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A ARTE DE SER VELHO
É curioso como, com o avançar dos anos e o aproximar da morte, vão os homens fechando portas atrás de si, numa espécie de pudor de que o vejam enfrentar a velhice que se aproxima. Pelo menos entre nós, latinos da América, e sobretudo, do Brasil. E talvez seja melhor assim; pois se esse sentimento nos subtrai em vida, no sentido de seu aproveitamento no tempo, evita-nos incorrer em desfrutes de que não está isenta, por exemplo, a ancianidade entre alguns povos europeus e de alhures.
Não estou querendo dizer com isso que todos os nossos velhinhos sejam nenhuma flor que se cheire. Temo-los tão pilantras como não importa onde, e com a agravante de praticarem seus malfeitos com menos ingenuidade. Mas, como coletividade, não há dúvida que os velhinhos brasileiros têm mais compostura que a maioria da velhorra internacional (tirante, é claro, a China), embora entreguem mais depressa a rapadura.
Talvez nem seja compostura; talvez seja esse pudor de que falávamos acima, de se mostrarem em sua decadência, misturado ao muito freqüente sentimento de não terem aproveitado os verdes anos como deveriam. Seja como for, aqui no Brasil os velhos se retraem daqueles seus semelhantes que, como se poderia dizer, têm a faca e o queijo nas mãos. Em reuniões e lugares públicos não têm sido poucas as vezes em que já surpreendi olhares de velhos para moços que se poderiam traduzir mais ou menos assim: "Desgraçado! Aproveita enquanto é tempo porque não demora muito vais ficar assim como eu, um velho, e nenhuma dessas boas olhará mais sequer para o teu lado..."
Isso, aqui no Brasil, é fácil sentir nas boates, com exceção de São Paulo, onde alguns cocorocas ainda arriscam seu pezinho na pista, de cara cheia e sem ligar ao enfarte. No Rio é bem menos comum, e no geral, em mesa de velho não senta broto, pois, conforme reza a máxima popular, quem gosta de velho é reumatismo. O que me parece, de certo modo, cruel. Mas, o que se vai fazer?
Assim é a mocidade- ínscia, cruel e gulosa em seus apetites. Como aliás, muito bem diz também a sabedoria do povo: homem velho e mulher nova, ou chifre ou cova.
Na Europa, felizmente para a classe, a cantiga soa diferente. Aliás, nos Estados Unidos dá-se, de certo modo, o mesmo. É verdade que no caso dos Estados Unidos a felicidade dos velhos é conseguida um pouco à base da vigarista; mas na Europa não. Na Europa vêem-se meninas lindas nas boates dançando cheek to cheek com verdadeiros macróbios, e de olhinho fechado e tudo. Enquanto que nos Estados Unidos eu creio que seja mais... cheek to cheek. Lembro-me que em Paris, no Club St. Florentin, onde eu ia bastante, havia na pista um velhinho sempre com meninas diferentes. O "matusa" enfrentava qualquer parada, do rock ao chá-chá-chá e dançava o fino, com todos os extravagantes passinhos com que os gauleses enfeitam as danças do Caribe, sem falar no nosso samba. Um dia, um rapazinho folgado veio convidar a menina do velhinho para dançar e sabem o que ela disse? - isso mesmo que vocês estão pensando e mais toda essa coisa. E enquanto isso, o velhinho de pé, o peito inchado, pronto para sair na física.
Eu achei a cena uma graça só, mas não sei se teria sentido o mesmo aqui no Brasil, se ela se tivesse passado no Sacha's com algum parente meu. Porque, no fundo, nós queremos os nossos velhinhos em casa, em sua cadeira de balanço, lendo Michel Zevaco ou pensando na morte próxima, como fazia meu avô. Velhinho saliente é muito bom, muito bom, mas de avô dos outros. Nosso, não.
Preenche-me de ti
Não tenho do que seja meu,
Quando do teu vive a me rodear.
