Textos te Esperar

Como os vários textos que já te fiz, começo esse dizendo que nunca imaginei que um dia amaria alguém como eu amo você; na verdade, sempre achei que o ser humano era um ser “incapaz” de sentir algo tão puro quanto o amor. Desde que te conheci estive certo de que tinha sentimentos por você, esses os quais eu não rotulava, pois nem ao menos sabia o que era, e passei muito tempo sem saber; passei muito tempo sem entender o porque da vontade de escrever pra você, o porque tudo que você falava ou fazia sempre parecia tão interessante, e sem compreender o fato de que, não importava quantas voltas minha vida desse, *(Você sabe o que eu estou falando)* eu sempre volto pra você. Mas o tempo vai passando e a gente vai percebendo que essa vontade de estar perto não é loucura, que o desejo de possuir não é obsessão e que o ciúme por coisas completamente bobas não é doença, a gente acaba percebendo que todas essas coisas se somam numa só, que todos esses sentimentos podem ser resumidos em um:O AMOR. O amor que você despertou em mim, o amor que você me fez sentir, o amor que você me dá, meia bruta mais me dá. Eu nunca terei palavras para dizer o quanto te amo, por mais que eu escreva, essas palavras nunca alcançarão a dimensão do meu sentimento por você. Penso em você quando acordo, a cada instante do meu dia, a cada coisa que acontece eu só penso que tenho que te contar quando nos falarmos, penso em você quando me faz dormir, sonho com você, e ao acordar, me sinto realizado por ver que você não é apenas um sonho, apesar de se parecer com um. A alegria de poder ter você ao meu lado me contagia de uma tal maneira que eu seria incapaz de explicar, assim como a vontade de cuidar de você, de te ver bem, de te fazer feliz. Muitas vezes me pego pensando como é possível que eu sinta algo tão forte assim; eu tenho a total certeza de que faria qualquer coisa por você, qualquer coisa pra te ver feliz, pra te ter comigo. Você é uma daquelas chances boas que a vida não me daria duas vezes, é uma daquelas oportunidades que, não só devem ser aproveitadas, como abraçadas também; você é um daqueles sonhos que a gente chega a pensar que é impossível de acontecer por ser tão bom. Sabe amor, quando me pergunto se estou te perdendo? Me parece uma ideia tão boba, tão… Impossível; pois só eu sei o quão seu eu sou, o quanto eu amo você. Sim, eu amo você, te amei desde o primeiro dia em que te conheci, e te amarei até depois do meu último suspiro. Você é tudo, você é meu mundo, minha razão, minha paixão, minha vida…Você é pra sempre.

Músicas, livros, textos, filósofos, poetas, físicos todos eles tentando decifrar qual o verdadeiro significado do amor. No que eles acreditam? Em uma mutação genética? Uma necessidade biológica? Uma atração física? Todos eles procuram decifrar esse sentimento que não dominamos. Mas para mim o amor não tem explicação, não tem como defini-lo, apenas senti-lo.

Olá por favor,alguem que me passe os textos escritos no dia 16-12-09, necesito de um que li, mas nao o encontro alguem que por favor me diga como ver os textos do dia 16, falava sobre distacia, que nao quer que a outra pessoa abandone sua vida ou mude,algo assim,alguem que me diga como ver textos pasados,passei todo o dia procurando,ficarei muito grata.

Definições, conceitos, significações, frases, textos, livros, são atributos os quais nos valemos, quando nos predispomos a fazer uma leitura mais acurada, de algo que queremos conhecer melhor, seja apenas por curiosidade, necessidade profissional, para cumprir uma exigência escolar, ou qualquer outra.

Escrevi textos que jamais tive coragem de mostrar para ninguém, porque o medo sempre é maior que qualquer coisa que poderia existir. Do meu lado, não está ninguém, e talvez, assim que deve ser. Talvez, eu não mereça o amor de ninguém. No máximo, posso merecer compaixão, mas amor não. Não mereço.

Minha vontade não é nada demais, eu preferia ter continuado bem autossuficiente, sem textos que demonstravam alegria, e isso causou inveja de muitas e muitas pessoas, e talvez fez com que a minha vida não seguisse adiante. É, agora não tenho mais forças nenhuma para lutar por você, não tenho e também não quero arrumar forças, vai ser tudo em vão mesmo. Então, estou em pause.

Eu posso escrever milhões de textos durante a minha vida toda, posso fazer descrições que nem existem, posso viver intensamente sem ao menos querer, posso cantar a mesma música uma vida toda, posso descrever os mais simples sentimentos e, ainda assim nada explica o que eu sinto. Eu poderia te escrever um "eu te amo"... mas seria tão falso quanto, quando você me diz que vai cumprir algo.

Hoje, eu acredito em anjos, acredito em textos, acredito em mim. Hoje, eu não acredito em você. Hoje, eu acredito que você nunca soube dar valor em mim que eu tanto implorei no silêncio. Nunquinha soube nem ao menos dizer um singelo obrigado. Não ligo mais. Insisti tanto que o destino só fez você se afastar.

Alguns relacionamentos são como textos, a conclusão decepciona. No início o texto flui perfeitamente, liso, solto, suave, cada palavra se encaixa como feita para estar ali e de repente acaba, como um corte mal feito para os comerciais no meio do filme. E você fica ali, sentado em frente a tela se perguntando o que aconteceu, o que virá pela frente.

"Levamos dentro de nós acervos gigantescos de frases e textos perfeitos que não foram escritos, mas a grande maioria continuará trancado. Talvez nunca sejam revelados, porque a dor dificulta na hora de traduzir os fantasmas que assombram nossas mentes. É um abismo gigante, e se aprofundar demais pode ser perigoso."

