Tag morta
Ele fica sentado na sua cadeira em frente ao piano pensando que a sua namorada está morta, mas ela está sempre bem as 9:45 quando ele vai dormir!
A sombra na parede
que se move
não sabe que morta está !
Que o homem
sem sua sombra se perdeu
é somente uma sombra do que já foi
O homem matou sua sombra
ou quem sabe,
sua sombra o matou e morreu
A morte se esqueceu de mim , pois já faz um tempo que eu morri , morri quando parei de sorrir quando parei de imagina morri quando parei de agradecer por mais um dia que eu vivia , triste lembra dos momentos que eu só sorria...
Sempre digo que estou bem pra ninguém se preocupar pois eu não quero ajuda, só quero choro quando eu me matar
Os sonhos são combustíveis para a vida, motivo pelo qual nos mantemos em movimento. Uma pessoa sem sonhos é uma pessoa morta.
Não sei por que pessoas tenta me ajudar , quero que se foda, quando eu morrer tudo vai passar ,nada vai adiantar minha dor só a morte conseguirá aliviar
Um assassino, o sangue foi espalhado , um rapaz foi baleado , dezenas de pessoas assustadas, uma criança chorava por saber que naquele momento sua vida foi acabada...
a poesia está morta
mas juro que não fui eu
eu até que tentei fazer o melhor que podia para salvá-la
imitei diligentemente augusto dos anjos paulo torres carlos drummond de andrade manuel bandeira murilo mendes vladmir maiakóvski joão cabral de melo neto paul éluard oswald de andrade guillaume appolinaire sosígenes costa bertolt brecht augusto de campos
não adiantou nada
em desespero de causa cheguei a imitar um certo (ou incerto)
josé paulo paes poeta de ribeirãozinho estrada de ferro
araraquarense
porém ribeirãozinho mudou de nome a estrada de ferro
araraquarense foi extinta e josé paulo paes parece nunca ter
existido
nem eu
(Poema "Acima de qualquer suspeita")
Sinto muito por ter partido, mas espero que você entenda que quando se esta morta por dentro a vida do lado de fora é em vão.
Remédios curam. Mas , engana-se aqueles que os usam como curativo para uma alma morta . A essência morre , e só restam terra , cinzas..
Sinto saudades, saudades dos tempos de criança em que eu brincava na rua... Saudades dos velhos amigos, os que sem motivo se afastaram e os que precisaram ir pra longe. Se saudades matasse, juro que já estaria morta. Mas não pode-se fazer nada, apenas ir vivendo, e o que realmente for de verdade sempre dá um jeito de nos reencontrar.
Mas sou atrevida por natureza e adepta da frase de Nietzsche:"Odeio quem me rouba a solidão sem em troca me oferecer verdadeira companhia".
Nietzche tinha razão as vezes em alguns aspectos sentimentais.
Cláudia Leite S.
Há muitas ausências nas pessoas de muitos lugares. As vezes desejo bem no meu íntimo, viver em outro lugar que não seja desta mesma complexidade que o mundo se alimenta em seu rumo progressivo e destruidor. Como eu queria a solidão da planície verde, do deserto de paz, da invasão dos ventos me abraçando. Um outro lugar que não seja este planeta cheio de horrores. Me sinto bem e em casa quando estou perto da natureza. O único lugar que me sinto melhor mas que infelizmente culpada... Pq está natureza está ferida, derrotada em sua esperança de se manter. Nós destruímos a cada dia nosso lugar, o nosso habitat natural.
A moça que dançou
depois de morta
escreveu no seu coração,
Deixou o seu casaco
na tumba e escreveu a História
com a tinta da eternidade
nesta vida que ainda continua.
Sinto como se minhas forças estivessem se esgotado, o ar que sinto está envenenado.
Sinto como se houvesse uma nuvem escura em meus pensamentos, dando uma fodida sensação de lamento.
Sinto como se eu me perdesse a cada segundo, e que a cada segundo perdido, cada parte da minha alma morresse.
Alegria não me completa, felicidade não me denomina, esse verso não me define.
Morta por dentro, respirando por fora, com o peito cheio desse veneno que inalo desesperadamente.
Talvez este seja o fim de uma infinita possibilidade.
#PALCO
As estrelas pintadas pelo poeta...
E o beijo do vento que de longe vem...
Aplaca a saudade que atormenta...
Daqueles que um dia o quiseram bem...
Quisera o poeta...
Sempre e mais sonhar...
Voltar outrora...
Inútil...Sabe ele...
O passado não está mais lá...
Em sua vida não há pressa...
Não há para onde correr...
Apenas deseja o bem...
E ser feliz em bem viver...
O poeta um dia amou...
Mas foi um amor transloucado...
Não foi seguro e confortante...
Efêmero também acabou...
Hoje apenas um vago ruído...
Do que foi e passou...
Guarda no fundo da alma...
Uma vibrante música...
Quando os deuses partiram...
Passeia sobre as estrelas...
Modo de alcançar o céu...
Onde cairás morta a flor de sua infância?
Inocência que foi ao léu...
E agora...
Na pura ausência das coisas...
Na madrugada um palco por abrir...
Segue desejando a lua...
Nas estradas da vida por aí...
Sandro Paschoal Nogueira
facebook.com/conservatoria.poemas
Eternizado em arte morta
Dizem que eu cultivo uma arte morta,
algo a qual não se enxerga utilidade,
algo que sequer pertence a realidade.
Enquanto a depressão me bate a porta.
Mas o que outros dizem, não importa;
O que vale mais é minha necessidade,
esse meu eterno culto a dignidade,
esse meu desabafo, nessa vida torta.
Não tenho pretensão de ser intelectual,
apenas preencho o vazio da madrugada,
escrevo para mim mesmo, ao natural...
Versejo e rimo, sobre o tudo e o nada,
E assim a extrapolar esse mundo mortal,
minha existência jamais será apagada.
Versejo e rimo, sobre o tudo e o nada,
E assim a extrapolar esse mundo mortal,
minha existência jamais será apagada.
A afirmação tradicional sobre a linguagem é que ela, por si só, é viva, e que a escrita é a parte morta da linguagem.