Confusos sentimentos me assaltam a alma:
E dos equilíbrios,
Tão puros e eternos...
Efêmeros desejos,
Não sabem mais em pé ficar.
Então, deita-te tu em mim.
Recolhe-me!
Preenche-me de ti.
Vigia-me!
Sufoca o desamor de dor.
Sorrateiramente, ganha-se cor,
Faz-me flor sem pudor.
Do que seja meu, em tu, morada se cria.
Pondera-se a razão de não se ter solução,
Nesta risca de amor, em teu ardor,
Desequilibra e esfria,
O que de por clemência,
E vingança anistia,
Meu corpo por ti ardia.
Monotonia
Vês o céu de raios ofuscantes e primor Luzido?
Vês o sol entre teus olhos convertido?
És vaidade na vida, onde já se foi presumido.
Tua glória empavesada e assumida,
Fará tornar-se até a airosa manhã oprimida.
Sol e Lua se encontraram com alento e sem pudor.
E um dia mostrar-te-ei o quão sublime é o meu amor.
Sinto-me hoje desvanecida.
Em tuas faces, considero-me equivocada.
Ostentas meu coração inflamando as mais sublimes faces ao considerável nada.
Não mais me considerarei humana,
Minha mente quase profana necessita de alento.
Meu amor por ti peleja,
Ao mesmo ponto onde fraqueja presumindo o desastre iminente.
Comparo-te ao aljôfar mais precioso.
Sendo assim, sigo minha busca somente a te encontrar.
Pois nem isso me seria tudo,
Já que tudo para mim é nada.
Me cubro de espasmos,
A vista de teu rosto, meu amado!
Doses de inconsequência
Encontrei em minha falta de querer
Motivo perante a abstinência.
Desapeguei do total pudor
O medo oscilante, sem suceder
Se exilou enfim de minha existência
O fogo vermelho se tornou azul
No calor do depois,
Compulsão de nós dois.
O agora mostrou que reluz.
Agonizante exatidão,
Súplicas fora do conceito.
Sua cautela improvisada
Traça o pecado perfeito.
Agora sem decência,
O intenso ultrapassou a dor.
Ingrata loucura derramada
Afável, intocada.
Miúdas doses de inconsequência.
Trago em mim seu calor.
Mistério tênue a se fazer decifrar.
O depois se tornou loucura
No caos do embaraço,
Vida curta para pensar.
Indecência se tornou cura.
Não mais me afundarei,
Nem mergulharei em uma virtude disfarçada de compostura.
Teu cantinho...
(Nilo Ribeiro)
Queria o teu cantinho,
para descansar meu coração,
queria o teu carinho,
para acalmar minha paixão
queria o teu abraço,
queria o teu regaço,
para cuidar do meu cansaço,
para acertar meu descompasso
não é só o querer,
não é só te buscar,
é falta do teu prazer,
é querer te amar
queria teu corpo,
fazer dele meu abrigo,
queria teu conforto,
me aninhar contigo
queria tanto este cantinho,
para repousar minha vida,
que só existe um caminho,
é no colo da minha diva
sentir falta não é pecado,
não é desonra, nem falta de pudor,
preciso ser amado,
e o teu cantinho é amor...
Uma história...
(Nilo Ribeiro)
Na terra do amor
que se passa esta história,
um caso tão desafiador
que não me sai da memória
não é incomum o caso,
mas aconteceu comigo,
foi obra do acaso,
obra do destino
um simples plebeu
conhece uma magnata,
ele sou eu,
ela uma gata
este é o fim,
simples assim
hoje encontro comigo,
pois a solidão me cativa,
um sentimento jazido,
um corpo sem vida
na longínqua terra do amor,
onde perdi o pudor,
aprendi a ser escritor,
mas colhi apenas amargor...
cada hora do ano que virá,
está por ser escrita,
seja de forma aflita,
ou inspirada por um chá,
escolha a melhor maneira,
e arvore-se a autor,
arrisque-se sem pudor,
além da sabida fronteira,
prá que novos dias, finalmente,
levem ao êxtase prometido,
e tudo possa ser coerente,
não com aquilo já vivido,
mas com o que seja inerente,
a teu peito florescido.
