Tag devaneios
Os devaneios noturnos, são além de tudo efetivas miras das fantasias; são indicadores do inconsciente impulsivo, manifestando batalhas e quereres dissimulados, sucedendo com efeito, constantes sonhos noturnais.
Os homens, nos seus devaneios, buscam respostas para tudo. Mas o mundo não os deve satisfação, tão pouco cordialidade.
Não foi sempre assim. Hoje posso dizer que está resolvido, mas foram dezenas de mensalidades ao terapeuta.
Não. Calma.
Também não é assim. Falando assim até parece que sou maluco, esquizofrênico.
De repente até sou. Ou não.
É difícil conviver com essa iminência de ser louco, sabe. Da vigia constante. Ou será que é ele que gera esse suspense pra me manter por perto, em dia com as mensalidades?
Perturbador ir para sessão pensando; "é hoje que ele me dá o diagnóstico".
Mas se sobreviver hoje, amanhã é outro dia.
Nunca desconfiei que poderia estar enlouquecendo. Ninguém nunca me falou, também.
Será que eu não tenha permitido essa aproximação?
Será que minha grosseria espantou os candidatos a diagnosticadores de loucura?
Mas também, nunca me excedi.
Eu sempre achei que as pessoas - depois que falam comigo, se cutucam e cochicham quando eu saio de seus campos de visão. Será que eu sempre achei isso mesmo? Ou será que só penso nisso quando paro para pensar nisso? Vai ver que nunca percebi isso, mas agora estou buscando isso na memória que talvez nem seja memória, seja uma criação nova, instantânea.
Mas se eu não sei se criei isso agora, como vou saber se nunca pensei nisso antes?
As pessoas cochicham de mim? Eu nunca percebi.
Acho que quando eu termino as frases as pessoas querem rir.
Ou de mim ou para mim. Eu me considero engraçado, isso sim! Sempre me achei o engraçadão da turma.
Tá aí! As pessoas riem porque sou naturalmente engraçado! Como não percebi isso antes?
Porque só pensei nisso agora, talvez?
Pensei agora que acho que já pensei antes que as pessoas depois que falam comigo cochicham rindo ou se cutucam comentando que acham que sou louco?
Mas se eu pensei nisso agora, como pensei que pode ser que pensei que isso aconteceu antes porque sou engraçado? Então eu já pensei antes. Se eu sei que sou engraçado quer dizer que já pensei que sou engraçado. E se eu sei que sou engraçado é porque eu já vi gente rindo de mim ou para mim. Se eu já percebi pessoas rindo de mim ou para mim, eu já parei para pensar nisso.
Mas não era isso que eu queria falar...
Eu queria falar sobre....
Bom, agora eu tenho terapia, depois eu volto pra falar sobre o que eu pensei sobre o que eu queria realmente falar.
Até!
Nem toda rebeldia é inteligente mas como sempre toda inteligencia é rebelde
E a manhã deve ser sido fabulosamente excitante,
Um almoço agradável rodeado por quem opta estar e pessoas quem sabe a mais,
A tarde acabou se deleitando no sono que a madrugada não lhe proporcionou,
E as horas se passaram...
E todas as palavras da tarde anterior, escoaram mais uma vez pelo ralo.
Não é questão de saúde,
Nunca é o tempo indisponível,
O trabalho aparenta existir apenas quando está comigo.
A sua prioridade para comigo co-existiria;
Se houvesse a sua necessidade de se importar em não ferir quem te espera como abrigo.
mais uma noite que avança induzindo a frágil razão
no irreversível caminho da admissão da derrota ...
devaneios jamais desejados e permanentemente presentes.
Porque? Por que sim!
Confesso: ainda continuo minha busca, às vezes sem saber exatamente o que procuro. Não sei como estará minha saúde quando decidir que cheguei, que posso parar. Talvez parar signifique morrer — afinal, a vida é movimento.
É possível que, inconscientemente, nos movamos fugindo da morte, imaginando que a distância entre ela e nós aumenta a cada passo,sendo na verdade o contrário.
Esse medo nos acompanha desde o primeiro lampejo de vida. Choramos, gritamos, corremos... tudo talvez para nos afastarmos do inevitável.
Inércia é morte? Então ficar parado esperando por ela seria mais deplorável, mais covarde, do que lutar sem sentido.
De qualquer forma, o troféu é a vida — se bem vivida. Lamento por corrermos tanto e, tantas vezes, tropeçarmos a dois passos da linha de chegada. Ralados, frustrados, percebemos que afinal, não foi como esperávamos.
Mas competir é isso. Nem todos cruzam a linha final no mesmo milésimo. Cada derrota deve ser motivo pra bater o pó, treinar novamente, começar do princípio.
Amanhã será outro dia. Outras competições nos esperam. Sentados e chorando, não podemos esperar por nada — e nada pode ser pior que qualquer coisa, até mesmo uma derrota.
