Uma carta em Forma de poema de Amizade

⁠Contágio.

De alguma forma...
Ser Poeta é contagiante....
Além do mais.
Por ter leitoras(es) que lêem aquilo que escrevo...
Isso tudo é que faz as engrenagens dentro de mim se ligarem umas as outras...
E são elas que me leva ao um horizonte totalmente desconhecido....
Tão desconhecido que muitas vezes não sinto o chão em meus pés...
Onde nem a teoria, prática ou a razão desse mundo conseguiria explicar o mundo no qual eu vou....
Pois é isso que o meu vôo é inevitavel.
Até tento não ativar as peças principais que são minhas asas....
Pois tento segura-las e domina-las...
Mas não consigo...
Pois elas se atrevem em querer sair fora da órbita....
Onde a atmosféra seria apenas um simples grão de areia...
E quando me deparo comigo mesmo...
Eu já não me encontro mais aqui...
E nessa hora eu me pergunto....
Epa:
Cadê eu....?
E desapareço instantaneamente....
E fico eu conversando com cometas e estrelas...
E os planetas no espaço infinito....
Se fazem presente em mim...
E fico eu...
Admirando e voando onde o Oxigênio não existe...
E esses nomes galáxiais.....
É totalmente extranho....
Mas é difícil descrever de fato á detalhes tudo tudo isso...
Mas isso é uma apenas simples expressão de minha parte...
Pois bem..
Daqui a pouco mais....
Estarei eu novamente como Pássaro Voador saindo do solo terrestre....
E em breve trarei algo mais...
Tentarei encantar almas...
Ou amenizar algumas dores...
Não prometo que será a Poesia das Poesias.
Mas espero ao menos fazer de um modo diferente aos olhos de meus leitores(as)...
Ah....
Minhas asas agora estão no lavador....
Até porquê ainda pouco...
Fui fazer uma pequena vistoria....
E percebi que está empoeirada devido as sujeiras que tem nessa atmosfera em que vivemos..
E assim que eu voar ja de asas limpas..
Espero trazer mais um Poema meu....
E farei de uma forma pura e inspiradora...
Pois pra onde vou...
Não tem vento...
Não chove...
E não faz Sol...
E é nesse lugar que me nutrirei para trazer aqui...
Ou alí....
Mais um Poema em forma de arte...
Acalmam o coração...
Que em breve voltarei....
Como Poeta Voador...

Autor...
Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Quem disse que amor tem gênero?
Amor não tem corpo e nem sexo
Amor é sentimento
E se toma forma em nosso coração
Ensina a não julgar
Quem disse que é certo ou errado?
Conceitos arraigados são restritos
E muitas vezes só fazem sofrer, frustrar e até enganar...
Beleza é ver com os olhos da alma
E não gritar a verdade que se quer inventar.

⁠Comando da imaginação.


Obedecendo o comando da minha imaginação...
Pulos são dados em forma de bailado...
Um desejo oprimido...
Um sonho desejado....
As palavras floram..
Como pássaros em suas migrações...
Os versos galanteiam...
Em cada letra...
Um rosa....
Dos odores perfumados....
Um rimar diferente que gorjeia....
Com lentidão...
As vírgulas são esquecidas...
Raízes afundam...
Fortalecendo meu escrevinhar....
Ao ler...
Algo pulsa minha inspiração.....
Embriago-me
Vivendo nesse comando...
Pela vida....
E pelo poema...
Fazendo de mim.....
Um Poeta obediente....
Amando minhas escritas...
Não por somente imaginar.....
E sim...
Por amor á poesia...

Autor: Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Um, dois, um
Um encontrando o outro
Dois separados por delírio
Um em outro um, não se forma nenhum
Um e dois não são três, não é um e nem dois um's
Somente um
Somente um
Um e dois, dois em um
A metade de um dois não se forma um
Nem mesmo será menos dois
A metade de um é menor que zero
Não se soma e nem se compara
Um um, um dois, dois valores em comum.
Um, dois, um

⁠Fugir é realmente a melhor forma de não sentir?
Digo que o sentir está ainda onde nem podemos o tocar...
Fugir para onde?
Se o que habita em mim, existe e não cala!
Fuja de mim...Eu fujo de ti....
As tais linhas da vida, são traçadas antes mesmo ao nosso querer....
O que fazer com essa vastidão que em mim habita e não posso transcender, esse sendo o lógico ou não?
Me foge as rédeas, ao meu denominado querer...
Pois o querer, desde que seu olhar tive, não se sabe mais domar.
Sou o que sobrou de tudo que não posso tocar... Diz-me tocar é apenas com as mãos?
Não querer metade do que tenho em mim, não a faz querer menos!
Se queres, pertence, se sente está!...
Foge te encontro!....
O que não posso é te obrigar ficar...

