Textos Arte

Eu parto do principio da pergunta o que é arte? e sinto que os espíritos artísticos me invadem, faço que pensamentos não só enfeitem minha mente mas que elas concretizem assim pintando em paredes...
como um skate em um piso liso os meus traços de sprays deslizam livres em um simples risco
não faço arte só pros bons malandros, mas meu trabalho interage em todo seu cotidiano...
não sabe que estou falando e nem reage! artista é aquele que não assume ser artista de verdade
covarde eu seria a cometesse uma mancada de fazer arte para o povo, sem que o povo não entendesse nada!
eu vejo artistas com o ego elevado que se julgam ser o bom mas seu trabalho é mau dedicado
e botam mala se diz verdadeiro, mas se vendeu porque só pintam por dinheiro, somos toda a mistura de um povo!
que tem simplicidade mas que estuda sempre em busca de um novo sonho...
sonho é o que nos mantém vivos por isso temos que estar em bom estado de espírito

A difícil arte de ser quem sou!




Não é fácil ser quem sou... Não trilho pela vida em caminhos planos, em brancas nuvens, mas também não passarei em branco... Não deixarei vazia a parte que me coube neste mundo... Vou retocando este croqui que nunca chega à arte final, mas espero que ao fim, eu possa entregá-lo se não perfeito, mas acabado, um projeto do qual a vida me encarregou e que é meu dever fazê-lo da melhor forma possível... Quase nada recebi como subsidio para chegar até aqui... Quando me trouxeram nada me deram além de uma planta desenhada pelo destino, que nunca representou o que sonhei um dia ser, a qual no compasso do tempo fui modificando, nada encontrei senão um terreno vazio e inóspito esperando por mim, no qual afixaram uma placa cujas inscrições eram: “Esta será você... Esforça-te e seja alguém"... Tive que fazer do material bruto matéria prima para iniciar o que hoje sou... Claro que trago calos e calos na alma pelas muitas vezes que tive que me reerguer sozinha, lutando contra tudo que tentou me desmanchar... Não é fácil construir-se sem ter tido moldes, terreno propício e estrutura... Pouca ajuda tenho do destino e o tempo só torna mais feia e sem brilho a minha pintura íntima... Tenho que correr atrás de novas cores que não o preto e branco que a vida me entregou, trazendo novas tonalidades para dentro de mim, dando pinceladas aqui e ali para disfarçar defeitos, colorir meu interior... Neste meu árduo trabalho de arquiteta de "ser”, muitas vezes quando pensei estar construindo pontes, estava levantando muros, fazendo paredes onde deveria ter feito portas, esquecendo-me em muitos momentos de abrir janelas por onde entrasse a alegria de viver, fincando esteios sem alicerce, construindo na areia e não na rocha e por isso tremendo na base a cada vento fraco que passou por mim...Muitas vezes, na ânsia de ser grande, construí labirintos e me perdi em mim mesma ,vagando por corredores infinitos, perdendo o prumo, e o rumo e sem conseguir me encontrar...E não raras vezes, ao invés de quartos arejados, teci casulos por anos a fio, esperando asas que quando vieram já me encontraram sem forças para voar, mas nem por isso rastejei, nem por isso perdi o nível... Alguns me olham e me julgam pronta... Longe disso... Às vezes quando quase me sinto assim, temporais me assolam, rajadas de vento me açoitam, ondas vêm e destroem o meu cansativo trabalho de uma vida inteira, levando para longe o que estava ao alcance das minhas mãos... Pequenas coisas atingem o meu lado mais frágil, onde por razões óbvias não coloquei escoras, não me protegi e lá vou eu de novo, começar da estaca zero onde pensei que havia posto um ponto final... E assim sigo reformando-me reconstruindo-me, colocando remendos em rachaduras que as essas mesmas intempéries fizeram... Portanto, não me julguem pelo meu exterior... Quem vier a me conhecer por dentro poderá se surpreender com matizes na minha alma, com lugares secretos e aprazíveis que fiz como refúgio para quem necessita achegar-se... Verá que por trás da minha aparência simples há uma fortaleza medieval. E por nessa construção ter sido mestra e não ajudante, tive a chance de conhecer cada parte de mim, tenho consciência de todos os meus defeitos... Conheço cada palmo desse chão onde usei o prumo da sensatez para aplainar, conheço cada centímetro dessa casa chamada alma e coração, onde habitam meus sonhos, minhas desilusões, meus anseios, minhas alegrias... Sei do que necessito para vir a ser aquilo que serei: Essa obra chamada "EU", a impossível arte de ser quem gostaria, a difícil arte de ser quem sou!

