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Voltar numa máquina do tempo e consertar todas as merdas antes delas acontecerem, pode mudar drasticamente o que você é hoje. Desperdiçar todas as lições que formaram seu melhor caráter seria uma coisa muito ruim. Mas se não mudou nada nada, volte no passado e conserte mesmo. Talvez, muito talvez, seja uma pessoa melhor para você e os outros. Também pode chegar à conclusão que quem nasceu para ser espinho nunca será flor e, isso, já é um começo para alguma coisa melhor. Quem sabe?
Quem sofre do síndrome da ema, esconde-se atrás de um perfil falso no Facebook, achando-se isento do perigo. Na net, qualquer pessoa de má índole ameaça, xinga, e diz asneiras mil com a segurança da máquina que o denuncia!
Ensaiei esse discurso há algum tempo. Você e essa mania de me subjugar. Pensava realmente que eu nunca falaria a respeito? Por que sua vergonha? Não me recordo de momentos ruins entre nós, pelo contrário. Sua euforia pode ser passageira, mas lembro-me dela. Sempre.
Não adianta desviar o pensamento, fingir desentendimento. Conheço suas intenções. Nossa partilha íntima não será revelada a ninguém, despreocupe-se. Meu único anseio é percepção. Reconhecimento pode ser demais para você. Portanto notar-me é um grande avanço.
Cansei dos seus pronomes de presente. Nunca pedi qualquer um deles. Essa indiferença também me incomoda. Quanta presunção. Lavei todas as suas roupas. Expurguei as manchas da culpa, ensaboei as fibras do medo. Separei os tecidos por cor: pardos, brancos e escuros. Inundei minhas ondas na sua pilha têxtil. Ajustei o tempo, adequei-me às suas necessidades higiênicas.
Satisfiz sua rotação com meu movimento duplo. Alvejei seus desejos. Deixei nosso êxtase de molho, aguardei o momento certo. Repeti o processo. Seus fios de algodão arrepiaram. Seda, lã, poliéster. Viramos um só. Misturamos as texturas, permanecemos em timing. Enxaguamos nossas amarras. Expeli meu jato d’água.
Atendi sua vontade de centrifugação. Giramos no imaginário, perdemos os sentidos. Secamos nossos prazeres, retiramos o excesso de líquido. Minha fragrância amaciada perfumou seu suor. Programamos mais duas horas. Fizemos de novo. Você enfiou suas mãos em minhas entranhas, retirou meu conteúdo. Armazenou no seu balaio, dirigiu-se ao varal da vergonha. Fechou minha tampa, ignorou minha presença. Desligou-me. Descobri, então, ser apenas o alívio da sua atribulada rotina. Desculpe, precisava falar.
Com amor, sua Máquina de Lavar.
Tentei mais uma vez, terminei com os mesmos resultados. Triste, eu destrui a máquina do tempo que construi, ela era imprestável. Só viajava para segundas-feiras.
Como todo veículo tem seu combustível que alimenta a máquina que dará movimento, você também tem em sua fé o alimento que te movimentará por caminhos de muita luz
Pode-se de fato conceber que uma máquina seja feita de tal forma que profira palavras e até que profira algumas a respeito das ações corporais que provocarão alguma mudança em seus órgãos; de tal forma que, se for tocada em tal lugar, ela pergunte o que querem lhe dizer, se em um outro, ela grite que a estão machucando e coisas semelhantes; mas não conseguirá organizá-las diversamente para corresponder ao sentido de tudo o que for dito em sua presença, como os homens mais embrutecidos podem fazer.
Como eu gostaria de construir uma máquina do tempo e mudar o seu futuro, para que nunca deixasse este mundo.
A máquina
Você queria que eu fosse uma máquina.
Uma máquina moderna de última geração.
Uma máquina cuja função é transformar amor em amizade, calor em frio, preocupação em desprezo.
Você quer uma amiga pois, lembrar-se apenas do seu aniversário está de bom tamanho. Ou quando encontrar, lembrar a última piada, já está ótimo!
Uma amiga não quer ver sua alma, não quer dividir a maioria das tuas risadas,
não quer teu hálito quente em seu pescoço todas as noites.
Mas o que me pede é impossível essa máquina nunca existirá. Nenhuma máquina transformará mar em lago
ou desejo em indiferença,
brasa em mármore não se tornará.
O calor, o mar, o desejo e a brasa continuarão aqui.
Priscila Fonseca
De todas as máquinas inventadas pelo homem nenhuma é capaz de tirar tantas vidas de maneira tão natural quanto o automóvel.
Inspiração vem à mente,
anoto tudo para não esquecer.
Quando estou inspirada
eu sou uma máquina de escrever.
Quando você sabe que as árvores sentem dor, têm memória, vivem com seus familiares, não consegue simplesmente cortá-las e matá-las com máquinas grandes e furiosas.
Não dilapide o tempo, ele vale ouro. Faça o seu melhor agora. A máquina do tempo ainda não existe para voltar outrora. Talvez não seja o que não fez ou gostaria de ter feito. E sim o que fará daqui para frente que não se arrependerá mais tarde
Não calabreie seu horizonte, não o afronte. Quanto mais primoroso for, melhor será seu epitáfio. Aqui jaz uma máquina do tempo quebrada. Vivi o pretérito, o contemporâneo e nunca o amanhã, pois ele nunca chegou. Jamais saberei como é. Mesmo que o tempo acabe, o sonho permanecerá de pé
O mundo é uma máquina onde nós, a sociedade, somos as engrenagens; se você não quer ser mais um parafuso desta máquina e resiste a tal sistema...nada acontece, afinal você é um mero parafuso substituível.
Sinceramente, eu mal te conheço, até um tempo atrás você era só uma conhecida de amizades em comum. Depois do pouco tempo que passei com você, percebi o quanto você é incrível.
Como eu queria ter uma máquina do tempo para voltar e aproveitar todo o tempo que eu pudesse ao seu lado, nem que fosse para uma simples conversa.
O olhar estrutural sobre as relações raciais nos leva a concluir que a responsabilização jurídica não é suficiente para que a sociedade deixe de ser uma máquina produtora de desigualdade racial.
Como numa máquina do tempo algumas músicas me deixam em transe e me colocam trinta, quarenta, cinquenta anos atrás.
Nessa hora (mas não só nessa) lembro que meu avô dizia:
- Deveríamos ser antes velhos e depois novos...
Certamente aproveitaríamos muito mais.
Porque o ontem foi melhor que o hoje? Que saudade é essa do passado, algo ficou mal resolvido? O que tem lá, que me inquieta o espírito. Quem sabe um dia, eu construa uma máquina do tempo.
AS MÁQUINAS CESSAM
Engrenagens frias, falta de alma, as máquinas cessam
Frias....
Mas na frieza há quem as imite. E, sem limite, maquine. Gente que maquina
Até virar uma esquina, e, numa quina de mesa, pancada surpresa
O destino pega logo ali; um pouco depois do desatino
E depois da trama, no atoleiro de lama, a vida ensina
Ou seca do céu à raiz
A tecnologia invade a individualidade do ser humano que já não consegue definir-se como homem ou máquina.
