Som Alto

Pra quem tem sol o planejar é primitivo, conheces o som das aves e o colorir das flores, exato bom dia de amores.

Conheces a velocidade do som e desconheces a beleza da luz! Onde há vales não precisa ter cruz.

Regências e analogias ao som do que faria, felizes são os pensamento do Dígito do dia.

Preste atenção ao som dos ouvidos, Deus habita na música, quanto mais sagrada a palavra melhor a qualidade das criações.

Quem ensinou fazer versus com saudade libertou-se ao som do Amor.

Mesmo distante ouço o som de sua flauta e, seus dedos, curvilinho belas sementes.

Falam das conclusões e, nos deram, som em oratórias buscas, em outros à escrever e, tu falastes sobre o quê vês.

Me move em equilibrio inteiro o som de suas cordas vibrando a privacidade de nossos limites.

Não é que queira tocar-te, mas, quando ler-me, som tará infinitas gargalhadas.

"Todo ser humano possui dentro de si, em sua alma, um som suave, sua nota, que é a singularidade do seu ser, a sua essência. Se o som de suas ações não coincidir com essa nota, a pessoa não pode ser feliz."

Somos o som de nossos passos
Sonhamos em ser como a luz das estrelas
E se podemos caminhar no silêncio
Também podemos amar com muito barulho.

O som das ondas do mar quebrando, clamando por algum nome. O vento corre a superfície da terra, levando e trazendo nossos amores, nossas certezas e nossas perguntas. Ecoando todas as palavras sem sons, todas as pressas oradas ao ar livre. Afine seus ouvidos, escute o som que as folhas fazem nas copas das arvores, ou o som do vento levando as folhas secas que tiveram o chão como seu leito. Deite no chão gramado, olhe profundo o infinito estrelado, pense em todas coisas boas que fez, sentiu e ouviu, talvez assim verás o prestígio e a pequenez de fazer parte desse indistinto universo.

Vamos sair
Depois da meia noite
Pra ver como é la fora.
Sentir a brisa da madrugada.
O som assombroso noturno
Que tal bebermos?
Que tal dirigimos pra lugar nenhum?
Sem celulares
Sem hora
Sem rumo
Sem tristeza
Só nós, o mundo.
E a noite.

Pode ser feio, bonito
Sem cor, preto e branco.
Sem som, barulhento.
Cansativo, frenético.
Pode ser maldoso, inocente.
Poético, ordinário
Marcante, passageiro […]
O mundo pode ser todas as coisas.
Só basta mesmo, pra qual delas
Você se inclinará mais a viver.

⁠Tinido dos talheres nos pratos

É o som do trânsito na avenida de baixo, com o som de algum carro bipando após ter suas portas travadas no condomínio ao lado, um murmúrio distante que sai das janelas dos vizinhos do andar de cima, misturado com alguns picos de gargalhadas e o tinido dos talheres nos pratos. É o som exasperante de alguma makita ao fundo neste mundo.

É o som da vida acontecendo de todos os seus cantos, eventualmente tornando abafado, quase que inaudível, pela memória do som da sua tão afável voz no último áudio que escutei.

⁠Saudade do nosso silêncio
enquanto existe o som
do nosso corpo,
somando um ao outro,
criando caminhos
para se explorarem.

Vermes na pele


O frio do quarto me arrepia.
O som do vento me faz
Se mexer na cama. E cada vez mais
Eu sinto essa claustrofobia
Me levar pra lama...
Não me engana
Essa minha dor, minha agonia.


A pele esquenta, chega a queimar,
E eu sinto o formigamento
Desses tecidos tão nojentos
Entre as carnes se rastejar.
Que cheiro horrível, fedido.
Me faz esquecer que estou vivo
E que vou partir sem nem acreditar.


O meu mundo está virando
De ponta cabeça. E agora
Tenho de agir sem demora
Por que o tempo está parando.
Eu não vou conseguir
Viver assim ou prosseguir
Vejo que estou desmoronando.


Pequenas úlceras cutâneas
Latejam com pus em putrefação.
E nem a minha melhor oração
Irá curar essas dores instantâneas.
Sinto que aumentam os odores,
E esses horríveis fedores
Me sufocam de forma espontânea.


Engulo o pavor que cresce em mim.
Agora os vermes rastejam mais.
Eu continuo gritando alto pela paz,
Desejando que esse não seja o meu fim.
O meu corpo já está se agitando,
E, mesmo assim, com ele lutando
Tudo terminará assim:


Vermes na pele carcomida
Gerando dores que vão mais além.
Enquanto que nada aqui me faz bem.
Vejo meu corpo virando comida.
Com o meu olhar morto
Sinto que já perdi esse corpo
Para essas podres feridas.


No fim o esqueleto jaz no chão largado.
Por fim esqueço que tanto faz ser mais outro sepultado.


Tsharllez Foucallt.

Vozes internas

O som é de porta abrindo.
Os pensamentos são ratos engaiolados.
Gritos ecoam por todos os lados
E a minha sanidade está sumindo.

Meus medos agora estão sorrindo,
E eu me vejo na obrigação
De sorrir de volta como lição,
Mesmo que isso não seja bem vindo.

Como faço para abaixar a visão
Sem danificar as minhas escolhas.
Como eu devo furar essa bolha
Para que possa buscar outra ilusão.

No fim o mesmo perdão que uso para abençoar os meus inimigos,
Será, para mim, o mesmo padrão que uso para amaldiçoar àqueles que falham comigo.

Tsharllez Foucallt

⁠⁠⁠⁠Ao som do gás. Lençóis de seda transluzentes sobre uma luz branca, voam sendo levados pelos ventos.
O céu azul com nuvens de algodão.
O cantar dos passarinhos.
Um cheiro perfumado e aconchegante.

Se agarravam a qualquer som, e, sempre compõem o original, nos ouvidos o néctar primordial, sem cerrados antigos, dos cancilos alegres, a vida é prática celestial, sem esforço nascentes de vocal.