A música, a arte, é a expressão da evolução, é a bondade infinita da cura da dor, do desespero, da ignorância, do preconceito!
Respiremos luz, respiremos melodias, respiremos magia, respiremos esperança, respiremos vida!
Com certeza tudo fica melhor a cada segundo, tudo se transformara no melhor, na cura.

Luana,
Estou lhe escrevendo uma dessas cartas antiquadas, na verdade é uma arte perdida e se está lendo isso é porque eu realmente tive coragem de de escreve-lá e te entrega.
Então, bom para mim!
Não me conhece muito bem, mas se deixar, verá que tenho tendência a falar que tenho dificuldade para escrever, mas isso... Isso é a coisa mais difícil que já tive que escrever. Não há maneira fácil de dizer, então vou falar logo.
Conheci uma pessoa.
Foi um acidente. Eu não estava à procura e não estava preparado.
Foi uma tempestade perfeita. Ela falou algo, eu também. Quando vi, queria passar o resto da minha vida nessa conversa. Agora estou com a intuição de que ela pode ser a mulher certa.
Ela é totalmente louca, de um jeito que me faz sorrir, altamente neurótica. Uma grande dose de manutenção necessária.
Ela é você, Luana. Essa é a boa notícia
Te amo. Você sabe, já disse inúmeras vezes o quanto. eu gosto de dizer porque me faz bem, você me faz bem.
Pode ser que exista quem pense: Nem se conheciam pessoalmente e já ficaram, e em menos de uma semana já e estão namorando? Em menos de um mês já é o amor da vida?..., E existem sim me falaram isso e sabe oque respondi? “Sim verdade na primeira vez que a vi já gostei dela..., O sorriso cativante e um olhar sincero... O abraço perfeito, é uma semana foi mais que o suficiente pra mim ver que ela é muito mais do que eu esperava, é claro que eu tinha que pedi-lá em namoro e posso afirmar que foi uma das escolhas mais sábias da minha vida!
e hoje tendo ela como minha namorada posso dizer sou mais feliz. porque ela me faz feliz e por isso ela é a mulher da minha vida porque a quero comigo por toda a vida...
Amor você pode até ter um pingo de incerteza com oque digo mais te digo uma coisa oque eu sinto vai muito além de um pensamento motivado por sentimento.
é sentimento andando lado a lado com a razão, Te amo com o cérebro e com o coração, quero uma vida á seu lado, Te fazendo cada vez mais feliz, se sentindo cada fez mais amada e totalmente segura pois não vou está com você apenas nos bons momentos mais nos piores também vou está ao seu lado apoiando e protegendo...,
E a certeza de que todo esse sentimento, carinho e respeito será retribuído só me faz te ama e amar ainda mais.
Hoje em dia só sabem oque é SMS e Facebook quero trazer um pouco do passado pro presente por isso a Ideia da carta espero que goste guarda com carinho, releia sempre que precisa.
MINHA GATINHA GOSTOSA.