⁠Com quantas dores forma-se uma alma, madura, experienciada?
Quando de caráter se precisa ter para não se contaminar com tanto caos?
Quantas madrugadas em claro, repensando uma vida estagnada, cansada?
Quantos amores perdidos para que se chegue ao êxtase da solidão?
A vida, condenada por não passar de um mar de interrogações…
Os que pensam, respeitam e valorizam, afogados em um mar de negligenciações…
Em qual momento da vida torno-me sombras, vagando uma débil existência?
FE LI CI DA DE existe? Certamente não. Instantes apenas. Procurá-la é vão.
Somos seres blindados, fugindo da entrega, num círculo vicioso de incertezas.
Almas marcadas, manchadas, feridas, que insistem na histeria de sonhar…
Que insiste ferozmente no desejo de cuidar, de viver, de amar.
No fundo, temos medo de findar a vida sem memórias de quando o tempo pára…
De quando a alma vibra e agradece. Vivemos em prol de instantes…
Vivemos (ou vagamos) em busca do que faz pulsar, vibrar, amar…
Um eterno doar-se, por que, no fundo, só o amor faz sentido!

A magia de ser uma mulher depois dos 40 anos.

Acumulamos de forma perfeita a experiência e a juventude, o que nos faz dominar a arte e o manejo da nossa essência, somando vida aos anos que temos desfrutado e que nos restam por desfrutar.

Porque uma mulher com mais de 40 deixa pegada por onde anda, fazendo-se dona dos seus passos. Sente que pisa forte, transmite segurança em si e conseguiu uma estabilidade e um equilíbrio emocional e pessoal que hipnotiza.

A partir dos 40, por fim, entendemos que cada pessoa que te encontra tem um papel. Algumas pessoas te colocam à prova, outra te usam, não falta quem te ama e te ensina, mas as pessoas realmente importantes são as que tiram o melhor de você. São e serão pessoas poucos comuns e extraordinárias as que te lembram que tudo valeu a pena.

Mulheres reais, maravilhosamente reais.

Muitas mulheres com mais de 40 já se viram em situações complicadas. Puderam ser renegadas e rejeitadas pela sua sociedade. Viveram traições e desenganos que as fizeram crescer. Puderam sentir em sua pele o rasgo de separações desonrosas, de desistências e de menos preso.

São forjadas no calor da batalha e feridas pelas flechas mais inesperadas. Têm carregado nas suas costas grande parte do peso da vida e, por isso, as mulheres com mais de 40 desenvolveram um sétimo sentido que lhes permite ir mais além, manter-se serenas e reconciliar-se com a vida.

Como piada, diz-se que uma mulher de 20 anos pode ser atraente, a de 30 pode ser sedutora, mas só depois dos 40 pode ser irresistível. Este é o resultado de uma mistura perfeita entre experiência e juventude.

De alguma forma, a mulher de mais de 40 deu um importante passo na busca do amor, agora ama a si mesma muito mais do que o que fazia há uma década.

É preciso muita coragem para amar as mulheres marcadas pelo passado, aquelas de caráter forte, mas de coração bom. É preciso muito amor para curar as feridas e as desilusões.

Mas, acima de tudo, é preciso ser inteligente, porque são tão maduras e tão experientes que já não acreditam no que sentem, mas no que estás disposto a fazer por elas.

A ANGÚSTIA DO VAZIO

E como o homem é pequeno
Estuda quatro matérias
E é o dono do mundo
Forma o seu próprio conceito

Desdenha do semelhante
Escarnece do Divino
Mas demonstra a pequenez
No medo do fim do mundo

Se o mais sábio dos homens
Não disse quando era o fim...
Os pequeninos descansam

E os ‘grandes’ se alvoroçam
Na busca do que não tem
P’ra dourar o intelecto

A Lua é linda.

Menina simples, que me contagia de uma forma tão bela e complexa.

Os seus olhos cor de mel,
Se assemelha ao mais lindo e belo girassol.

