Textos sobre infância que encantam todas as idades

A PARTIDA DA MENINAZINHA

A menina só

caminha pela cidade bela.

E a cidade

ri e zomba

da menina velha.

Os olhos tristes

da meninazinha têm vida.

Romperão ciclos sistêmicos de desamor

sobrevivendo à presença esquecida.

A perspicácia do olhar,

camuflada em azul do céu noturno,

vai furar o cerco que a aprisiona ali.

A menina não sonha

apenas cria outras realidades para existir.

Ignora príncipe encantado.

Prefere se armar com palavras para fugir.

Levará consigo uma bomba de melancolia

que, quem sabe um dia,

explodirá em poesia.⁠

⁠Saudades
Eu sinto falta do tempo que viver era tão simples. Infelizmente já faz muito tempo que eu me sentia assim. Um tempo em que não havia preocupações, angústias, ou ansiedades. Uma época em que a maior preocupação eram as notas escolares.
Naqueles dias eu brincava contente com outras crianças, sim, já fazem alguns anos, este tempo foi na minha infância. Apesar de que bem me lembro, que mesmo nestes dias os pesadelos já me assolavam.
Eu já tinha pesadelos, e um medo enorme quando a noite chegava. Talvez eu tenha sido, desde criança, alguém problemática.
É por este motivo que eu não acredito que vou conseguir sair vencedora desta luta que estou travando. Pois faz muito tempo que estou nesta arena, sem resultados positivos.
Lembro de uma pergunta que eu fiz para a minha mãe, eu tinha 6 anos de idade, e estava com muito medo da morte. Perguntei para ela como as pessoas morriam. Ela me respondeu que as pessoas deixavam de respirar. Isto me deixou em pânico, comecei a controlar a minha respiração para não morrer.
Demorou algum tempo para que eu entendesse que a morte era muito mais complexa do que simplesmente parar de respirar. Infelizmente o medo de, passou a ser o desejo ( anseio) de. Extremos sempre😭...

⁠Minha alegria esteve na simplicidade da terra úmida, no vento desgovernado que interrompera a minha banda musical, no passageiro invisível que vinha sempre ao meu encontro. Quem me via muitas vezes sozinho, não sabia a alegria que eu dera através da imaginação. Eu sorria, falava, reclamava, agradecia, e como de costume abria a porta na entrada e na saída.

Aos queridos passageiros que um dia cessaram viagem comigo, vos agradeço por nunca terem me deixado brincar sozinho, por cada ensinamento que me foi passado no silêncio, por todo amor que recebi do que aparentemente não existia. Vocês me ensinaram a amar além da visão, a tocar a alma dos que vivem, a chorar as lágrimas que viam do coração.

Uma Carta aos Pais e Adultos:
Em vez de fazer julgamentos de valor sobre o desempenho individual, precisamos entender o potencial de cada indivíduo. Minha infância foi passada em uma caixa de bolhas sem os meios estratégicos para ser um cidadão global. Qual é o prognóstico para esta infância: um adulto vulnerável, higiênico, patológico, medroso, inseguro, sensível, ansioso, em pânico e tímido?
Os adultos não seriam mais tolerantes com todos os nossos desejos de contribuir para uma sociedade hedonista protegendo nossos filhos da adversidade, dizendo o que eles dizem por meio de elogios falsos e não ensinando as consequências do mundo real?

⁠Bolinha de gude

Encanto de crianças
Na roda do ganha e perde
A vida se desenvolvia
Tempo de alegria
Eram de vidro,
Desejadas, e disputadas
Algumas coloridas
Em cada jogada uma batalha vivida
Às vezes, motivos de brigas
Brigas entre futuros homens
Que no exercício do jogo
Aprendiam a defenderem sem medo, o que sentiam no coração
E cresciam descobrindo que na vida
Ganhando ou perdendo, todos somos iguais
E no final da brincadeira, amigos sem rancor
Infância intensa, feliz, e cheia de amor
E linda demais...

⁠Turma da Mônica

Na turma tem um pouco de tudo, tem amizades verdadeiras, tem pessoas que podemos contar. Se for falar da turma, vamos começar comigo. Sou forte, minha força é um mistério. Sou companheira, amiga leal, mas não me tirem do sério porque o Sansão eu vou girar e o problema vou solucionar.

Mas a violência não nos leva ao bom lugar. Sou a Mônica, muitos dizem que sou a dona da rua onde o Cebolinha quer de mim tomar.

