Somos Culpados pelo que fazemos
Somos livres para plantarmos o que quisermos.
Eu escolho plantar flores.
Não é minha culpa se ao invés das pétalas, há quem prefira os espinhos delas.
,Somos curtos de mais pra vida, e no entanto a acusamos, culpando-a por ser passageira sem perceber que somos nós a miragem,
A culpa não é das estrelas, a culpa é nossa. Somos os reais culpados por nos respeitarmos e nos amarmos tanto por todos esses anos.
Devo agradecer todos os dias e todas as noites ao senhor sol e a senhora lua, pois eles são as maiores testemunhas da nossa convivência, do nosso amor!
O verdadeiro amor poderá se perder no caminho, mas sempre será reencontrado; poderá chorar por algum tempo, mas sorrirá eternamente; envelhecerá, mas nunca ficará velho; adoecerá, mas nunca morrerá.
O verdadeiro amor não está na perspectiva dos outros, ele está dentro de mim e dentro de ti. Só depende nós.
O verdadeiro amor é como uma engrenagem, uma parte depende da outra para fazer a coisa andar. Dependemos um do outro.
O verdadeiro amor é o que sentimos e fazemos um pelo outro.
"Somos descendentes de macacos? Pobres primatas, levando a culpa. O jeito então é ir pelo lado místico da igreja "santa" de Roma, pelo menos para isentar o pobre animal."
Diz o poeta do gueto, que somos todos Pinóquios contando mentiras e colocando a culpa no Gepeto! Boa Noite!!!
Anjos e Demônios estão em nós, somos nós, sempre. Contudo, colocar a culpa no outro é sempre mais fácil.
Nosso maior erro é culpar o mundo pelos nossos atos, medos, frustrações, desamores e etc... Somos que nem um ímã, atraímos essas situações para nossa vida. É aquela velha história das facetas. Vemos cada parte de nós nos outros é a velha leia da atração.
"Somos responsáveis por nossos atos e palavras, jamais pelo que sentimos. Não existe culpa no sentimento."
Culpados do Amor
Ele:
Nós somos os culpados, nós poetas inventamos o amor...
Um amor que não conhecemos, um amor que não vivemos.
Apenas imaginamos o amor, existencial, superficial...
Que nos trás a beleza da vida, nos recorda uma paixão não existida.
Amor, és uma flecha, solta no ar à alcançar meu invólucro coração descrente...
Na insistência de não existir este momento que nunca chega na vida não vivida.
É o amor, criação dos poetas...
Acreditado nas mentes dos tolos à amar.
Sou poeta, nunca amei de verdade, somente tenho amor nas escritas...
No papel branco, amassado, manchado de lágrimas e suor.
Expurgado por sentimentos decorrentes do amor inexistente.
Te faço poemas meu amor...
Para não ficares tristes.
Manter sua esperança viva, no amor.
Distante fazendo-me próximo e ausente...
Meu amor inalcançável.
Teus olhos aprisionam o eco do adeus...
Volto ao teu encontro à procurar o amar.
Ela:
Muitas vezes quando brincava e era uma menina...
Buscava no horizonte um alguém, que nem sei quem.
Era algo que sabia existir e não conseguia encontrar...
Fui crescendo.
Muitas noites chegava à imaginar onde estarias ele...
Acredite, ele existe, mas não está me encontrando.
Parece que estou perdida em um deserto escaldante...
Eu quero sentir tudo que desejo e não encontro você.
Você está refletindo em sombras, luzes e pensamentos.
Minha bateria vai se acabar...
Eu não terminei de tentar invadir o seu lindo poema.
Tentativa insana de uma romântica escritora...
Em um súbito desejo do devorar em páginas de livros.
Estou à ser sugada, para dentro de um livro do amor verdadeiro...
Imagina ser sugada para dentro do livro e nunca mais poder voltar?
Somente saindo nos pensamentos...
De todos os leitores em um reflexo de liberdade.
À cada leitura...
À cada suspiro...
À cada fantasia...
Amor verdadeiro...
Aquilo que tanto desejo.
Uma prisão em letras...
As letras do amor.
Ele:
Te faço poemas meu amor...
Para não ficares tristes.
Te faço poemas meu amor...
Para manter a sua esperança viva, no amor.
Ela:
Não encontro você...
Desejo-te devorar.
À cada suspiro
À cada fantasia
Ele :
Te faço poemas meu amor...
Para não ficares tristes.
Te faço poemas meu amor...
Para manter a sua esperança viva, no amor.
Ela:
Amor verdadeiro...
Aquilo que tanto desejo.
Uma prisão em letras...
Às letras do amor.
Ele e Ela:
Nós somos os culpados, nós poetas inventamos o amor...
Expurgado por sentimentos decorrentes do amor inexistente.
Parece que estou perdida em um deserto escaldante...
Eu quero sentir tudo que desejo e não encontro você.
Te faço poemas meu amor...
Para manter a sua esperança viva, no amor.
Desejo ser sugada para dentro de um livro...
Dentro de um livro do amor verdadeiro.
Culpados do Amor.
Autores: Paulo Acácio Ferreira e Erika Schmidt Gasbarro.
Poema: Culpados do Amor
Autores: Paulo Acácio Ferreira e Erika Schmidt Gasbarro.
https://youtu.be/olY_GmhT7O8
Erika Gasbarro e Paulo Acácio Ferreira
Por que culpamos o nosso criador pelos nossos fracassos? Se somos nós os culpados!
Por que nós se intitulamos de seres racionais? Se só cometermos atrocidades!
Por que a cada geração nova, o ódio aumenta e o amor diminui?
Por que o ser humano se acha "o todo poderoso" quando alcança o poder? Se o todo poderoso e o nosso criador. Deus o criador da vida, o criador da morte, o criador do amor, e o criador de tudo que é belo nesse universo.
É incrível como somos bons para conosco, sempre arrumamos um culpado pelos nossos atos e nunca assumimos a culpa. Essa mania de culparmos as pessoas por tudo nos faz pessoas incapazes de ser felizes, pois embora tenhamos achado o culpado pelas nossas culpas nunca teremos uma consciência tranquila, seremos então, eternos infelizes.
"De tudo quanto somos tornamo nos culpado, de tudo que não somos tornamo-nos culpado, somos culpado nas idéias de alguém, pois quando não mais existe a confidência vem a culpa, quando não mas existe a força do amor , vem a culpa. Porque o verdadeiro amor não suspeita mal e nem busca seus próprios interesses , nem sempre o que e pode ser e ."
No amor, não somos culpados,inocentes,puros,profanos,o amor em si se define,em ser tudo isso ou nada disso...
Ninguém tem culpa daquilo que não somos, Não ouve erros e nem cálculos falhados, sobre a estipe de papel. Apenas não somos os calculistas, mas sim os calculados. Não somos os desenhistas, mas sim os desenhados. E muito menos escrevemos nossos versos, e sim somos escritos. As vezes ninguém é culpado de nada neste estranhar constante. Eu sou do jeito que sou e, você é do jeito que é. Por isso é que, Eu nunca deixo de valorizar as coisas, só os tolos talvez o façam... Só porque esta aqui hoje, poderá não estar amanhã. E isso é algo que nunca na sua vida, você terá que se preocupar. Se um dia Eu mudar para te agradar, sera porque , meu bem Eu amo você. Menina, Eu te amo, ... do jeito que você é!