Menina linda, que sorri com um simples olhar.

Se assemelha tanto ao girassol, que assim como ele, nunca deixa de seguir o sol pois sabe que ele sempre volta.

E quando a noite se aproxima com a sua escuridão mórbida, ainda assim consegue ver a luz do sol refletida na lua, e dizer para si:
- A lua é linda.

"Jesus criou um nova forma de relacionar que era totalmente livre de dogmas e rituais.
E o homem esperto e sedento pelo poder de controle, pegou uma parte dos ensinamentos de Jesus e colocou numa "caixa" que hoje chamamos de teologia.
A teologia é a imaginação humana acerca de Deus.
E amor é a revelação de Deus na humanidade."
Ismael Gouvêa

AS VARIAÇÕES DO AMOR

Amo o amor, e toda forma que dele descendeu.
Do mais ordinário amor previsível,
Ao amado amor que se perdeu.

Das sanhas do amor rancoroso,
Ao recalcado amor reprimido.
Dos contritos do amor pesaroso,
Ao magoado amor compungido.

Amo o amor abnegado,
O amor sublime,
E o amor minguado.
O amor com prazer,
O amor sem paixão,
E o amor libertino.
O amor afetuoso,
O amor casual,
E o amor clandestino.

Amo o amor sem vontade,
O amor do mundano,
E o amor da castidade.
O amor comedido,
O amor puritano,
E o amor excedido.

O amor da vileza,
O amor carinhoso,
E o amor com pureza,
O amor proibido,
O amor lascivo,
E o amor consentido.

O amor conturbado,
O amor platônico,
E o amor imbricado.
O amor carismático,
O amor antagônico,
E o amor pragmático.

O amor indelicado,
O amor oportunista,
E o amor carente.
O amor com a fé do cristão,
E o cético amor do descrente.

Amo o amor com mentira,
O amor verdadeiro,
E o incerto amor do talvez.
O amor exagerado,
O amor da equivalência,
E o parco amor da escassez.

Amo todo ser indefinido,
Aquilo que não foi nomeado,
E o amor fementido.
Amo tudo que ainda se desconhece.
O amor açodado,
E o amor que nem a carne apetece.

O amor com angústia,
O amor libidinoso,
E o amor altruísta.
O amor com sentimento,
O amor jactancioso,
E o amor sem cabimento.

Num dia estrelado ninguém admira,
Mas já admiro tudo ela.
Vejo a em forma brilhante,
Assim como uma estrela luminante.
Vejo em seu brilhar,
Igual aquele seu olhar.
Rosa mais que dourada,
Aonde se vê uma passada.
Pensando ser uma estrela cadente,
Mais foi apenas uma alucinação presente.
Quando voltei em si estava deitado,
Celular no peito, e um poema não terminado !

Na vida temos o direito a inúmeras escolhas e tentativas. Desta forma, partindo deste pressuposto, a gente percebe que também ocorrem eventualidades ... Entretanto no decorrer da nossa existência quem determina o que é apropriado para nós, somos nós mesmos.Qualquer erro ou
acerto cometido neste sentido poderá comprometer alterando de alguma forma toda a nossa história.

Não escolhi escrever!
As palavras são assim, me tomam.
Quando encontram a melhor forma de sair, entram em combustão, incendeia e queima.
Então escrevo, não porque escolhi, mas minh'alma precisa falar.
O lápis se torna os lábios de onde saem palavras doentes e o papel... o ouvinte a ser curado.