Escreva

Escrever é uma arte, ler também é uma arte. Ambos são um ótimo exercício. Exercício para a mente; liberte sua arte! escreva!
Exercite você sua mente. Não fique parado deixando o cérebro ocioso, avante! papel, caneta e uma ideia.
Escreva enquanto fala ao telefone, escreva nem que seja em um bate papo online, mas escreva... caros amigos não deixem nunca de escrever.
Eu sempre que posso escrevo e assim posso compartilhar com vocês meus pensamentos. Sabiam que pensamentos movem montanhas?
Aliada ao ato de escrever vem a leitura. Donde houveste tanta magnificência? Leitura é tudo, tudo de bom, tudo de interessante. Pois bem leia! ler também é um exercício.
Eu escrevo e leio, leio, surgem novas ideias concomitantemente eu escrevo. Perceba o quão é legal aliar os dois atos o ler e o escrever.
Já dizia Cássia Eller: "palavras, palavras, palavras... momentos".
Escreva,leia, impressione ou seja, viva.

Pensar


O ato de pensar é uma arte, assim como a vida.
Já dizia "penso logo existo". Ele escreveu dizendo que percebeu que existia ao mesmo tempo em que ele pensava.
Ou seja, o ato de ele existir está atrelado ao ato de pensar, frase curta mas de enorme abrangência no campo semântico, ou seja o campo da interpretação.
Se você pensa você existe, tudo leva a crer que você não é uma ameba, ameba é um verme,verme muito inútil; aliás todos os vermes são inúteis.
Pois bem você não é um verme e automaticamente não é inútil, simplesmente por que você pensa.
Já parou para pensar nisso?

A VIDA


Você já parou para ver o lado bom da vida ?
A vida e uma obra de arte.
A vida em muitos momentos e dificil mais isso não e nada se compararmos com o espetáculo que e um dia de sol ou de chuva
com quem gostamos de estar.
A vida e realmente a flor que desabrocha depois de uma batalha.
A vida e um campo minado onde devemos saber pisar.
Muitos desistem da vida por não saber o verdadeiro sentido que ela tem.
A vida e como uma criança que corre na praia sem sabe onde vai chega.
A vida e como o beijo de dois apaixonados que não tem presá para acabar.
A vida e como uma estrela que cruza o céu só para todos olhar a sua magia.
A vida e como uma lágrima que escorre mais logo e enxugada por alguém.
A vida e ter desejo pois de um beijo.
Simplesmente e a vida maior obra do criador.

UM ABRA DE ARTE


Um artista que eu admiro muito William Shakespeare ele fez varias obras de arte,mais nunca nem um escritor vai termina a sua obra por completo muito vão continuar a obra pelo outro,um poeta jamis escreve o que não senti o seus pensamentos e como se force uma imersa biblioteca.
Uma obra de arte aparece de coisas simples,do anoitecer o poeta olha as estrelas e elas falam e ele escrevi,ao amanhecer ele olha pela janela e ver o jardim as rosas abrem
e os beija-flor fazem festa bebendo o doce néctar.
Uma obra de arte tem que ter base solidas.
Um artista usa os pensamentos como tijolo e as palavras como cimento e vai construindo seu castelo de sonhos.
Um dia quem sabe este vai ser um começo,um poeta só e compreendido por outro poeta.
Uma obra de arte vem de dentro do coração.
Uma coisa simples para um poeta e tudo que ele precisa para fazer a diferença.
William Shakespeare tinha razão temos que aprende,tento olhar para um flor e tira além do néctar a sua simplicidade e trazer para uma folha de papel,o suave bater das asas de um pássaro e fecha os olhos e sentir voar.
Uma obra de arte vem de um olhar observador.
Uma obra de arte surge de um sorriso.
Uma obra de arte não esta longe mais sim dentro da sua alma.