Soy Yo
Organizado gramaticalmente pela ou pelo meu amigo Copilot
O que você têm no coração?
Apego aos bens materiais, festas,roupas caras, um imóvel lindo e todo decorado, dinheiro no banco,joias ?
Pois é preciso entender que vivemos num mundo de ilusões, coisas passageiras,
devaneios pelo tempo que estivermos aqui.
Não é tão valioso assim como você acredita!
Lá dentro do seu coração você sente solidão, apego, o peso da responsabilidade , das coisas que fez , ouviu ou falou ?
Pois também tudo isso você não leva!
Aqui estamos conhecendo os sentimentos , e nos conhecendo .
É realmente uma benção essa oportunidade que Deus nos dá todos os dias.
Um dia estaremos do outro lado e entenderemos que o que ficou para trás , não tinha o menor valor.
Eu almejo a Salvação do Senhor , este é o meu objetivo e desejo.
***
MEUS DEVANEIOS
Profª Lourdes Duarte
Oscilando entre a fantasia e a realidade
É Hora de ensaiar os meus devaneios,
Tentar me reencontrar nas minhas fantasias
Ou compreender que somos humanos, apenas...
Ainda existem almas para as quais,
O amor é o contato de duas poesias,
Nos meus devaneios te tenho por inteiro
Minha alma gêmea, mais perfeita.
A fusão dos meus devaneios é tão intensa
Vou buscando o que me convém
Um amor profundo correspondido
Um amor que permanecerá até no além.
O sangue ferve no meu corpo em êxtase
Contemplando os olhos brilhantes, apaixonados
Me entrego aos devaneios até acordado,
Então eu desço da solidão, olho no espelho e vejo
Que são apenas desejos, sonhos e meros devaneios.
******************
Flávia Abib diz que , "Cada pessoa tem seu modo de olhar o mundo, suas aspirações, seus devaneios, cada qual com seu discernimento. Mas, quando fala-se de amor, não há vontade nem desejo que explique, não importa o prisma, pois a capacidade de amar é o olhar mais aristocrático que uma pessoa pode ter."
...e vem o aprendiz de sábio e diz!
Vamos, bora acordar!
Não mensuro o mero abrir de olhos.
Acordar pra ver oque não queremos crer.
Que nunca fomos, nem seremos felizes.
Que viver não é bom.
Que a Paz não vem das guerras.
Que tudo é utopia!
Que quem fala a verdade, também mente.
Que filhos, esposa e esposos, são nossas desilusões.
E, que não adianta crer.
Céu não existem.
Inferno também NÃO!
Que Deus também somos nós.
Mas precisamos ter os pés no chão sendo nescessário sermos o sal da terra, pra nos revelarmos quem somos...
Eu só sei que amando,
amo a mim.
...e não amo nada,
apenas devaneio,
oque a vida me dá de espelho,
pois olho e só vejo,
oque chamam de desejo!
No caos do prazer...
Morrer em casa sensação.
Sentimentos que explicar o motivo pra morrer.
Na verdade arrancaria o coração.
Devastação provocada por seu corpo...
Sinto sua falta de sentimentos...
Ao urinar e gritar com desejo.
Invadi suas intenções...
Ninguém compreende que está morta.
Seus lábios frios desmontam
A foto se perde entre suas pernas...
O sangue escorre pelas bordas de suas pernas.
Altas fantasias inflamam o coração.
Pare de se odiar por quem merece desprezo.
Pare de sentir pena de si mesmo.
Pare de parar no meio do caminho,
Pare de acompanhar quem está a esmo.
Pare de fumar cigarros baratos.
Pare de mergulhar em amores rasos.
Pare de criar expectativas.
Pare de ficar pasmo.
Pare de duvidar das coisas.
Pare de duvidar das pessoas.
Pare pra entender a si próprio
Pare pra tomar um café, porra!!!
O horizonte me mostra o silêncio amargo da imensidão do mar, sendo quebrado pelas ondas fortes de pensamentos melancólicos.
Uns dizem que é a morte. Outros, que é perder alguém querido. Mas só quem está diante de uma folha em branco sabe o que é medo de verdade.
Não é bem coragem. Também não é preguiça. Tampouco o tal bloqueio criativo.
É medo, mesmo. Pavor. Paúra.A folha te desafia tipo um comediante na fila da farmácia que é abordado por uma senhora emocionada que lança, na lata; "vai, conta uma piada que eu tô no facetime com a minha neta".
É um desafio covarde, porque ela tem todos os argumentos, sabe?
Meio como se ela te dissesse; " e aí, é só isso?" Ou, pior; " Já acabou?"
É vexaminoso, cara.
Até porque, ela tá ali - ao seu dispôr, aceitando QUALQUER COISA.
Ou vai dizer que nunca ouviu que papel aceita tudo?
Pois é, aceita mesmo.
E é isso que corrói as entranhas.