Mas só quero ser feliz, só quero poder brincar e abraçar meus amigos. Sou a Magali, gosto um pouquinho de um lanchinho daqui ou dali.

Já comi um lanchinho às 2:10, já chegou o lanche das 2:15.
Mas fazer o que se comer é o que me deixa feliz!

Sou o Cascão, sempre com os meus amiguinhos, com o guarda-chuva em minha mão para me manter sujinho, para não perder meu nome lindo. Gosto muito dos meus amiguinhos, mas os planos infalíveis do seu Cebolinha se tornam falíveis.

Tenha fé, o Cebolinha nunca vai ser o dono da rua.

Sou o Cebolinha, eu sei que um dia vou lealizal meu sonho, pois um dia selei o novo dono da lua. Ninguém vai conseguil me segula e jamais vou desistil polque vou fazel o impossível pala chegal e com meus planos infalíveis vou conseguil a Mônica delotal e o dono da lua selei.

Cebolinha falar "R"!

⁠Sobre a educação infantil, devemos ter prudência. Pois, quando muito podada e não estimulada, a criança se torna um adulto heteronômico.Sendo incapaz de questionar, refletir, repensar, inventar e criar novas regras.
Uma pessoa antagônica ao conceito de autonomia, e portanto, incapaz de fazer suas próprias escolhas e modificar positivamente o seu meio.

Siga nas redes Sociais: #TH_Historiador

⁠O garotinho

Esta porta um dia fora um portal encantado dos sonhos, onde um garotinho descobriu a terra da infância, um lugar cuja a inocência reinava. O céu era sempre azul, o tempo não fazia questão de correr, tudo era calmaria, tudo era alegria. Havia tanta beleza e pureza na alma daquela criança, que achei por bem poupá-la da nossa realidade. Não sei quando, mas sinto que tranquei ela por dentro, quando percebi que o portal estava se fechando. Poxa, passou já tanto tempo! Eu já não me lembrava! Foi então que ao ver esta porta, eu ouvi o garotinho me chamando ... apesar de não conseguir mais vê-lo, eu sei que ele está lá feliz: assustando todo serelepe pela manhã, a sua avó que desde cedo está na área estendendo as roupas - olhando curioso o seu avô dentro de um cômodo cheio de ferramentas e maquinários - a noite ele vê pela dita porta de vidro, uma luz! Ele corre até a sala, e vê a sua tia se
abaixando toda sorridente para lhe dar um abraço, o cheiro dela é um acalanto para ele - Mal consegue dormir, de tanta vontade que tem do próximo dia logo chegar!
Doce menino aproveita por mim, de novo, tudo isso que você têm aí, quantas vezes quiser, és o alento do meu respirar.

⁠Hoje senti o desejo de comentar sobre a letra da música do Nando Reis, “Pra você guardei o amor”.

Ao ouvir e prestar atenção na letra fui remetida a tempos imemoriais de minha infância, onde a figura paterna se fazia presente e de quando eu imaginava o amor, como eu via, com meus olhos inocentes, o relacionamento de meus pais. Época de sonhos e verdades limitadas ao que ocorria a poucos metros de mim, pois não existia a internet ou nada de muito tecnológico.

Lembro de estar sentada em nossa sala pequena, na Casa que morávamos, na rua conhecida como Bêco Salgado, na Cidade do Cabo de Santo Agostinho, Pernambuco. Casa pequena, de frente, uma porta e uma janela. Na sala, neste dia que consigo recordar, eu por volta dos meus nove anos, sentada numa mini cadeira, meu pai, na cadeira de balanço, minha mãe fazendo um tipo de artesanato que lembrava o crochê, sentada numa cadeira baixa ao lado dele, ela usava uma tábua cheia de pregos, para trançar com linhas, foi quando, num diálogo entre meus pais, de repente , minha mãe bate no joelho dele com esta tábua cheia de pregos, ele grita de dor, as cabeças dos pregos entraram na pele, ela imediatamente, procurou cuidar do ferimento, mas não se desculpou, a partir deste dia, comecei a perceber que o amor que eu imaginava entre eles, não existia mais, algo tinha abalado a relação.

Comecei a prestar atenção aos detalhes da convivência diária e pude facilmente perceber que algo externo acontecia e que a minha mãe sofria em silêncio. Uma nova mulher ocupava o coração de meu pai e ele vivia esta paixão em segredo. Mas um dia tudo se tornou insuportável e minha mãe entregou o seu grande amor a sua melhor amiga. Traumas se formaram, dores imensas, família desfeita. O tempo passou, hoje meu pai já falecido, ainda faz meu coração vibrar de saudade, pois apesar de tudo, ele era meu pai. Com a maturidade entendemos que cada um faz suas escolhas e consequentemente arca com as consequências, não temos o direito de julgar, apenas de aceitar. Com os eventos que se seguiram, meu coração se transformou em quase pedra, sentimentos contidos, medo de amar e sofrer.

