Textos de Machado de Assis

"Os adjetivos passam,e os substantivos ficam." Machado de Assis

As características do adjetivo são alteráveis,o substantivo não!
O substantivo é a quem é atribuído o adjetivo. Por mais que as características se alterem,que os adjetivos sejam diversos,o nome não muda. O ser é o próprio,é o mesmo.

A vida é só uma e o tempo,as vezes acolhedor,as vezes ranzinza,corre.
Nesse correr ainda temos algumas,poucas aliás,pessoas que permanecem em nossas vidas.
Os adjetivos podem ser alterados,as qualificações de cada uma delas podem ser sim modificadas e as essas pessoas,eu peço a Deus que sejam mudanças sempre para melhor.
A esses substantivos quero que os adjetivos sejam companheiros,ouvintes,conselheiros, cúmplices,e assim sucessivamente,até se tornarem irmãos,daqueles mais chegados.

Como substantivo é nome,e o nome é imutável,permito-me,por licença poética,classificar os adjetivos acima,e muitos outros,para o substantivo "amigos" !

O CACHORRO DO MACHADO DE ASSIS

Como pode um cachorro ser destinatário de herança?
Juridicamente é impossível!
Na verdade, foi Rubião quem herdou, sob uma condição:
Cuidar do cachorro, que tinha o nome do dono,
Quincas Borba.
Aquele velho Quincas de Memórias Póstumas de
Brás Cubas.
O problema é que pessoas gananciosas
Logo trataram de tirar-lhe a herança.
Pobre Rubião!
Assim, restou-lhe apenas a loucura
E a companhia do velho amigo Quincas,
O cachorro.
Também, fizesse Rubião como Machado
Superado as dificuldades
E adquirido um legado com seus próprios méritos
Estaria entre os maiores gênios da
Literatura mundial.
Mas, voltando à estória do cachorro...
O que um cão deve fazer com tanto dinheiro?
Sei lá!
Pergunte ao Machado, que é imortal.
Porque o cachorro, já morreu.

Não sou um Mário Quintana, um Machado de Assis ou uma Martha Medeiros, não tenho a mesma magia que esses e outros escritores tem, mas sim saímos todos do escuro onde estávamos escondidos, não é de cima para baixo é de baixo para cima, começo do nada sonhando chegar em algum lugar, não tento ser quem não sou, sou simplesmente eu.
Sou uma sonhadora que sonha ser uma escritora.
Sou uma pessoa que simplesmente sonha ter suas obras tocando as pessoas.
Simplesmente surgi de uma dor que senti e me descobri.
Sou simplesmente eu!

⁠Você é uma das estrofes mais linda de um poema de Machado de Assis.
O soneto mais que perfeito de Shakespearer .
A moça mais cheia de charme ,que a garota de Ipanema.
Me digas linda moça, como eu um mero escritor não se apaixonaria por ti ?
Se és uma das mais belas obras ,da mais pura perfeição divina .

⁠Ah, meu caro, se deixássemos Machado de Assis esculpir com palavras o retrato de um namorado, certamente haveria o mesmo brilho sutil de ironia e a profunda percepção das complexidades do amor que permeiam suas obras. Vamos, então, imaginar como seria a celebração de tal romance sob a pena de nosso astuto cronista.

Meu amado, és como um personagem machadiano, que encanta não apenas pela presença, mas pela riqueza de teu interior. No teatro da vida, assumiste o papel não de um Bentinho consumido por ciúmes, mas de um Pedro de Alcântara, que oferece amor com a generosidade de um imperador e a lealdade de um amigo. És o herói romântico sem as tragédias que costumam seguir os passos desses personagens, mantendo sempre o equilíbrio entre a paixão e a razão.

Em cada capítulo de nosso amor, revelas nuances de um Capitu, com olhos de ressaca que me arrastam para o mar profundo de tua alma, mas sem os enigmas e as ambiguidades que ela carrega. Tuas palavras têm o poder de Virgília, encantando e seduzindo, porém sempre transparentes e sinceras, sem os véus de mistério que Machado tece ao redor de suas figuras femininas.

Como um bom romance machadiano, nosso amor possui suas peripécias e reviravoltas, mas ao contrário dos contos de desencontros do bruxo do Cosme Velho, o nosso é tecido com a firmeza dos laços que apenas se fortalecem com o tempo. Cada dia ao teu lado é um novo capítulo, não de suspeitas e desventuras, mas de descobertas e alegrias compartilhadas.