Eu poderia postar vários e vários textos aqui, mas eu prefiro esconder-los e ler-los para mim mesmo pra ver se aprendo que o mundo e as pessoas e tudo e até o seu amor não estão nem aí para você quando se tratam deles mesmo. Não, nunca iram se importar com você por verem que você ser só você, a maioria não quer conhecer o seu eu verdadeiramente e ficam sendo falsos consigo mesmo. Hoje eu só quero um abraço, e uma carta falando ilusões para me sentir bem, bom dia.

Nas minhas teses malucas, nos meus devaneios e textos rabiscados de sentimentos e contradições próprias do meu desconforto monumental com o ser humano, nunca acreditei que somos 2,3,4 pessoas numa só. Aquilo que outros afirmam: “OUTRA PESSOA”. Serve como poesia e música, mas não serve como realidade física. É uma crítica e autocrítica. Se eu aceitasse que somos muitos, poderia sim compreender porque tantos fogem da culpa, pois teria a grande desfaçatez de jogar a culpa no meu outro “eu”. Como não aceito, o julgamento, cabe a mim decidir de que forma poderia ter tomado essa ou aquela decisão.

Ler muitos textos de filosofia não nos ajudará a ter um pensamento mais organizado se não nos habituarmos a testar as nossas ideias discutindo com outras pessoas que se interessam pelos mesmos problemas. A mera erudição sem o hábito de testar argumentativamente as nossas ideias, em particular através da discussão intensa com outros, é o que leva por vezes mesmo alguns filósofos a fazerem afirmações bombásticas mas pouco sensatas.

Quero que ele pegue a minha mão. Quero que ele brigue comigo quando escrever textos que não seja a nossa história. Quero dormir com ele enrolando as pontas do meu cabelo. Quero acordar de mau humor depois de ter brigado com esse menino. Quero que ele se sinta culpado por não ter me dado bala de gelatina. Quero que ele me puxe quando eu estiver falando muita idiotice. Quero que ele me faça sentir tudo o que passei fugindo nesse tempo todo. Eu quero que ele nunca se esconda como meu pai, e sempre me proteja como a minha mãe. Quero que ele implique com o tamanho da minha roupa, ou que me abrace quando me sentir sozinha demais.

- Nos dias seguintes, Mary percebeu que não haviam mais textos escritos por Johnson e ao procurar saber o que haverá de ter acontecido, se deparou com a morte do seu maior amor que não era Johnson como pessoa, mais sim o que estava dentro dele, ou melhor, o que ele fazia quando pegava aquela caneta, a mesma que tirou sua vida, e que em seus textos davam vida a personagens e a imaginação de Mary. E isso foi demais para aquela jovem donzela. A boca secara, o coração batia sem tom, como se estivesse perdendo a vontade de viver, pedindo para ir ao encontro de ao amado, como se o coração de ambos estivessem ligados até depois da morte. O que fazia Mary viver, já não existe mais, e naquela pequena cidadezinha ao norte de Londres, aquele inverno já não é mais o mesmo

De tanto me importar, calei. Fiquei quietinha, só com os mesmos problemas e novos textos. Nem sei mais por onde ele anda, e nem quem é a sua namorada. Mesmo que ela seja linda, sempre vou achá-la feia. Não sei mais sobre faculdade e nem sobre suas bandas preferidas. Os três anos se acabam por aqui. E eu o expulsei de uma vez por todas de dentro de mim. Não quero mais saber. Não quero mais nem ao menos ser invadida pelos mesmos pensamentos de sempre, e nem vou querer fuçar em suas redes sociais só para ver se está bem. Você não se importou comigo, e nada mais justo te ignorar para sempre.

Posso escrever coisas bonitas, piadas, grandes textos ou apenas uma frase. Posso brincar com as palavras e fazer trocadilhos, posso dar um grande significado ou fazer duplo sentido, só não posso fazer com que minhas palavras alcancem o mundo, e nem quero, só quero que elas ajudem e melhorem o dia daqueles que tiveram a chance de vê-las.

Chove,e eu queria lavar a minha alma agora, queria textos novos e pessoas velhas, velhas na minha vida, de volta mais uma vez e pra sempre, ah são só desejos e reclamações vãs, são só palavras leitoras da minha mente, são só nada, que se dane esse texto, que se dana as coisas abstratas, que se dane o futuro e todas as outras coisas, ta vendo é só assim, é isso, é chato pensar demais, as vezes cansa e dá nessas merdas, tipo essa que estou fazendo agora, mas só por hoje eu vou inovar, várias vezes escrevo esse tipo de coisa e apago, mas hoje, pelo menos hoje este texto vai ficar aqui, não me importo com sua grafia e nem me importo que não entendam, nem eu entendo. Ponto Final!

E ao término dos muitos breves textos, imagino que possa estar a aparecer um ridículo e clichê sentimental, posso estar parecendo transmitir isso de maneira piega, mas que seja, de que adianta expor se não com os sentimentos? Escrever é fácil, qualquer um pode desenvolver esta arte, embora, escrever com a alma, transmitindo sentimentos, isto é único, isto é raridade, assim como raros os que sabem reconhecer e apreciar.

Via de regra, gostamos de ler textos que dizem coisas com as quais concordamos. E rejeitamos tudo que não bate com o nosso modo de pensar. E é nesse aspecto que o escritor Franz Kafka em um aforismo seu nos diz que é justamente esse modo de pensar diferente que nos faz crescer porque nos faz pensar, refletir.