Todos temos um Segredo Inconfessavel

Onde há amor ele vai segui-lo por onde você for...
onde não há, é um favor, quando você se afastar.

Um favor pra você
que vai evitar de sofrer,
de fazer sofrer
e de ter muito pra se arrepender...

Onde há amor é bom ficar,
colorido fica o lugar
ameno o ar pra respirar
e dá vontade de nunca mudar.

Onde não há amor
há dor
há medo
há segredo...

E segredo é tão difícil de guardar...

Então, se onde você está amor não há,
que tal sair pra procurar!?

Devias recear-me, como um gato ao derradeiro oito que se espavori da noite. Devias desconsiderar meus convites pela madrugada, como quem se ensurdeceu há muito.

#UM ⁠#DIA #DE #GAROA

Lá fora...
O céu chora...
Se é de alegria ou de tristeza...
Não posso dizer...

Vejo o balanço das horas...
E o que me acontece...
O que agora...
Há de ser...

A bocejar...
Um sol em dia nublado...
Garoa...
Frio...
Aqui está...

Não estou tão sozinho...
Sim, eu vejo...
Em meu jardim...
Ali molhado...
Um anjo solitário...

Com um sorriso me convida para brincar...
Diz com seus olhos...
A vida é bela...
Vem comigo festejar...

Um retrato na parede...
Olha para mim...
Sorrindo diz:
- Vai sim...

Olho para o jardim de cá...
Breve brisa chega...
Minhas flores bailando...
Me convidam,também, para esse encanto...
Me chamam para com elas...
Também dançar...

Trinca-ferro, canarinhos, sábias...
Fazem festa no canteiro...
Doces trinados...
A orquestra...
O pardal é o maestro...

Minha rosa tão linda...
Me oferece seu perfume...
Até o meu cravo...
Esqueceu seu queixume...

A flor-de-liz me diz...
Que hoje é um único dia...
Já não mais repetirá...
Essa fantasia...

Dálias e hibiscus...
Entrelaçam seus galhos...
No balanço do vento...
Amam-se em compassos...

Lírios e jasmins...
Todos orvalhados...
Festejam a dança...
Do bem-te-vi...

Nem sempre os dias mais belos...
São aqueles de azul intenso...

Eu já amo...
Qualquer variedade no tempo...

E o anjo que continua a me sorrir...
Já me estende a mão...
Aceito seu convite...
Suas asas vão me cobrir...

A fonte, num sussurro...
Desvenda um segredo...
Diz que o amor é eterno...
Para quem tem o coração sincero...

Então, tal qual menino...
Pisando nos astros ...
Em firmamento...
Vou bailando...
Me entrego...

Ao sabor do vento...
Eternos momentos...

E o dia fica mais lindo...
Tudo mais belo....
Em minha casa...
Meu jardim...
Meu castelo...

Sandro Paschoal Nogueira

Minha vida é um livro aberto, com algumas páginas fora de ordem e outras tantas jogadas ao vento.

Um homem fraco jamais será encontrado sozinho.

O cavalheirismo é um gesto exclusivo para damas.

A escrita é um modo maravilhoso de potencializar tudo que queremos!

⁠Exploro
Beijo todo teu corpo
como um explorador faz
com a terra, na busca
para encontrar ouro ou
pedras preciosas.
As achei, e não quero
que outros exploradores
saibam o caminho dessa
mina.
Ele é segredo.
Tu és a mina de ouro,
que o meu coração, precisa
Roldão Aires
Membro Honorário da Academia Cabista de Letras. RJ
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E

Sempre haverá
Uma vergonha no passado
Um Medo no presente
Um arrependimento no futuro
Segredos

⁠Passava-se pouco depois das 1 da manhã. Ele liga pra ela e depois de um tempo de conversa ele diz:
- Diz que me ama.
- Pra quê?
- Diz, só isso.
- Não vou dizer sem saber pra quê. Depois você vai ficar se achando.
- Diz aí, custa nada.
- Você me acordou pra isso?
- Só diz que me ama…
- Não. Eu vou dormir, boa noite. Beijo
Ela respira fundo se preparando pra dizer o que ele pediu mas perde a coragem e diz:
- Tchau
- O que você disse?
- “Tchau”
- Ah tá… Você não vai dizer mesmo?
- Não.
- Então boa noite. Beijo. Até amanhã
- Até..
Ele desliga. Ela respira fundo e diz baixinho olhando pro telefone:
- Eu te amo.
Logo após ela adormece novamente.

Nossa vida não precisa ser um livro aberto. Tem coisas que ninguém precisa saber.

Todo cuidado é pouco no trato com o poder:
"Quando um poderoso o convidar, recuse com alguma desculpa, e ele o convidará com maior insistência. Não se entusiasme muito para depois não ser rejeitado, nem se mantenha muito distante, para não ser esquecido. Não se dirija a ele de igual para igual, nem acredite em suas muitas palavras: com seu palavreado, ele põe você à prova e, mesmo sorrindo, ele o está examinando. Ele não guardará os segredos que você lhe confiar, e não o poupará de maus tratos e correntes. Tenha cuidado e preste atenção, porque você está caminhando na beira do precipício".
(Eclesiástico 13, 9-14)

Ela e um vasto universo
de segredos a ser descoberto.

