Revolta

⁠Deixa a solidão te machucar
Como um cajado te cutucando
Até que você se revolte e revide!
Deixa a solidão te machucar
Até que te encoraje a agir.

O mar revolto se aquietou, pois Jesus o acalmou.

Ontem , chuva revolta, hoje, mar calmo.

Quando você diz não e a pessoa se frustra, a revolta é dela e não sua. É por essa razão que não se deve fazer concessões.

O meu coração não gosta de sofrer e é por essa razão que ele se revolta.

⁠Nossa liberdade foi moldada em forja de revoltas "Revolta dos Malês - Revolta da Chibata - Revolta do Engenho Santana - Revolta de Queimado – Queimado/ES, Quilombo de Palmares (Ngola Djanga) – Alagoas, etc" Nossa principal revolta teve início quando o primeiro Preto pisou em um navio negreiro - Apenas lembrando nossa revolta não acabou.

⁠A revolta é química as pessoas vão se apaixonar e odiar, vai acontecer de gente que te amou o bastante acaba te esquecendo e deixando pra trás, uma solidão aparece logo de cara, você se pergunta sobre aquela pessoa que te amava e te abandonou. Tá difícil de entender, as pessoas estão rebelde dividido entre dois lados.

Tudo que vai,
Um dia revolta.

⁠nascidos na rebelião
libertamos a ferocidade,

somos ventos revoltos,
varrendo obstáculos,

diante de toda
insanidade;

⁠Ventos Revoltos

nascidos na rebelião
libertamos a ferocidade,

somos ventos revoltos,
varrendo obstáculos,

diante de toda
insanidade;

com nossa fúria
incontrolável,

das intempéries
ao grotesco interminável,

aqui, nos tornamos
a tempestade.

Michel F.M. - Pairar Incansável da Fênix Sublime

⁠Berto se revoltou completamente ontem, um surto capaz de mudar toda a sua trajetória até então, mas ele não mudou. Era imutável, era fechado, era Berto. Pediu demissão de mais um emprego entre inúmeros no último ano, eremita insaciável, insatisfeito, inconsolado. Mandou seu superior pro inferno, engolia ofensas há meses, Berto não nasceu para se submeter, era insubmetível. Jogou uma caixa de arquivos na cara do canalha, que lhe ordenava ordens insensatas, um cretino munido de idiotices hierárquicas.

⁠Aspirante a Vilão

Berto se revoltou completamente ontem, um surto capaz de mudar toda a sua trajetória até então, mas ele não mudou. Era imutável, era fechado, era Berto. Pediu demissão de mais um emprego entre inúmeros no último ano, eremita insaciável, insatisfeito, inconsolado. Mandou seu superior pro inferno, engolia ofensas há meses, Berto não nasceu para se submeter, era insubmetível. Jogou uma caixa de arquivos na cara do canalha, que lhe ordenava ordens insensatas, um cretino munido de idiotices hierárquicas.

Berto virou um demônio e pediu a Deus que lhe desse discernimento, para não cometer ali uma atrocidade. Aquela saleta fedia uma loção barata e desodorante vencido, misturado com cheiro de banheiro e desinfetante caseiro. Divisórias mofas exerciam sua tarefa mal sucedida de serem repartições, isolando os ambientes, descumprindo a missão de ocultarem as conversas em voz alta e os berros exaltados de chefes e subordinados neuróticos e estressados.

Aquele bairro tinha se tornado uma grande privada satélite, anexada ao centro velho e abandonado da cidade, um território esquecido por seres civilizados, antro supremo das mais relevantes categorias do tráfico, drogas, armas, contrabandos e piratarias de todos os gêneros imagináveis, prostituição. O lar do crime rigorosamente organizado, refúgio de marginais, imigrantes, putas, travecos, ligeiras, minorias, desempregados, miseráveis e mais miseráreis, mas nenhum culpado.

Dizer que não é fácil ser honesto no paraíso dos corruptos seria inocência demais, honestidade e dignidade não existem, são basicamente impossíveis de serem praticadas, num lugar como este. O próprio ar em si é corrompível, as ruas não alimentam o crime, o crime alimenta as ruas, sem ele não há forma de vida aqui; e ninguém é culpado.

⁠Ela tem a experiência de quem já navegou em diferentes mares da vida.
Mares revoltos, já não a assustam.
E mesmo na calmaria, ela sabe que a qualquer hora, o tempo pode mudar.
O seu olhar observa cada detalhe.
Se a experiência falhar, Deus a livra e faz os seus pés novamente em terra, pisar.

⁠Um filho revoltado com seu pai começo a chamá-lo por nomes horríveis e a ofendê-lo
Mas o pai permaneceu em silêncio
Por fim o filho parou e perguntou
Então ouviu tudo que eu disse de você?
O pai olhou fixamente e acariciou o rosto do filho e disse
Tudo não
Mas só quando me chamou de pai
Isso eu ouvi
O filho chorou e o pai o abraçou
Não precisamos ouvir o que nos ofende
Mas só o que nos Conforta

Matam ser honesto, desvirtuam a moralidade, e sangram de morte a revolta pela justiça.

⁠⁠Por um instante desanimei, quase me entreguei, até revoltado eu fiquei, depois me deitei na esperança de não mais ver o sol. Adormeci! Eis que uma vós me veio e disse, levante-se e ande, e tenha bom ânimo, eu venci o mundo. Pois o Senhor seu Deus é contigo e estarei com você sempre, por onde quer que andares, porquê você crê sem me ver.

⁠Escrevo por instinto e não por razão
Sou aquele animal ferido por uma lança
acuado, revolto, inflamado
Com sua língua lambe a ferida
Sorve seu próprio sangue
A palavra é meu sangue
Escrevê-la é minha língua

⁠Tem revolta
Envolta
Em tanto preconceito

Tem conceito
Formado
De tanta revolta

Tem valores
Invertidos
Travestidos de bem

Tem bondade
Disfarçada
Na pena de alguém...

⁠A irresponsabilidade me revolta: ela destrói lares, filhos, valores e gera covardes.

⁠Camorra, no espanhol das ruas, é briga. É desordem. É pancadaria, revolta, conflito sem freio.
É o nome dado ao caos violento, à guerra, à fúria que explode.
Mas no peito certo, camorra vira símbolo.
Vira lembrança de onde veio a força.
Vira cicatriz que ensina a não temer confronto.
Camorra é lama — mas também é raiz.
E quem souber transformar esse peso em propósito, carrega fogo nos olhos e firmeza no nome.