Na liberdade de imagem e de movimento cultural, social e de pensamento na sociedade dita contemporânea do seculo XXI, a sexualidade de pudor, legal, ética e moral deve estar estritamente restrita e circunscrita na região da genitália de todos os gêneros.
À farsa das falsas argumentações, a palavra veraz. É o poder da franca verdade contra o despudor da fraca mentira.
Aquilo que a distância não destrói se modifica. Palavras não ditas ou gestos não feitos podem modificar um dia inteiro.
Rabiscos
A vida é a melhor de todas as mães. Elas nos submete às mais diversas situações sem nenhum pudor ou receio das consequências. Ela nos leva a extremos num piscar de olhos, sem se importar se estamos dispostos a isso ou não. Não adianta chorar, implorar ou se esconder: ela vai testá-lo a todo momento.
Corpo a venda sem pudor por toda rede social.
Quem dá mais é o novo lema nesse leilão virtual.
Me envergonho dessa era que tudo já é banal.
Lembro bem do tempo que beijar, já era motivo para apanhar.
E se em minha filha você sequer tocar, Dizia Zé da padaria, toda manhã que ela Sorria quando eu passava por lá.
''Você vai ter que casar.''
Existem momentos na vida, que ficamos tão fora de si, que jogamos o nosso pudor fora por um mero desespero. 06/01/21
“Amo a sensação indefectível de êxtase ao ter seus lábios molhados nos meus… Seguem indelevelmente a me torturar… Sem pudor, sempre afim, sem tremor, sem ter fim…”
Sempre, mas diferente , sorridente mas não sisudo , tosco , mas não cabeçudo . Antes gordo que pançudo , Alienado , mas não maluco ,Malhado , mas não manchado , Sou rico e também , pobre
Plebeu mas muito nobre , Sou solista , sem ser do sul , Trabalhista sem trabalho ,Politico "não partidário
Felicidade também é, o calor da alma quando incendeia o corpo e impulsiona à resplandecer o seu melhor.
Na maioria das vezes as pessoas preocupam-se e queixam-se da sua falta de MEMÓRIA, deveriam utilizar o mesmo critério, preocupando-se e queixando-se da sua falta de PUDOR e BOM SENSO.
No mundo em que vivo as pessoas brincam umas com os sentimentos das outras de forma contínua ao longo dos dias.
O que aconteceria se gostar de alguém fosse uma opção?
Se não pudesse amar sobre a escolha do coração?
Se casar foi uma obrigação em uma determinação estação?
O que você faria? Como seria?
Talvez o sentimento pudesse ter algum valor se alguém conseguisse provar que amar é escolher sentir dor, que amar é uma escola do coração e nao de uma opção. Talvez assim esse não tivesse que seguir a regra de casar sem ter valor.
Deus lhe deu inúmeros pequenos dons que ele não usou nem desenvolveu por receio de ser um homem completo e sem pudor.
Sou, num alto de monte...
Onde bate o luar em noite triste…
Aquele que murmura nas horas mortas...
O desejo de uma vida nova...
Negra sorte...
Vivendo dia após dia...
Sobrevivendo a própria morte...
Imagens de saudades...
Varrida por temporais...
Oculto entre as brumas...
Sonhando e sonhando sempre mais...
Fugitiva deste mundo...
Se fez minha alegria...
Às noites eu amo...
E tudo finda no raiar do dia...
Lágrimas dos meus olhos são flores...
Que as semeio pelo chão...
Alumiado de sombras e luz...
Permanece meu coração...
Num íntimo pudor vou envelhecendo...
Ninguém me deseja apaixonado...
E na dor do silêncio...
Em demência me perco...
E já nem sei quem sou...
Sandro Paschoal Nogueira
