Somos aquilo que fazemos quando Ninguem nos Ve

⁠Em sussurros, nossos planos se entrelaçam,
Olhares furtivos que o mundo não vê.
Entre risadas e travessuras que abraçam,
A vida é mais doce quando estou com você.

Teus gestos me guiam por caminhos secretos,
Onde a rotina se dissolve em pura emoção.
Nossas safadezas, como doces afetos,
Transformam o banal em pura paixão.

Cada toque é um convite à dança,
Um jogo de sedução que só nós sabemos jogar.
Em cada risada, uma nova lança,
Desafiando o mundo a nos separar.

Seja na calada da noite ou sob o sol radiante,
Nossos momentos são feitos de pura ousadia.
A cumplicidade que temos é tão vibrante,
Que faz do nosso amor uma doce sinfonia.

Vamos continuar a escrever nossa história,
Com páginas cheias de travessuras e calor.
Porque juntos, meu amor, somos pura vitória,
E cada safadeza é um verso do nosso amor.

Fragmentos da Alma: Uma Busca Interior

As ausências gritavam em mim como espaços vazios em uma velha casa. Eram partes de quem eu fora, talvez de quem eu poderia ter sido, agora dispersas pela jornada. Algumas, lembranças esmaecidas de um caminho incerto, perdidas em desvios e encruzilhadas. Outras, cuidadosamente depositadas em uma gaveta esquecida – um relicário empoeirado no recôndito do quarto, onde o tempo parecia ter parado, carregando o peso de versões abandonadas.
Ah, essas múltiplas faces que o espelho refletia, nenhuma delas inteiramente familiar. Eram máscaras provisórias, moldadas por expectativas alheias e tentativas vãs de me encaixar em contornos que jamais foram meus. Qual delas, eu me perguntava, era a verdadeira? E, mesmo que a encontrasse, como poderia vesti-la sem sentir o tecido estranho, as costuras apertadas em minha própria pele?
Foram inúmeras as investidas, os contornos forçados contra moldes alheios, na busca por um encaixe ilusório. Em que me tentava enquadrar, afinal? A própria forma se esvaía, tornando-se uma sombra indecifrável na neblina da minha confusão.
Naquele labirinto de identidades provisórias, eu me perdi de mim. A busca pela essência, pelo núcleo indivisível que me definia, esmoreceu como uma chama vacilante. O sorriso, antes espontâneo como o desabrochar de uma flor, tornou-se um exercício consciente. E mesmo quando meus lábios se curvavam, pairava a dúvida cruel: era alegria genuína ou apenas uma pálida imitação, uma resposta condicionada ao espelho do mundo?
A jornada de reencontro era árdua, um caminhar hesitante por um terreno desconhecido. Alguns dias, os passos eram lentos e arrastados, como se o próprio tempo conspirasse contra a urgência da descoberta. Em outros, a esperança acendia um farol distante, impulsionando-me por sendas mais longas, mas promissoras.
Mas eu pressentia, no murmúrio silencioso da alma, que o encontro era inevitável. E quando, finalmente, reconhecesse meu próprio reflexo, límpido e despojado de artifícios, ah... naquele instante, eu ergueria uma muralha intransponível contra qualquer sombra que ousasse me desviar da luz reencontrada. Jamais permitiria que os fantasmas do passado me arrastassem de volta ao labirinto. A liberdade de ser, em sua plenitude, seria meu tesouro mais precioso, guardado a sete chaves no santuário do meu ser.

⁠"Ressurreição do Invisível: A Páscoa em Nós"

Ressurge em silêncio o que o mundo não vê,
o gesto oculto, a fé que não clama.
É na alma que a Páscoa se acende de pé,
como um sopro de luz que não se derrama.

No íntimo dos dias, o invisível floresce,
feito chama serena que não se apaga.
É Deus quem caminha onde a dor adormece,
ressuscitando a esperança que nunca se estraga.

É no partir do pão, no olhar que acolhe,
que o Cristo secreto se revela inteiro.
Não mais na cruz, mas onde o amor escolhe
fazer morada em silêncio verdadeiro.