Todas as vezes que tentei abrí-lo, ele foi machucado e novos traumas se formaram, porém o amor está lá guardado, potente, pulsante, o qual sempre quis mostrar, mas por medo guardei sob uma carapuça grossa, quase intransponível. Todas as vezes que tentei deixar fluir e fui machucada, me senti uma idiota e me perguntava: Você sabia que o mundo é assim, cruel, sem moral, sem valores éticos, por que você se abriu? E lá estava eu de volta a concha protetora. Hoje, ao meio século de vida, vejo que as pessoas continuam do mesmo jeito, se enganam e enganam, tiram proveito de pessoas boas sem a menor crise consciência, quando tudo vai mudar de fato?

Caminhamos a passos de tartaruga para a evolução moral tão pregada pelo Cristo. Sinto uma tristeza muito grande quando consigo perceber que será ainda necessário muita dor e sofrimento para que tenhamos absorvido o aprendizado de como amar de verdade e com a verdade. Vida que segue, porém cá estou com muitas restrições, mas na esperança de um dia poder dar o amor que sinto, livre e feliz, como diz a letra da música.

⁠A cidade está morta
O mexicano que espantava a molecada
com sua espingarda de sal
estancou-se no tempo
A noite está muda.
Amordaçaram Vila Galvão.
Gritos de brincadeiras
fazem eco no quarteirão.
As vozes das crianças
são pedras soltas no caminho.
São concretos que mastigam os terrenos.
São gemidos de gatos
que assombram os telhados.
Ninguém brinca.
Ninguém grita. Ninguém fala palavrão
Ninguém acende um pneu
Ninguém solta um balão.Ninguém.
Na cara do presente
há uma faixa estendida :
É proibido ser criança..

⁠MEU QUINTAL
Alguém já viu meu quintal ?
Tem um corredor enorme
que vai dar lá no fundo
e uma porta aberta para o mundo
Dali se vê limpidamente
a estrela chamada D'Alva
nascer todos os dias
entre os verdes montes
que se distanciam.
No ar que se respira
há um perfume que não vem das flores
- meu quintal não tem flores.
O perfume vem do vento
E fica ali
Toda vida
Como se fosse Deus

⁠Ser criança, obviamente, não significa ter pouca estatura, pode até ser sinônimo de pouca idade.

Há criança tão madura que nem parece ter passado pela infância, e há adulto tão infantil que parece nunca ter saído dela.

Na real, ser criança é ter a alma encantada até a melhor idade.

⁠Ser criança é não ter a ânsia de querer ser...
É viver sem se comprometer
com a realidade daqueles que nada são
Não vivem
Não sonham
Não têm imaginação

Ser criança é não se
Contentar com a monotonia
Do mundo...
Com a falta de graça,
de cores, de rumo...
É aproveitar a vida
Cada segundo

(...)

Ser criança é sorrir
Com as coisas
simples da vida
É ter o coração livre
E amar sem medida

FLORES, Leandro, 2017

Feliz dia das crianças aos adultos que carregam sua criança interior no coração


⁠Quem era você, quando criança? Ainda tem os mesmos sonhos da infância? Quais eram as coisas que tinham realmente importância?

Você perdeu a sua inocência… a sua pureza...

Você perdeu a sua inocência quando o mundo te contaminou.
Quando passou a odiar mais do que amar…
Quando pensou que elogiar é algo ruim… e criticar e falar mal é algo bom.
E hoje, é algo comum pra você.
Você perdeu-se de si mesmo quando pensou que ajudar o próximo é desnecessário, ou perda de tempo…
Ou que ninguém merece a sua ajuda, que todos querem te
enganar ou se aproveitar de você.
Perdeu-se quando te ensinaram
Que pensar em si mesmo é o melhor caminho.
Você se distanciou de sua essência quando se distanciou das
pessoas que ama…
Quando o mundo te fez acreditar que ele é mais importante do que sua família e amigos… Quando a urgência das coisas te consumiu, e você nem
Notou…

Você perdeu-se de si mesmo quando te ensinaram que precisa ser melhor do que os outros… e de que pode julgar os outros. No fundo, está a julgar a si mesmo, o tempo todo. E a sua vida se vai.

