Retratos

e mesmo quando a minha imagem
não passar de um vulto embaçado
num porta-retratos empoeirado
mesmo quando o meu nome
estiver escrito apenas numa lápide
abandonada e encardida
mesmo quando nenhuma alma viva
lembrar da minha passagem por aqui
mesmo quando nada mais existir de mim
vultos, imagens, nomes ou lembranças
mesmo assim
meu coração continuará pertencendo a ti

⁠Seja realmente o que é sem que tenha de criar imagens ou retratos.

Gosto dos retratos, mas o que me fixa os olhos é a tinta espalhada à tela de forma a tentar explicar as inquietações geniosas da cabeça de cada artista.

Nenhum de nós passeia impune
pelos retratos: fazem-nos doer
os recessos da memória.

Deles saltam, por vezes, sustos,
primeiras noites, secreta
loucura, lábios que foram.

Interditam-nos sempre.
Trepam-nos pelo torpor
mais desprevenido, subsistem.

A sua perenidade é volátil
e cheia de venenosos ardis.
Um sopro no acetato.

Distintos, os seus contornos
não são nunca
os que supomos.

" No final de tudo , seremos apenas uma imagem ,em porta retratos , em um canto qualquer".

⁠... e de tanto olhar teus retratos, demente penso escutá-los falar.

⁠A mente humana conjectura retratos imaginários de uma realidade desejável

⁠Imagens Paradas -

Há retratos feridos nas pedras
lisas (duras) do chão,
povoados de silêncio, por detrás
dos olhos fechados,
em ruas quase desertas!

Imagens paradas à superficie dos
lagos que pairam nos meus sentidos.

Uma imagem se destaca, teu rosto,
liquida imagem que perfura o meu
destino como a folha d'um punhal.

Pedras se entrechocam nas
profundezas da minha Alma porque
só no extremo da noite se comunga
na fome dos gestos ...

Há retratos feridos nas pedras lisas (duras)
do chão, e eu, permaneço em silêncio!

⁠►Bem Cedinho

Sonhei acordado nesta viagem
Não vi paisagens, muito menos retratos
Tudo o que ouvi foi o soprar do vento,
Da mata ao relento, minha blusa aos espasmos.
.
Nesta viagem, que bem cedinho me acordou
Me leva para longe, aonde não há amor
Não sei ao certo onde vou,
Só sei que não ouvi pássaros, não vi paz
Vi apenas lágrimas e dor.
.
Passei dos montes, dos rios e orvalhos
Vi casas aos montes, vi alguns pobres operários
Lá no pico vi mato, eu vi cercas e arames farpados
Deparei-me com alguns, três ou quatro vigários
Confesso, até, que fiquei um pouco assustado.
.
Bem ao fim da serra vi uma nascente
Que em pedras bate, se descansa levemente
E ao fim da tarde, ao voltar
Nada vi ou ouvi no caminho
Apenas deitei-me na grama, voltando a sonhar.

⁠Na minha imaginação
eu possuo tudo que sempre quis
As cenas que produzo em minha mente
são retratos claros dos meus profundos fúteis desejos

Às vezes fico um pouco triste
por que tudo aquilo que imagino
não se tornará realidade
e isso é angustiante

Também pode ser perigoso
ficar completamente absorta
e acabar não aceitando a sua realidade

⁠Foi com pregos de desgosto

que a saudade, do seu jeito,

pôs retratos do teu rosto

nas paredes do meu peito...

⁠Retratos são registros da realidade, uma verdade conservada na memória e eternizados no papel.

⁠Fotos - retratos da alma.

⁠Não sou dado a caricaturas; prefiro retratos.

⁠E aos poucos você vai desaparecendo dos porta retratos.

⁠"Retratos do Coração"

O amor é um quadro ainda em branco
Com traços de esperança e felicidade
Mas as vezes a saudade vem tão rápido
Como uma tempestade de tristeza e mágoa.

As linhas se misturam em confusão
O retrato se deforma na solidão
E a decepção e o arrependimento tomam conta
Como sombras que obscurecem a paixão.

Mas a arte da superação é forte
E os pincéis da vida pintam de novo
Retratos novos de amor e renovação
Que restauram a beleza da emoção.

E mesmo à distância, a saudade é real
Mas a arte do amor é mais forte ainda
E assim, com cada pincelada, a vida vai retratando
O amor verdadeiro, eterno e sempre presente.

Já que a vida é um sopro, ignore o ego, e nunca deixe pra amar pessoas em retratos.⁠

Dente-de-leão
Veio passear no meu jardim
Gostou e ficou
Lembras meus retratos,
Já esteve presente em pinturas…
Será coincidência?
Cansou de flutuar nas canções
Será que teve um começo?
Mas não houve meio
e chegou ao fim.

⁠As nossas escolhas são retratos, registros, reflexos do que há em nossa alma. Quem escolhe o mal é porque não acredita no bem. Mesmo que diga que acredita, o desacreditar já está impregnado em sua alma, pois perdeu a pureza.

⁠Retratos de um Poeta


O Poeta imagina o que não sabe.
E quando sabe ,nem ele mesmo sabe que está imaginando.
Retrata o que não vê.
O poeta maquina uma ilusão nunca vista ou vivida.
De repente os retratos reais e metafóricos começam e mostrar suas virtudes e seus defeitos.
Lembranças conexas e desconexas se perdem em seus retratos.
Os Retratos de sua alma inspiradora vão tomando suas formas.
Alguns são retratos demasiados e vem de cenas que não existem,
Ou de filmes que não passaram nem no cinema e nem na televisão.
As histórias se criam ser ter passado pelos filtros da emoção.
Seus retratos são pintados sem tintas e sem pinceis.
Ele sente que algo faz fechar seus olhos e sem ele esperar o poema ja se retratou.
Esse modo de retratar as coisas pertence só a mente de quem é poeta e ele, não precisa do retrato para saber como sua mente inspirou,
Apenas imaginou sem perceber,
E foi assim que esse poema
Se formou....


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.