"Diz que não aguenta mais tanta fofoca, mas diz que “sua vida é um livro aberto”. Cuidado, muitos lerão esse livro e comentarão o que querem sobre o mesmo. Aprenda se não quer ser alvo de fofoca não deixe que as pessoas saibam o que você faz ou o que você deixa de fazer, ninguém precisa saber."

"Toda mente é um cofre, não há mentes impenetráveis, mas chaves corretas"

O que é a vida?
Na minha visão é uma ilusão humana, onde cada ser vive por um ideal, um objetivo e até por uma busca de ser feliz ou algo que integralize seu ser. Vida é o ciclo onde ser humano faz algo pra ser lembrado, ou até, vive sem ser notado, mas cada ser tem seu respectivo diferencial egocêntrico, então cada um tem sua visão sobre sua vida. Alguns passam a vida morrendo, outros a passam vivendo, ademais, a resposta para a vida não é teórica.

PVHD

A primeira vez que nos encontramos, não foi um encontro entre eu e você, mas você já se fazia presente naquele momento, você plantou sua semente em mim. O tempo passou, mais a semente jamais foi esquecida, por um momento em minha mente vi que seu veneno já estava em mim, correndo em minhas veias, passando pelo meu coração levemente, e por um longo período me fez feliz, mas seu veneno ainda estava completo, e eu sempre quis me saciar por inteiro, mais como as coisas mudam, quando parecia estar no fim seu efeito, você reaparece mais forte, mais brutal, me deixando em um estado de êxtase total, com sua magia virtual. Mas a realidade sempre vem trazer a tona, algo muito melhor, porem me levaria a fazer uma coisa que eu nunca imaginei, uma coisa proibida, imoral e desconhecida, talvez até imperdoável. Porem espetacularmente maravilhosa, minha alma agora já depende disso para poder seguir, quando não a ''tomo'' meu dia não tem graça, é triste e frio como o chão do mar. Que posso eu fazer a não ser me entregar ao que irá me matar, e já está matando, pois sempre soube que isto seria meu veneno, desde sempre meu sangue fervia e dependia de você, mais e mais, para toda a eternidade.

Minha algoz, venenosa e traiçoeira, que me livra de todos os males, para poder me matar sozinho.

Então venha mais uma vez na escuridão, naquele banco, com o vento exalando o perfume de rosas e folhas secas.

Mostre-me mais uma vez sua ira minha vampira.