Com a sabedoria de Machado, lembramos que o amor não é apenas feito de momentos de êxtase, mas de uma série de pequenas felicidades cotidianas, aquelas "migalhas" que Brás Cubas, em retrospecto, tão amargamente subestimou. No entanto, em nossa união, cada migalha é um banquete, cada pequeno gesto, um tesouro.

Portanto, meu estimado, meu amor, meu companheiro, saibas que em cada linha que o destino escreve para nós, encontro mais uma razão para celebrar a nossa sorte de estar juntos. Machado poderia muito bem ter escrito um romance sobre nós, onde o amor não termina em tragédia, mas continua a florescer, página após página, num eterno e grato desenrolar de afeto e companheirismo.

⁠
Em versos esculpidos com cinzel de ironia,
Machado de Assis, teu estilo guia minha poesia.
O palco político, um teatro de sombras e luz,
Onde a verdade se encontra nos bastidores, longe do refletor azul.

Transformação industrial, o gigante acordado,
No rosto do progresso, o passado desfigurado.
O rodar das engrenagens, o tempo acelera,
E a face da humanidade, em aço e vapor, se esmera.

Progresso! Oh, grito ecoado em cada esquina,
Mas que no ritmo frenético, a alma sublima.
O homem, preso à roda da inovação, se perde,
No olho do furacão, a humanidade se esconde.

A falta de planejamento, a desordem em marcha,
Na construção do futuro, o alicerce desmoroncha.
E o que resta são ruínas de sonhos, na poeira do tempo,
O preço da pressa, o lamento do esquecimento.

Guerras! Oh, a derradeira dança do destino,
Onde o homem, em seu orgulho, se torna assassino.
Na sombra do progresso, a chama da discórdia arde,
E no palco da existência, a tragédia se faz carne.

Assim, entre a política, a transformação e a guerra,
A humanidade caminha, na corda bamba da terra.
Buscando no progresso, a esperança de um novo dia,
No poema da vida, somos versos de ironia.

⁠MACHADO DE ASSIS
.
Joaquim Maria Machado de Assis
Mulato carente em cuja cerviz
Pesava o opróbrio do preconceito
Filho de pais pobres
Mas dono de talentos nobres
E de originais conceitos.
.
Criado pela madrasta
Suplantou a dor da desgraça
Da perda da mãe querida
Frequentou a escola pública
Mas sua sabedoria única
Adquiriu na escola da vida.
.
Aprendeu francês e latim
Exerceu atividades sem fim
No universo da cultura
Mas o seu maior legado
Para sempre ficou gravado
Nas páginas da literatura.
.
Foi jornalista, contista
Cronista, romancista
Poeta e teatrólogo
E na fundação da ABL
Foi distinto cerne
E mentor do seu prólogo.
.
Chamava-se Carolina
A musa que inspirava as rimas
Dos seus versos de amor
Ela foi a sua obra mais perfeita
Mas que cometeu a desfeita
De morrer antes de seu autor.
.
A saudade abreviou os seus dias
E os textos que ele escrevia
Não o acompanharam ao cemitério
Ficaram espalhados como a fumaça
Que subia das fogueirinhas da casa
18 da Rua Cosme Velho.

⁠SE MACHADO DE ASSIS FOSSE BAIANO

Seria barril velho, tá ligado não?!
Capitu seria uma piveta barril dobrado.
E viveria numa quebrada.
Ela também seria pagodeira... Dissimulada.
Sua cara seria de ressaca de serveja.
Bentinho seria um vacilão,
Por achar que foi traído.
E Capitu que não come reggae de ninguém, mandaria ele vazar.
Machado não falaria "Decerto que sim"!
Ele diria: "É isso mermo!" "Tô ligado, véi!" "Tá valendo..."
...Poesia seria uma Swingueira...


Machado de Assis é tudo, e, em todos dialetos!

Que me perdoem os imortais...
Eça do Queiros
de deixar o Machado do Assis
nas mãos do Manuel da Bandeira
deixou o Jorge meio puto
ele que é Amado
queria o machado....
para trabalhar
como irá lenhar
para honrar seu amor.
procura o Guimarães e compra uma Rosa
pra ver se continua sendo amado
com flores, cordéis.
justamente no dia dos namorados...

