Som Alto
BANAL
Daqui a alguns instantes,
Ao som da tua voz ou do teu sorriso,
Ao som do teu pranto...
Ao som do teu silencio,
Vou te contar
Como se fosse a coisa mais banal...
Sem que você perceba toda esta ansiedade,
Que fervilha nas minhas veias...
Daí então andorinhas farão tantos verões...
Quantas manhãs relutarão
Com seus raios dourados
A se entregarem calmas, fagueiras
Às tardes silenciosas e preguiçosas,
Até que você perceba a dimensão exata,
Então algum dia depois de todas andorinhas
E todos verões, numa manhã ensolarada
Ou numa tarde quase noite, cinzenta,
Fria e monótona de algum inverno,
Admirando o orvalhar nas plantas,
Sob uma neblina fria e constante
O olhar perdido na luz tênue
De alguma estrela teimosa,
Entre nuvens grafites,
Ouvindo a voz assustadora da realidade,
Dando-te a dimensão exata
Do daqui a alguns instantes...
Daqui a alguns instantes...
Nesse esvair-se...
Nesse dissolver-se...
Nesse descompor-se...
De uma forma assim inapelável e quase imperceptível..
Como açúcar na água ou como sal.
Como se fosse a coisa mais banal...
Você percebe que as tulipas murcharam
E que as auroras se foram...
O som deste poema é auto
de confissão de uma paixão,
A viola é a haste de letras
tão irisadas quanto doídas,
A vida poderia ter nos unido
de tanto que nos amávamos,
Os versos que saem em todos
os tons e o peito que alto
Se declara culpado por não
ter os desafios por ti enfrentado.
Bailarina da minha dor,
Poetisa sem rima,
Concubina da Literatura,
Declaro ao Universo:
- Eu te pertenço, ainda sou tua!
Profetiza de um amor,
Fiel sem pastor,
Colombina sem Pierrô,
Declaro ao Inferno:
- Eu vencerei a pena com louvor!...
O tom que grita este poema e auto
de confissão deste coração,
É viola que cairá nas mãos
do violeiro amado,
O exílio que te forçaram
nunca fará de ti um amor
Esquecido e deste peito apagado.
Escrevo como quem planta girassóis,
Descansando ao som dos rouxinóis.
Imaginando a cena debaixo dos lençóis,
Porque busco estar contigo a sós.
Eu percebi que jamais irá me abandonar,
Li nos teus olhos a vontade de ficar,
E todo o amor que há de me dar,
Um dia a gente irá se entregar,
Sou a poesia que chegou para abalar.
Escrever versos mal comportados é arte,
Escrevo como quem a ideia persuade,
Para despertar a imaginação,
E despertar em ti a mais louca vontade...
Eu li nos teus olhos a verdade,
Tens loucura por mim,
E bem sabes que sou um caminho sem volta,
Uma verdadeira paixão sem cura.
Uma real presença para a eternidade.
O teu cuidar e a tua palavra dita:
"- Não irei te abandonar...".
Escrevo como quem premedita
As noites de amor que estão para chegar...
A comunicação visual e gestual rompem barreiras da visão e do som mesmo sem fazer ruídos, mas não são silêncio. A comunicação jamais ocorrerá com o silêncio.
Ouvindo o som da jiricada
por ora lembrei da primeira
picada aberta na mata
pela heróica mão pioneira.
Alto Bela Vista nasceu
de amor à primeira vista
de quem veio de longe
para construir a vida.
Um amor tão lindo
quanto o beijo do riacho,
Uma beleza que abriga
no Vale do Contestado
um carinhoso abraço,
lavoura e toda a poesia.
Alto da Bela Vista és filha
das três quedas d'água
do Rio Velho Vicente,
linda História que nunca
se fez distante e ausente.
Só sei que na travessia
desta vida só sei que
sou ponte e encontro
onde os rios Pelotas
e Peixe se reencontram,
e as matas sempre festejam.
Toca o som do Hotel
Paseo Las Mercedes
e os passos da
inteligência policial
dão o toque final:
a tensão regional
está como um fogaréu.
Surgiu mais um grupo
paramilitar que se
chama "La Línea"
e que está ameaçando
militares, policiais,
guerrilhas e coletivos,
quem ama o povo
tem todos os motivos
de não fechar os olhos.
Todos deveriam estar
voltados a cuidar
melhor das fronteiras,
por todos nós insisto
e suplico diante
dessa história que
tão cedo irá terminar,
se quem tem poder
deixar tudo como está.
Poderia ser chamado
de golpe de ironia,
o tempo do mandato
do autoproclamado
já tem data vencida
e quórum de rechaço,
ele que é como
a outra lá da Bolívia
que não quer saber
do poder desgarrar.
Do General e de todas
as vítimas dessa
trágica política
o tempo para eles
está se encarregando
do esquecimento
e da injustiça,
pois deles dizem
que ninguém
anda recebendo notícia.
Dançando liberta
vestida de negro
com bandeira
da Nicarágua
amarrada no peito,
Ao som da marimba
e do ritmo folclórico
do mesmo jeito
relmbrou o dia
em que foi capturada.
