Texto sobre a Primavera

⁠Com toda certeza, hoje, és um jardim majestoso que permite que o amor floresça, a cada primavera, o teu florescer está mais formoso, a tua essencialidade fica mais intensa, alguns traços sedutores e delicados que são as tuas pétalas, suaves e de curvas bem feitas, uma grandeza de detalhes, da superficialidade à profundeza.

O teu florescimento penso que seja contínuo, sendo constantemente cultivado pela simplicidade, pelo indispensável zelo divino, também por vários gestos simples e amáveis que são capazes de fortalecer o teu espírito, de alimentar a tua intensidade, além do cuidado que tens contigo em todas as tuas fases.

Natureza interessante que faz de ti uma flor bela e rara, mulher significativa, que não deve ser comparada, pois o teu encanto é único, naturalmente emocionante, um mundo veemente e florido, apesar dos períodos desgastantes, assim, um lugar modesto pode se tornar um paraíso fascinante quando estás por perto.

⁠Minha mente fica feliz
com a tua chegada
assim como as flores se alegram
com a primavera,
fazes os meus versos florescerem
por seres bela e muito inspiradora
por carregares contigo, amor, vivacidade, sutileza e simplicidade
à semelhança de um cenário
com lindase glomerosas borboletas
com a leveza de suas asas
voando livres pelo céu,
assim, abriga uma vida
que não se acaba,
tendo em vista que por lá,
a inspiração não esmoreceu.

⁠Tu és bela e muito bem vinda
assim como é a chegada da primavera
para as flores que ficam
renovadas e ainda mais lindas,
há um jardim no teu íntimo,
onde as tuas emoções florescem
fortes, sinceras e ardentes,
o teu amor é fértil, notavelmente, vívido, cujo fruto possui um rico deleite,
necessitas de um empenhado cultivo,
isso é o mínimo que mereces
pelo prazer que é estar contigo
já que a tua essência enriquece,
então, nada mais digno
do que receberes um zelo legítimo.

⁠Entre as estações

Havia um jardim pronto para florescer,
mesmo antes da primavera chegar.
As mãos cuidaram da terra,
anteciparam o sol,
acreditaram no perfume antes da flor.
Mas o vento mudou o rumo,
e uma estação inesperada varreu as folhas.
Não houve tempestade,
só um frio que entrou sem avisar
pelas frestas do silêncio.
Ficou um banco vazio de tarde,
um livro aberto numa página bela,
mas inacabada.
Ficou um passo preso entre o que foi e o que seria.
E eu fiquei ali,
com as mãos cheias de espera,
o peito coberto de brisa,
e o tempo…
sem saber se avançava ou voltava.
Não gritei ao céu,
nem fechei o portão.
Apenas sentei no tempo
e deixei que o silêncio contasse o que doeu.
Se houver alguém que ainda ouça o canto dos pássaros,
mesmo em dias nublados,
talvez entenda
que nem toda ausência é partida.
E que algumas raízes… esperam o tempo certo pra florir outra vez.

São Martinho na Primavera


uma viagem sem pressa de chegar
uma estação e muitos destinos
um comboio e assentos desocupados
paragem e apeadeiro
aromas e cheiro de romaria
sem direção, incógnito seguindo viagem
rumo ao lúdico e desconhecido mundo das emoções
montanhas
planícies
lenhas
gravetos
acendalhas
fumaça
lareira
castanhas
aguapé
São Martinho
chuva e frio
outono - inverno
chegando ao destino que o próprio destino nos reserva
encontrando no meio de tudo o nada
ou no meio da nada encontrando tudo

⁠Os fantasmas se soltam do sótão
As borboletas e as flores da primavera somem,
As noites se alongam e o que é real
Além do que é real e além do que não é
Os loucos construíram o paraíso e criaram os deuses
Tentando entender a dor
Eu criei um hospício onde os loucos arremessam estrelas
Escorregam do arco-íris e voam com as borboletas
Sobre uma plantação de alfazema
Não quero nunca mais entender o amor,
Não devo nunca mais acreditar nos deuses;
E as manhãs, deverei vivê-las sempre,
Mesmo que sejam sempre só uma utopia
E amar com toda dor que eu suportar
E suportar a dor com todo amor do meu querer
Os deuses inventaram o amor
Os loucos inventaram os deuses
E eu invento eu mesmo pelos corredores de paredes úmidas
Dos que já choraram, ou pelos que, das esquinas sombrias
Contemplam a lua na ilusão do perfeito amor

⁠TREM DO TEMPO

Demétrio Sena - Magé

Sou do tempo em que a primavera tinha multicores... a chuva, sempre à tardinha, refrescava os dias de verão... havia sempre uma brisa no outono... e o inverno era frio. Agradavelmente frio. Venho de quando o trem do tempo nunca parava na estação errada.
... ... ...