Este não


Ao lembrarmos de Machado de Assis, ele tem uma frase bem assim: " se está morto, podemos elogiar a vontade". Porque qualquer um e qualquer um de nós, enquanto vivo ele estiver, pode decepcionar. Somente o cadáver é incapaz do que não deve e do que deve. Porquê não é mais livre. E é interessante que a palavra vício, significa ausência, falta. E a palavra virtude e por mais estranha que pareça, tem haver com o universo masculino, a palavra virtude possui um radical que é "vir" de viril e que assim se entendia que uma pessoa virtuosa, não era uma pessoa virtuosa, e sim um homem, no sentido de masculino. O homem que teria a virtude da coragem, generosidade e da justiça. E as mulheres seriam colocadas nessa tradição histórica, num papel secundário. Evidentemente, que a noção de virtude e vício, ela veio ganhando um patamar mais elevado. Todo ser que se diz ser virtuoso e, quando você o pergunta qual a virtude deste ser, ele responde eu sou perfeccionista.

⁠*Lembranças*

Eu te vejo completamente.
Me vejo entregando-me inteiramente a ti.
Sinto o cheiro dos seus cabelos molhados
em minhas mais profundas lembranças.
Notas marcantes de seu perfume,
e os traços do seu rosto.

Te toco em minha imaginação
e te ouço sussurrar tantas coisas
das quais jamais desejaria esquecer.

Caminho no ritmo de seu coração.
De acordo com as notas que despertam de seus lábios.
Escrevo sobre nós.
Escrevo nossa história sobre o papel em branco.
Iremos começar do zero,
E recomeçar
com meus braços intercalados aos seus.

Não consigo ver outra coisa,
quando imagino meu futuro
a não ser minha mera existência,
em sua companhia.
Mirando o mar,
sentindo o sereno em nossos rostos,
desejo nunca me esquecer dessa cena.

Eu te olho através da tempestade do meu coração,
Com minhas mãos geladas,
tocando seu corpo.
Por uma fração de segundos,
quero desvendar-te, quero conhecer cada parte do seu ser,
cada pedaço dos seus lábios,
cada uma de suas entrelinhas,
e cada canto do seu coração.

Quero poder tocar seu rosto
enquanto congelo meu olhar ao seu.
Sentir o arrepio do toque de nossos corpos.
Te trazer em cada suspiro.

E enfim, quero amar-te.

A vida de uma Baleia


Nasci em um sertão, dentro de uma fazenda, necessidade sempre passei, mas amor nunca faltou pra suprir o resto. Tinha um amigo falador de asas curtas, dois irmãos, um pai e uma mãe. Logo quando nasci me deram um nome estranho, Baleia, nunca intendi o porque, mas gostei.
Já faz alguns dias que saímos da fazenda, acho que papai achou algo melhor, espero que sim. Dias se passarão e comecei a dar falta do meu amigo falador, não o vi mais, acho que o pequeno deixou ele voltar voando para a fazenda, espero que tenha achado o caminho de volta.
Se papai achou algo, achou a quilômetros de distancia da fazenda, nem me lembro mais como voltar a ela. Já estou exausta, minhas pernas doem, as moscas me comem, as feridas de tantas já nem sinto.
Hoje o pai passou o dia a me cuidar, discuti-o em sussurros com a mãe, não consegui escutar, mas vi que ela não gostou nada da discussão. Minutos se passaram, meu pai mandou os pequenos irem na frente com mamãe , pediu que eu esperasse, chegou bem perto de mim, me abraçou e falou soluçando bem baixinho :
-Desculpa.
Uma lagrima caiu em mim, depois, tudo foi ficando turvo, escurecendo, e antes que se apagasse tudo, eu disse:
-Amo vocês.

⁠Flores de papel

Enxergar através de alguém.
Por que nem todos gostam de ler?
Seria melhor arrancar suas folhas,
Construir folhas com seus rasgos?

Flores são mata, não se deve arrancá-las.
Nem todos entendem isso?
Mas arrancar folhas de livros para fazer flores,
Não seria desmatar conhecimento?

⁠A natureza brasileira,
uma fonte de inspiração,
encanta a alma inteira
e nos leva à contemplação.

Machado de Assis já dizia
que a natureza é como um livro,
onde a sabedoria se irradia,
e nos enche de um amor vivo.

Guimarães Rosa, por sua vez,
falava da natureza sertaneja,
que ensina ao homem, de uma vez,
a lição da humildade que almeja.

Carlos Drummond de Andrade,
com sua poesia sensível,
via a natureza como uma verdade
que se expressa de forma incrível.

E Vinicius de Moraes,
com sua canção e beleza,
celebrava as belezas naturais,
que nos envolvem com tanta grandeza.

Assim, a natureza brasileira
nos leva a um mundo de emoção,
e nos faz perceber, de maneira inteira,
que a vida é uma grande benção.

