Tinta

"As cores do mundo, estão visíveis para aqueles que conseguem “enxergar” a tinta preta grafada em papel branco."

Todo poeta é de natureza sofredor
sofrem por um mal indiscritível, amor,
escrevem com tinta invisível
descrevem o sentimento impossível.

Todo poeta empresta
a tinta e a sanidade que lhe resta,
com pinta de escritor
pinta a verdade e o amor.

Não deixe que ninguém estrague seus sonhos, sua história é você quem faz, Deus lhe dá a tinta e tu moves a caneta.

"Havia tinta, sim. Tinta cor de carmim,e do meu peito eu tinjo as folhas brancas de papel ainda amassadas. Junto à lareira, tento aquecer-me do frio, do gélido sentimento da ausência . Ainda sobre a mesa, a conclusão, de uma enquete de um simples pasquim,em tinta azul: "Não há culpados, sim, a injustiça mórbida da maldade alheia,impetrada contra um amor que não vigiou a si mesmo e deixou-se denegrir pelo tórrido egoísmo de ambos" . Enquanto leio,uso o vermelho para escrever- lhe com a inspiração de um coração que sangra em face da luz,aquela em cujo reflexo, permeia a lenha que queima ardentemente e lança faíscas sobre a minha pele,causando fissuras, capazes de tirar da noite o sono e fazer dormir o dia. O silêncio do lado de fora, da azo aos pensamentos de outrora, enquanto tento mudar o tom da cor das palavras que te escrevo..

É claro que uma lágrima faz parte desse quadro, como um pingo de tinta que caia em suas telas.

Que a tinta da fé seja capaz de pintar a tela dos sonhos

Suor dos teus poros borrando a escrita,
A Tinta que Fere em Frases Avulsas,
Histéricas, concretas, poéticas, precisas.

As Palavras Lidas e Escritas com a tinta do Coração Eternizam o sentimento humano.

Uma hora ou outra,
você para de tentar colorir a vida dos outros,
Justamente porque a sua tinta acabou!

Tatuo o teu corpo
Com tinta de várias cores
Todos os meus desejos.
💓 🌹2018

Pele sem tinta é quase pele extinta.

Tinta que Fere em Frases Avulsas

Apinhadas de impropriedades,
Minhas poucas impressões,
São expressamente inapropriadas.

Nada nos pertence, pertenceu, pertencerá,
Tudo ficará suspenso, sem receio dos divórcios,
Quando formos embora, de novo.

Só há o cheiro do mato cortado,
A garoa que bate na terra e molha,
Lavando a poeira sufocante que cega,
Deixando o mormaço que aquece as folhas.

Suor dos teus poros, borrando a escrita,
A Tinta que Fere em Frases Avulsas.
Tua dedicação afogada em pântano,
A lamuria insistente teu único canto.

E último.
Nessa persistente desistência,
Desistente persistência, desistiu de nós,
Ou será que nós desistimos dela.

Não há mais a quem recorrer,
Afinal, somos nós a decorrência.
E a isso se referia, A estúpida e sábia profecia.

Solidão não é calor,
É tinta sem cor,
Um corpor sem dor,
Um jardim sem flor.
Um laço sem nós,
Um grito sem voz.
Solidão é tudo
que tenho sem você.

O para sempre é a verdade simples de duas palavras escrita a tinta indelével no coração.
Levaste um pedaço de mim e, mesmo ausente, nunca aprendi a dizer adeus, por recusar-me a desligar de alguém que já é parte do meu ser, uma pessoa maravilhosa que enche a minha vida de amor, cor e sabor.

"A caneta é a arma de um escritor e a tinta como uma bala na agulha prestes a ser deflagrada"

Se você pintar uma parede com a tinta azul, azul ela ficará, se a pintar de verde, verde ela será e assim se dará com as cores branca, amarela, preta, vermelha.... Da mesma forma acontece tanto na sua vida, quanto com as pessoas que nela vivem, logo, de a vida as cores predominantes das quais goste, com a beleza da alegria, a grandeza da coragem, a força do amor, a determinação da fé e pinte as pessoas como fantásticas criaturas de Deus pois... Só assim, evitará os borrões, conquistará boas amizades, viverá grandes amores e perceberá que a vida tem tudo a te dar e nada a te tirar.

Poeta pinta as dores,
com a mesma tinta com que
pinta amores.
Fala de beleza, com a
mesma sensibilidade
com que fala de tristeza.
Poeta vê a vida pela sua
ótica.
Sua visão do mundo é outra,
ele o olha , e sua mente projeta
outra estética.
Poeta, viaja pelas estrelas,
dorme em nuvens, caminha
entre os astros.
Ama com todas as fibras do corpo.
Mesmo esquecido pela vida,não
vem a se importar.
É poeta, e como tal versos faz,
para dela, melhor se libertar

Minha história é escrita com tinta permanente pelas mãos do Pai. Sem rasuras, nem corretivos.

Resta a cada um escrever a sua história, nem que tenha que usar o próprio sangue como tinta.