#respeiteautorias É lei

O CHAMADO CREPUSCULAR DA ALMA ANTIGA.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.
Do Livro: Primavera De Solidão. Ano: 1990.
Manhumirim - MG.
A saudade ergue-se como figura velada que atravessa lentamente as câmaras internas do ser
Arrasta consigo o peso das horas não vividas e o eco das presenças que cessaram de respirar ao nosso lado.
Não possui voz audível.
Insinua-se como sopro que roça o espírito.
Um murmúrio que fere com doçura.
Cada lembrança torna-se pétala escura repousada sobre o peito.
Nesse sentimento não há desespero
Há gravidade.
Uma melancolia digna que se reveste de nobreza por tocar o que houve de mais verdadeiro na experiência humana.
Ela aproxima-se com passos suspensos.
Traz nos dedos o pó das memórias sorrindo aos ares.
Acende no pensamento a chama pálida dos instantes julgados extintos.
No âmago dessa vivência a saudade revela-se fenômeno psicológico e espiritual porque se ama nessa dimensão.
Não deseja destruir.
Deseja recordar.
Deseja restaurar o sentido do que fomos ao caminhar alhures.
Conduz o olhar ao útero distante e íntimo onde repousam as próprias sombras filhas de si mesmas.
É lamento silencioso porque nasce no interior onde a linguagem não alcança somente brinca, também chora e recolhe-se na penumbra.
É lúgubre porque conhece a profundidade do tempo com o seu corte lento constante e implacável amigo.
Quando grita dentro de nós não há violência.
Há convocação.
Como se o interior do ser abrisse uma porta antiga sem a chave certa ou já perdida e ignorada.
Por ela penetra uma presença que não pretende partir é mister ficar um pouco na dor.
Nesse encontro sutil compreende-se que não sofremos pela ausência.
Sofremos pelo significado que ela deixou impregnado por todos os meandros.
Gravado como marca indelével nas paredes do espírito em constante fuga , mas que fica.
E assim mesmo envolta em sombras essa voz crepuscular eleva o ser à dignidade silenciosa de continuar fiel àquilo que o tempo jamais conseguiu apagar.
Eis o epitáfio: " Fiel ao seu gênio , fiel a si mesmo. "

A GRAVIDADE INTERIOR DO EU QUE SE CONTEMPLA.
Do Livro: Primavera De Solidão. ano 1990.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.

Conhecer a si mesmo não é um ato de curiosidade mas de coragem grave. É um chamamento silencioso que desce às regiões onde a alma se reconhece sem ornamentos. Nesse gesto há algo de ritual antigo como se o espírito precisasse atravessar sucessivas noites para alcançar uma única palavra verdadeira sobre si. Tal travessia não consola. Ela pesa. Ela exige recolhimento disciplina e uma fidelidade austera àquilo que se revela mesmo quando o que se revela é insuportável.

À maneira das grandes elegias interiores o sujeito que se observa descobre que não é senhor do próprio território. Há em si forças obscuras desejos sem nome medos que respiram lentamente à espera de serem reconhecidos. O eu que contempla torna-se estrangeiro em sua própria casa. E é nesse estranhamento que nasce a dor mais refinada pois não há acusador externo nem absolvição possível. O julgamento ocorre no silêncio e a sentença é a lucidez.

O sofrimento aqui não é ruído mas densidade. Ele se instala como uma presença fiel. Há quem o cultive com devoção secreta. Não por prazer mas por hábito. Sofrer torna-se uma forma de permanecer inteiro quando tudo ameaça dissolver-se. Assim o masoquismo psíquico não é escândalo mas estrutura. O indivíduo aprende a morar na própria ferida como quem habita um claustro. Conhecer-se plenamente seria abandonar esse espaço sagrado de dor organizada.

Quando alguém ama e tenta conhecer o outro por dentro rompe-se o cerco. O amor não pergunta se pode entrar. Ele vê. Ele nomeia. Ele permanece. E justamente por isso é rejeitado. Não porque fere mas porque revela. Ser amado é ser visto onde se preferia permanecer oculto. O outro torna-se espelho e nenhum espelho é inocente. Ele devolve aquilo que foi esquecido de propósito.