EM CONSTRUÇÃO

A arte de cutucar
Ele cutuca aqui
Ela cutuca de lá
Tio dedo cutuca daqui
Ele vem dali te cutucar
Ela vem de mansinho,
Sem você perceber
E bota o dedinho lá
E todo mundo se cutucar
E assim se cutucando
Vamos todos interagindo
Nesse toque virtual
Mostrado a todo mundo,
Que somos iguais
Com uma tecla apenas
Chamo sua atenção
Que mesmo vivendo distante
Está presente em meu coração!
Essa é uma forma inteligente
Dos anônimos se contactar
Dependendo das cutucadas
Sabemos da importância,
Que o contatado nos dá
Inventaram até um Sambinha
Para ambiente animar
Ti cutuco num cutuco
Tico tico no fubá
E samba do crioulo doido
Se você não cutucar
Se anônimo já era
Tão anônimo vai ficar!
brithowisckys

MEU ESPETÁCULO


É sentado nesse mundo da arte que se vê, o quanto se vive à vida na arte;
No momento da apresentação, em que levo minha atenção ao meu instante;
Sei que o que vejo me deixa marcas, onde a menina que atua me encanta;
É lindo seu atuar, e seu nome, minha filha nascerá... Anoto o nome no papel.
Como é bonito o cenário, me imagino lá, vivendo minhas fantasias;
Como é belo o enredo, as falas bem feitas, medito em cada uma delas.
A menina que senta ao meu lado, como é tudo mágico pra ela;
Emociona a mim!
Uma família com sobrenome... Espectador.
Na minha mente, apenas a paz, a alegria, sentimentos que se deliciam, nada mais...
Traz a lembrança, do carinho que tinha em minha infância, dado pelo meu pai;
Das travessuras que fazia com ele, do amor com que ele lidava com isso, nostalgia...
Vejo em meus dias atuais, o amigo que devia estar aqui comigo, dividindo o momento;
Sabendo que naquele coração, habitado pela ternura impar, amaria!
Falaria baixinho ao meu ouvido - Como é bom estar aqui!
Este é o Polytheama, lugar de viver e reviver, dividir, divertir...
...Apaixonar-se, por cada segundo...Tic...Tac..Tic...

LONGEVIDADE

REFLITO SOBRE A EFEMERIDADE DA VIDA
E A LONGEVIDADE DA ARTE,
E COM O PENSAMENTO QUE EM MIM SUSCITA
EMERGE JUNTO A CRIATIVIDADE.

FAÇO DA COMPOSIÇÃO POÉTICA
A MINHA FORMA DE EXPRESSÃO;
VERSANDO DE FORMA LIVRE
E CONTRA AS FORMAS DE OPRESSÃO.

COM CRIATIVIDADE INSURGENTE
ESCREVO PALAVRAS E TRAÇOS FORMAS,
AS QUAIS UMA VEZ DENTRO DA MENTE
PODEM CULMINAR EM REFORMAS.

PROPAGO PENSAMENTOS QUE FORAM ADQUIRIDOS
E QUE POR MEIO DE REFLEXÕES FORAM ALCANÇADOS
NA FORMA DE VERSOS SUBVERSIVOS
NUMA FOLHA DE PAPEL A4.

PODEM MATAR O NOSSO CORPO,
MAS NÃO NOSSA ARTE, NEM PENSAMENTOS,
POIS ELES PODERÃO SER SEMPRE LEMBRADOS
INDEPENDENTE DO ESPAÇO E DO TEMPO.

O arte que em minha casa companheira

O arte que em minha casa companheira
acabou de chegar com grande amor,
tudo alegrou com luz dessa quimera
que sempre almeja um pobre coração.

A quimera do bem e do prazer,
do goze da vida e do morrer
de quem ao suspirar hoje como ontem
só conhece o mundo do sofrer.

Pobre de mim se ela não me desse
o pão que vai aliviando meu passar,
pobre de mim, grande Deus, se não sentisse
o murmúrio do santo verbo amar.

Arte, arte divina concebida
para meu coração e qual bandeira
foi no caminho de minha vida
luzindo bem valente uma quimera!