Às vezes me ponho a ler, observar e refletir sobre os acontecimentos e as pessoas com suas limitações e aberrações...
E muitas vezes chego a pensar se estou vivendo dentro da obra literária do grande Machado De Assis ,"O alienista" (1882), que nesse Brasil atual fica longe de ser considerada uma ficção.
O que pensaria e diria hoje (2018) o personagem Simão Bacamarte?

⁠Entre as páginas antigas de um livro empoeirado,
Reside a genialidade de um escritor consagrado.
Machado de Assis, mestre da prosa e poesia,
Sua obra é um tesouro que a alma extasia.

Com sua pena afiada, como um machado em mãos,
Ele desbravou os caminhos da literatura com paixão.
Em cada conto, em cada crônica, em cada verso,
Revela-se o retrato humano em todo seu universo.

Das memórias do Rio de Janeiro ao sarcasmo sutil,
Machado esculpiu personagens com talento viril.
Capitu, Bentinho, Brás Cubas e tantos mais,
São imortais, ecoando através dos tempos, jamais serão reais.

Machado, o mestre da ironia e da profundidade,
Sua escrita transcende qualquer limite ou idade.
Em suas linhas, encontramos a essência da condição humana,
Um espelho que reflete a complexidade humana.

Assim, erguemos um brinde ao mestre imortal,
Cuja obra continua a nos inspirar, sem igual.
Machado de Assis, eterno em sua glória,
Seu legado perdura, contando-nos sua história.

Vê agora a neutralidade deste globo, que nos leva, através dos espaços, como uma lancha de náufragos, que vai dar à costa: dorme hoje um casal de virtudes no mesmo espaço de chão que sofreu um casal de pecados. Amanhã pode lá dormir um eclesiástico, depois um assassino, depois um ferreiro, depois um poeta, e todos abençoarão esse canto de Terra, que lhes deu algumas ilusões.

Pela minha parte creio na ciência como uma poesia, mas há exceções, amigo. Sucede, às vezes, que a natureza faz outra coisa, e nem por isso as plantas deixam de crescer e as estrelas de luzir. O que se deve crer sem erro é que Deus é Deus; e se alguma rapariga árabe me estiver lendo, ponha-lhe Alá. Todas as línguas vão dar ao céu.

Inclinei os olhos a uma das vertentes, e contemplei, durante um tempo largo, ao longe, através de um nevoeiro, uma coisa única. Imagina tu, leitor, uma redução dos séculos, e um desfilar de todos eles, as raças todas, todas as paixões, o tumulto dos Impérios, a guerra dos apetites e dos ódios, a destruição recíproca dos seres e das coisas. Tal era o espetáculo, acerbo e curioso espetáculo. A história do homem e da Terra tinha assim uma intensidade que lhe não podiam dar nem a imaginação nem a ciência, porque a ciência é mais lenta e a imaginação mais vaga, enquanto que o que eu ali via era a condensação viva de todos os tempos. Para descrevê-la seria preciso fixar o relâmpago. Os séculos desfilavam num turbilhão, e, não obstante, porque os olhos do delírio são outros, eu via tudo o que passava diante de mim,— flagelos e delícias, — desde essa coisa que se chama glória até essa outra que se chama miséria, e via o amor multiplicando a miséria, e via a miséria agravando a debilidade. Aí vinham a cobiça que devora, a cólera que inflama, a inveja que baba, e a enxada e a pena, úmidas de suor, e a ambição, a fome, a vaidade, a melancolia, a riqueza, o amor, e todos agitavam o homem, como um chocalho, até destruí-lo, como um farrapo. Eram as formas várias de um mal, que ora mordia a víscera, ora mordia o pensamento, e passeava eternamente as suas vestes de arlequim, em derredor da espécie humana. A dor cedia alguma vez, mas cedia à indiferença, que era um sono sem sonhos, ou ao prazer, que era uma dor bastarda. Então o homem, flagelado e rebelde, corria diante da fatalidade das coisas, atrás de uma figura nebulosa e esquiva, feita de retalhos, um retalho de impalpável, outro de improvável, outro de invisível, cosidos todos a ponto precário, com a agulha da imaginação; e essa figura, — nada menos que a quimera da felicidade, — ou lhe fugia perpetuamente, ou deixava-se apanhar pela fralda, e o homem a cingia ao peito, e então ela ria, como um escárnio, e sumia-se, como uma ilusão.

De um ato do nosso governo só a China poderá tirar lição. Não é desprezo pelo que é nosso, não é desdém pelo meu país. O país real, esse é bom, revela os melhores instintos; mas o país oficial, esse é caricato e burlesco. A sátira de Swift nas suas engenhosas viagens cabe-nos perfeitamente. No que respeita à política nada temos a invejar ao reino de Liliput.