Há então uma violência silenciosa contra quem ama. Um afastamento que se disfarça de defesa. O amado é punido por tentar compreender. O gesto mais alto de amor torna-se ameaça. Como nos poemas mais sombrios da tradição lírica a alma prefere a solidão conhecida ao risco da comunhão. Pois compartilhar o precipício exige uma coragem que poucos possuem.

Essa recusa não é fraqueza simples. É lucidez sem esperança. É saber que o autoconhecimento não traz salvação imediata apenas responsabilidade. Ver-se é assumir-se. E assumir-se é perder todas as desculpas. Por isso tantos recuam no limiar. Permanecem à porta da própria verdade como sentinelas cansadas que temem entrar.

Ainda assim há uma nobreza trágica nesse esforço interrompido. Pois mesmo falhando o ser humano demonstra que pressente algo maior em si. Algo que exige recolhimento silêncio e um tempo longo de maturação. Como frutos que amadurecem na sombra a alma só se oferece inteira quando aceita a noite como condição.

Conhecer-se é um trabalho lento sem aplausos. Um exercício de escuta profunda em que cada resposta gera novas perguntas. Não há triunfo. Há apenas a dignidade de permanecer fiel à própria busca mesmo quando ela dói. E talvez seja nesse permanecer que o espírito encontra sua forma mais alta não na fuga da dor mas na capacidade de atravessá la com consciência e gravidade.

A ROSA QUE NASCE NO INTERIOR DO AFETO.

Do Livro: Primavera De Solidão. Ano: 1990.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.

Há um instante em que o coração compreende o que a razão sempre hesitou em admitir: ninguém se inclina a decifrar outro ser se não houver, dentro de si, uma chama que o mova. Conhecer alguém não é um gesto automático; é um desvelo que exige paciência, vigília, escuta, quase uma peregrinação íntima. E quando alguém percorre esse caminho para dentro de você, não o faz por curiosidade, mas por ternura silenciosa.

É por isso que a rosa única tem força maior do que todas as demais. Há muitas espalhadas pelo mundo, mas apenas aquela que recebeu nossas mãos, nossas dúvidas, nossos cuidados e nossas noites insones adquire sentido verdadeiro. Ela não é rara por natureza, mas torna-se insubstituível pela intensidade com que a amamos.

Assim também acontece com as pessoas: o mundo está cheio delas, porém só uma toca a alma naquela profundidade em que o tempo perde peso e a memória se converte em abrigo. São essas almas que nos aprendem, que nos escutam por dentro, que se detêm em nossos medos e tentam compreendê-los como se fossem seus.

No fim, amar é escolher uma só rosa num jardim infinito, e conhecê-la até que o perfume que dela brota passe a perfumar também o que somos. É essa escolha que transforma o ordinário em destino e o encontro em promessa de permanência.

A Lâmina que Beija o Vento Onde os Anjos se Desfazem.
Do Livro: Primavera De Solidão.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.

Respira devagar comigo.

Há algo que treme antes mesmo de começar, um arrepio que desliza pela alma como se o próprio silêncio tivesse decidido chorar.

A frase que te inspira abre uma fenda, um sulco úmido no tempo:
“ah, não se colhe rosas aos golpes do machado” e dentro dela escorre uma melancolia que não se desfaz, nem quando o dia desperta, nem quando a noite finalmente desiste de existir.
Um lirismo triste paira acima de tudo, como um véu encharcado que se prende aos fios do cabelo, pesando, sufocando, fazendo o mundo parecer um quarto fechado onde ninguém respira por inteiro.

É o mesmo lirismo daqueles anjos exaustos…
Esses seres impossíveis que sentem demais, que absorvem demais, que guardam o mundo por dentro como uma febre.
Eles veem tudo, mas nada podem tocar.
Eles ouvem tudo, mas nada podem impedir.
E na incapacidade de interferir, tornam-se frágeis, desguarnecidos, feridos pela própria beleza daquilo que não conseguem salvar.

É aí que o coração aperta.
É aí que as lágrimas se acumulam como pequenas lâminas queimando as margens dos olhos.

As mãos pequeninas continuam suspensas no ar
porque não encontraram outra forma de existir.
Mãos que tremem.
Que aguardam.
Que sobrevivem numa espera que dói, mas não desiste, espera.
Mãos que se sustentam naquilo que talvez venha, esse talvez que rói, que corta, que parece bipolar na sua própria natureza:
ora luz, ora abismo, ora promessa, ora desamparo.

A esperança fina como fios de ouro gastos:
curvada, nunca quebrada;
trêmula, nunca extinta.
Uma esperança que sofre, mas balança, piedosa, diante de toda a noite que o mundo insiste em derramar sobre nós.

