Velha
O início do Trajeto
A porta de velha enferrujada estava trancada há muitos anos. Tantos, que mal sei dizer, tu chegaste e pôs a porta abaixo, ali estava eu machucada e muito ferida, gota nenhuma de sangue encontraste pois eu estava tão fria que emoção eu já desconhecia.
Olhei em volta, não acreditava em mais nada, estava certa e absoluta que iria viver só, por castigo em ser alguém que não merecia uma armadura tão firme e brilhante.
Tu me tiraste do quarto escuro e imundo, estávamos em uma estrada espinhosa que ao cruzarmos a linha de chegada encontraríamos a tesoura que cortaria nossos laços, e então decidi retroceder e ir pelo caminho da razão, encontramos outras armaduras que complementam as nossas proteções e sem elas seríamos alvo fácil.
Continuamos a andar lentamente, até encontrarmos o primeiro pedregulho, passamos por cima dele, e quando nossos pés tocaram o solo te vi ser lançada a escuridão no qual um dia já me encontrei, corri, fui lhe resgatar, me deparei com dois cadeados enormes, um era brilhante o outro enferrujado, ali estavam teus medos mais profundos e amores mais intensos.
Não abati-me quando lembrei que destes tua espada a mim, destruí o cadeado enferrujado e o outro abriu-se, te encontrei calada e cheia de sangue, dei-te uma flor e um beijo.
Todas as cicatrizes fecharam-se, e a espada? – É o amor que sinto.
...e ai a gente acorda um ano mais velha!
A primeira coisa a fazer é correr pro espelho pra ver o que mudou, e surpresa: nada mudou! Graças à Deus... ou seria,ainda!
É que depois dos 40 nasce umas coisas esquisitas na gente, tipo uns risquinhos ao redor dos olhos , uma barriga que não nos pertence (pertence sim, iludida!), uma tal de gravidade que insiste em nos puxar pra baixo (recalcada!) , uns "crecs" nos joelhos e qualquer outra estrutura óssea do nosso corpo e mais uma lista de outras brincadeiras sem graça que a idade faz questão de juntar ( Idade, sua loka!).
A gente pensa que vai contar 1,2,3 e vai começar a doer.... Mas SURPRESA! Não dói! Nadinha!
A gente então guarda a desconfiança no bolso e puxa uma cadeira pra levar um papo sério com o Tempo. E vou contar uma coisa pra vocês: o cara é foda! É daqueles que sabe o que faz, e faz bem feito. Papo cabeça! Cabeção! Bota na gente uma coragem danada de correr atrás de tudo que a gente temia antes. Tudo bem que correr na nossa idade, não é exatamente "correr", mas no nosso ritmo a gente encontra disposição e vai. Vai ser feliz do jeito que for. A gente começa a ter preguiça de juntar falsas promessas e só promete o que pode cumprir. Nada mais de juntar tralhas que só vão pesar nas costas. Peso, só no coração: de sabedoria! Coleção de sabedorias! Todas as sabedorias do mundo! Exagerei, eu sei! É que passa a ser inevitável a gente achar que sabe de tudo... E sabecumé: a gente sabe mesmo! E bate o pé que estamos certos e ponto final, afinal, a vida já ensinou cada coisa pra gente, que até o Diabo duvida! E ai de quem duvidar! A gente sabe tudo e ponto final! Não corra o erro de querer nos questionar: somos inquestionáveis!
Ok... me empolguei nesta parte da história!
Mas que seja: querendo ou não a gente vai envelhecer. E aprender a lidar com isso de forma leve e divertida vai fazer toda a diferença entre ser uma velhinha ranzinza ou uma velhinha nem tão ranzinza assim (tentei tirar o ranzinza da frase, mas não vi saída!) .
E depois que a gente saca que envelhecer é um presente e não uma pegadinha, a gente relaxa, e comemora. Afinal, quanto mais velinhas no bolo, maior é o bolo, e isso só pode significar uma coisa: que a vida sempre há de ficar mais doce!
É chegada a hora de se lambuzar!
___ Mell Glitter, uma velhinha teen comemorando 47 anos e descobrindo que o Tempo é um adorável fanfarrão! 22/03/2016
A velha e sórdida politicagem brasileira, sai Dilma e entra o PMDB, só que o PMDB estava desde o princípio no poder, ou seja, 'tudo como dantes no quartel de Abrantes'.
O amanhã sempre trás coisas novas, mas não troque sua jóia velha por um diamante novo e nem esqueça de lançar fora aquilo que está estragado, para não contaminar o que permanece de bom.