Ressurreição não é só milagre do corpo,
é renascer no gesto que não se anuncia.
É vencer o vazio, o escuro, o estorvo,
com um coração que ama em plena agonia.

Somos túmulos e jardins, sombras e alvoradas,
mas, em cada breu, há um clarão que insiste.
A Páscoa em nós são promessas aladas,
de um Cristo que vive onde o amor persiste.

No invisível que abraça e não se impõe,
há uma fé que pulsa sem precisão de prova.
É o divino sussurro que sempre dispõe
um novo recomeço, onde a alma se renova.

A ressurreição não grita, mas transforma,
não impõe coroa, mas lava os pés.
É silêncio que cura, é amor que reforma,
é Deus em nós, mesmo quando a fé desfaz.

E assim renascemos, em cada gesto fecundo,
na coragem de crer além da visão.
A Páscoa é o invisível tocando o mundo,
com mãos de ternura e ressurreição.

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Sorrisos
eternos
Gargalhadas
teimosas
Que tantos
Enervam
E me vê
Preocupada
Com tal?
Meus risos
São como
Canta o Sol
Trauteia a chuva
São o som
Da liberdade...
༺༻
Tc.06042025/051

Confie que mesmo nas estações em que não vê frutos, as raízes estão crescendo.
E virá um tempo em que tudo florescerá — em honra, em colheita, em paz.

Noite escura, e há um profundo silêncio na floresta, somente a dança dos vagalumes sobre a macega verde, o cântico silencioso dos grilos entrelaçados nas grameiras, e as corujas fazem os seus sons para anunciar o respeito pela noite, o o urutau com seu cântico assombroso desperta medo e pressentimentos.

Otávio Mariano.

⁠"O Destino que Sussurra"
Na vastidão do tempo, onde as areias do deserto dançam com o vento, duas almas se procuravam. Não sabiam seus nomes, nem de onde vinham, mas sentiam o chamado do infinito.
Quando nossos olhos se encontraram, minha alma falou com a dela, não em palavras, mas em um som que o coração conhece, mas a razão não decifra. Ela era ao mesmo tempo um espelho e um mar profundo; via-me refletido, mas também me afogava em tudo o que eu não sabia ser.
"És tu quem tenho esperado?" perguntei em silêncio.
E ela sorriu, aquele sorriso que o céu guarda para os encontros predestinados. "Não sou eu quem esperas", parecia dizer, "sou a parte de ti que sempre esteve perdida, e agora foi encontrada."
O destino não é uma linha reta, mas um círculo que sempre nos traz de volta ao que é nosso. Encontrei nela o eco das minhas preces, a certeza de que o amor não é algo que se busca, mas que nos encontra quando estamos prontos.

**A vida não avisa.**
Ela observa em silêncio. Vê o prepotente subir, cheio de si, acreditando que nada o derruba. Vê o olhar altivo, a fala cortante, a mania de achar que tudo gira em torno do próprio querer.

Mas a vida… ah, a vida tem um jeito sutil de ensinar o que ninguém quer aprender.
Ela não grita. Não ameaça. Só espera o momento certo.
E quando vem, não pede licença.
Chega como vento que derruba castelo de cartas. Como queda que não avisa o chão.

E ali, no meio dos escombros da própria arrogância, o prepotente entende — tarde demais às vezes — que grandeza de verdade não se mede no volume da voz, nem na pose. Se mede na humildade de reconhecer que ninguém é maior que o próximo.

Porque a vida pode até permitir a subida…
Mas é a humildade que garante a permanência lá em cima.

⁠Nem todos os dentes que se vê, é sorriso.

⁠Tem sentimento que grita até no silêncio. Tem olhares que devoram mais que palavras. Quem ama de verdade, assusta quem só sabe gostar.

Você me aceita porque crê que eu falo verdade
Você me respeita porque vê em mim honestidade
Você me acata porque sente minha sinceridade
Por fim, de você não me afasto porque espero reciprocidade.
Viva a ingenuidade,
Viva a vida com dignidade,
Viva o Amor, viva a verdade!

⁠QUEM ME OLHA HOJE

Quem me olha hoje não vê o que Namarroi fez.
Namarroi é um espelho partido. Mas calma aí, estrangeiro — aqui também há progresso. Entendeu?