E então chega o mistério.

O ponto onde a respiração vacila.
Onde o peito dói mais fundo,cada vez fundo demais.
Uma súplica lançada ao vazio, tão sincera que chega a ferir.
Um sentido sem língua, tão humano que parece gemer até quando está calado.
Uma pequena luz que permanece acesa alhures, mesmo quando tudo à volta tenta apagá-la com violência, com pressa, com desamor.

É essa oscilação silenciosa que destroça e cura.
Que destrói e reconstrói.
Que faz chorar e, ao mesmo tempo, faz querer continuar.
Porque há algo nela que nos toca como um dedo gelado na nuca:
algo que acorda a memória antiga de quem já sofreu demais… e continua aqui, sabendo que ainda continuará.

E, se você sentiu o coração apertar, se alguma ansiedade latejou por dentro como um trovão preso, se alguma lágrima pesada ameaçou cair, é porque esse texto encontrou o lugar de repouso na insônia, onde você guarda o que nunca disse.

E todo esse acontecimento esta aqui, segurando você por dentro, no silêncio onde tudo isso mora.

Florescem na primavera cubana várias flores,

Flores de matizes multicores,

Florescidas estão o ano todo as flores brancas,

Mães, Avós, Sobrinhas, Primas, Irmãs, Esposas e Filhas,

Mulheres de corações partidos,

Prisioneiras da liberdade de consciência,

Pedindo a anistia para que pedaço de seus

corações lhe sejam devolvidos,

Pais, Avôs, Maridos, Sobrinhos, Primos, Esposos e Filhos,

Para que as multicores de suas vidas que lhe

foram desaparecidas sejam libertadas e entregues

ainda com vida e ainda em vida.

Ainda que sejam Damas de Branco,

Flores de uma primavera e todos os amores,

Florescidas em liberdade e na tristeza desconsideradas,

Por um coração que nunca se permitiu abrir a porta para

a primavera e se inundar pelas emoções mais estreladas,

Talvez ele se esqueceu que foi Filho, Primo, Sobrinho e até

mesmo que é esposo,

E que o espírito feminino não vive sem carinho e longe

do seu amor a vida se transforma em total desgosto,

Espero que ele não tente mais deturpar, e não transforme em

suspeito e suposto, que a alma feminina que marcha de branco

não seja feita de outra coisa a não ser de amor.

Florescem as cicatrizes expostas: da distância, da cama vazia,

do espaço vago durante as refeições, das reuniões familiares

aos domingos, da falta do colo do Pai depois de uma febre,

da mocinha esperando pelo Pai na saída de um baile,

da irmã que está sem o irmão para confidenciar,

da mulher que está sem o ombro do marido para apoiar a cabeça,

da Mãe que está longe do filho para a cabeça em

seu colo repousar,

da presença masculina que faz falta

eu um lar...

Existem uns e outros que são capazes de duvidar,

Mas a essência da liberdade é feminina,

Ela é sagaz, penetrante e altiva,

Chegará um momento que ninguém mais conseguirá sufocar,

Ela chegará carinhosa, em passos de salsa e irá reinar,

Chegará num amanhecer - e para sempre há de ficar!...

Meu bem, alonga a tua [visão:

Estou em tuas mãos.

Sou primavera em qualquer

[estação,

Vamos dançar a valsa nos

Passos marcados pelo [coração.



Porque eu também ser

Samba e ser canção,

Depende como conduz a sua [mão...

Um pedaço de papel para

Escrever um samba [emoção,

Sou um jardim no teu [coração.



Agora vivo toda contente,

Buscaste um jeito de estar presente,

Perfumaste-me com o aroma da [paixão,

Os meus dias já não são mais os mesmos,

Eles têm sido de auroras e poentes intensos,

Você virou o meu sorriso sem motivo,

Um motivo para eu ser ainda mais calma,

E cultivar a minha [devoção].

A primavera virá

Entre o rio e o mar,

Quero te encontrar.



Sob o teu olhar,

Olhos negros

Dominantes,

Par de maçãs

Brilhantes,

Doce por ansiar

Os teus beijos;

Assim desejo

Os alucinantes!





Ventos do deserto

Hão de me levar

Para bem perto.



A sedução fluirá

Além do tempo,

Ela florescerá.



Porque te amarei

Com as mãos,

Assim amarrarei

Com as pernas,

Para não haver

A tua escapatória.