Passou um
ano na prisão
porque foi vítima
da ignorância alheia,
Hoje ela livre festeja
a própria liberdade
e de cada preso
de consciência.
A espera de saber
de Milagro Sala,
Pergunto onde
e como está
o General,
E ninguém me fala.
Testemunha daquilo
que eu não vi
ao mundo tenho que
fazer esse relato:
ecoou o som do
berimbau quebrado,
no chão o Moa
foi estirado por
causa das doze
facadas de um
sujeito autoritário.
Avança a violência
política programada,
só não vê a verdade
aquele que não quer:
avança o plano da
instalação de um
regime de exceção,
engulo a seco o meu
receio por ser mulher.
Implacável é a dor
pátria que sinto no
meu peito que ecoa
a indignação contra
os repressores dos
dois lados que com
ambas as retóricas
tornaram o diálogo
quase impossível
impedindo que o
povo unido encontre
o melhor caminho.
Em mim vive a América do Sul
ao som de todos os tambores
das nossas Pátrias e amores.
Sempre que ouço que mataram
um país dentro de um peito,
Entendo a dor do outro e respeito.
Se não for atento matam mesmo,
As guerras nos mostram o quanto
é atroz, profundo e verdadeiro.
Sempre recordo o tempo inteiro
canções, sinais e legados,
para que não haja apagamento.
Todos os dias tentam matar
o meu país dentro do meu peito,
Só que o meu espírito
é de rebelião e eu jamais cedo.
Todos os dias tentam matar
aos poucos o continente inteiro,
E se não vigiar acabam com todos
nós do dia para noite mesmo.
Antes fosse poesia contemporânea
e até mesmo total devaneio,
Paisagens, cidades e identidades
desaparecidas dos mapas e do tempo.
Som de rancheira
romântica carinhosa
em noite de verão,
De longe reconheci
que era o seu violão,
Desde o primeiro dia
que te vi já sabia
que não era só poesia,
E que era o amor
chegando no coração.
Nesta quarta-feira
de cinzas batizei
a minha inspiração
ao som de chorinho,
Para que renasça
este ano inteirinho;
Quero que no próximo
ano o seu Carnaval
seja celebrado comigo,
Sou eu o seu amor
e a poesia do destino.
Mergulhando profundamente
nos teus olhos e girando
ao som do Tambor de Crioula,
Iniciando um capítulo romântico
sem dizer uma palavra,
Eu recebo o seu amor
com toda a sedução devota,
Você está conhecendo pela primeira
vez na tua vida o quê é poesia,
caindo na minha graça
e se encontrando na minha folia.
Ouvimos o som
do Samba de Cacete
tocando vindo
lá do terreiro,
E fomos nos encontrar
com a coincidência
e a vontade de se amar
pela vida inteira,
E assim fizemos lar
um no outro sem
pensar em regressar.
Como se fôssemos
os últimos românticos
do mundo com ginga,
encaixe e unidos,
Ao som da percussão
e pela sua gentil delicadeza
deixei-me fácil seduzir
pelo seu olhar,
E pelas suas mãos gostosas
acabei dançando o Marabaixo
sem me importar com as horas.
O coração ao som
do tambor de mina
da Via Láctea
na vida nos orienta,
O amor é meu lema,
os teus olhos mantém
vivos cada poema.
As estrelas no céu da Pátria
profunda dançam
com o destino que nos brinca.
E eu não consigo pensar
em outra coisa a não ser
em me lançar no abismo
desta tua linda boca.
Sinceramente, não acho,
e sim tenho toda a certeza
que nada tem de ensaio.
Nas minhas mãos levo
o feitiço do teu amor
com destreza e me divirto
com este doidivano fascínio.
A poesia destes dias andam
gingando em campo aberto,
e que você é meu é óbvio e certo.
De soslaio você anda
desenhando a rota rumo ao paraíso,
a tua astúcia eu conheço,
no silêncio amoroso nos guardo.
O som dos tambores
me trouxeram sem querer,
Você me deu flechas
nas mãos e me levou
para dançar sem a menos
o meu nome perguntar,
Dançamos na roda
do Bate-Flechas sem parar,
sem nos dar conta
de ver o tempo passar
e foi dançando que
a gente começou a namorar.
O som da Congada da Lapa
ainda soa na memória,
O doce da infância ainda
guardo na História,
Os heróis ainda vivem
em mim também,
O velho teatro não
saiu do coração,
Algo me diz que
vamos juntos até lá,
Só não sei quando,
Eu só sei que nós vamos.
Basta uma noite de luar
ao som de viola goiana,
uma troca bonita de olhares,
Galinhada com pequi e gabiroba,
a tão desejada prosa
com a sua mão sobre a minha,
a paz dengosa que a gente precisa,
o silêncio que tem a ver com
o melhor do amor e a nossa poesia.
O som da sanfoninha
os corações embalando,
A cortesia amorosa faz
parte da nossa magia,
A Buchada que fiz
com carinho vai te
colocar com o coração
sorrindo o dia todinho.