RIO DE JANEIRO, 9 de dezembro de 1977 – dez e meia da manhã. Quando – em decorrência de um câncer e apenas um dia antes de completar o seu quinquagésimo sétimo aniversário – a prodigiosa escritora Clarice Lispector partia do transitório universo dos humanos, para perpetuar sua existência através das preciosas letras que transbordavam da sua complexa alma feminina, os inúmeros apreciadores daquela intrépida força de natureza sensível e pulsante ficavam órfãos das suas epifânicas palavras, enquanto o mundo literário, embora enriquecido pelos imorredouros legados que permaneceriam em seus contos, crônicas e romances, ficaria incompleto por não mais partilhar – nem mesmo através das obras póstumas – das histórias inéditas que desvaneciam junto com ela. Entretanto, tempos depois da sua morte, inúmeras polêmicas concernentes a sua vida privada vieram ao conhecimento público. Sobretudo, após ter sido inaugurado, em Setembro de 1987, o Arquivo Clarice Lispector do Museu de Literatura Brasileira da Fundação Casa de Rui Barbosa (FCRB/CL) – constituído por uma série de documentos pessoais da escritora – doados pelo seu filho, Paulo Gurgel Valente. E diante de cartões-postais, correspondências trocadas com amigos e parentes, trechos rabiscados de produções literárias, e outras tantas declarações escritas sobre fatos e acontecimentos, a confirmação de que entre agosto de 1959 a fevereiro de 1961, era ela quem assinava uma coluna no jornal Correio da Manhã sob o pseudônimo de Helen Palmer. Decerto, aquilo não seria um dos seus maiores segredos. Aliás, nem era algo tão ignoto assim. Muitos – principalmente os mais próximos – sabiam até mesmo que, no período de maio a outubro de 1952, a convite do cronista Rubem Braga ela havia usado a identidade falsa de Tereza Quadros para assinar uma coluna no tabloide Comício. Assim como já se conscientizavam também, que a partir de abril de 1960, a coluna intitulada Só para Mulheres, do Diário da Noite, era escrita por ela como Ghost Writer da modelo e atriz Ilka Soares. Mas, indubitavelmente, Clarice guardava algo bem mais adiante do que o seu lirismo introspectivo. Algo que fugiria da interpretação dos seus textos herméticos, e da revelação de seus Pseudos. Um mistério que a própria lógica desconheceria. Um enigma que persistiria afora daqueles seus oblíquos olhos melancólicos. Dizem, inclusive, que em Agosto de 1975, ela só teria aceitado participar do Primeiro Congresso Mundial de Bruxaria – em Bogotá, Colômbia – porque já estava completamente convencida de que aquela cíclica capacidade de renovação que lhe acompanhava, viria de algum poder supremo ao seu domínio, e bem mais intricado que os seus conflitos religiosos. Talvez seja mesmo verdade. Talvez não. Quem sabe descobriríamos mais a respeito, se nessa mesma ocasião – sob o pretexto de um súbito mal-estar – ela não tivesse, inexplicavelmente, desistido de ler o texto sobre magia que havia preparado para o instante da sua apresentação, e improvisado um Discurso Diferente. Queria ser enterrada no Cemitério São João Batista, mas – em deferência aos costumes judaicos relativos ao Shabat – só pode ser sepultada no dia 11, Domingo. Sabe-se hoje que o seu corpo repousa no túmulo 123 da fila G do Cemitério Comunal Israelita no bairro do Caju, Zona Norte do Rio de Janeiro. Coincidentemente, próximo ao local onde a sua personagem Macabéa gastava as horas vagas. No entanto, como todos os grandes extraordinários que fazem da vida um passeio de aprendizado, deduz-se que Clarice tenha mesmo levado consigo uma fração de ensinamentos irreveláveis. Possivelmente, os casos mais obscuros, tais como os episódios mais sigilosos, partiram pegados ao seu acervo incriado, e sem dúvida alguma, muita coisa envolta às suas sombras jamais seriam desvendados. Como por exemplo, o verdadeiro motivo que lhe incitou a adotar um daqueles pseudônimos. Sua existência foi insondável, e seus interesses tão antagônicos quanto vorazes: com ela, fé e ceticismo caminhavam ao lado do medo, e da angústia de viver. Sentia-se feliz por não chorar diante da tristeza, alegando que o choro a consolava. Era indiferente, mas humanista. Tediosa e intrigante; reservada e intimista; nativa e estrangeira; judia e cristã; lésbica e dona de casa; homem e mãe de família; bruxa e santa. Ucraniana, brasileira, nordestina e carioca. Autoridades asseguravam que ela era de direita, outras afirmavam que ela era comunista. Falava sete idiomas, porém sua nacionalidade era sempre questionada. Ao nascer, foi registrada com o nome de Chaya Pinkhasovna, e morreu como Clarice Lispector. Mas afinal de contas, por que a autora brasileira mais estudada em todo o mundo era conhecida pelo epíteto de A Grande Bruxa da Literatura Brasileira? Que espécie de vínculo Clarice teria estabelecido com o universo mágico da feitiçaria? Por que seu próprio amigo, o jornalista e escritor Otto Lara Resende advertia sempre alguns leitores: "Você deve tomar cuidado com Clarice. Não se trata apenas de literatura, mas de bruxaria”.
Certamente, ainda hoje, muitos desconheçam completamente, o estreito envolvimento que a escritora mantinha com práticas ligadas ao ocultismo, assim como o seu profundo interesse na magia cabalística. Para outros, inclusive, aquela sua participação em uma Convenção de Bruxas, seria apenas mais uma – entre as tantas invenções – que permeavam o imaginário fantasioso do seu nome. Inobstante, Clarice cultivava diferentes hábitos místicos. Principalmente, atrelados a crendices no poder de determinados números. Para ela, os números 5, 7 e 13, representavam um simbolismo mágico, uma espécie de identidade cármica. Durante o seu processo criativo, cafés, cigarros e a máquina de escrever sobre o colo, marcando sempre 7(sete) espaços entre cada parágrafo inicial. E, por diversas vezes, não hesitava em solicitar a amiga Olga Borelli para concluir os últimos parágrafos dos seus textos que, inevitavelmente, inteirassem as páginas de número 13. Ela própria escreveu: “O sete é o número do homem. A ferida mais profunda se cura em sete dias se o destruidor não estiver por perto [...] O número sete era meu número secreto e cabalístico”. Há sete notas com as quais podem ser compostas “todas as músicas que existem e que existirão”; e há uma recorrência de “adições teosóficas”, números que podem ser somados para revelar uma quantia mágica. O ano de 1978, por exemplo, tem um resultado final igual a sete: 1 + 9 + 7 + 8 = 25, e 2 + 5 = 7. “Eu vos afianço que 1978 será o verdadeiro ano cabalístico. Portanto, mandei lustrar os instantes do tempo, rebrilhar as estrelas, lavar a lua com leite, e o sol com ouro líquido. Cada ano que se inicia, começo eu a viver outra vida.” E, muito embora ela tenha morrido apenas algumas semanas antes de começar o então ano cabalístico, sem dúvida alguma, todos esses hábitos ritualísticos, esclareceram a verdadeira razão pela qual – aceitou com presteza e entusiasmo – o inusitado convite do então escritor e ocultista colombiano, Bruxo Simón, para participar – como palestrante/convidada – do Primeiro Congresso Mundial de Bruxaria organizado por ele. (Prefácio do livro: O Segredo de Clarice Lispector).

Jamais confidencie algo a um amigo, ele tem total poder para destruí-lo.

O nome que dei a uma estrela será o nome que darei a um filho meu O nome que dei ao meu beijo será segredo teu