Assim como o idoso deve tomar a vacina H1N1 contra a gripe, toda alma depois de se tornar velha de tanto pecar, deveria tomar juízo para se batizar, tomar a Palavra de Deus para fortalecer seu coração e continuar tomando a Santa Ceia para lembrar da morte de Cristo até que Ele venha.
Tarde fria
...E tu eras apenas uma lembrança.
Uma velha carta desbotada
Mas tão pouco era tanto,
que eu parava todo o desencanto das saudades tuas...
Detinha o tempo só para vislumbrar tua letra no velho papel amarelado.
Estranho, eu poderia jurar que sentira o toque dos teus dedos
A força que usara para escrever as palavras
A pausa entre uma frase e outra
Tua cabeça pendendo para o lado,
á espera de um novo pensamento...
A tarde está fria
Mas a carta queima em minhas mãos
...Minha solidão se torna menos vívida
Esboço um sorriso.
Guardo o velho papel no seio.
Ser-pedra!
Sabe aquela velha frase “água-mole, pedra-dura, tanto bate até que fura?”Conversa fiada! Gente que nasce pedra, morre pedra! Não há doação de amor que dê jeito. Onde o egoísmo impera, a reciprocidade não tem vez!
No dia a dia, algumas vezes,
segue-se velha máxima que diz:
"Contra fatos não há argumentos",
que encerra qualquer discussão
e nada mais precisa ser dito...
Decide-se pelo silêncio,
segue-se a vida
e se permite que tudo caia
no esquecimento.
Cika Parolin
Paradoxo
Antítese insondável
Velha amiga
Sempre notável
Esgueirando-se por cada fresta
Esparrama-se no chão
Recobre as paredes
Transpõe o intransponível
Permeia o impenetrável
Preenche os espaços
Com teu vazio
Em inaudito eco
Ribomba o grito
Sempre ensurdecedor
Fugaz parceira do amor
Acorrenta-me em liberdade
Preenche com o vazio
Me afaga com a dor
Faze-te vista nas sombras
Faze-te ouvir no silêncio
Faz-me companhia na solidão
E antes de meus joelhos
Tocarem o chão
Leva contigo
A presença constante
Da ausência pedante
Que enquanto se espalha
Cortante como navalha
A derramar do que sinto
Cada paradoxo que me prende
Na liberdade que me invade
Enquanto me entrego às correntes
Sem receio…
E minha alma
Outrora só ousadia
Libera por entre meus lábios
Um suspiro
Que chama calado
Teu nome
Sempre que vê
Que renasce o dia...
Sobre a velha mesa me esperava
uma pequena e singela rosa...
era o Amor que se mostrava
na sua mais linda face.
Que tenhamos cuidado com a velha empolgação. Pois ela bem se parece com um camaleão: embora ainda seja a mesma, se disfarça em muitas coisas.
Às vezes penso que deveria ser mais velha. Talvez para ver a vida acontecer como desde já suponho. Mas ao mesmo tempo que penso nisso, também penso em quem sou. No meu eu, no meu âmago, na minha parte intangível, e que forma o meu caráter. Não que eu desconsidere a experiência contida nos anos. Sei que ela existe! Mas quando olho para mim, não é para vigiar a aspereza em minha pele, e sim os valores que me dão peso por dentro. Sendo assim a idade não vem ao caso; desde que eu me esforce em ser um problema a menos no mundo.
"Diz uma velha e distorcida crença.Que o dinheiro é coisa do diabo.
Agora! quem quiser ver mesmo o diabo é só ficar sem ele"
MUTILADOS RUBROS DE VINHO
Restos mutilados na velha cor dos rubros vinhos
Gramática desarticulada acompanhada de lágrimas
Rasga a mortalha do peito no último arrependimento
Nas brumas dos caminhos esta o gemido silencioso
De um tonto místico profeta, na sua liturgia angustiante
Cicatrizes abertas no trilho da memória do sítio incerto
Tecerei uns sonhos irreais como feridos de batalhas perdidas
Penetramos no sentido da vida seríamos menos miseráveis
Nos anseios os tigres de garras que dilaceram o pior pesadelo
Duvida do suor com as lágrimas salgadas pedaços de si mesmo
Pobres de palavras para exprimir a mentira na dor do que
É escuro, sujo sem o conforto nas horas de sofrimento na verdade
Do tempo, de uma alma plantada do mundo que anda perdida
Não tem norte, nem vida, sente-se já crucificada dolorida
Sem sorte, sem sonho, sem destino, restos mutilados
Numa gramática de batalhas, esquecidas, perdidas
Escondidas no sentimento de uma alma em luto
Sem nunca ser compreendida nos rubros vinhos de cor.