A qualidade dos conflitos desqualificava as histórias

Escrevo sobre a minha vida e sobre a forma como vejo e experimento o mundo, algumas coisas são universais. Tirar férias por exemplo, é segunda coisa feliz na carreira. O processo de resolução de conflitos não é acelerado quando somos impulsionados pela raiva.
Eu estou bem resolvida comigo mesma e com o meu passado, briguei muito e estou plena de paz, são essas pequenas coisas que a gente nunca esquece. Existe um momento que precisamos pensar se vale a pena tanto esforço, tanto desgaste.
Estar só foi algo essencial para o autoconhecimento. Resolvi parar, pensar, processar, rever, dar sentido as coisas sem pé nem cabeça. Comecei a fugir das minhas crises sempre que podia.
Andava zangada comigo e com razão, manifestava minha raiva de forma expressiva e tocante. Surgia do nada uma sede de justiça e uma vontade de mudar o mundo do meu jeito.
Porque tudo de Deus se eleva, tudo é controlado por Ele. Adquiri o patrimônio do bom senso por conta própria, coloquei-me em várias situações desagradáveis que todo mundo se mete.
O que ocorre de um jeito ou de outro é a falta de paz, cada pessoa tem suas próprias necessidades de mudança, usava meu saber intuitivo para sentir amor pelas belas causa. Tinha vontade de fazer coisas incríveis.
Sempre me dei ao trabalho de me ofender, criava minhas próprias dificuldades, uma perfeita desmaterialização da previsibilidade lógica de dizer o que pensava a todo custo, inclusive com fugas da realidade.
Estamos preparados para ser bons consumidores, mas não para sermos bons pais. Fico imaginando a mulher que eu desejava ser. Eu preciso te dizer uma coisa da maior seriedade: tenho me surpreendido comigo mesma.
Vai levar algum tempo até eu me acostumar a ser aquela colega prestativa e imparcial, minha família me ensinou a pensar grande, estava curada interiormente sendo realista. Não se pode esperar que alguém vá além do seu próprio potencial.
Nem todas as pessoas encaram de forma positiva os momentos em que estão sem um par, felicidade existe com você mesma, acredite! Chego a esquecer a ferida aberta em meu orgulho quando resolvo conflitos de forma coerente e pacífica.

Eu dou a você uma nova oportunidade de fazer tudo de forma diferente, porem lhe resta merece-la.
Porque se tudo que me prometeu foi só para não me perder, O tempo vai mostrar que não mereceu meu perdão e meu amor, e neste momento você estará fazendo tudo igual e eu saberei reconhecer o antigo você.

Sinto a imensidão afundar,
com a lua a cantar.
E mesmo na solidão,
Venho chorar,
Em forma de canção.
Se ajoelho e começo a orar,
Em mundos e tempos diferentes.
Temos que ser mais indulgentes.
Para nunca se machucar e acabar machucando,
Apenas muitos se justificando.
Querendo resolver em agressão,
Sem nem mesmo ver que todos temos coração.
Fingindo serem a justiça,
Mas nunca pensei que seres fossem tão egoístas.
E a cada passo cavamos mais e mais fundo essa poça,
E poderíamos parar um pouco e ao invés disso sermos mais altruístas.

Camuflar a dor é a forma mais fácil e ao mesmo tempo mais dolorosa de se fazer.

Fingir estar tudo bem é você se matar por dentro a cada dia que passa.

Tentar sorrir sendo que no fundo só quer chorar...

Porque não aguenta mais a agunstia.

A forma como pensa na mesma coisa todos dias de sua vida.

Acaba consumindo sua energia

Alegria

Ânimo

Força

Garra

Determinação...

Isso tudo se perde quando não achamos alternativa

Para mudar algo

Que machuca muito.

A cicatriz é grande

Profunda... assim como a ilusão que criamos de que tudo é para sempre.

Vai sentir cada pedacinho ir embora da sua vida

Aos poucos... vai desaparecendo como se nunca tivesse existido.

E assim é mais um ciclo que se chega ao fim!

Fazer esperar é uma forma comum e vil de encenar superioridade: deixar o outro à sua disposição, tomar-lhe ou desprezar-lhe o tempo. O atraso cria uma vassalagem artificial: o demoroso – a quem também se pode chamar de retardado, é bom não esquecer – se outorga a suserania do tempo alheio. Mantém-nos – a pessoa e seu tempo – à sua disposição.

(As Pessoas lá de Fora. Editora Longarina, 2019)

Isso me fez refletir de forma radical em o que nos tornamos neste ponto da história.

Quando mesmo as máquinas solicitam a confirmação de humanidade, é claro num sentido metafórico, onde e como faremos para confirmar, reafirmar essa condição? É possível ou não conseguiremos em 100%?

E, indo adiante, se nos prostramos diante do dever de confirmar nossa humanidade, antagonicamente isso significa que estamos gradualmente deixando de sermos seres humanos...?!

Tudo bem, raros leitores, eu sofro com dilemas irrespondíveis, mas estes transitam na minha cabeça com total liberdade.

E a condição humana é respondida ao mesmo tempo em um grão de areia, um céu azul, a gota d'água ou ininteligível como numa ruptura...

Mas isso é outra estória...