas consegue ouvir a promoção de emprego na mesa ao lado,
O término de namoro,
em uma fofoca com a amiga na outra mesa.

Quero silêncio, de dentro pra fora,
de fora, para escutar o que digo
por dentro,
por favor faça silêncio.

Por dentro eu me calo,
por fora escuto a poluição sonora.

Quero um lugar no mundo onde eu não possa ouvir nenhum ser humano,
quero um encontro silencioso com a natureza que me rodeia,
quero sair dessa teia
ensurdecedora de palavras faladas.

Amar em silêncio,
falar com os olhos,
e escutar apenas o barulho do seu coração,
para mim já estará bom.

Encontro então, a melhor forma de gritar em silêncio,
escrevo alto, falo com letras maiúsculas,
desabafo nas letras miúdas.

Escrevo,
enquanto o mundo dorme,
escuto a melodia da chuva e penso,
enfim o silêncio.

Rimas pobres, frases feitas
é assim que tento me entender,
contando os dias, mascarando a dor
da ausência de alguém que não posso ter.

O meu grito ninguém ouve
o que eu sinto ninguém quer saber,
para abafar a confusão da mente
só me resta escrever.

Escrevo sobre o amor. Ele (o amor) pode um dia acabar, mas estará eternizado em meus escritos. Ora, se eu te amar tanto, quem sabe um dia será meu verso, quem sabe um dia será eterno?

Na mesa


Chaves,
moedas
diversas...
Prata
dourada
e
cobre.
Diploma
de
'mestre',
CD
bala
sobre
a
mesa,
remédio
para
gripe,
telefone
que
nunca
toca,
paciência
que
nunca
acaba,
e
sono
que
nunca
chega.
Efeito
bumerangue...

O poeta não escreve o amor, o amor se escreve no poeta.

Tenho carregado o mundo nas palavras. Me entregado à elas, como nunca me entreguei antes. Não importa se no meu quarto, as nove e meia da noite, ou na escola, às três da tarde. Só preciso de um lápis e um papel. Ou nem isso. Às vezes escrevo no ar, assopro e deixo o vento levar.

Papel de Nada
Uma Caneta um papel
Uma simples solidão
sempre feliz
e exagerado !

Escrevo melhor do que falo. As palavras me libertam.

Fazer as pessoas lerem é fechar os caminhos para que elas leiam só no que eu estou pensando.
Saber escrever é outra coisa.

Eu escrevo como quem beija.

Um beijo longo, demorado, carinhoso.

Um beijo desses de língua.

A língua se movimenta lentamente

e me permite um gosto

ao mesmo tempo do outro

e de mim mesma.

Do outro que me encontra

neste texto

e do que há em mim que permite o encontro.

Eu escrevo como quem vive.

Assim, simples,

fazendo um texto de vida,

na vida.

Às vezes, penso,

afinal, que texto é esse que eu produzo?

Que vida é essa agenciada

pelo sabor das palavras compartilhadas,

sussurradas, como um afago?

Quem é esse outro que me encontra

e quem sou esse eu mesma que se expressa,

que se entrega...

Nesse delicioso beijo de língua?

Nesse movimento que, afinal,

eu mesma provoco?

O gosto vem do meu movimento mesmo

associado ao movimento do outro.

Quando escrevo, eu me inscrevo.

Fica também o meu gosto

no gosto da língua do outro.

E isso me remete a não querer parar de escrever. Nunca.

(Maria Luiza Cardinale Baptista)

A história do homem é o reflexo dos piores e mais cruciantes problemas enfrentados pela raça humana ao longo da sua história. O romancista argentino Manuel Puig escreveu que as vozes das suas personagens estão cheias de pistas escondidas. E completou: 'E gosto de ouvi-las'.

Triste sina dos cronistas das grandes cidades. Não há nenhum exemplo ou uma lição que mereça uma boa crônica. Mais sorte tem os poetas ao dar voz à indignação da alma.

O descaso com a Avenida Anhanguera é o caos urbano mais impactante da capital. Planejada para cinquenta mil habitantes a cidade sonha com um pretendente a orientar o seu crescer sem abafar a magia da tradição.(Do livro de crônicas - Romanceiro de Goiânia).

Continuei a caminhar ouvindo os sons do bosque. Por falar nisso, você já ouviu a floresta crescer? Ou o som da crisálida parindo borboleta? Você pode perguntar: mas, que som é esse? Duvide, mas eu ouço sons quando caminho em volta da mata.(Do livro de crônicas - Romanceiro de Goiânia).

Engana-se quem acredita que palavras definem. Palavras expandem. Já a definição limita. As letras, quando se unem, misturam-se num ímpeto de possibilidades.

Gosto tanto de colocar no papel meus pensamentos que às vezes, escrevo demais e a mais que deveria.

Eu Acho que tudo o que escrevemos, é tudo que um dia queríamos ler .