Canto em júbilo ao vosso ventre, a glória da felicidade;
A arte é o milagre rigoroso da mais branda composição;
A ousadia dos indelicados é a ausência dos suspiros docemente concertados;
Confesso-me-ei tão imenso o amor nascente por ti;
No entanto, quero um acidente sentimental que no qual, entrelace os nossos corações;

Ressurge

Qual dom, qual tom imprimira
Em versos, quartetos e tercetos,
Imitando a arte dos sonetos,
Ressurreição conseguira

Como a Fênix, das cinzas renascida
Do recôndito de seu ser, acorda a alma
Da mulher, da mãe, da eterna calma
Por tempo dormente, esquecida

Ei-la que surge, tímida e lentamente...
Das trevas da literatura, despertada
A luz de um poeta inspirou-lhe a mente

Do ego saciado, pelo elogio
Da lembrança dos tempos idos
Veio o poeta, acendeu-lhe o pavio.

Louvo o Altíssimo por notar tal poema;
Pois só o Criador de inspiração suprema;
Molda essa arte com precisão;
E presenteia a Terra com sublime visão.

Flui dos olhos tua bela escultura;
Ninfa, diva, musa e inspiração...
Qual nascer de sol no dia de verão;
Traz luz ao mundo a toda criatura.

Fonte melifica replena ternura;
E toda formosura reside no teu ser;
Algo em quimera que a meu ver...

Faz primavera todo alvorecer.
E o nascer das rosas vem de ti, Eulália.
Como dália num gentil florescer.

Toda flor é uma obra de arte
Tem a beleza desde a mais singela até a mais elaborada
E tem a vivacidade que em nenhuma obra pode faltar
Depois, uma flor é sempre única

Tomemos uma flor de Narciso como exemplo
É o mais acabado modelo de obra de arte contemporânea – como o urinol de Duchamp durante tanto tempo nos representou
Uma flor de narciso tem tudo o que uma verdadeira obra de arte deve ter:
É bela em si; viva por si; tem estilo próprio e simplesmente
Ela É

Para alguns a flor do narciso poderá evocar sentimentos de fragilidade
Para outros pensamentos ou a sensação de inutilidade
Num terceiro poderá evocar o destino
E será preciso reconhecer que um narciso solitário é muito diferente de outro num ramalhete
Ou de outro compondo junto com rosas um bouquet sofisticado
Assim também um narciso num vaso é muito diferente de outro num jardim ou de outro numa lagoa agreste

Mas todos os narcisos, em suas simples existências, são obras de arte
Infelizmente incapazes de reconhecer a arte nas outras flores, sequer em outros narcisos
Porque um Narciso verdadeiro não tem olhos para reconhecer existências alheias, sequer entre os seus próprios semelhantes

A arte no mundo de hoje parece sofrer dessa espécie de cegueira narcísica
De só ter olhos para ver dentro si mesma – não a arte, propriamente, mas homens que nos representam a arte de hoje
Em parte movida por impossibilidades internas como a subjetividade dos artistas
Em outra por interesses objetivos e bastante comerciais
Mas, quem lucra?

Se uma das funções da arte é justamente nos arrancar dos lugares comuns
E nos fazer maravilhar e nos horrorizar com a vida e a morte comuns de nós todos
A função da arte não é confirmar o que já sabemos
Mas nos chocar contra o novo
Sempre contra o novo e o inesperado – que pode ser bem velho
Num encontro com o que está fora e que de repente acolhemos como pertencente a nós próprios
Que mais de repente ainda percebemos sempre esteve conosco
Esse tempo todo, dentro de nós
Essa é a revelação de uma obra de arte:
Ver subitamente as nossas entranhas ali expostas
No meio de uma calçada, subindo pelas paredes, nas cores das tintas, nas agudezas dos ângulos
Ou seguindo a fluidez da água, a altivez de uma montanha, num vão de céu, numa flor…

Uma obra de arte pode ser algo chocante como uma flor
E nos perturbar ao ponto de correr entre o sensível e o conceitual
Sem nos deixar saber onde se localiza o meio termo
Entre o feio e o belo
O que está vivo ou morto
O que vem de mim e o que vem de você
Onde é que começa e onde é que acaba
Se é que acaba…

