Tiago de Melo Poesia

Porque eu e ele somos iguais : ansiosos , dramáticos e emotivos , cheios de música e poesia e com uma carência de amor e carinho que nunca é suprida e talvez por isso jamais daríamos certo . Diferente de nós já que você é simples , eu sou composta , eu sou dramática e exagerada e você realista e cheio de lógica . Você me dá nos nervos com suas criancices e eu te irrito com minhas metáforas que você não entende . Você reclama de mim e eu de você . A gente briga mais do que tudo , mas a reconciliação é sempre uma festa . A gente se ama e se odeia na mesma proporção incrível , que desafia sua lógica e não cabe na minha poesia .Nós não conseguimos viver um sem o outro, admita isso .

"A poesia é uma puta.Trepa a noite toda com almas diversas, mas não está a venda.Trepa porque gosta.E quando goza, não há quem não se renda."

Me deu uma vontade de colher poesia madura do pé de fruta rosa do meu quintal. Mas eu descobri que ainda não está na hora. (Tem que esperar amadurecer o coração...)

Meu amor nao é um simples verso de poema escrito a lápis, é uma poesia inteira talhada nas rochas da paixao.

Vou me despedir aos versos. Porque a poesia é um jeito de amar através de palavras apaixonadas. Elas se gostam e se rimam pra não esquecermos como é.

Vasculhei toda poesia esquecida no fundo das minhas gavetas... fiz de tudo para tentar ser mais original do que um simples EU TE AMO.

Você é a minha inspiração, minha inspiração em poesia, o que eu sinto não dar para explicar em apenas um verso... Quero contigo está, quero contigo ficar, te amo e não posso mais negar..!

Não existem coincidências. O destino é uma mera poesia (no máximo uma figura de linguagem) e o final feliz - para nosso desencanto - nunca passou de uma utopia, derrotada por uma obcecada distopia.

A globalização crucificou a poesia e os corações foram povoados de outdoors. O paraíso virou um campo de concentração. Assim, como se vai todo dia à igreja e ao trabalho, as noites não seriam noites sem o ar da psicodelia, da sociopatia e da burguesia. Ruas povoadas de personagens e vícios, moda, superstições e cultura enlatada. Flertes, pensamentos, excitações e excentricidades em um mundo à beira do fim e da mistificação do nada

A poesia cria um espaço mágico onde o inconcebível pode se harmonizar e o impossível pode se tornar real.

A poesia é um discurso com métrica e quem a escuta é invadido por um arrepio de estupor, uma compaixão que arranca lágrimas, um ardente desejo de dor e pelo efeito das palavras a alma sofre seu próprio sofrimento ao ouvir a sorte ou o azar de fatos e pessoas estranhas.

Enquanto houver ouvido haverá poesia... Não obstante os sentidos, sentiremos pela indelicadeza, mas levaremos na sacola os versos que ainda nos restam...

Que me leve a morte na sua hora, mesmo que a noite não chegue, que me leve nas labaredas da sua melodia.

⁠Em meio aos turbilhões de pensamentos, onde a mente é um caos sonoro, sua voz emergiu como uma melodia, alinhando a desordem, tornando-se uma linda sinfonia.

Interessante poder ouvir sobre amor, em um vídeo de Pe. Fabio de Melo ele diz que você só sabe que alguém te ama, quando você se torna inútil, porque até então você pode ser amado pela utilidade que tem e quando você a perde? Já parou pra pensar nisso? Que tenha cuidado ao dizer que é amado, pois você não sabe ao certo se é amado pelo que é, ou pelo que faz pelo outro. Só nos ama realmente quem depois de ver que nossa utilidade acabou, descobre o nosso significado. Aprenda a pedir a Deus não por pessoas que te amem a qualquer custo, mais pessoas que te amem e que são capazes de te enxergar inútil e mesmo assim não deixar mudar um 1/3 do sentimento que tem por ti. Não estou falando em ser inválido, apenas, ou não aguentar mais fazer coisas que costumava fazer, falo também em não saber como fazer algo, por ser imperfeito em diversas áreas e situações e mesmo assim ser amado pelo outro, tendo a certeza e sendo feliz em saber que você não serve pra alguma coisa, mais que tem alguém que mesmo assim, não vive sem você.

Só que eu escolheria você. Você que tem esse jeito desajeitado. Esse encanto desencantado. Essa melodia desafinada. Esses erros tão errados. Esses acertos tão acertados. Você que me entende, desentende, briga, faz as pazes, ama, desama, está junto, foge. Você que senta ao lado e sai correndo. Que é puro e meio pagão. Desconfiado e pé no chão. Sincero e verdadeiro. Importante e especial. Valente e traiçoeiro. Você que chegou e destruiu qualquer resistência que eu pudesse vir a ter.

Teus olhos me seduz tal qual a música que toca. Enquanto nos olhamos, nos amamos em silêncio, a melodia fala por nós !

Se o Papa Francisco for disputar uma medalha de ouro com o Padre. Fábio de Melo, certamente o papa será vaiado.

E tem aquela coisa, né? É que eu leio um livro de história aqui. O outro sabe mais de matemática ali. O outro acolá, bom, aquele só entende de Futebol. Mas no fundo. Não sei de nada. Mas todo mundo acha que sabe. Dizer o quê? Todo mundo parece que tem razão. Os seus livros, escrito por outros, dizem que sim. Eu acredito no sábio que diz que viu a história, mas ainda não aprendeu.

Bem dentro da escuridão,
uma luz, um livro ardia.

Nas lonjuras do Sertão,
um jovem poeta lia.

(Estrelas, constelações,
relinchando fantasias.)