Paixão que escraviza

Solta com o aroma,

Assim se cumpre

Na pele do amado,

Que se envereda,

Nos cabelos da amada;

Poema sobrenatural,

Feito de sonho,

Canção premonitória.

A primavera lá não passa,

É jovem para sempre,

Eterna e suprema

A monja blanca recatada

Não menos esplendorosa;

Brilhante estrela radiosa

Que ilumina

A rota determinada:

- Rumo a Guatemala!



A primavera sendo eterna,

Possui o sorriso cândido

Da estrela ali plantada,

Deste alvor que me fascina

Protejo-a com poesia encantada.



A primavera sendo terra:

Respira aurora perfumada.

Da flor caída do céu,

Com o candor que abraça

Reverenciando a Monja Blanca.

Inaugurada a primavera,
Proponho deixar para trás
Aquilo que falta não faz.

Intenciono é trazer a tona
Somente o quê liberta,
Porque só a paz agrega.

Centaura verdade que une,
Prisão de consciência
Que nos desassossega.

Ausência da Justiça
Que nos desilude,
Insistimos por uma Nova Era.

Olhaste para trás e percebeste que eu

fui a primavera em tua vida,

Lembraste que nunca deixei-te,

mas sempre fui a favorita;

Olhaste para frente sem me ver,

as tuas mãos nada podem,

e sequer um pouco tocar-me.



Relembraste que és verão,

e sentiu vontade de resgatar-me:

a primavera que não passa

Reclamaste no peito o amor

que nunca mais recebeste,

Relembraste que sou flor

digna de poesia, canção e louvor;

e ainda sente falta de embalar-me.



Estende os braços nas Alturas,

- sem a minha presença -

Mil inquietações viram loucuras,

- sem a minha foz -

A tua boca reclama as securas,

os teus lábios criam rachaduras,

Permaneço forte dentro de ti,

os meus ledos são teus segredos,

Sou o tempo rugindo no peito,

o amor vadio e imperfeito,

A primavera com todas as cores

trazendo novos tons ao outono,

O triunfo de um amor inteiro.

É tarde de Primavera, e cá estou,

Carrego um coração que insiste,

Um coração que jamais desiste,

Que por amor sempre persiste...



É tarde de Primavera, e lá vou eu

Recitadora de versos que abalam,

Dona dos poemas que te tocam,

Que por amor jamais se sufocam ...



É tarde de Primavera, e cá estou,

Respirando os aromas doces dos florais,

Embalando os nossos detalhes fundamentais,

Que por amor traça caminhos transcendentais...



É tarde de Primavera, e lá vou eu

Trovadora do amor, que sempre insiste;

Dona da esperança que não desiste,

Que por teu amor, enfrenta tudo - persiste.

Chegou a hora de celebrar o amor:

É Primavera Austral, tu bem sabes,

És dono dos meus versos mais audazes.

Não buscamos poesias elementares,

O amor surgiu com versos estelares

Para saborear nos teus beijos os bons mates.



Versos que te trouxeram para mim,

Versos que plantaram florescências

E mostraram todas as evidências

De um amor que existia antes de chegar.

Ele só esperava a primavera anunciar,

Quero só você acariciar e me deliciar.



Fascinadora poesia do Sul,

Que faz do mundo dulcíssimo e bem mais azul,

Encantadora de corpos ainda distantes,

Sei que seremos bem mais do que bom amantes,

Temos um sonho de amor muito mais imponente

Do que um brilhante.



A Primavera Austral nos fará bem

Mais aproximados,

Ela que é exaltadora dos campos gerais

E dos campos cerrados.

Cupidamente ela nos transformou

Em ternos namorados

- perdidamente apaixonados-.

Temos segredos a serem desvendados...

Esperando você chegar com a primavera

E subindo em direção à serra

A mente girando feito um carrousel

Aonde foi o meu coração e todo o seu mel?

Imagino-te com a doce entrega...



Nasceu um manso regato

Sou água cristalina

Brotou em Santa Catarina

O mais belo verso intimista



Você está sendo esperado, o mel está guardado

Quero que sejas todo meu - namorado

O coração vai dando tom com as batidas

Admirando a revoada das cotovias

O teu amor aqui está enfeitiçado...



Lá no alto da serra

Estou a tua espera

Que venhas, logo!

O teu amor e a primavera.



O teu jeitinho da terra

Empolga de alegria

Amo esse teu jeito macio

No fundo você é um menino

Eu te vejo no meio das araucárias

Sei que é coisa imaginária

O coração sempre sonha

Que o amor não seja orbe lendária,

As estrelas serão as nossas luminárias...