Perdeu seu propósito quando aprendeu erroneamente que seu objetivo é ter. Status, coisas, poder. Quando colocou isso à frente das coisas importantes, como amar, ajudar, transformar.

Quando não pensou que sua vida custa caro à natureza, ao planeta… e que tudo o que veio fazer é amar e contribuir com opróximo. E que tudo o que vai levar desta terra é um total de nada destas coisas que te custam muito caro ter e sustentar. Porque te custam o tempo, e este se vai por entre os dedos, para nunca mais voltar.

Você se esqueceu do seu caminho, quando se deixou trilhar o caminho dos outros, do mundo todo, menos o teu. Quando se vê a fazer tanta coisa que, na verdade, não fazem sentido algum.
E que amanhã tantos outros poderão fazer, enquanto se esquecem de você.
Pois você foi se deixando ser apenas mais um… deixando de ser você para se parecer comum… querendo tanto pertencer, e não pertencendo a lugar nenhum.

Que neste dia tão importante e significativo, nós possamos refletir e dialogar com cada criança que um dia morou dentro de nós… e que representa a pureza de nossa alma, a inocência de nosso espírito, e que desde o princípio sempre soube e carrega consigo o real propósito de nossas vidas.

⁠Em uma casinha de taipa, uma garota corre feliz,
E, rajado de som, o silêncio é interrompido em uma pausa feroz.
O céu celeste, em rosa, se transforma, e o som vem, cheio de sentido e coração.
A menina, que corre, é uma senhora em um campo no outono,
Sem uma casa, mas com uma lagoa entre pássaros.
O céu rosa é celeste, e o som, mais feroz, vem à tona.
Embora o correr da menina senhora sinta falta,
O bem te vi voa, voa, em um quintal entre risos

Tenho tanto para falar que chega a ser sufocante o silêncio nos meus dedos.
Expressão essas que não decifrei em letras, a mente pensa os sonhos navegam em pensamento.

Estes mesmo que ainda não decifro nas linhas estendidas sobre o papel este mesmo que já traz sã lembrança.

Da floresta a onde os arbustos ao longe vêm uma florada que ainda não sei distinguir.

Que flores e essa entre cores amarelas e laranjada com um pouco de lilas as folhas verdes dando um destaque a mais!

Olhando para o céu que me faz reflexo do mar no horizonte profundo me recordando da minha infância que tão perto, vem me trazendo uma breve lembrança.

Dos meus desejos que não realizei, me pergunto porque, mais como devo agir nestes universos de anseio e desejo que me faz refletir.

Vem o silêncio entre o barulho trazendo o conforto de que um dia, só mais um dia para agir!

⁠A magia do Dia das Crianças

No Dia das Crianças, somos chamados a escavar o que o tempo enterrou em nós. Crescer é como um lento naufrágio, onde nos afogamos nas correntes da rotina e no peso das horas que se multiplicam sem cor. Perdemos, entre os dedos, o assombro que outrora dançava livre em nossos olhos. O mundo, antes vasto e inexplorado, agora é uma paisagem estática, onde já não vemos a magia que as crianças respiram.

Lembro-me do dia em que observei meu filho na cozinha, como um pequeno alquimista, sorrindo ao transformar ingredientes comuns em arte efêmera. Mexia a colher com a solenidade de quem conhece segredos ancestrais, e o açúcar, dissolvendo-se, era um rio de luz. As gotas de chocolate caíam como constelações em um céu de farinha. Para ele, aquele bolo era mais que um simples bolo. Era um sonho que se formava entre suas mãos.

Nós, que já não sentimos o encanto nos gestos diários, repetimos nossos passos sem poesia. Perdemos o ritual da criação. Fazemos, mas já não criamos. Esquecemos a dança do instante, trocamos nossos olhos de espanto por uma lente endurecida, que só busca o fim, que só quer o resultado. Quando foi que deixamos de encontrar o universo em um grão de areia? Quando foi que a música da vida se calou dentro de nós?

Que neste Dia das Crianças possamos redescobrir o caminho perdido. Que voltemos a andar descalços na terra do encantamento. Que nos permitamos tocar, outra vez, a beleza das pequenas coisas – o riso de um amigo, a sombra de uma árvore no fim da tarde, o brilho de um olhar que nos acolhe. As crianças conhecem a canção secreta da vida. Elas sabem que o tempo não é uma linha reta, mas uma dança circular. Sabem que a alegria não se alcança, mas pode ser encontrada nos detalhes mais sutis.