Eu mergulho no meu eu interior
Guardo minhas mágoas em uma mala velha e vazia
Coloco um sorriso no rosto
Como se a ferida que deixe aberta dentro de mim fosse fechar,
desaparecer
Se não der certo amanhã, não tem problema
Eu tento de novo
Eu não desisto
Eu faço
Eu desfaço
E acima de tudo,
eu me refaço
ONDE ESTÁ O CULPADO?
Sentada em minha velha poltrona ao som de sonhos vis, embriagada por um perfume barato, imagino a vida correndo lá fora, e discorro do que tento imaginar sobre o que seja... Não vejo o oxigênio, mas imagino o que ele consegue ser, através do que faz, enchendo os meus pulmões de vida, enquanto os poluo com a fumaça acinzentada que me persegue em momentos de solidão, tão parecido ao que imagino ver, pessoas franzinas andando por entre cubículos estreitos de uma viela que as levará para algum lugar, e se não levar, deitam-se por entre seus cacos e cantam alguma música cafona enquanto observam o céu, esperando ansiosamente pela noite...
Às vezes, também passo o dia esperando pela noite, somente para ver no céu, a brilhantina cabal de estrelas com olhos curiosos, enquanto imagino-me olhando-as, são as taizinhas que lá estão sempre no mesmo lugar e horário a observar o mundo sob os seus pés.
As estrelas curiosas olham estupefatas as ignorâncias mórbidas a saltarem em timbres reluzentes das valetas humanas... O ódio fede a roupa mofada no obsoleto gesto inútil do falso abraço por conveniência. Conveniência política, comercial nos passos da globalização... Uma palavra bonita, mas que possui o significado tão mesquinho ao cobrir a beleza natural daquilo que o homem não criou e sempre esteve lá, para ser apreciado, ou destruído pela fumaça imunda de meu cigarro, ou gases soltos no ar das infernais máquinas industriais de um submundo qualquer de se ganhar dinheiro.
Ah... Não tenho culpa por morrer entregue ao desleixo... Sou franzina, fraca e medíocre aos olhos do mundo... Não posso me levantar de minha velha poltrona e mudar nem mesmo o que existe dentro de mim... A ganância fétida de um dia atrás do outro... Os dias passam... Passarão a vida toda... Vou olhar para o lado para achar o culpado, ele deve estar em algum lugar... Dentro de mim, não iria se esconder, sou impotente, já pronunciei-me réu confesso com as mãos presas à corrente da cegueira, não posso mover sem perder o descanso que traz o cochilo após descarregar a lavagem de consciência... Já disse, o problema não está em mim. Já estou fazendo a minha parte tentando achar o culpado e entregá-lo à humanidade sedente de justiça com os seus dedos apontados como as armas no morro da roçinha tentando achar o culpado.
Quem quiser seguir, este rumo, pode seguir, fazendo-o com os olhos fechados, na busca do culpado das mazelas que soltam pus de um mundo pachorrento habitado tão somente por designados inocentes como a mim.
A esta altura, abraço-me às almofadas e tento me esconder para não verem em minha face sem vergonha as veredas da hipocrisia, até que meu desassossego enverga o som tímido que sai quase insignificante de minha voz... Digo – sim... Talvez eu possa ter tido alguma parcela de culpa em algum aspecto de minha vida, mesmo que mínima... Escondo-me novamente, olhando pela espreita da almofada o feixe de luz que causa fobia a minha visão turva.
Grite! Uma falta de paz inunda a arapuca armada dentro da consciência. Obedeço – Sim! Sou culpada, pronto! Pronto? Levanta daí... Faça o que pode fazer e não faz porque quer escrevinhar poesias... Escreva, vamos! Assine seu atestado de culpa, gritando em letras... Se não chegar aos becos e vielas fedidas, chegará a algum lugar que se há alfabetização... Olhos que aprenderam a ler e não crescerão ridicularizados por sua própria ação em ler o mundo entre as almofadas do meu sofá. Eles lerão, não somente o que eu queira escrever, mas saberão que nas entrelinhas existe alguém que se acovarda diante de sua oportunidade de ser melhor, diante de um mundo que poderia se tornar melhor, se ao menos eu, começasse por mim, a fazer a minha parte.
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