Um Estranho Impar Poesia

Fogo é fogo, água é água desejo é insano e amor é humano, mas sou poesia em tempestade calma que deságua o querer da alma;

A vida é a poesia dos loucos que em caminhos errantes se fazendo certos pelo que acham que o precipício do amanhã é devido pelo que herdou;

A musica é a certeza que levo para todo sempre, pois a poesia é minhas incertezas do que se criam em meu coração;

O amor só é belo nos contos de fada ou na poesia que fantasia a realidade, pois na vida real machuca;

Se minha poesia se transforma em mel lubrificante para o seu coração então os teus sentimentos viram alegrias perfeitas aos meus olhos;

O coração é apenas o ponto de chegada da poesia, portanto o ponto de início é a atitude adormecida dentro de nós;

Somente Deus te faz entender no maior detalhe toda poesia para que você compreenda que ainda dá para ser feliz;

A poesia não dá entendimento a quem a ignora e a vê como indefinível... Mas ilumina os caminhos de quem dela se alimenta;

Não são os olhos que leem a poesia que se fazem dono do momento, mas acima de tudo o coração que entende a prosa;

Quero apascentar-te o coração com lírios perfumados, pois a poesia surgirá efeito apenas com uma imensa dose de amor ;

⁠Assim como Cristo sempre fez parte de mim, a poesia também sempre fez parte de mim. Os poemas e os textos são escritos por mim, porém a dedicatória é sempre para Ele.

Apoesia vossa vida, pois a poesia é o elixir da alma embebida, envolvida de sonhos rastreados na superfície do viver.

Nas cercanias, poesia na fortaleza de nós apregoa frio e garoa inverno em Sampa lava a cidade de pedras esfria a alma.

Corpúsculos da anatomia humana reagem ao crepúsculo da manhã poesia sã na alma Sê emana almática.

A poesia é bem verdade nos salva, mas nós salvamos a poesia e por crer mesmo que sem vê usando óptico, captamos a poesia nos sismos da alma.

Está faltando amor nessa louca academia para treinar.Mais poesia, mais yoga e menos droga para meditar.

Meu legado de tristura é só desculpa pra encher a cara de poesia e regurgitar a cicuta que me é servida comôda bebida de quando em quando....

Poesia é passarinho filhote que voa numa corrente de vento e segue, meio sem sentido, inspira no pensamento uma ode, um mote fio a fio tecido.

A poesia é feita de crendices, de disse me disse o pensamento, de quem me contou foi o vento quando soprou.

A arte fala sobre os sonhos, da poesia e da divina harmonia entre todas as coisas mas quando ela grita e chora está comunicando e profetizando os possíveis mais terríveis pesadelos.