O mundo nos ensina a sermos frios, a contarmos o tempo em segundos. Mas as crianças nos lembram que a vida se conta nos sorrisos e nos gestos despretensiosos. A criança antevê a felicidade, não espera que ela chegue para ser feliz. Elas sabem ver o voo delicado de uma borboleta como um milagre, sabem que uma flor pode conter todos os segredos do universo. Elas nos ensinam que a verdadeira sabedoria está em desaprender. Desaprender o peso, reaprender a leveza. E assim, voltar a acreditar naquilo que só o coração pode ver.

Que neste Dia das Crianças, aprendamos, assim como elas, a amar a véspera, a alegria que já habita o instante antes da chegada. Que possamos, enfim, abrir nossos corações para a inocência e para a curiosidade que nos habita, adormecida. Porque são elas que nos mostram o caminho de volta ao que sempre soubemos: a vida é um mistério a ser vivido, não resolvido. E, ao olhar novamente através de seus olhos, talvez, só talvez, reencontremos o brilho que deixamos cair ao longo da estrada.

⁠De como me inventei

Passei meus dias em meio às coisas miúdas.
Aprendi com as borboletas a carregar nas costas o mundo,
e com os pingos da chuva, a fazer serenata no chão.
A torneira aberta dos céus
jorrava horas inteiras de poesia,
e eu, menino sem bicicleta,
inventava que as palavras tinham rodas.

Brincava de crescer pelos olhos,
onde cabia o universo e um pé de grama.
Ensinava o absurdo a se acomodar no meu quintal:
uma pedra virava amiga,
uma nuvem, brincadeira de adivinhar.
Enaltecer os ordinários era meu jeito
de me desconhecer um pouco por dia.

As frustrações, eu punha no varal.
Torcia minhas tristezas até o último soluço
e pedia ao sol que secasse tudo antes da próxima chuva.
Porque a chuva sempre volta,
mas as tristezas, se bem secas, viram outra coisa:
lençol para embalar sonhos
ou sombra fresca para esquecer o calor.

Assim fui me criando,
com as faltas vestidas de beleza
e com os vazios repletos de poesia.
Nunca esperei o fim chegar,
porque quem vive de esperar
não interage com o presente,
nem cresce pelos olhos.

Escolhi viver assim:
de mãos dadas com o invisível,
sendo mais do que sou.
Ou sendo menos.
Afinal, quem precisa de muito
quando tem o céu inteiro dentro de si?

⁠Crescer é Perder-se

Se soubesse, criança, como passa o tempo,
Voltavas a brincar com pedrinhas no rio,
Continuavas a sorrir para as borboletas,
Aproveitavas o viver como passarinho.

A vida adulta é pura lamúria,
Tem gosto de saudade e cheiro de chuva.
Queria ter ainda a confiança do abandono,
Quando me esquecia nos braços de Deus,
E era feliz nos desvãos do quintal.

Hoje, crescido, com o controle nas mãos,
Não vivo, apenas existo,
Prisioneiro dos meus próprios medos,
Carregando o peso das responsabilidades.

Se pudesse voltar ao ontem,
Onde o futuro era apenas uma ideia distante,
E cada dia uma nova aventura,
Entregar-me-ia à pureza da infância.

Na simplicidade dos dias antigos,
Encontrava a verdadeira alegria,
E na inocência do meu olhar de menino,
Revelava-se o segredo da vida.

Hoje, vejo-me perdido em meio ao concreto,
Nas rotinas sem cor e sem brilho,
E anseio pelo riso fácil,
Pelo despreocupado viver.

Se soubesse, criança, que crescer é perder-se,
Voltavas a brincar com as formigas,
Continuavas a sorrir para o vento,
Aproveitavas o viver em plenitude.

Hoje que cresci e assumi o controle, não vivo.
Tudo é se der,
Tudo é quem sabe,
E o coração ainda sonha ser menino.

⁠Mundo Azul

Ele caminha devagar na calçada,
como quem mede o peso do dia.
Apressados tropeçam nele,
mas ele nunca tropeça
na pressa do mundo.

Disseram que era estranho,
porque via o mundo por ângulos tortos.
Que culpa tem um espírito sensível,
se a sociedade se crê reta demais
para enxergar a beleza do desvio?

No intervalo entre duas palavras,
ele enxerga um poema inteiro.
No espaço entre um toque e outro,
ele sente tudo o que existe.

A falta de respostas assusta os outros,
mas o silêncio dele não é vácuo: é morada.
Ali dentro, onde poucos chegam,
há um universo à espera de tradução.