Toda arte é revolucionária – se não for, não é arte
Namora com o perigo, com a loucura, com a contravenção

Se uma flor não tem a capacidade de lhe fazer incomodado
Esqueça a flor e procure um museu
O que importa no final é que saíamos engrandecidos da experiência
Com a sensação inebriante de um encontro
De que existe vida e inteligência fora de nós
Não somos a flor do narciso afinal…

Se você se sente cômodo (ou não) em ir a museus e examinar as mesmas obras em nada mais desafiadoras, cheirando a passado e revisitando os artistas conhecidos
Experimente fazer um passeio pela rua
Apenas experimente sentir o incômodo de ver o presente conturbado, sem nenhuma curadoria ou roteiro previsto…

A arte de declamar, a arte de recitar que embalava os doces devaneios de uma menina, não esmaecera com o tempo, apenas adormecera em profundo sono, num tempo rude que suga a vida e que dela rouba a alma. Não pudera o tempo ido desencantar-lhe, nem as mazelas lhe findaram o que tinha no íntimo. Na insustentável sofreguidão do ser, busca incansável a sua maneira de ser, a sua maneira de estar no mundo, em consonância com sua essência.
Lembra-me com saudade, subir ao palco e cheia de graça e uma incontida emoção, desfilando em versos a mais pura forma de homenagear, que fazia inundar de lágrimas os olhos daqueles que viam naquela arte, a mais pura forma de demonstrar amor.
E a menina cresceu e lá se vão muitos anos passados. Não mais subiu em palcos e nem sequer mais recitou, mas lá estava ainda adormecido o gosto bom de gostar, de ver estampado em versos, na expressão da poesia, as inquietudes, anseios, amores, paixões, alegrias e tristezas do ser.
Quanto mudou o mundo, quanto as pessoas se distanciaram, quanta modernidade. O mundo que era real destoa da realidade. Não mais se encantam com a poesia, quanto outrora, com a mesma fidelidade de sentir a intensidade dos sentimentos. Mas a menina de outrora ainda se emociona ao ver que ainda sobraram aqueles que não sucumbiram ao tempo. Ainda se emociona quando no mundo virtual ou real, depara-se com as poesias que povoaram a sua alma e sua mente na infância.

Mentir é uma arte podre, mas é uma arte.
E como todas as outras, não é para qualquer um.
Quem domina essa arte nunca é descoberto.
Vive nos mais altos patamares, com os mais belos carros, rodeado das mais belas mulheres...
... Eles estão no poder, sem saber o que é suar para conseguir dinheiro, o maldito dinheiro!

A arte não nasceu comigo,
Eu nasci com pedacinho da arte.
A expressão dos meus singelos traços,
Rabiscos, linhas imperfeitas,
São a mais pura representação da minha
Percepção visual extrínseca de mundo.

A beleza está naquilo que vejo internamente,
Mas fico maravilhada ao tentar descrever
A imitável realidade.
Não me empenho em transpor
Além daquilo que os meus olhos contemplam.

Os meus esboços revelam
Apenas o esmero que tenho
Ao buscar ilustrar em papéis
O pouquinho daquilo que a arte
Deixou escapar em mim.

A ausência é a arte de se fazer presente, a penitencia perfeita para os que ignorando o amor por medo, aceitaram a distancia.
Ausência te faz andar com quem se ama, sem vê-lo, sem poder tocar-lhe ainda que por um segundo, estar rodeado de pessoas, e se sentir sozinho.
Ausência é aquele choro agarrado na garganta, é a lagrima que cai sem esforço, esteja você onde estiver; que faz o sorriso ser sem graça, que faz da melhor festa um sepulcro frio, onde está enterrada a alegria, à vontade, a oportunidade.
Ausência de um amor ignorado pelo medo; é um cárcere de portas escancaradas. Lugar perfeito para os covardes.