Isso que te mata a conta-gotas.
Ela te provoca com aquele olhar irônico daquela loira linda e popular do terceiro colegial e você é o esquálido acneico dono do video game da oitava série que só queria perguntar se ela queria suco de acerola e pão de forma com presunto que você trouxe na lancheira mas não comeu no recreio.
É isso que ela faz com você.
Ela te humilha sadicamente.
Gosta de te ver suando feito uma cuscuzeira enquanto observa do alto de seu formato A4 e seus 120 gramas.
É pior que um banho gelado às 5 da manhã que o coach tenha mandado você tomar.
Pelo menos o banho você entra e sai e acabou. A folha não.
Ela se deleita vendo você roer canetas e abrir e fechar abas mentindo para você mesmo que, em breve, vai começar.
A cada início de estrofe, uma explosão de riso. Daqueles que você dá em audiência na frente do juiz, sabe? Que você tenta segurar mas sai pelas ventas e parece que você está vazando. Então, é assim que ela ri De você.
Mas não tem problema.
O mundo dá voltas.
Amanhã há de ser outro dia.
Uma folha em branco novinha pronta para reiniciar o ciclo de humilhações.
E eu, como boa mulher de malandro estarei aqui, para me deliciar com esse masoquismo saboroso que só ela pode proporcionar.
Nos meus devaneios que eu cometi, o despropósito quanto a razão de ser feliz talvez tenha sido o maior deles.
PERMISSÃO
E escrevo assim: alma chamejando em ânsia
no cerrado sob o olhar das rubras alvoradas
e o pensamento a se devanear na distância
do sonho e poética das prosas enamoradas
Da saudade aquele aperto e a sua fragrância
duma ausência, a esplandecer as faltas dadas
de um peito a suspirar a devida importância
e, bem perto do íntimo as ilusões desejadas
E poeto assim: com sussurrantes caligrafias
da noite, do silêncio, das imaginações vazias
que murmuram os sentimentos e sensações
E da flórea poesia, entre fantasia e realidade
o poeta, que se nutre da imaginosa liberdade
da pluralidade, da permissão e das emoções...
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
23, abril, 2022, 17’36” – Araguari, MG
Devaneios
Perdi a linha
Encontrei-me
Nas paralelas
De um caderno
Devaneios imaginários
Em pontos de carreirinha
Alinhavo essa
Prosa poética
Sem pressa
Fuga necessária
Para dias de tormenta
Onde só minha alma
Acalenta
As vezes nos perdemos em pensamentos , as vezes nos perdemos em devaneios , Mas na maioria das vezes nos perdemos em nós MESMOS.
NÃO conseguimos achar a direção, porque existem caminhos que se atrelaram aos nossos , e em algum momento esse cruzamento de caminhos faz com que vc perca a própria direção
Achar um rumo em meio a tantos caminhos faz com que nossa jornada pareça longa e sem sentido , pois já não sabemos mais se o entrelaçar de histórias faz de nós vítimas ou vilões.
Já não sei se é certo ou errado , deixar de viver minha vida, minha felicidade para que outros sejam felizes.
Se Deus deu uma vida pra cada um, como definir o ponto de partida e o ponto de chegada da ilusão de viver uma vida em que escolher entre uma história e outra te tira novamente a direção.
E lá vamos nós de novo recomeçar a estrada fria e cinzenta de alguém que já não sabe se aguenta a realidade da decepção.
Será que abririam mão da própria vida para não deixar os outros sem chão????
Devaneios de uma alma
Germina na mente do poeta,
Fatos...
Acontecimentos que enriquecem a compreensão de quem os vê e os lê.
Enebriam os apaixonados.
Envaidecem os artistas e pintores literatos.
Para os que compreendem o real valor da arte, não se trata de campetições e sim, o fato de ter nas mãos o dom de criar e amar o que produz.
Precisa é sua arte,
Tornando-o um forte condutor de ilusões e verdades.
Porque arte, é isso!
É conceber;
É traçar idéias;
É simplesmente amar.
É entrar em devaneios pintando e se lambuzando de ilusões em seu próprio,
formato...
Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa.
Certo dia enquanto eu voltava para casa, olhei a chuva pela janela em meio as esperas da rotina. As gotas escorriam pelo vidro sincronizadas com aquela romântica canção que através do tempo eu ouvia. Olhar os pingos que corriam por aquela superfície vitral, era como contar as batidas do meu coração preso no seu grande abraço fraternal. Eu olhava pela janela enquanto seguia seco para um destino do outro lado da cidade, mas de modo poético a chuva parecia derramar a minha aguda dor de saudade. O silêncio reina lá fora, eu só ouço a nossa canção. Próximo do destino dessa poesia eu volto para sua direção. No fim, a janela totalmente embaçada, em tom de partida, sua declaração escrevia. Cada gota se fez um ponto... enquanto meu coração derretia.