Uma antena nova;
Mais uma estrada bem cavada;
Uma estação de rádio sem emissão;
Duas selfies ao lado do tribunal;
E um lindo discurso de quem nunca cozinhou numa panela de barro.

E daí?
Daí tive mais ensinamentos: ensinaram-me a ter orgulho da terra.
Só faltou uma coisa — não me avisaram que o orgulho também dói,
e que até o silêncio protesta.

Mas não, meus amigos,
Namarroi não nos deve nada.
Mas devia-se a si mesma.

⁠A beleza de um homem não se vê no espelho, mas no silêncio da mente que busca compreender o invisível.

⁠Assim como está escrito: ‘O Senhor não vê como o homem: o homem vê a aparência, mas o Senhor vê o coração.’ (1 Samuel 16:7).

⁠O Príncipe Que Sabia Demais

Não nasceu para reinar. Nasceu para saber.
Hamlet foi gerado num ventre real, mas com a alma exilada desde o berço. Carregava nos olhos uma pergunta que nem os livros respondiam. Vivia cercado de mármore, mas conversava com sombras.

Quando seu pai morreu, não chorou: escutou. Ouviu passos noturnos nas muralhas, sons que não vinham da terra. O mundo, que já lhe parecia uma peça mal encenada, agora ganhava um novo diretor: o fantasma.

Foi então que tudo se partiu. O trono, o amor, a honra, a razão — tudo virou verbo conjugado em interrogação.
“Ser ou não ser?” — perguntou. Mas essa pergunta já não era dele. Era de todos os homens que pensam antes de agir, de todos os herdeiros do mundo que suspeitam do próprio legado.

Hamlet não é trágico porque hesita. É trágico porque compreende. Ele vê que a justiça é um jogo de máscaras, que o amor pode apodrecer como carne no verão, que a linguagem é um labirinto onde até a verdade se perde.

Amou Ofélia — mas não soube proteger seu amor do apodrecimento geral.
Matou Polônio — como quem atira na parede da própria consciência.
Deu espetáculo diante dos atores — porque sabia que o mundo era palco, e que, para tocar o rei, era preciso fingir loucura.

Mas o fingimento o consumiu.
Hamlet não morreu no duelo. Morreu aos poucos, cada vez que precisou calar sua lucidez para seguir vivendo.

E quando enfim caiu, ferido, com a morte como única certeza, murmurou ao amigo Horácio:

“O resto é silêncio.”

E ali está Hamlet: no intervalo entre a fala e o vazio, entre a dúvida e o gesto.
Não morreu. Transformou-se em espelho.

Todo homem que pensa diante do poder, todo jovem que descobre o apodrecimento sob a ordem, todo filho que escuta a voz do pai morto no fundo da alma — é Hamlet.

⁠Nuvens Passageiras

Algumas pessoas são como nuvens
A gente olha e vê um animal
Mas basta um vento mais forte
Que obra-prima do acaso

Ah, nuvens dramáticas
Cheias de pose e ilusão
Tantas formas pra inventar
E
Nenhuma com coração

⁠Enquanto se é o que se vê no campo da imaginação, não existe a noção do sacrifício, até que precisemos pagar o imaginário pela experiência.

⁠Ascende a chama
na memória
Faz acontecer
a nossa história
O que ficou retido
anos atrás
Vem aos poucos
e se compraz.

⁠O homem que ora no esconderijo da alma, encontra no invisível o escudo que o mundo não vê.

⁠Exu sabe de tudo.

Ele vê o que você faz, o que pensa, o que imagina... até o que tenta esconder.

Escuta seus pensamentos, entende sua malícia, conhece seus limites e sabe até onde você pode ir para alcançar seus objetivos.

Ele sabe quando você mente, engana ou ilude.
Exu enxerga tudo.
A maldade por trás de um sorriso,
a falsidade em um abraço,
a traição escondida em um beijo...

E você ainda acha que ele não vê?
Ainda tenta esconder o que não pode ser escondido?
Exu é a verdade.
É luz, clareza e transparência.

Quem tem fé em Exu... Mojubá!🔴✨